Atrapada en un romance de mafia - Capítulo 11

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Un brindis por tocar fondo 11: 11.

Un brindis por tocar fondo Para cuando regresó al comedor, su asiento seguía vacío.

No por respeto.

Solo pura indiferencia.

Todos los demás estaban terminando de comer.

Los platos, casi vacíos.

El vino, servido.

Las risas se habían apagado.

La tensión, sin embargo, permanecía.

Se quedó allí de pie en silencio, mientras el suave eco de sus tacones resonaba al caminar de vuelta a su silla.

Nadie levantó la vista.

Nadie dijo nada.

Excepto su padre.

—Siéntate —ordenó su padre, sin siquiera mirarla—.

Y discúlpate.

No voy a repetírmelo de nuevo.

Se sentó lentamente, con la mirada fija en su comida intacta.

«¿Ni siquiera iban a esperarme?».

Miró a su alrededor.

Dante bebía su vino en silencio.

Alina mordisqueaba torpemente la ensalada.

Su madre la miraba de reojo.

Su hermana…

oh, su hermana ya iba por su tercera copa de vino, sonriendo con suficiencia como si acabara de ver su telenovela favorita en directo.

Fue entonces cuando se dio cuenta.

No les importaba.

Ni un poco.

No les importaba la verdad.

No les importaba lo que había pasado en realidad.

No les importaba ella.

Con razón la Vielle original era tan fría.

Tan mordaz.

Tan…

cruel.

No había nacido así.

La habían hecho así.

Moldeada a base de cenas como esta.

De gente como esta.

Apretó la mandíbula.

Le ardía el pecho.

Su padre se aclaró la garganta.

—Estamos esperando.

Y ella estalló.

Lentamente, cogió su copa de vino.

—Así que, Padre —dijo con dulzura, con los ojos encendidos—, ¿me estás obligando a disculparme…

por algo que no hice y de todas formas nadie en esta habitación me va a creer nunca?

Removió el vino en la copa.

—Entonces…

supongo que debería hacer que sea justo.

Y antes de que nadie pudiera entender lo que intentaba decir,
se derramó el vino sobre su propia cabeza.

Se oyeron jadeos de sorpresa de las sirvientas.

El líquido rojo empapó su vestido y su pelo, chorreando por todas partes.

—Oh, no —dijo con fingida sorpresa—.

¡Mirad!

¡Yo también estoy mojada!

Igual que la pobrecita sirvienta.

¡Se ha hecho justicia!

Alina abrió la boca ligeramente.

Dante se quedó mirando, con la copa congelada a medio camino de sus labios.

Su hermana aplaudió una vez, lentamente.

—Bravo.

Pero no había terminado.

Volvió a coger la copa y la hizo añicos contra el borde de su plato.

El sonido cortó el aire.

Sosteniendo un trozo afilado, lo levantó lentamente hacia su brazo.

—Esperad, ¿no debería herirme yo también?

Digo, si de verdad quiero estar a la altura del drama…

Antes de que pudiera acercarlo, una mano se estrelló contra su muñeca.

Dante.

Estuvo a su lado en un segundo, agarrándole la mano con fuerza mientras el cristal caía de sus dedos al suelo con un tintineo.

Sus ojos eran oscuros y furiosos, pero algo más ardía bajo esa furia.

¿Pánico?

¿Posesividad?

—¿Qué demonios estás haciendo?

—siseó él—.

¿Nos has invitado para ver este patético numerito?

¿Has perdido por fin la cabeza del todo?

Ella retiró la mano de un tirón.

Ya se estaba formando un leve moratón.

—Oh, ¿ahora te importa?

—dijo ella con una risa hueca—.

Deberías haber aparecido cinco minutos antes.

Estaba bordando mi actuación.

Su familia no dijo nada.

Su madre se limitó a remover el vino en su copa como si aquello fuera una obra de teatro medianamente entretenida.

Su hermana se recostó y tomó otro sorbo.

—Y bien, ¿Padre?

—dijo, volviéndose hacia él, con las manos empapadas en vino—.

Ahora estamos en paz.

¿Verdad?

Alina, con los ojos muy abiertos, susurró: —Lady Vielle…

Dante tuvo suficiente.

—Basta —dijo con frialdad—.

Nos vamos.

Alina, sube al coche.

Se volvió hacia el padre de ella sin hacer una reverencia.

—Señor Darius Vielle.

Discutiremos esto…

—sus ojos se clavaron directamente en los de Viella—…

más tarde.

Y con eso, se dio la vuelta y se fue.

La habitación quedó en silencio.

Hasta que…

¡ZAS!

La mano de su madre se estrelló contra su mejilla con tanta fuerza que casi le soltó el pelo.

—Has avergonzado a esta familia por última vez —espetó.

Su padre ni siquiera la miró.

—Se te retira la asignación durante un mes.

Y si este compromiso se cancela…

—sus ojos finalmente se encontraron con los de ella, helados—…

que sepas que tu cabeza será lo siguiente.

Uno por uno, se pusieron de pie.

Se fueron.

No miraron atrás.

Su hermana fue la última en pasar a su lado.

—Pareces un payaso ahogado en vino tinto —dijo con una risita—.

Pero gracias por el entretenimiento.

Lo necesitaba después de tanto tiempo.

Y entonces se quedó sola.

