Atada a mi Enemigo - Capítulo 89

89: Capítulo 89.

89: Capítulo 89.

Entonces alzo la vista hacia él.

Su rostro está pálido y tenso, pero sus ojos no se apartan de los míos.

—Te lo juro —añade él.

Asiento débilmente.

No me siento capaz de hablar.

El peso de todo se me viene encima de repente.

Agotamiento, dolor, rabia y vergüenza, todo enredado.

Apoyo la frente en mis rodillas y lloro hasta que me duele el pecho y me arde la garganta, hasta que no quedan más que sollozos vacíos.

Zane no me toca.

Aun así, se queda justo ahí.

Me quedo en las escaleras mucho tiempo después de que el llanto cesa.

Me arden los ojos y la cabeza me late con fuerza.

Cuando por fin levanto la cabeza, Zane sigue ahí.

No se ha movido.

Ahora está sentado un escalón por debajo de mí, con los codos en las rodillas y las manos entrelazadas como si se estuviera conteniendo.

Se ve…

destrozado.

Me incorporo lentamente.

Siento las piernas débiles, pero aguantan.

Me limpio la cara con la manga y tomo una bocanada de aire que no parece llegar a mis pulmones.

Hay un pensamiento que me ha estado rondando la cabeza desde hace un rato.

He intentado ignorarlo, he intentado apartarlo.

Pero sigue volviendo, cada vez más fuerte.

Lo miro.

—Zane.

Levanta la vista de inmediato.

—Sí, esposa.

Mi voz sale áspera.

—Necesito que hagas algo por mí.

Frunce el ceño.

—¿Qué es?

Haré lo que sea.

Trago saliva…

Todavía siento la garganta oprimida por donde estuvo su mano antes.

—Necesito que me hagas olvidar —digo.

Se queda muy quieto.

—¿Olvidar qué?

—pregunta, aunque creo que ya lo sabe.

—Sus manos sobre mí —digo en voz baja—.

Cómo se sintió, cómo se siente todavía.

Las palabras quedan flotando entre nosotros.

Zane se endereza y niega una vez con la cabeza.

—Elaine…

—No —lo interrumpo.

Se me quiebra la voz, pero continúo—.

Solo escucha…, por favor.

Cierra la boca y me observa.

—No puedo sacármelo de la cabeza —digo—.

Siempre está ahí.

En el silencio, en mis sueños…

Lo siento incluso cuando nadie me toca.

Mis dedos se aferran a la tela de mi camisa.

—Ya no quiero pensar, no quiero recordar esa noche ni lo de hace años.

Solo quiero que desaparezca.

Aunque solo sea por un rato.

Zane se levanta despacio, pero no me toca.

Todavía no.

—Me estás pidiendo que…

—Se detiene y se pasa una mano por el pelo—.

Elaine, necesito saber que no dices esto porque estás sufriendo.

Dejo escapar una risa amarga.

—Claro que estoy sufriendo.

De eso se trata.

Se acerca un paso, pero todavía deja espacio entre nosotros.

—Esa no es la respuesta que quiero oír.

Levanto la barbilla.

—Lo digo porque quiero.

Porque lo estoy eligiendo.

Sus ojos escudriñan mi rostro como si buscara grietas, dudas, cualquier cosa que le diga que se detenga.

—¿Estás segura?

—pregunta en voz baja.

—Sí —digo sin pensar.

Otra pausa, esta vez más larga.

—No me debes esto —dice—.

No me debes nada.

—Lo sé —respondo—.

Por eso lo pido, no porque tenga que hacerlo.

Porque por una vez quiero tener el control sobre algo.

Exhala lentamente, como si se estuviera preparando.

—Si en algún momento quieres que pare —dice, con la voz firme pero tensa—, pararé.

Sin preguntas.

Sin discusiones.

Asiento.

—Lo sé.

Vuelve a dudar.

Luego estira la mano, no para agarrarme, sino para apoyarla con suavidad sobre mi brazo.

No me estremezco.

Su tacto es cálido, no como antes, no como el de ellos.

—De acuerdo —dice por fin—.

Lo haremos a tu manera.

No respondo.

Solo me inclino hacia delante y apoyo la frente en su pecho, aspirando su olor.

Y por ahora, eso es suficiente.

————
Punto de vista de Zane
Cada palabra que dice cae como un golpe.

Me habla de cuando tenía dieciocho años, de las identificaciones falsas, la música alta y la emoción de entrar en un sitio al que no pertenecían.

De pensar que estaban a salvo porque los hombres sonreían, porque les compraban bebidas, porque actuaban como si no fuera nada.

Me cuenta que todo lo que pasó después lo siente inconexo y borroso.

Recuerda que la movieron y la levantaron, manos en sus brazos, en su cintura.

Recuerda haber dicho que no una y otra y otra vez, y recuerda que no importó.

Se le quiebra la voz cuando habla de la amiga que estaba con ella entonces, de cómo podía oírla y verla.

De cómo no pudo moverse para ayudarla.

No pudo ayudar y no pudo gritar.

No llora mientras lo dice, no al principio.

Su rostro está vacío y sus ojos fijos en algún punto más allá de mí, como si estuviera viendo cómo sucede todo de nuevo.

Para cuando termina, está temblando.

Sus manos se retuercen en mi camisa como si necesitara algo sólido para no caerse.

Entonces por fin se rompe, su frente se presiona contra mi pecho y el sonido que emite es tan fuerte que me desgarra por dentro.

No me muevo y no la interrumpo.

Solo la sostengo mientras se vacía de algo en lo que se ha estado ahogando durante años.

Cuando por fin se aparta, sus ojos están rojos, hinchados y en carne viva.

No hay vergüenza en ellos; solo agotamiento y deseo.

No deseo.

Necesidad.

De repente, me agarra del cuello de la camisa, como si temiera que, si duda, perderá el valor.

Su boca choca contra la mía antes de que pueda pensar.

No es suave.

Es desesperado.

Como si intentara anclarse.

Le devuelvo el beso instintivamente, pero luego me detengo, con las manos congeladas a sus costados.

Puedo sentir lo frágil que está por todo lo que acaba de darme.

Digo su nombre…

a modo de advertencia.

No necesariamente un rechazo, solo preocupación.

Niega con la cabeza, con la respiración entrecortada.

Sus manos tiemblan contra mí.

—Por favor —dice, con la voz rota—.

No puedo vivir con ello.

No puedo volver a sentirme así.

Ahora sus palabras salen atropelladas.

No está pidiendo romance, no está pidiendo que la salven; está pidiendo sentir algo que no sea el miedo o la vergüenza de su recuerdo.

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