Atada al Alfa enemigo - Capítulo 49

49: El punto de quiebre.

49: El punto de quiebre.

(Punto de vista de Nova)
La luz del sol cortaba las cortinas del hotel en líneas afiladas e implacables.

Me desperté acurrucada de lado, todavía con el vestido negro de la subasta, la tela retorcida y arrugada alrededor de mis piernas como una pesadilla de la que no podía librarme.

El cuello me palpitaba bajo el vendaje.

Las muñecas me escocían por las cuerdas que me habían atado hacía días.

La maldición estaba en silencio ahora —zumbando en voz baja, casi con delicadeza—, pero de algún modo la sentía más pesada.

Como si hubiera echado raíces más profundas en mi interior.

Parpadeé contra la luz.

Damien ya estaba levantado.

Estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a mí, con el teléfono en una mano y la caja de terciopelo del falso Germen de Orión en la otra.

No se había cambiado: la misma camisa oscura, con las mangas remangadas, el pelo ligeramente alborotado de pasarse los dedos por él toda la noche.

Parecía tranquilo.

Controlado.

Letal.

Como si él tampoco hubiera dormido.

Se giró cuando me oyó moverme.

Sus ojos se encontraron con los míos.

Oscuros.

Firmes.

Inescrutables.

—Ya te has despertado.

Su voz era grave.

Ronca por la falta de sueño.

Sin suavidad.

Sin calidez.

Solo una constatación.

Me incorporé sobre los codos.

La habitación dio una vuelta y luego se estabilizó.

—¿Qué hora es?

—Casi las nueve.

Me froté los ojos.

—¿Ella…?

Negó con la cabeza una vez.

—Ningún mensaje desde anoche.

Exhalé.

El alivio y el pavor se entrelazaron en mi pecho.

Alivio porque no había venido a por nosotros en la oscuridad.

Pavor porque sabía que lo haría.

En algún momento.

Damien dejó la caja de terciopelo sobre la mesa.

Se acercó.

Se detuvo a los pies de la cama.

Me miró desde arriba.

—Sí que he recibido un mensaje —dijo—.

De ella.

Esta mañana.

Mi corazón dio un vuelco.

—¿Qué decía?

Sacó el teléfono del bolsillo.

Me enseñó la pantalla.

Una sola línea.

«Medianoche.

Observatorio.

Ven solo.

O me quedo la gema, quizá la venda, y seguiré persiguiendo a la omega».

Ninguna foto.

Solo amenazas.

Solo certeza.

Me quedé mirando las palabras.

Sentí el zumbido de la maldición: bajo, admonitorio.

Damien se guardó el teléfono en el bolsillo.

—No vamos a ir.

Parpadeé.

—¿Qué?

—Ya he hablado con la Directora que está por encima del subdirector Harrow.

—Nos quiere de vuelta.

Inmediatamente.

El consejo se va a reunir.

Quieren un informe completo sobre la subasta.

Sobre el vínculo repentino entre nosotros desde mi resurrección, el efecto de la maldición en ti y en mí.

Sobre todo.

Me senté del todo.

El vestido se me deslizó por un hombro.

Tiré de él para subirlo.

Sonrojándome a mi pesar.

—Pero Elara…
—Elara esperará —dijo él, con voz baja y salvaje—.

Quiere atención.

Quiere que la persiga.

No le voy a dar lo que quiere.

Lo miré.

Vi la fría lógica en sus ojos.

Vi la furia que había debajo.

Vi cómo se contenía… por mí.

No.

Nunca podría ser por mí.

Por la manada.

Por lo que viniera después.

Asentí lentamente.

—De acuerdo.

Me estudió.

Durante un largo momento.

Entonces…
—El jet está repostado.

Nos vamos en treinta minutos.

Se dio la vuelta.

Caminó hacia el baño.

Cerró la puerta.

Me quedé sentada.

Con el corazón desbocado.

Con las mejillas todavía calientes.

Y el vínculo zumbando.

Miré la caja de terciopelo.

La gema falsa de su interior.

El espacio vacío donde debería estar la verdadera.

Elara la tenía.

Y no había terminado.

Pero Damien tenía razón.

Perseguirla ahora solo alimentaría su obsesión.

Necesitamos volver.

Necesitamos respuestas.

Necesitamos tiempo.

Me puse de pie.

Me tambaleé una vez.

Firme.

Fui al armario.

Encontré la ropa que el hotel había subido: unos vaqueros sencillos, un jersey suave y unas zapatillas deportivas.

Me cambié rápidamente.

