Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 10

10: Capítulo 10: Confirmación y hermana implacable 10: Capítulo 10: Confirmación y hermana implacable Chris no tenía idea de cuándo había pasado el tiempo tan rápido, pero se despertó con el molesto sonido de su propio teléfono.

Gruñó, pasándose una mano por la cara antes de buscar a tientas el dispositivo que vibraba insistentemente en la mesita de noche.

Las persianas estaban entreabiertas, y los rayos de luz matutina atravesaban su habitación, pasando por los bocetos a medio terminar esparcidos sobre su escritorio, la taza de café que se había enfriado alrededor de la medianoche y la chaqueta que había dejado caer descuidadamente sobre el respaldo de una silla.

La pantalla se iluminó, y entrecerró los ojos.

Mia.

Por supuesto.

Incluso años después, seguía siendo ella quien lo despertaba al amanecer.

—¿Qué quieres?

—murmuró Chris, con voz baja y áspera, como si las palabras mismas se resistieran a ser arrastradas desde la oscuridad.

—Estás vivo —dijo Mia apresuradamente, sin aliento y culpable—.

Bien.

Escucha, necesito un gran favor.

Un favor que salvará vidas, salvará a la familia, sin hacer preguntas.

Chris se frotó la sien, su pálida piel captando la suave luz.

Tenía veintiséis años ahora, aunque algunos días sentía como si los diecisiete nunca hubieran terminado.

El día en que sus padres no regresaron a casa, el día en que Andrew cargó el mundo sobre sus hombros, el día en que decidió que nunca añadiría más peso a esa carga.

—Mia…

—Su tono ya estaba cargado de sospecha—.

Son las seis de la mañana.

¿Quién murió?

—Nadie —se apresuró a decir—.

Pero si no me ayudas, podría ser yo.

Eso casi le arrancó una sonrisa a pesar de su irritación.

—Continúa.

—No puedo hacer mi turno esta noche en la boda de los Fitzgeralt —soltó—.

Yo…

—Dudó, y luego admitió:
— Mi celo se adelantó.

Y esta vez es malo, Chris.

Ni siquiera puedo ponerme de pie sin querer arrancarme la piel.

Tienes que cubrirme.

Se recostó contra el cabecero, con el pelo negro cayendo sobre su frente y sus ojos negros entrecerrándose.

Podía imaginarla incluso sin el video, con las mejillas sonrojadas, las trenzas hechas un desastre, paseando por su habitación como siempre hacía cuando estaba nerviosa.

—Mia…

—repitió, esta vez con más suavidad.

—Por favor —suplicó ella, con la voz quebrándose en los bordes—.

Ya le dije al coordinador que irías tú.

Te están esperando.

Es solo servir, nada complicado.

He tomado este turno extra además de mi trabajo porque paga muy bien.

Chris entrecerró los ojos, moviendo el teléfono contra su oreja.

—¿Cuán bien?

Hubo una pausa al otro lado, una pausa que Mia solo haría cuando se sentía culpable por algo.

—Mia.

—Su tono bajó, con una advertencia en esa única palabra.

—1000 coronas —admitió por fin; la palabra salió atropelladamente como una confesión—.

Están pagando el doble por cualquiera que esté dispuesto a trabajar en la boda de los Fitzgeralt.

Aparentemente el Gran Duque no quiere camareros externos en el salón principal.

—¿1000 coronas?

¿Estás loca?

¡Eso es un salario de tres meses por una noche!

Chris presionó la palma de su mano contra su cuenca ocular, tratando de decidir si seguía soñando.

Su cuaderno de bocetos y bolígrafos medio muertos lo miraban desde el escritorio como testigos silenciosos.

Al otro lado, el silencio de Mia era estruendoso.

Luego, tímidamente:
—Por eso dije que sí.

Chris, es seguro.

Son nobles, no contrabandistas o señores de los barrios bajos.

Solo llevarás bandejas y fingirás que no existes.

Se te da bien eso.

—Vaya —murmuró secamente, frotándose la cara con una mano—, recuérdame que te agradezca apropiadamente por el cumplido.

El ceño de Chris flaqueó.

Ella todavía sabía exactamente qué cuerdas tocar: la voz, el momento y la culpa de ser el hermano mayor que le había prometido a Andrew que la mantendría a salvo.

Ese era el verdadero peso que lo oprimía ahora, agudo y repentino.

Exhaló lentamente.

—Eres implacable, ¿lo sabías?

—Gracias —dijo alegremente, como si ya hubiera aceptado.

—No he dicho que sí.

—Pero lo harás —su confianza sonó clara, irritante y afectuosa en igual medida.

Chris se pellizcó el puente de la nariz, el silencio extendiéndose lo suficiente para que Mia comenzara a tararear por lo bajo, un hábito nervioso, pero esta vez llevaba el ritmo presumido de alguien que ya celebraba la victoria.

