Atada al Alfa enemigo - Capítulo 48

48: La trampa 48: La trampa —Lo doblo.

Llegó una voz femenina, suave pero familiar.

Elara.

Disfrazada —peluca rubia, vestido rojo, maquillaje más cargado—, pero inconfundible.

Estaba al otro lado de la sala.

Sonriéndole a Damien.

A mí.

Damien se congeló.

Solo por un segundo.

Entonces…

Pujó de nuevo.

Más alto.

Elara contraatacó.

Más alto.

La sala se tensó.

Damien se inclinó, sus labios junto a mi oreja.

—Quédate aquí.

Dio un paso al frente.

Temerario.

Peligroso.

Pujó una vez más y esta vez ganó.

El martillo cayó.

El Germen era suyo.

Pero sentí que algo andaba mal, y supongo que él también.

Elara ya se estaba moviendo, deslizándose entre la multitud hacia la salida.

Damien me agarró de la mano.

Y tiró de mí tras él.

—¿Qué pasa?

—pregunté mientras corríamos.

—Este artefacto es falso —dijo con calma.

—Espera…

entonces, ¿por qué lo exhibirían?

—Supongo que el subastador quería jugárnosla vendiendo una falsificación.

Se podría decir que quería nadar y guardar la ropa, pero parece que mi hermana tenía otros planes para él.

No hice más preguntas, como por qué su hermana querría el artefacto o por qué robarlo.

Tantas preguntas rondaban mi mente en ese momento, pero decidí guardarlas para más tarde.

La perseguimos.

Por los pasillos.

Bajando las escaleras.

Hasta un callejón trasero.

Había Renegados esperando; tres de ellos.

Armados.

Damien no dudó.

Las Sombras explotaron: oscuras, letales, despiadadas.

Acabó con ellos en segundos.

Sin piedad.

Sin vacilación.

Sangre en el suelo, pero Elara ya se había ido.

No pude rastrear su olor, era como si nunca hubiera estado allí.

Miró el artefacto en su mano.

Claramente era falso, y no podíamos llevarlo de vuelta a la escuela.

Se giró hacia mí.

Respirando con dificultad.

Con los ojos desorbitados.

Protector.

Posesivo.

Furioso.

Lo miré fijamente.

Con el corazón desbocado.

Con las mejillas ardiendo.

Con el vínculo encendido.

Cálido.

Vivo.

Real.

Nos quedamos allí.

En el callejón.

Respirando con dificultad.

Con sangre en sus nudillos.

Con el artefacto en su mano.

Me miró.

Me miró de verdad por primera vez hoy.

Entonces…

Se acercó.

Su mano ahuecó mi mandíbula.

Su pulgar rozó mi mejilla.

—¿Estás bien?

—susurró.

Asentí.

.

Entonces…

Su teléfono vibró.

Se apartó.

Miró la pantalla.

Su rostro se endureció.

Elara.

Mensaje: «El artefacto es mío.

Ven a buscarlo…

si te atreves».

Me miró.

Con los ojos en llamas.

—No hemos terminado.

Asentí.

Tomé su mano.

La apreté.

Se acabó el fingir.

No esta noche.

(Punto de vista de Nova)
La suite del hotel parecía aún más pequeña ahora que estábamos de vuelta.

La puerta se cerró detrás de nosotros con un clic definitivo que me revolvió el estómago.

Damien la cerró con llave —dos veces— y luego se giró, apoyándose en ella como si estuviera atrancando el mundo exterior.

Su traje estaba arrugado, los nudillos aún ligeramente rojos por los renegados del callejón, los ojos oscuros y penetrantes.

Parecía cansado, furioso y peligrosamente concentrado, todo a la vez.

Me quedé en medio de la habitación, con los brazos rodeándome, todavía con el vestido negro de la subasta.

La tela se sentía más pesada ahora, manchada de sudor, adrenalina y el ligero olor metálico a sangre que no era mía.

Me dolían los pies con los tacones que aún no me había molestado en quitarme.

El vínculo entre nosotros vibraba —bajo, insistente, cálido— como lo había estado haciendo desde la visión en el avión.

Cada vez que se movía, sentía su tirón.

Cada vez que respiraba, sentía su eco en mi pecho.

Me miró.

Me miró de verdad.

Luego, miró la caja de terciopelo sobre la mesa.

El Germen de Orión.

Lo que habíamos «ganado».

Lo que no era real.

Se acercó y abrió la caja.

La gema de obsidiana en su interior brillaba con un tenue color púrpura: hermosa, engañosa.

La cogió.

La hizo girar entre sus dedos.

Luego la aplastó.

La gema falsa se hizo añicos, convirtiéndose en un polvo negro que cayó al suelo como ceniza.

—Elara —dijo.

Su voz era grave.

