Atrapada en un romance de mafia - Capítulo 8

8: 8.

¿Arma aterradora o dueño aterrador?

8: 8.

¿Arma aterradora o dueño aterrador?

El aire estaba cargado de niebla.

Viella vio una figura de pie en las sombras, de espaldas.

Sostenía algo pequeño, algo brillante, pero antes de que pudiera ver qué era, una mano emergió de entre la bruma.

Era Dante.

Le arrebató el objeto, clavando sus ojos en los de ella con una mirada de puro odio.

Lentamente, alzó una pistola.

Apoyó el frío cañón contra la piel de ella.

—No deberías haber hecho esto, Viella —susurró él.

La sensación del metal era tan vívida que podía sentir el frío en los huesos.

CLIC.

El sonido resonó en el mundo real.

Abrió los ojos de golpe, pero la sensación no desapareció.

Algo frío, duro y metálico estaba presionado justo en el centro de su frente.

—¿…Qué dem…?

¡BANG!

La habitación estalló en un estruendo.

Una bala rasgó el aire, fallando su cráneo por apenas unos milímetros y estrellándose contra la almohada de seda.

Plumas blancas volaron por todas partes.

Se incorporó tan rápido que le crujió la columna, sus pulmones boqueaban en busca de aire mientras su corazón martilleaba contra sus costillas.

—¡SABÍA QUE ESTABA LOCA, PERO NO SABÍA QUE ESTABA TAN LOCA!

—chilló Viella.

De pie junto a ella, calzando unos tacones de aguja de quince centímetros, se encontraba nada menos que su hermana mayor, Lady Marcella Vielle.

Pistola en una mano.

Café expreso en la otra.

Sonrió.

—Ah, bien.

Despertaste.

Chica con suerte.

Un segundo más y esa bala habría acabado dentro de tu cráneo.

Vivien parpadeó, mirándola.

—Buenos días a ti también, becaria de Satanás.

Marcella sopló su expreso.

—No seas dramática.

Dormías como un cadáver.

Tuve que ponerme creativa.

—¿¡Asesinándome!?

Marcella se encogió de hombros.

—Desarrollo de personaje.

Vivien suspiró, frotándose las sienes.

—¿Por qué estás aquí, con pistola y todo?

Marcella caminó hacia el balcón como una villana de Bond.

—¿Crees que puedes avergonzar a la familia y no vamos a dejarnos caer para el brunch?

Lanzó un periódico sobre la cama, cuyos titulares la fulminaban con la mirada.

«Heredera del Infierno: La Prometida del Magnate de la Mafia Abusa de Pobre Camarera»
«¿Terminará Dante el Compromiso?»
Marcella sonrió con aire de suficiencia.

—Eres tendencia.

Vivien la fulminó con la mirada y luego
miró al cielo.

—Dios, por favor, ni siquiera me he lavado los dientes y ya me están fusilando emocionalmente.

Marcella sorbió su café.

—Como en los viejos tiempos.

Tú cometes crímenes de guerra sociales y nosotros limpiamos el desastre.

—¿Puedes salir de mi habitación antes de que cometa crímenes de verdad?

—
Recién duchada pero no mentalmente preparada, Vivien miró a su alrededor, vio a sus padres cerca y respiró hondo.

El aroma a pan recién horneado no la consoló.

Se volvió hacia su doncella, que temblaba.

—¿Cuándo demonios han llegado?

—siseó.

—LL-llegaron al amanecer, mi Lady.

El Señor dijo que echaba de menos gritarle en persona.

Vivien gritó para sus adentros.

—Genial.

Menuda terapia familiar.

Al entrar en el suntuoso comedor del desayuno, tres cabezas se giraron en su dirección.

Su padre, de mandíbula afilada y mirada fría, sentado a la cabecera de la mesa como un rey de la mafia.

(Quiero decir, lo es).

Su madre, impecable y elegante, con una expresión indescifrable, pero se notaba que estaba cabreada.

Y Marcella, afilando despreocupadamente su cuchillo junto al zumo de naranja.

