Atada a Mis Cuatro Hermanastros - Capítulo 4

4: Capítulo 4 Bragas robadas 4: Capítulo 4 Bragas robadas POV de Thalia
Desperté con el escalofrío de piel expuesta y el terror de unas bragas robadas.

Estaba asustada.

No por la “Oleada Lunar” de la que todos hablan, ni siquiera por los cuatro chicos en esta casa que supuestamente forman parte de ella.

Lo que realmente me aterrorizó fue que alguien había entrado en mi habitación, me había tocado y había robado mi ropa interior.

¿Y se supone que debo ser su Hermana?

La idea de no saber cuál de ellos lo había hecho me estaba volviendo loca.

Necesitaba saber quién.

Pero primero, necesitaba comer.

Y comer requería bajar a la cocina, requería enfrentarlos.

Tomé un par de respiraciones temblorosas, intentando calmar el frenético latido de mi corazón, y me dije a mí misma que debía vestirme con ropa limpia.

No les permitiría vislumbrar ni un destello de lo que sospechaba, ni de lo que había sucedido.

La casa estaba horriblemente silenciosa mientras bajaba sigilosamente a la planta baja.

Ninguna voz.

Todos deben estar ocupados en su guarida secreta, tratando de entender el lenguaje corporal de las personas y donando millones a la caridad.

Un momentáneo sentimiento de alivio.

Entré en la cocina, con las superficies relucientes inquietantemente impecables.

Necesitaba algo simple, algo que me anclara.

Huevos.

Tostadas.

Algo para llenar el hueco zumbido en mi estómago que no era hambre.

Saqué una tabla de cortar, un cuchillo, y comencé a picar pimientos para una tortilla, el tac-tac del cuchillo sobre la madera era una pequeña y reconfortante familiaridad en medio de los más extraños de los alienígenas.

De espaldas a la puerta, con la mirada fija en las coloridas verduras, cuando de repente unas manos grandes y cálidas rodearon mi cintura.

Me congelé, todos mis músculos bloqueados.

El aroma que me envolvía era terroso, salvaje, con algo profundamente melancólico.

Rhys.

—Hola, Thalia —su voz profunda retumbó, ronca y baja, junto a mi oído.

Sus manos alrededor de mi cintura se contrajeron infinitesimalmente, sin hacerme daño, pero aprisionándome—.

¿Qué estás haciendo en mi cocina?

Se me cortó la respiración.

Él no debe saber, no debe ser consciente de la violación.

Pero ¿cómo podría no saberlo?

¿No debería saberlo?

¿Era esta su manera de explicármelo?

—Preparando el desayuno —luché por responder, mi voz insegura, cortando otro pimiento—.

¿Qué parece que hago?

Sonrió suavemente, su risa vibrando dentro de mí, aunque su cuerpo no se acercó más al mío.

—Parece que estás cocinando el desayuno.

Pero ¿nadie te dijo que no tienes autoridad para preparar absolutamente nada en mi cocina sin preguntar?

Una descarga cegadora y crepitante de electricidad me atravesó con su contacto, un eco estremecedor del sueño.

Mi brazo ardía donde sus dedos descansaban.

—No sabía que una cocina necesitaba un permiso —le solté, intentando ser sarcástica, tratando de mantener mi voz uniforme.

Mis manos seguían aferradas al cuchillo, pero se sentía endeble, insuficiente—.

Y nadie me lo dijo —añadí.

Como en respuesta, su cuerpo se movió, cerrando completamente el espacio entre nosotros.

Presionó su cuerpo completamente contra mi espalda, del hombro a la cadera, manteniéndome firme contra la encimera.

Mi respiración se detuvo.

Olía a tierra húmeda y a algo mucho más antiguo, algo que resonaba profundamente en mis huesos.

Su cabeza se inclinó, la mandíbula contra la curva de mi oreja, y un gruñido bajo y crudo tembló en la parte posterior de su pecho.

No era amenazante, no realmente, pero era primitivo, primario y completamente desconcertante.