Fría—.

Ella la cambió.

Me quedé mirando el polvo.

Mi corazón se hundió.

—Así que no ganamos nada.

—Ganamos tiempo —corrigió.

Me miró de nuevo.

Con los ojos en llamas.

—No ha vuelto a la casa de la manada.

Lo he comprobado.

Sigue aquí.

En algún lugar cercano.

Se me hizo un nudo más apretado en el estómago.

No podíamos volver a casa.

Todavía no.

No hasta que tuviéramos el artefacto real.

No hasta que la tuviéramos a ella.

Me dejé caer en el borde de la cama.

Una cama.

Otra vez.

El vínculo se encendió: cálido, inquieto, atrayente.

Intenté ignorarlo.

Fracasé.

Damien se acercó.

Se detuvo frente a mí.

Miró hacia abajo.

—Necesitamos un plan —dijo—.

Hará un movimiento pronto.

No quiere la gema.

Quiere venganza.

Y quiere demostrar que elegiré el deber por encima de…

—Se detuvo.

¿Por encima de mí, qué?

¿Qué quería decir?

Su familia es tan complicada que no puedo entenderla.

Lo miré.

Vi la grieta en su semblante, pero la enmascaró rápidamente.

Se agachó —lento, con cuidado— para que estuviéramos a la altura de los ojos.

Su mano flotó cerca de mi rodilla.

No me tocó.

Pero lo suficientemente cerca como para que el vínculo surgiera con fuerza: una calidez que me inundó, haciendo que mi piel hormigueara, que mi pulso se acelerara.

Me sonrojé.

Mucho.

Con las mejillas ardiendo.

Lo odiaba.

Odiaba la facilidad con la que me provocaba eso.

Odiaba lo mucho que deseaba que acortara la distancia.

Se dio cuenta.

Sus ojos se oscurecieron.

Pero no se movió.

—La atraeremos —dijo en voz baja—.

Quiere mi atención.

Sabe que quiero la gema, así que es solo cuestión de tiempo antes de que me contacte.

Dejemos que piense que somos vulnerables.

Dejemos que nos dé una ubicación.

Tragué saliva.

—¿Cómo?

—Nos quedaremos aquí.

Una noche más.

Haremos que parezca que estamos esperando.

Que somos descuidados.

Que estamos… —Dudó—.

Juntos.

Mi corazón dio un vuelco.

¿Juntos?

¿Qué tenía que ver eso con todo esto?

Observé la intensa mirada en sus ojos.

Estábamos fingiendo de nuevo.

Pero esta vez no parecía que fuera fingido.

No del todo.

Le sostuve la mirada.

Vi el conflicto en sus ojos.

El miedo.

El deseo.

El deber.

Extendí la mano.

Despacio.

Con cuidado.

Toqué su mejilla.

Se estremeció, solo un poco.

Luego se apoyó en mi mano.

Como si hubiera estado hambriento.

—No te entiendo —susurré—.

Un minuto eres frío.

Al siguiente eres… esto.

Cerró los ojos.

—Lo intento —dijo.

Su voz era áspera.

Rota—.

Intento no arrastrarte a mi desastre.

Pero no puedo parar.

No lo entenderás, pero es mi responsabilidad.

Esta es mi maldición.

¿Su responsabilidad?

¿Su maldición?

¿Qué quería decir exactamente?

Sigue diciendo cosas que no entiendo, ¿por qué no me explica la razón por la que no puede simplemente ceder a sus sentimientos?

Quiero creer que lo que hay entre nosotros es fuerte y vale la pena luchar por ello, pero ¿por qué continúa hiriéndome cada vez que tiene la oportunidad?

El vínculo se encendió de nuevo: cálido, sensual, abrumador.

Mis mejillas ardieron aún más.

Lo sentí en todas partes.

Retiré la mano.

Avergonzada.

Confundida.

Aterrada.

Abrió los ojos.

Me miró.

—Es probable que no nos contacte hoy, así que puedes descansar para prepararte para mañana —dijo—.

Esta noche…
Dejó la frase en el aire.

Miró la cama.

Me miró a mí.

Tragué saliva.

Asentí.

—Esta noche descansamos.

Se levantó.

Caminó hacia la silla.

Se sentó.

No discutió.

No insistió.

Solo me observó.

Protector.

Posesivo.

Furioso.

Consigo mismo.

Hacia Elara.

No sabría decirlo.

Quería protestar, decir algo como que compartiéramos la cama, pero vi la mirada en sus ojos.

Eran una advertencia depredadora para que no lo hiciera.

Me llevé las manos a las mejillas.

Me recosté en la cama.

Miré al techo.

Sentí el zumbido del vínculo entre nosotros.

Sentí que me observaba.

Sentí mi corazón acelerarse.