—Bien —murmuró finalmente, arrastrando la palabra como si le costara sangre—.

Iré.

Mia chilló, el sonido tan agudo que tuvo que apartar el teléfono de su oreja.

—¡Lo sabía!

Sabía que no me fallarías.

—No te acostumbres —le advirtió, aunque el filo en su voz era fino, desgastado por la fatiga y la persistencia de ella—.

Una noche, Mia.

Eso es todo.

Y si me apuñala algún noble sobreexcitado, te perseguiré personalmente como fantasma.

—Te verás bien en el uniforme —se burló ella, ignorando por completo su amenaza—.

Alto, oscuro, taciturno, perfecta decoración de fondo.

—Maravilloso.

Reducido a mueble ya.

—Chris balanceó las piernas fuera de la cama, mirando el caos de su escritorio, los bocetos que no había terminado y la vida que había estado fingiendo que era suficiente—.

¿A qué hora se supone que debo estar allí?

—A las seis.

Te darán los detalles cuando llegues.

No llegues tarde, o me matarán.

Chris suspiró, larga y lentamente.

—Si te matan, no tendré que cubrir más tus turnos.

—Oh, cierto —chasqueó los dedos como si acabara de recordar—.

Envíame tus medidas para el uniforme; lo tendrán listo cuando llegues.

Y no llegues tarde, los autobuses salen del centro de la ciudad directamente a la mansión.

Chris se pellizcó el puente de la nariz.

—Vaya.

O el duque es realmente paranoico, o no tiene concepto del dinero.

—¡Ama a su pareja!

—replicó Mia, escandalizada—.

No tienes ni una pizca de romanticismo en los huesos.

Sabes que su compañero es un omega dominante.

—He visto las noticias —murmuró Chris, con voz monótona.

Por supuesto que las había visto, Trevor Fitzgeralt, un alfa dominante, casándose en un espectáculo que había cautivado al imperio durante meses.

Esta noche no era solo una boda; se decía que asistirían reyes e incluso el mismo Emperador.

Chris estaba a punto de entrar en la guarida del león armado solo con una bandeja.

Chris dejó que el silencio se prolongara un momento más, luego exhaló por la nariz.

—Bien.

Te enviaré las malditas medidas.

—Sabía que me querías —canturreó Mia.

—Te tolero —corrigió, ya desplazándose hacia sus notas—.

No hagas que me arrepienta.

—No lo harás —prometió alegremente, y antes de que pudiera cambiar de opinión, la línea se cortó.

Chris dejó caer el teléfono sobre su pecho, mirando al techo mientras las persianas se movían levemente con la brisa matutina.

El silencio lo envolvió.

Sus bocetos esperaban, su café estaba frío, y ahora, aparentemente, iba a pasar la noche sirviendo canapés a la realeza.

Debería haberlo dejado así.

Pero su pulgar volvió a la pantalla, abriendo la barra de búsqueda casi sin pensar.

Lucas Fitzgeralt.

Había escuchado el nombre suficientes veces como para reconocerlo, el omega de los Fitzgeralt que había puesto la sociedad patas arriba.

Chris lo escribió, luego dudó, con la mandíbula tensa.

La curiosidad era peligrosa.

Demasiada atención dejaba rastros, y no quería que su nombre quedara atrapado en la red de personas obsesionadas con la Gran Duquesa.

Aun así, sus dedos no borraron las palabras.

En cambio, añadió otra, noticias.

Nada demasiado directo, nada que lo señalara como más que casualmente interesado.

Solo lo suficiente para raspar la superficie.

La página floreció con titulares, cada uno más ruidoso que el anterior.

La belleza rubia ceniza de la Casa Fitzgeralt.

El omega de ojos verdes que reescribió las leyes de la corte.

Las fotografías captaban a Lucas caminando junto a Trevor, con una postura engañosamente relajada, aunque su mirada era cualquier cosa menos eso, ojos verdes afilados como vidrio bajo los lentes.

Casado con apenas dieciocho años.

La boca de Chris se tensó en una fina línea ante eso.

Confirmación, si la necesitaba, de que a los omegas dominantes no se les dejaba respirar por su cuenta desde el momento en que alcanzaban la mayoría de edad.

Siguió desplazándose.

Misty.

El nombre destacaba como un moretón.

Ejecución por alta traición y tráfico humano, su rostro, frío e impenitente, salpicado por toda la pantalla.

Y en cada artículo, vinculado a ella, el chico que había intentado vender.

Dos veces.

El pulgar de Chris se ralentizó mientras leía las líneas.

Lucas, su hijo.

Adoptado en el último momento posible por Serathine D’Argente, arrebatado antes de que Misty pudiera empujarlo más abajo en la cadena del mercado.

Y luego la especulación, siempre presente, nunca probada.

El hijo del Emperador Caelan.

El momento, el parecido, los susurros demasiado persistentes para morir.

Oficialmente la corte aún no declaraba nada, alimentando los rumores.

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