Atada a mi Enemigo - Capítulo 92

92: Capítulo 92.

92: Capítulo 92.

Cuando me despierto al día siguiente, lo primero que noto es calor.

No del tipo pesado y sofocante que me hace querer quitarme las mantas de una patada, sino un calor constante en mi espalda.

Hay un brazo alrededor de mi cintura, suelto, sin atraparme, simplemente está ahí.

Mis ojos se abren por completo y me quedo mirando la pared frente a mí, con la mente luchando por ponerse al día.

Por un segundo pienso que quizá he vuelto a entrar en la habitación equivocada.

Quizá esto siga siendo un semisueño del que mi cerebro aún no se ha desprendido.

Entonces me muevo un poco y el brazo se tensa, solo una fracción.

Zane.

Siento un nudo en el estómago.

Sigue aquí.

Siempre se levanta de la cama antes de que yo despierte.

La mitad de las veces ya se ha ido cuando abro los ojos, como si no quisiera lidiar con la versión de mí que traiga la mañana.

Así que esto…, que siga aquí, tan cerca…, se siente mal de una forma que no puedo describir.

No vuelvo a moverme.

Su respiración cambia, ya no está dormido.

Entonces su brazo se afloja y yo me giro lo justo para mirarlo.

Él ya me está mirando.

Tumbado boca arriba, con la cabeza girada hacia mí, los ojos abiertos.

—Buenos días —dice.

Su voz es grave y ronca por el sueño.

Trago saliva, sintiendo la garganta seca.

—Buenos días.

Me estudia la cara como si estuviera buscando algo.

Su mano sigue en mi cintura, cálida a través de la fina tela de mi camiseta.

No la aparto.

Tampoco me apoyo en ella.

Él sonríe.

Es pequeña.

Casi imperceptible, pero es real.

—¿Qué tal has dormido?

Parpadeo, sorprendida por la facilidad con la que sale la respuesta.

—Mejor que en años.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros.

Por un segundo, parece que no sabe qué hacer con eso.

Aprieta la mandíbula y luego la relaja.

Su pulgar se mueve una vez, lento, contra mi costado.

—Me alegro —dice.

Simple.

La habitación está en silencio.

El silencio de una mañana avanzada.

La luz se cuela por las cortinas, cálida y pálida, atrapando el polvo en el aire.

Puedo oler el jabón en él.

Limpio y ahora familiar de una manera que me oprime el pecho.

Me fijo en los pequeños detalles.

El ceño fruncido que nunca se le alisa del todo.

La leve sombra de la barba incipiente en su mandíbula.

La forma en que se le suaviza la mirada cuando se da cuenta de que estoy realmente despierta, realmente aquí.

Debería sentirme incómoda.

Debería sentirme atrapada.

No es así.

Lo que siento es extraño, incómodo y extrañamente seguro.

Me muevo, incorporándome sobre un codo.

El movimiento rompe cualquier hechizo que flote en el aire.

Su mano se aparta y él también se sienta, la sábana deslizándose por su pecho.

Aparto la vista, no por timidez, sino porque este momento se siente frágil y no quiero romperlo.

Él me mira de todos modos.

—¿Tienes hambre?

—pregunta.

—Sí —digo, y hago una pausa—.

Un poco.

—Te conseguiremos algo.

Vuelvo a mirarlo.

Ya está sacando las piernas de la cama, moviéndose como si hubiera tomado una decisión.

Me quedo sentada un momento más, con las sábanas amontonadas en mi cintura, intentando comprender por qué esta mañana se siente diferente.

Por qué no me duele el pecho.

Por qué tengo la cabeza despejada.

Por qué, por primera vez en mucho tiempo, despertarme no se siente como algo a lo que tengo que sobrevivir.

Todavía estoy medio acurrucada entre las almohadas cuando lo dice.

—Me corrí dentro de ti ayer.

Parpadeo, mirándolo.

Una vez…

y otra.

Entonces me río.

Solo un sonido corto y entrecortado que se me escapa antes de poder detenerlo.

—Lo sé —digo, frotándome los ojos—.

Relájate.

Tomo anticonceptivos, no va a pasar nada.

Él no se ríe conmigo.

Esa debería haber sido mi primera pista.

Bajo la mano y lo miro bien.

Ahora está de pie junto a la cama, ya medio vestido, con la camisa en las manos, su expresión indescifrable y concentrada, como si estuviera resolviendo algo.

—¿Dónde los guardas?

—pregunta.

Frunzo el ceño.

—¿Qué?

—Los anticonceptivos —dice—.

¿Dónde los guardas?

Lo miro fijamente, intentando decidir si habla en serio.

—Estás actuando raro.

—Estoy siendo precavido.

Eso hace que mi ceño se frunza aún más.

Me enderezo, subiéndome más la sábana alrededor de la cintura.

—¿No confías en mí?

Aprieta la mandíbula.

—Confío en los hechos.

—Vaya —mascullo—.

Qué romántico.

Lo ignora, como era de esperar.

—Elaine.

Suspiro, larga y exageradamente, sobre todo para no estallar.

—En el armario del baño, el que tiene mis productos para la piel.

Segundo estante, paquete azul.

Me mira a la cara como si estuviera archivando la información, como si de verdad planeara comprobarlo.

El cabrón.

—De verdad vas a ir a mirar —digo.

No lo niega.

Solo asiente una vez.

—La tomo todos los días —añado, con más brusquedad—.

A la misma hora.

No soy estúpida.

—No he dicho que lo fueras.

—Entonces, ¿por qué…?

—Porque los accidentes ocurren —me interrumpe, sin levantar la voz, pero tampoco suavizándola—.

Y no dejo cosas como esa al azar.

No sé por qué eso hace que algo se me retuerza en el pecho.

Aparto la vista, jugueteando con el borde de la sábana.

—No tienes que preocuparte.

Llevo años tomándola y no es como si quisiera tener hijos tuyos, ni ahora ni nunca.

Al parecer, eso es suficiente.

Él exhala, la tensión disminuyendo solo una fracción.

—De acuerdo.

Se pone la camisa y la abotona lentamente.

Observarlo se siente íntimo de una manera silenciosa que hace que mi piel vuelva a calentarse.

No de una forma sexual.

Simplemente… cercano.

—Tengo que irme —dice, cogiendo su reloj—.

Va a ser un día largo.

Asiento.

—Está bien.

—Haré que suban comida más tarde.

—No tienes por qué…

—Quiero hacerlo —dice, mientras se pone el reloj—.

Come, esposa.

No te saltes las comidas.

Hay algo en su forma de decirlo que me hace dudar.

Casi parece preocupación.

—Vale —digo de nuevo.

Duda junto a la puerta.

Solo por un segundo.

Como si estuviera debatiendo algo.

Entonces se da la vuelta, se inclina y me da un breve beso en la frente.

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