Evité el espejo.

No quería ver lo cansada que parecía.

Lo frágil.

Damien salió del baño.

Con una camisa limpia.

El pelo húmedo.

Los ojos todavía oscuros.

Todavía salvajes.

Me miró.

Vio la ropa en mi mano.

—Te daré un momento a solas.

Salió de la habitación.

Treinta minutos después, ya estaba lista.

Fui hacia la puerta; él estaba apoyado en la pared, esperando.

Me miró solo una vez y luego se giró.

—Vamos.

Salimos de la suite.

Bajamos por el ascensor.

Cruzamos el vestíbulo.

Nadie nos miró dos veces.

Ni susurros.

Ni miradas fijas.

Solo dos personas saliendo de un hotel.

Una pareja.

O algo parecido.

El jet esperaba en la pista.

La misma elegancia negra.

La misma tripulación privada.

Subimos a bordo.

Nos sentamos uno frente al otro de nuevo.

Con las rodillas casi rozándose.

Los motores arrancaron.

El avión carreteó.

Despegó.

Me quedé mirando por la ventanilla.

Vi cómo la ciudad se encogía bajo nosotros.

Sentí el vínculo zumbar entre nosotros.

Sentí que me observaba.

Me giré.

Me encontré con sus ojos.

Él no apartó la mirada.

Yo tampoco.

El vuelo fue silencioso.

Sin palabras.

Solo respirar.

Solo estar.

Solo el vínculo atrayéndonos más con cada kilómetro.

Y por primera vez…
No luché contra él.

Dejé que zumbara.

Que se asentara.

Que me recordara que, viniera lo que viniera…
Lo afrontaríamos.

Juntos.

El viaje en jet a casa se sintió más largo que el que nos había alejado de ella.

Estaba acurrucada en el mismo asiento que había ocupado en el viaje de ida, con las rodillas encogidas bajo la chaqueta de Damien, la tela todavía impregnada de su olor: cedro, humo y un leve rastro del sudor de la pelea en el callejón.

El falso Germen de Orión descansaba en su caja de terciopelo sobre la mesa entre nosotros, su brillo púrpura atenuado hasta casi desaparecer en la penumbra de la cabina.

Una mentira.

Un señuelo.

Un recordatorio de que no teníamos nada real que mostrar por la misión, salvo moratones, sangre en los nudillos de Damien y el vínculo que ahora vibraba entre nosotros como un segundo pulso.

Él estaba sentado frente a mí.

Silencioso.

Inmóvil.

Sin moverse de un lado a otro.

Nunca se movía de un lado a otro.

Simplemente… ahí.

Con los brazos cruzados, los ojos fijos en la ventanilla, la mandíbula apretada.

No había hablado desde el despegue.

No me había mirado desde que subimos a bordo.

Pero lo sentía.

El vínculo se encargaba de eso.

Cada vez que exhalaba, sentía un cambio de calor en mi pecho.

Cada vez que sus dedos se flexionaban contra su brazo, sentía un tirón en lo más profundo de mi estómago.

Ahora era más fuerte.

Más profundo.

Como si hubiera echado raíces en las horas transcurridas desde lo de la azotea.

Desde que me atrapó cuando caí.

Desde que me sostuvo contra él y susurró: —No te soltaré.

Desde que Elara se había desvanecido con el artefacto real y nos había dejado solo con amenazas y silencio.

Me quedé mirando su perfil.

Vi el agotamiento grabado en su rostro.

Vi la tensión en sus hombros.

Vi cómo se mantenía entero a pura fuerza de voluntad.

Quise estirar la mano por encima de la mesa.

Quise tomar su mano.

Quise preguntarle qué venía después.

Pero no lo hice.

Porque todavía no lo entendía.

En un momento era letal: las sombras explotando en el callejón, acabando con renegados sin dudar, la voz fría como el acero cuando le dijo a Elara que se había acabado.

Al minuto siguiente era… esto.

Distante.

Cerrado en sí mismo.

Negándose a sentarse a mi lado en la cama anoche, incluso cuando se lo pedí.

Incluso cuando se inclinó, me sostuvo la mirada y dijo con esa voz letalmente seductora:
—Si me acuesto en esa cama contigo, Nova…, no vas a dormir esta noche.

Todavía me ardían las mejillas solo de recordarlo.

Me había sonrojado tanto que pensé que iba a entrar en combustión.

Y él se había alejado.

Se había sentado en la silla.

Me había vigilado toda la noche.

Protegiéndome sin tocarme.

¿Cómo se suponía que iba a entender eso?