Y traté —de verdad que lo intenté— de convencerme de que no importaba.

Solo era una misión.

Solo una trampa.

Solo una noche más.

Pero en el fondo…

Sabía que era más.

Mucho más.

Y eso me aterraba.

Porque mañana…

Mañana Elara nos contactaría.

Y cuando lo hiciera…

Todo cambiaría.

La suite del hotel parecía haberse encogido desde que volvimos del callejón.

Las luces de la ciudad tras las ventanas brillaban con frialdad, indiferentes a la tormenta que acababa de pasar por nosotros.

Damien permanecía inmóvil cerca del cristal, con los brazos cruzados y los ojos fijos en el horizonte.

No había dado ni un solo paso.

Nunca lo hacía.

Incluso ahora —con el falso Germen de Orión sobre la mesa de centro como una burla de color púrpura brillante—, su quietud era absoluta.

Fría.

Controlada.

Salvaje.

Un depredador que no necesitaba moverse para ser letal.

Me senté en el borde de la cama, con las rodillas flexionadas, todavía con el vestido negro de la subasta.

La tela estaba arrugada, manchada de adrenalina y del ligero olor metálico a sangre de renegado que no era mía.

Tenía los pies descalzos.

El cuello todavía me palpitaba bajo el vendaje.

El vínculo entre nosotros vibraba —bajo, cálido, inquieto— cada vez que exhalaba o cambiaba de peso.

Era más fuerte esta noche.

Más cercano.

Como si supiera lo que se avecinaba.

No había hablado mucho desde que habíamos vuelto.

Solo una frase, pronunciada con esa voz grave y letal:
—Existe la posibilidad de que todavía nos contacte esta noche.

Y le creí.

Porque Elara no quería el artefacto.

Lo quería a él.

Su atención.

Sus ojos sobre ella.

Su reconocimiento.

De la manera en que una hermana pequeña buscaría la atención de su hermano mayor.

La gema falsa era solo un cebo para su obsesión.

Damien finalmente se movió.

No para caminar de un lado a otro.

Solo un lento giro hacia la mesa.

Cogió la caja de terciopelo.

La giró una vez entre sus dedos.

La volvió a dejar exactamente en el mismo sitio.

Visible desde la ventana.

Visible desde la puerta.

El cebo en su sitio.

Me miró.

Con los ojos oscuros.

Tranquilos.

Salvajes.

—Te quedas detrás de mí cuando llegue.

Asentí.

—Deberías dormir.

—Tú también deberías.

Di una palmadita en la cama a mi lado.

—Ven aquí.

Se congeló.

Sus ojos se oscurecieron.

Me sonrojé de nuevo, más intensamente esta vez.

—No quiero dormir sola —susurré—.

No esta noche.

No después de todo.

Me miró fijamente.

Largo rato.

En silencio.

Luego se acercó.

Lento.

Deliberado.

Se detuvo al borde de la cama.

Me miró desde arriba.

Su voz salió grave.

Seductora.

Letal.

Como terciopelo envolviendo una cuchilla.

—Si me uno a ti en esa cama, Nova…
Se inclinó.

Apoyó una mano en el colchón, al lado de mi cadera.

Con la otra me levantó la barbilla, con suavidad, pero con firmeza.

Para que nuestras miradas se encontraran.

—No dormirás esta noche.

Las palabras cayeron como fuego.

Se me cortó la respiración.

Mis mejillas ardieron.

Todo mi cuerpo se sonrojó; el calor subió de mi cara a mi pecho, a mi estómago y más abajo.

El vínculo se encendió: caliente, sensual, abrumador.

Lo sentí en todas partes.

No podía apartar la mirada.

No podía respirar.

Me sostuvo la mirada.

La sostuvo.

Dejándome ver todo lo que estaba conteniendo.

Deseo.

Necesidad.

Furia.

Contención.

Entonces…

Soltó mi barbilla.

Se enderezó.

Dio un paso atrás.

Su rostro inexpresivo de nuevo.

Frío.

Controlado.

—Pero necesitas descansar —dijo en voz baja—.

Así que tomaré la silla.

Caminó hacia el sillón al otro lado de la habitación.

Se sentó.

Se cruzó de brazos.

Me miró.

Inmóvil.

Salvaje.

Protector.

Lo miré fijamente.

Con el corazón desbocado.

Las mejillas todavía ardiendo.

El vínculo todavía zumbando.

Me tapé con las sábanas.

Me acosté.

Cerré los ojos.

Intenté dormir.

No pude.

Porque cada vez que los cerraba…

Lo veía a él.

Agachado frente a mí.

Con voz grave.

Letal.

Seductora.

«Si me uno a ti en esa cama, Nova… no dormirás esta noche».

Y que los dioses me ayuden…

Quería descubrir si tenía razón.

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