Atada al Alfa enemigo - Capítulo 38

38: Capítulo 38: La confrontación 38: Capítulo 38: La confrontación (Punto de vista de Nova – Continuación)
Después de que Lucien me acompañara a la salida del pasillo y desapareciera entre las sombras como si nunca hubiera estado allí, me quedé de pie en el patio durante un largo minuto, con la muñeca todavía hormigueando donde sus dedos se habían posado.

La campana de la escuela había sonado hacía una eternidad; todo el mundo se había ido o se dirigía a casa.

Debería haberme ido directa a mi dormitorio.

Debería haberme desplomado en mi cama e intentado olvidar el día.

En lugar de eso, me giré hacia la Mansión Blackwood.

La rutina ya se había convertido en un acto reflejo.

Después de clase, si no había ninguna reunión de grupo sobre el Ojo, iba a la mansión.

Limpiar.

Organizar.

Soportar.

Pagar la deuda.

Una semana más, quizá dos, y sería libre.

Me decía eso a mí misma todos los días.

El camino pareció más largo hoy.

Me pesaban las piernas por el entrenamiento con Kieran de antes, y mi mente seguía dándole vueltas a la emboscada de Serena y al silencioso rescate de Lucien.

La maldición estaba en calma por una vez —sin brotes, sin venas negras—, pero la ira persistía, latente y a fuego lento.

Ira hacia Serena.

Hacia Kieran.

Hacia Damien.

Sobre todo hacia Damien.

Llegué a las puertas justo cuando el sol se ocultaba tras los muros de la finca.

Los guardias me dejaron pasar sin decir una palabra.

Subí las escaleras hasta su habitación, llamé una vez y esperé.

Ninguna respuesta.

Fruncí el ceño.

Empujé la puerta para abrirla una rendija.

Vacía.

La habitación estaba impoluta: los libros apilados, la ropa doblada, la cama hecha.

Ni un desastre.

Ni rastro de Damien.

Una sirvienta apareció en el pasillo detrás de mí, cargando una bandeja con sábanas.

Pareció sorprendida al verme.

—Señorita Nova —dijo rápidamente—.

El Maestro Damien está en la biblioteca.

Ha pedido que se reúna hoy con él allí.

La biblioteca.

Genial.

Otra habitación que limpiar, probablemente.

Le di las gracias y me dirigí por el corredor, pasando junto a retratos dorados y estatuas de mármol.

Las puertas de la biblioteca estaban entreabiertas, y de ellas se derramaba una luz cálida.

Estaba a dos pasos cuando oí voces.

Alzadas.

Agudas.

Me quedé helada.

El padre de Damien, por el altavoz, a juzgar por el eco metálico.

—… ni una debilidad, heredero.

La manada no seguirá a un alfa roto.

Arregla los fallos.

Controla al demonio.

O lo haré yo.

Contuve la respiración.

La voz de Damien respondió, baja, tensa, casi ronca.

—Me estoy encargando.

Un largo silencio.

Luego, su padre de nuevo, más frío: —Encárgate más rápido.

O me encargaré de ti.

La llamada terminó con un clic.

Debería haberme alejado.

Debería haber fingido que no había oído nada.

Pero los pies no me respondían.

La puerta se abrió.

El señor Blackwood salió: alto, imponente, canas en las sienes, la misma aura glacial de siempre.

Abrí la boca, con una disculpa a medio formar ya en mis labios.

—Lo siento, señor Blackwood, no estaba…—
Ni siquiera me miró.

Simplemente pasó de largo, con el abrigo arremolinándose a su paso y sus pisadas resonando por el pasillo como si yo fuera aire.

El mismo desdén de antes.

Me quedé allí, con las mejillas ardiendo y el corazón desbocado.

Entonces Damien apareció en el umbral.

Me vio.

Por una fracción de segundo, la máscara se resquebrajó.

El agotamiento le marcaba las ojeras.

La furia le tensaba la mandíbula.

Algo crudo —dolor, quizá— destelló en su mirada.

Entonces se cerró de golpe.

Fría.

Dura.

Indescifrable.

—Llegas tarde —dijo, con voz plana—.

Otra vez.

Levanté la barbilla, y mi propia máscara desafiante volvió a su sitio.

—A tu padre no pareció importarle.

Entrecerró los ojos peligrosamente.

—No.

Una palabra.

Afilada como una cuchilla.

Me acerqué de todos modos, empujada por la ira.

—¿No qué?

¿Que no mencione a tu padre?

¿O que no mencione cómo me tratas como si fuera invisible a menos que necesites que limpie algo?

Se movió —rápido, silencioso—, acorralándome contra la estantería más cercana.

La madera se me clavó en la espalda.

Su cuerpo enjaulaba el mío, tan cerca que podía sentir el calor que irradiaba, oler el cedro, el humo y algo más oscuro por debajo.

Apoyó la mano en el estante sobre mi cabeza.

Cerca.

Demasiado cerca.

Su aliento me rozó la mejilla.

Podía ver el pulso en su garganta, acelerado a pesar de la máscara fría.

—¿Crees que puedes hablarme así?

—su voz era baja, peligrosa.

—Te estoy hablando así —me tembló la voz, pero no retrocedí—.

No tienes derecho a tratarme como basura y luego actuar como si no pasara nada.

Su mirada descendió a mi boca.

Luego, más abajo.

Y luego de vuelta arriba.

El aire entre nosotros crepitó.

Respiraciones agitadas.

Levantó la mano libre —lenta, deliberadamente— y sus dedos flotaron cerca de mi mandíbula.

No me moví.

No me tocó.

Pero, dioses, cómo deseaba que lo hiciera.

Odiaba desear que lo hiciera.

—No hasta que me expliques lo del club —susurré.