—¿Terminaste tu sueño reparador, princesa?

—preguntó su padre, con la voz chorreando sarcasmo.

Vivien sonrió con dulzura.

—Oh, estaba soñando que me desheredaban.

El mejor sueño de mi vida.

Se sentó con cautela.

La tensión era muy densa.

Su padre cogió su tenedor.

—Hemos decidido algo.

Vivien se detuvo a medio masticar.

—…Oh, no.

—Vas a invitar a Dante a cenar esta noche.

Se atragantó con la tostada.

—Y te disculparás —añadió él.

—¿Qué?

¿¡Por qué yo!?

¡Si yo no he hecho nada!

Su madre intervino con ligereza, mientras cortaba su pomelo.

—Y no te olvides de esa dulce camarerita.

¿Cómo se llamaba?

Alina, ¿verdad?

La que conocí en la finca de Dante.

Una criatura tan humilde.

Vivien escupió el agua por toda la mesa.

—¿¡QUERÉIS QUE LA INVITE A ELLA TAMBIÉN!?

Se puso de pie, casi derribando la silla.

—¡¿POR QUÉ DEBERÍA DISCULPARME?!

ELLA DERRAMÓ LA BEBIDA.

A MÍ ME EMPUJARON.

YO SOY LA VÍCTIMA AQUÍ.

¡BANG!

Una bala impactó en el borde de la pared detrás de ella.

El mármol se agrietó.

Vivien se quedó helada.

—…

Se giró y vio a su padre recargando tranquilamente su pistola.

—La próxima vez —dijo él sin levantar la vista—, te atravesará el cráneo.

Vivien parpadeó dos veces.

«Vale.

Definitivamente, Marcella es su hija.

No hace falta prueba de ADN.

¿Es por esto que la villana original guardaba una pistola en su cajón?

Es como…

una tradición familiar».

Se sentó, robóticamente, apuñalando un trozo de melón como si la hubiera ofendido.

Su padre dobló el periódico.

—Te disculparás.

Porque Dante todavía no se ha pronunciado públicamente sobre lo de anoche.

No podemos arriesgarnos a que rompa el compromiso.

Su madre suspiró dramáticamente.

—Y sales bastante hinchada en esas fotos.

Sinceramente, ¿siquiera controlas tu consumo de sal?

Vivien: —…

Marcella añadió con despreocupación: —Si la fastidias, me pido tu vestidor.

Vivien gimió y salió de la habitación sin desayunar, habiendo perdido el apetito.

———–
Más tarde
Vivien se tiró en su cama y gritó contra una almohada.

—¿Cómo se supone que voy a invitarlo?

—siseó al techo agrietado.

—¿Le digo: «Oye, Dante, ven a cenar, siento no haber hecho literalmente nada, pero por favor, no me mates»?

Se le quebró la voz en la última parte.

—¿Por qué debería disculparme?

¡Ni siquiera es culpa mía!

Yo no pedí que me metieran en esta novela, en esta trama, no pedí despertar como la villana.

Solo estaba viviendo mi aburrida vida, comiendo ramen, y de repente, zas, aquí estoy.

La Reina del Desastre.

Se dio la vuelta y se dejó caer en la cama, con los ojos muy abiertos y frenéticos.

—¿Un poco dramática?

Oh, totalmente.

Pero si no actúo como si esto fuera una tragedia, ¿quién lo hará?

Abrazó la almohada como si fuera su única amiga.

—¿Crecimiento del personaje?

Más bien muerte del personaje.

Sus pensamientos se arremolinaban cada vez más rápido.

«¿Y la peor parte?

El protagonista masculino y la protagonista femenina originales van a estar aquí juntos.

Según la trama, su obsesión debe de estar creciendo después de esa fiesta, tal como en la historia».

Se llevó una palma a la frente, exhalando bruscamente.

—Estoy frita.

Porque si Dante ya me odia ahora, imagina lo que pasará cuando esté convencido de que soy lo último que se interpone entre él y su preciada Alina.