¿Cómo se suponía que iba a confiar en el vínculo cuando la persona a la que estaba atado no dejaba de alejarme?

El avión comenzó su descenso.

Miré por la ventanilla.

La finca Blackwood apareció a la vista: extensa, oscura, hermosa de una manera que me oprimía el pecho.

Aterrizamos.

La puerta se abrió.

Una ráfaga de aire frío entró.

Damien se levantó primero.

Agarró la caja de terciopelo.

Me miró.

—No te separes.

Asentí.

Lo seguí por la escalerilla.

Las luces de la finca brillaban en la distancia.

Los guardias asintieron a nuestro paso.

Sin preguntas.

Sin susurros.

Solo dos personas que regresaban de una misión fallida.

Una pareja.

O algo parecido.

Caminamos en silencio hacia la casa principal.

El vínculo tiraba de mí.

Cálido.

Insistente.

Lo sentía en cada paso.

Lo sentía a mi lado.

Sentía cómo mantenía su cuerpo ligeramente inclinado delante del mío, como si todavía me estuviera protegiendo de amenazas que ya no existían.

Llegamos a la entrada lateral.

Damien abrió la puerta.

Me guio al interior.

El pasillo estaba en penumbra.

Silencioso.

Se detuvo.

Se giró hacia mí.

Con los ojos oscuros.

Inescrutables.

—Deberías descansar —dijo—.

El consejo se reúne mañana.

Querrán un informe completo.

Lo miré.

Vi el agotamiento en su rostro.

Vi la tensión en sus manos.

Vi cómo se contenía por mí.

Por la manada.

Por lo que viniera después.

Estiré la mano.

Lentamente.

Con cuidado.

Le toqué el brazo.

No se inmutó.

Solo bajó la vista hacia mi mano.

Luego hacia mí.

—Tengo miedo —susurré.

Exhaló.

Con brusquedad.

Como si le doliera.

—Lo sé.

Cubrió mi mano con la suya.

La mantuvo allí.

Cálida.

Firme.

El vínculo se encendió: suave, reconfortante, conectándonos.

Di un paso más cerca.

Lo bastante cerca como para sentir su calor.

Lo bastante cerca para ver la grieta en su máscara.

Lo bastante cerca para oír cómo se le entrecortaba la respiración.

—Damien…
Me miró.

Me miró de verdad.

Entonces…
Se inclinó.

Apoyó su frente contra la mía.

Con los ojos cerrados.

—No voy a soltarte —susurró.

Las palabras fueron tan suaves que casi no las oí.

Pero las oí.

Las sentí.

En lo profundo de mi pecho.

En el vínculo.

En la forma en que mi corazón se encogió.

Levanté la otra mano.

Le toqué la mejilla.

Él se apoyó en mi mano.

Como si hubiera estado hambriento.

Nos quedamos así.

Con las frentes pegadas.

Respirando.

Con el vínculo zumbando.

Hasta que…
Unos pasos.

Pesados.

Deliberados.

Kieran.

Se detuvo al final del pasillo.

Nos vio.

Con la mandíbula apretada.

Sus ojos centellearon.

Culpa.

Ira.

Celos.

Miró a Damien.

Luego a mí.

Y de nuevo a Damien.

—¿Estás bien?

—me preguntó, con voz grave y ronca.

Asentí.

No podía hablar.

Kieran volvió a mirar a Damien.

—El consejo os quiere a los dos.

Ahora.

Damien se apartó.

Solo lo suficiente para mirar a Kieran.

Pero no me soltó la mano.

—Diles que ya vamos.

Kieran no se movió.

Se quedó mirando.

Entonces…
Asintió.

Se giró.

Y se fue.

El pasillo volvió a quedar en silencio.

Damien bajó la vista hacia nuestras manos entrelazadas.

Luego a mí.

—Tenemos que hablar —dijo en voz baja—.

De todo.

Asentí.

Porque era verdad.

Sobre el vínculo.

Sobre la maldición.

Sobre Elara.

Sobre nosotros.

Sobre cómo pasaba de ardiente a frío.

Sobre cómo yo no podía dejar de desearlo.

Sobre lo aterrorizada que estaba por lo que eso significaba.

Me apretó la mano.

Una vez.

Luego me guio por el pasillo.

Hacia la sala del consejo.

Hacia los Reyes.

Hacia lo que viniera después.

Y por primera vez…
No me aparté.

Lo seguí.

Porque quería respuestas.

Porque lo quería a él.

Porque el vínculo no me dejaba hacer otra cosa.

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