Empapada.

Temblando.

Con la mejilla ardiente y la muñeca amoratada.

Pero no lloró.

No.

Sonrió.

Una sonrisa lenta, venenosa, aterradora.

Se volvió hacia las sirvientas, que permanecían congeladas en las esquinas.

—¿Y bien?

—dijo, levantando una ceja—.

¿Qué estáis mirando?

Limpiad este desastre.

Me voy a mi habitación.

Se dio la vuelta y se marchó.

«Toma esa, Dante».

«¿Interesado en mí?

Te equivocas.

Totalmente equivocado».

«Desapareceré a tus espaldas antes de que tengas la oportunidad de matarme».

«Y no voy a seguir las reglas de tu estúpida trama de la mafia».

—
Más tarde esa noche
Envuelta en una bata mullida, con la cara todavía húmeda, yacía en la cama.

—Dios, qué familia —murmuró—.

Qué desastre de prometido.

Qué trama tan maldita.

Se echó un brazo sobre los ojos.

—Vielle se merece algo mejor.

Yo me merezco algo mejor.

Rio con amargura.

—¿Quién iba a decir que el precio de la supervivencia sería vino, un cristal y las tonterías de la familia?

Y lentamente, se quedó dormida…

Sin saber…

que la trama estaba cambiando…

—
La almohada bajo su cabeza era suave, el silencio la rodeaba, pero…

había susurros.

Al principio, distantes.

Luego más fuertes.

Más y más cerca.

—No importa lo que hagas…

Se revolvió en sueños, frunciendo el ceño.

—No importa cómo actúes…

El aire a su alrededor cambió.

Alguien estaba de pie junto a su cama, sus manos se acercaban…

De repente, estaba de pie, descalza, en medio de un salón de baile.

Vacío.

Silencioso.

Los grandes candelabros del techo parpadeaban.

Los suelos de mármol estaban agrietados bajo sus pies, con hilos de color rojo que se filtraban a través de ellos como venas.

Las sombras bordeaban los límites del salón, trepando por las paredes.

Se giró.

Los espejos que deberían haber cubierto las paredes no la reflejaban a ella, sino a Vielle.

La Vielle original.

Con los ojos llenos de furia.

Sangre en sus guantes.

Lágrimas en sus ojos.

—Me lo quitaste todo —siseó el reflejo—.

¿Y crees que puedes reescribirme?

—¡Yo no elegí esto!

—gritó Vivien—.

¡No pedí despertar en tu vida!

El reflejo se resquebrajó.

Una línea irregular partió su rostro.

Detrás de ella, la voz volvió a sonar.

—A la trama no le importa.

—Está escrita.

Es ley.

—Y me aseguraré de que mueras.

Como se supone que debe ser.

Se dio la vuelta bruscamente, pero no había nadie allí.

Solo sombras.

De repente, las paredes del salón de baile se despegaron como si fueran de papel.

Estaba de pie en medio del jardín de rosas.

Estaba nevando.

Pero los copos de nieve eran ceniza.

Le temblaban las manos.

Su bata de seda se convirtió en harapos.

A su alrededor había siluetas.

Rostros borrosos.

Algunos familiares.

Otros no.

Su padre.

Su madre.

Su hermana.

Alina.

Dante.

Cada uno de ellos en silencio.

Inmóvil.

Con la mirada fija.

Empezaron a susurrar.

—Villana.

—Bruja.

—No perteneces a este lugar.

—Estás arruinando la historia.

Retrocedió, pero el jardín se retorció.

Y allí, sentada en un trono hecho de copas de vino rotas y tramas argumentales destrozadas, había una figura.

No se le veía el rostro.

Pero su presencia era sofocante.

Como el narrador de una historia cruel de la que no podía escapar.

—Puedes actuar con dulzura —siseó la voz—.

Puedes ser divertida.

Lista.

Amable.

Patética.

La figura se inclinó hacia delante.

—Pero la trama lo recuerda.

Extendió la mano.

Una mano pálida y esquelética con dedos manchados de tinta le rozó la mejilla.

—Sigues siendo la villana, querida.

—Y no importa qué camino elijas…

—Debes morir.

El jardín se desmoronó.

Estaba cayendo…

cayendo a través de tinta, páginas y gritos.

Y justo antes de tocar el suelo…

un susurro en su oído:
—Te arrastraré de vuelta a tu destino.

Y te veré romperte.

—
Se despertó de golpe.

Sudando.

Jadeando.

Aferrándose a las sábanas.

La luz de la luna se filtraba por la ventana.

Su corazón retumbaba en sus oídos.

Tenía la boca seca.

El pulso acelerado.

Y todavía podía oír el susurro.

Débil.

Desvaneciéndose.

«Muere por la trama…».

Se incorporó, respirando con dificultad, con un escalofrío recorriéndole la espalda.

Se tocó la cara.

Estaba húmeda.

¿Lágrimas?

No.

No eran lágrimas.

Sudor.

¿Pero el sabor del miedo?

Eso era nuevo.

Miró por la ventana.

El viento agitó las cortinas.

No vio la sombra moverse fugazmente por el tejado.

No oyó la respiración silenciosa que la observaba desde la oscuridad.

Pero, ¿la trama?

Estaba esperando.

Y ahora…

se había fijado en ella.

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CONTINUARÁ

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