—Su obsesión no solo querrá controlarme, querrá borrarme del mapa.

Su voz se redujo a un susurro.

—Yo no pedí esto.

No pedí despertar como la villana.

Esta es la historia de otra persona.

Y yo estoy atrapada interpretando a la mala.

Se acurrucó en la cama, aferrándose a la almohada.

—No importa lo que haga, todas las serpientes venenosas, Dante, mi propia familia…

estarán en la misma habitación esta noche.

Y yo soy la presa.

Contuvo unas lágrimas que se sentían menos como tristeza y más como pura y ardiente frustración.

—
Se incorporó bruscamente,
—Vale, vale, piensa —murmuró, con la mirada recorriendo la habitación.

—No puedo quedarme aquí tirada como una villana triste esperando la cena con mi prometido verdugo.

Agarró su agenda y la abrió de golpe.

—Paso uno: sobrevivir a la cena sin convertirme en la próxima víctima de Dante.

Fácil, ¿no?

¿Verdad?

Sus dedos tamborilearon con impaciencia.

—Nada de contacto visual.

Nada de disculpas estúpidas.

Nada de derramarle vino encima…

a menos que sea a propósito, claro.

Frunció el ceño.

—¿Pero cómo invitas a alguien a cenar sin invitarlo?

«Espera…

¿Y si finjo que estoy enferma?

¿Y me desmayo?

¡Mi familia no puede ser tan desalmada, verdad!

Je, je, je, je, esto podría funcionar».

—
Bajó las escaleras, poniendo su mejor cara de «me estoy muriendo».

Una mano en la frente y la otra apretada dramáticamente contra el pecho, como si estuviera dando su último aliento.

Su madre les estaba gritando a dos doncellas aterrorizadas por una servilleta de encaje perdida.

Mientras tanto, su hermana holgazaneaba en la chaise longue, sorbiendo lo que debía de ser su décima taza de café.

Tomando una respiración temblorosa, entró en la habitación y gimoteó: —Madre…, hermana…

Nadie levantó la vista.

Lo intentó de nuevo, esta vez más alto.

—Yo…

no me encuentro muy bien.

Aún nada.

Se agarró a la pared para añadirle dramatismo, trastabilló hacia delante y, con un último jadeo, susurró: —Creo…

que voy a desmayarme…

PLAF.

Cayó como un melodramático saco de seda sobre el suelo de mármol, con las extremidades artísticamente desparramadas.

Silencio.

Entonces
Tac.

Tac.

Tac.

Los tacones altos de su hermana resonaron por el suelo hasta que se detuvieron justo en su espalda.

—¿En serio?

—suspiró su hermana, pasando por encima de su cuerpo como si fuera una alfombra.

—Si vas a fingir una enfermedad, al menos haz que parezca real.

Caíste como una zanahoria moribunda.

Desde su posición boca abajo, graznó: —¿Una zanahoria moribunda?

Su hermana siguió caminando, sorbiendo su café como si fuera un martes cualquiera.

Luego llegó la voz de su madre: afilada, impasible y completamente inmune al drama.

—¿Y esto qué es ahora?

¿Otro episodio?

¿Estás poseída?

¿Eres alérgica a la responsabilidad?

Asomó la cabeza desde el suelo.

—Estoy enferma…

Su madre enarcó una ceja.

—Estabas perfectamente sana esta mañana.

—No he comido, así que me estoy desmayando, Madre —susurró, rodando dramáticamente sobre un costado.

Su madre la examinó con los brazos cruzados.

—Bueno, trágico o no, la cena sigue en pie.

Y si intentas morirte antes, te reviviré solo para castigarte.

La villana gimió contra el suelo.

—Esta familia no tiene corazón —masculló.

Desde la esquina, su hermana añadió con una sonrisa burlona: —¿Quizá Dante aprecie tu talento para el drama?

Le gustan las mujeres peligrosas, ¿no?

—No soy peligrosa.

Estoy desesperada —se lamentó.

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CONTINUARÁ

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