Atrapada en un romance de mafia - Capítulo 18

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El señor monstruoso del clóset 18: 18.

El señor monstruoso del clóset Punto de vista de Viella
Mi sonrisa se desvaneció en el momento en que salí de esa maldita boutique de lujo.

Se esfumó.

Como mis ganas de vivir…

y toda mi asignación del mes.

Miré la bolsa de la compra.

Dentro había un vestido.

Uno.

En singular.

La única cosa que pude permitirme antes de que mi tarjeta soltara un último suspiro y muriera.

—Todo eso por un trozo de tela y un poco de dignidad —mascullé, subiendo a mi coche.

Cerré la puerta con más dramatismo del necesario y me dejé caer en el asiento.

¿Por qué?

Porque me gasté más de mil dólares intentando parecer guay delante de mi prometido, un señor de la mafia aterradoramente rico.

¿Para qué?

¿Para que él arqueara una ceja durante medio segundo?

Supongo que su cara de leve sorpresa no tenía precio.

Aun así, no valía la pena perder la mitad de mi alma y mi estabilidad financiera.

¿Y para empeorar las cosas?

«El padre de Viella» —que, vale, técnicamente es mi padre ahora— me cortó el dinero de este mes.

Por «deshonrar el nombre de la familia».

Tío, yo soy la deshonra.

¿Qué esperabas?

—
Cuando regresé a la mansión, esperaba encontrar paz.

En cambio, en el momento en que crucé las puertas principales, la tensión en el ambiente me golpeó como un sartenazo.

Hasta las sirvientas parecían asustadas.

—¿Y ahora qué?

—pregunté, quitándome los tacones de una patada y saludando con la mano a una sirvienta.

Una de ellas hizo una reverencia con esa incómoda energía de «hoy-no-queremos-morir» y dijo:
—La Señora ha asignado un diseñador de moda para prepararla para la fiesta de esta noche, Señorita Vielle.

Mi expresión se hundió.

—¿Qué?

¿Por qué?

—Dijo…

y cito textualmente…

«Si me avergüenza esta noche, haré que le arranquen los labios».

Oh, genial.

El afecto maternal de siempre en esta casa.

—
Me arrastré hasta mi habitación y, justo cuando salía de la ducha con mi albornoz mullido, allí estaba ella.

El diablo con tacones.

Mi maquilladora.

Toda ojos brillantes y jadeos agudos.

—¡DIOS MÍO, TU ROSTRO ES UNA OBRA DE ARTE…!

Ya empezamos.

Van a ser unas horas muy largas~
———-
TRES MIL AÑOS DESPUÉS (3 horas)
Tenía el cuello rígido.

Me dolía la cabeza.

¿Mi espalda?

Desaparecida.

Pero cuando finalmente abrí los ojos…

Joder.

—Espera, un momento…

¿QUIÉN es esa?

—susurré, saltando literalmente del susto.

¿Ese reflejo?

Pómulos afilados.

Ojos sombreados.

¿Labios?

Brillantes.

Parpadeé.

«Joder, Vielle es PRECIOSA».

O sea, siempre supe que tenía potencial, pero esto era un *glow-up* de villana en toda regla.

Parecía que podía dejar en la ruina a alguien y robarle a su hombre con solo entrar en la habitación.

—De nada —sonrió con aire de suficiencia la maquilladora, cerrando sus herramientas de golpe como si acabara de realizar una cirugía—.

Solo se necesita una buena estructura ósea y un kit de contorno de mil dólares.

—Tía, me has devuelto la vida.

Agarré mi teléfono.

*Se saca 347 selfies.*
También yo: «Tengo que bajarme los humos.

Estoy demasiado guapa.

La trama podría fulminarme».

Justo cuando terminaba de contemplar mi maquillaje impecable y cuestionarme mi vida entera, me golpeó como un giro de guion que debería haber visto venir.

El brazalete.

Oh, no.

No, no, no, no.

—Oh, mierda.

Me di una palmada dramática en la frente.

—¡Se me olvidó por completo lo del brazalete!

Ese tipo espeluznante —el que me susurró acertijos escalofriantes al oído— dijo que era importante.

«¿Quieres vivir?

Encuentra el brazalete».

¿Y qué he estado haciendo yo?

Intentando ser guay mientras hacía el ridículo.

Eso por descontado.

—Dios, esto es lo que me pasa por saltarme toda la parte central del libro solo para leer las escenas yandere.

Sí.

Lo admito.

Nunca leí la novela completa.

Ojeé por encima la trama principal y devoré las partes picantes, obsesivas y de drama amor-odio como una lectora desesperada de Wattpad puesta de cafeína y *edits* de fans.

Y mírame ahora.

Transportada a otro mundo como una villana con una bandera de muerte que se hace más fuerte cada vez que parpadeo.

Me froté las sienes y me desplomé en la silla.

—¿Y qué se supone que haga ahora?

No hay ninguna pista.

Ni siquiera un mapa maldito en el ático.

Solo yo, mis tacones y la amenaza inminente de la muerte.

De repente…

Mi teléfono vibró sobre el tocador.

Número desconocido.

Genial.

¿Más caos?