Apretó la mandíbula.

Con los ojos oscuros.

—No hay nada que explicar.

Se quedó allí —acorralándome, respirando, mirándome fijamente— como si estuviera luchando contra algo en su interior.

Lo vi de nuevo.

La grieta.

El peso.

La presión.

Por primera vez, me pregunté si esa frialdad no era odio.

Quizá era una armadura.

Quizá estaba cargando con algo más pesado de lo que yo había imaginado.

Se apartó de repente, alejándose como si lo hubiera quemado.

—Ponte a trabajar —dijo, con voz áspera.

Me quedé donde estaba, con el corazón acelerado.

Se dio la vuelta, con los hombros tensos.

Lo vi marcharse.

Y por primera vez, no vi solo al imbécil que me odiaba.

Vi al chico que había debajo.

Cargando con demasiado.

Ocultando demasiado.

Y quizá —solo quizá—, rompiéndose bajo ese peso.

****
(Punto de vista de Damien)
La lluvia no solo caía, atacaba.

Cortinas de agua se estrellaban contra las ventanas de la mansión como puños que intentaran entrar.

Los relámpagos rasgaban el cielo cada pocos segundos, convirtiendo toda la finca en un campo de batalla con luz estroboscópica.

Estaba de pie cerca de la ventana de mi habitación, con los brazos cruzados, contemplando el caos.

La tormenta era lo bastante fuerte como para ahogar casi todo.

Casi.

Su aroma persistía en la habitación: sal, lluvia y esa leve dulzura que siempre hacía que se me oprimiera la garganta.

Seguía aquí.

Lo sabía.

Los guardias no habían registrado su salida, y nadie en su sano juicio volvería andando a los dormitorios con este tiempo.

Estaba en algún lugar de la casa.

Esperando a que amainara.

Probablemente, maldiciéndome con ese tono mordaz y sarcástico que tenía.

Bien.

Que me maldiga.

Necesitaba el espacio.

Necesitaba respirar sin tenerla en mis pulmones.

La pelea de antes todavía me ardía en la cabeza.

La forma en que la había acorralado contra la estantería, sujetado sus muñecas, sentido su pulso acelerarse bajo mis dedos.

La forma en que me había empujado y dicho que no.

La forma en que casi la había besado de todos modos.

Me había alejado.

Siempre me alejo.

Es más fácil.

La había dejado en la biblioteca para atender los deberes de la manada en el complejo del escuadrón, pero ahora he vuelto.

Decidí ducharme antes de reunirme con ella en la biblioteca.

Me dirigí a la biblioteca.

Se suponía que la biblioteca iba a ser mi santuario esta noche: estanterías de antiguos registros de la manada, textos para atar demonios que mi padre me había obligado a leer desde que tenía doce años, mapas de las líneas territoriales que se esperaba que memorizara antes de cumplir los dieciocho.

Había venido aquí a trabajar.

A pensar.

A fingir que no estaba pensando en ella.

Pero en el segundo en que crucé la puerta, supe que estaba aquí.

Estaba acurrucada en el asiento junto a la ventana, con las rodillas contra el pecho y la capucha puesta, mirando la tormenta como si le debiera dinero.

Me detuve en el umbral.

No se giró.

Debería haberme ido.

En lugar de eso, entré.

—Sigues aquí —dije, con voz plana.

—La lluvia —respondió sin mirar—.

Estoy esperando a que pase.

Asentí una vez.

Fui al escritorio.

Saqué un libro al azar que no necesitaba.

El silencio se alargó.

Denso.

Pesado.

Entonces ella habló.

—¿Por qué lo estás haciendo más difícil?

No levanté la vista.

—¿Qué?

—Tu forma de actuar.

La frialdad —su voz era baja pero afilada—.

Es como si me odiaras más ahora que cuando rompí tu estúpido retrato.

—¿Crees que esto es odio?

—digo, con la mirada todavía fija en el libro que tengo delante, pero apenas puedo asimilar nada.

—¿Cómo lo llamarías si no?

—Dímelo tú.

Después de lo de Kieran —digo con calma, levantando la mirada para encontrarme con la suya.

Contuvo el aliento, solo por un segundo.

—Tú… ¿Tú lo sabías?

Entonces me sostuvo la mirada.

Sin miedo.

Solo fuego.

Apreté la mandíbula.

—Lo vi —digo sin expresión.

Se levantó despacio, la capucha le cayó hacia atrás, dejando ver su pelo desordenado del día.

—¿Y es por eso?

¿Por eso me estás castigando?

—Yo no castigo —voz de hielo—.

Yo impongo.

—Pura mierda —dio un paso adelante—.

Estás enfadado.

Porque besé a otro.

Me reí, una risa fría y corta.

—¿Crees que me importa a quién besas?

—¿Entonces por qué lo del club?

—su voz se quebró lo justo para cortar—.

¿Por qué dejaste que esa chica se restregara contra ti mientras me mirabas directamente?

Querías que lo viera.

Me moví antes de poder pensar.

Al principio guardé silencio, porque ni yo mismo sabía la respuesta a eso, qué quería demostrar exactamente con esa estúpida acción tan impropia de mí, pero, joder, ¿a quién coño intentaba engañar?

Ella sacaba lo peor de mí.

—¿Porque crees que significas algo para mí?

—mi voz era baja, peligrosa.

No se inmutó.

No retrocedió.

Veo el dolor destellar en sus ojos, pero lo enmascara rápidamente.

—Creo que te aterra que así sea.

La tensión entre nosotros se disparó.

Su respiración se entrecortó.

—Eres un monstruo, Damien, no sé por qué esperaba algo mejor.

Y con eso, se dio la vuelta y salió de la biblioteca.

Era mejor así, me convencí a mí mismo.

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