—Bueno, ahora lo sabes —susurró, su voz un bajo zumbido contra mi oído.

Sus manos se movieron, sus dedos se clavaron suavemente en mis costados, luego, lentamente, muy lentamente, comenzó a frotarse contra mí.

Su cuerpo duro, inflexible y cálido, presionaba contra mi trasero, la fricción aumentando, imposible de resistir.

Mi respiración se cortó de nuevo.

Esto estaba mal.

Muy mal.

Todos mis instintos gritaban que me diera la vuelta y me fuera, que retrocediera, que luchara.

Pero no podía.

Estaba atrapada, sujeta por una nauseabunda mezcla de miedo y algo más, algo vergonzoso que se enroscaba en lo profundo de mis entrañas ante la presión de su carne contra la mía.

Su aroma llenaba mis pulmones, haciéndome tambalear.

—Pregunta la próxima vez —susurró, sus caderas aún girando lentamente, provocativamente—.

Pregunta.

Finalmente, después de lo que pareció una eternidad pero probablemente fueron solo segundos, se retiró.

Eché de menos su calidez y su peso.

Vergonzosamente.

Estaba fría y temblando en el instante en que desapareció.

Me balanceé ligeramente hacia adelante, agarrándome a la encimera, con el cuchillo todavía en la mano.

No me atreví a darme la vuelta.

No me atreví a mirar en sus ojos.

Pero sentí sus ojos en mi espalda, pesados y conocedores, antes de oír sus suaves, casi silenciosos pasos alejarse de la cocina.

Mis dedos dejaron caer el cuchillo sobre la tabla con un estrépito.

Mis piernas eran de gelatina.

¿Fue él?

¿Podría ser él quien me tocó anoche?

Después de la aterradora partida de Rhys de la cocina, preparé rápidamente mi comida y huí.

Mis piernas temblorosas me llevaron una vez más por la amplia escalera y directamente a mi habitación.

La puerta se cerró detrás de mí con un estruendo ensordecedor, más parecido a un cerrojo que encaja en su sitio.

Tropecé hacia atrás, cayendo sobre la cama, mirando al techo, perdida.

Mi mente retrocedió, gritando impropio-impropio-impropio.

No podía pensar en ello.

No pensaría en ello.

Estaba mal.

Todo ello.

Las bragas desaparecidas, la completa falta de respeto por mis límites, mi consentimiento.

Y ahora, la terrible verdad de la Oleada Lunar, convirtiendo a estos hombres ya peligrosos en algo quizás monstruoso.

Abracé mis rodillas contra mi pecho y las sujeté con fuerza, tratando de encogerme, de desaparecer.

No quería salir de nuevo, al menos por ahora.

—
Las horas se convirtieron en un latido completo de aislamiento.

La luz del sol fuera de mi ventana pasó del brillo matutino a la brisa vespertina.

Mi estómago rugió, pero la perspectiva de volver a ellos una vez más, de entrar en esa cocina, me enfermaba.

Hambriento de cualquier liberación, cualquier alivio del miedo y la vergüenza sofocantes, me aferré a mi teléfono.

El resplandor azul de la pantalla era un salvavidas hacia el mundo que había perdido.

Desplazaba insensiblemente mis páginas de redes sociales, el reconfortante ritual del olvido.

Caras de amigos, memes insípidos, titulares – cualquier cosa para forzar el recuerdo fuera de mi cabeza.

Me detuve.

Mi pulgar se deslizó adormecido por la pantalla.

Una foto.

Un selfie, sonriente y encantador.

Ryan.

Y a su lado, con la cabeza en su hombro, estaba Chloe.

Mi amiga.

El pie de foto con emojis de corazón.

con la abreviatura “LOML”
¿Qué?

No.

Mi respiración se entrecortó, atrapada en mi garganta.

Mi visión se volvió borrosa, pero la imagen permaneció, grotescamente clara.

¡Chloe, esa perra!

Me dejó
¿Me dejó por mi mejor amiga?

Mi corazón literalmente se hizo añicos.

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