Lo cogí y entrecerré los ojos.

Mensaje:
«Nos vemos esta noche».

Parpadeé.

Respondí, esperando que no fuera algún estafador.

Yo: ¿El Sr.

rarito del armario?

No sé por qué dije eso.

Respuesta instantánea:
«Desde luego, tienes buena memoria».

DIOS MÍO, ES ÉL.

Casi tiro el teléfono contra el espejo.

Antes de que pudiera escribir «¿Dónde?

¿Qué?

¿POR QUÉ?», llamaron a mi puerta.

—Lady Vielle —llamó mi sirvienta desde el pasillo—, Lord Dante está aquí para recogerla.

Claro que lo está.

Porque esta noche no podría empeorar sin que el Sr.

Mafia entrara como si fuera el dueño de la trama.

Miré mi teléfono por última vez, suspiré dramáticamente y apagué la pantalla.

Dijo «nos vemos esta noche», lo que significa que él también estará allí.

Me eché un último vistazo en el espejo.

¿Maquillaje?

Radiante.

¿Atuendo?

Precioso (después de todo, me gasté toda mi asignación mensual).

¿Delineador?

Lo bastante afilado como para matar.

—Bueno, Vielle.

Es hora de enfrentarte a tu prometido emocionalmente inaccesible y, quizá —solo quizá—, echarle el guante a ese brazalete.

Agarré mi bolso de mano, cuadré los hombros y salí por la puerta como si no acabara de sufrir una crisis nerviosa.

Esta noche, encontramos el maldito brazalete.

O morimos en el intento.

—
Estaba a mitad de las escaleras cuando lo vi.

Dante.

De pie, junto al coche, como todo un modelo de portada de novela de mafiosos con un traje a medida que probablemente costaba más que mi asignación mensual…

ah, no, espera, que me la cancelaron este mes.

Bonito recordatorio, vida.

Llevaba el pelo peinado hacia atrás, su afilada mandíbula aún más afilada, y su traje negro…

Cierto, solo eres un personaje de ficción que podría matarme.

Concéntrate.

Se giró justo a tiempo para verme salir con mi vestido excesivamente caro pero que valió totalmente la pena.

Hoy ni siquiera parecía la antigua Vielle: sin maquillaje recargado, ni peinados llamativos, solo rizos suaves, una base de maquillaje ligera y un vestido que de verdad me quedaba bien.

Y por un segundo —solo un segundo—, lo vi detenerse.

Sutil, pero lo hizo.

Las cejas ligeramente levantadas.

Un destello de sorpresa.

¿Quizá incluso…

impresionado?

Ja.

Lo pillé.

Se aclaró la garganta y apartó la vista, serio de nuevo.

—Vámonos.

Llegamos tarde.

¿Eso es todo?

¿Ni un cumplido?

¿Ni un «estás guapa»?

Qué maleducado.

Aun así, pasé por su lado, rozando su traje.

—No estropees el ambiente, prometido —mascullé.

Cuando entré en el coche, pude sentir la suave estela de mi perfume llegándole.

Tosió ligeramente al entrar y ajustó su asiento, evitando el contacto visual.

Para ser alguien que actúa como si no le importara nada, estaba sospechosamente callado.

Me senté intentando mantener cierta distancia, porque, al parecer, Alina existía, y no queremos herir los sentimientos de la dulce heroína original, ¿verdad?

Aunque, curiosamente, esta vez ella no estaba aquí.

Me miró a través del espejo retrovisor.

—¿No crees que pasarás frío con ese vestido?

¿Eh?

¿Desde cuándo tenía este tipo una aplicación con la predicción del tiempo instalada en el cerebro?

Levanté una ceja.

—¿Desde cuándo te importa si me congelo?

Me miró, con el rostro inexpresivo.

—¿Desde cuándo respondes sin gritar?

Uf.

Vale.

Eso era justo.

«Desde que me di cuenta de que gritar no cambia la trama», mascullé por lo bajo.

—¿Dónde estabas el jueves por la noche?

—preguntó Dante de la nada.

Me di cuenta de lo que quería saber, así que actué con total calma y respondí:
—Estaba acosando al chico que me gustaba hace siete años.

Tío, pues claro que estaba en casa durmiendo, porque el sueño reparador es todo lo que una dama necesita para estar guapa.

Pero qué vas a saber tú, si estás demasiado ocupado con tus negocios —personalmente quería decir «con tu Alina», pero aprecio más mi vida.

—Hace siete años…

—se detuvo a mitad de la frase, como si recordara algo, y dejó de hablar.

No preguntó más.

Yo no di más explicaciones.

El resto del viaje fue silencioso.

Incluso tranquilo.

Pero juraría que lo sentía: sus miradas ocasionales por el espejo.

Cortas.

Curiosas, pero no lo suficiente como para admitir que estaba mirando.

Comportamiento típico de un ML.

Cacé una, levanté una ceja y él apartó la vista.

Me recosté con una sonrisa.

Después de todo, esta noche tenía una misión: ese brazalete.

Y le gustara a Dante o no, iba a sobrevivir a este mundo infernal.

.

.

.

CONTINUARÁ…

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