Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 104

104: Capítulo 104: Yo también puedo jugar.

104: Capítulo 104: Yo también puedo jugar.

Chris pasó la mayor parte de la siguiente media hora fingiendo que no estaba temblando.

Ya había sido besado hasta perder el sentido por un rey envuelto en una toalla.

Eso debería haber sido el colmo de la humillación, donde cualquier persona con respeto propio recogería su dignidad y huiría del país.

Le gustó al final y decidió aceptar lo que fuera a pasar entre ellos de ahora en adelante.

Pero de alguna manera, el destino decidió redoblar la apuesta.

El aroma de seda planchada le llegó antes que la vista.

Hanna estaba esperando en el corredor cerca del salón de costura, con una postura lo suficientemente afilada como para cortar tela.

La forma en que lo miró, compuesta y educadamente furiosa, le dijo que ya había hablado con alguien.

—Sr.

Malek —comenzó ella, con una voz que imitaba perfectamente la cortesía—.

Acabo de hablar con Lord Killian.

La orden de Su Majestad ha sido confirmada.

Chris parpadeó una vez, cauteloso.

—¿Qué orden?

—La referente a su vestimenta —dijo simplemente, señalando el perchero de túnicas ceremoniales detrás de ella.

El hilo dorado captaba la luz, brillando como una trampa—.

A partir de hoy, deberá usar las prendas prescritas para todas las apariciones y horas formales.

Él la miró fijamente.

—Estás bromeando.

—Le aseguro que no —dijo Hanna, con tono cortante pero dulce, el tipo de dulzura que podría destriparlo limpiamente si no prestaba atención.

Chris dejó escapar una pequeña risa incrédula.

—Así que déjame ver si lo entiendo…

¿me estás diciendo que Dax me ordenó usar esto?

—Su Majestad fue muy claro.

—También estuvo en casa cinco minutos —espetó Chris—.

Sorprendente cómo encontró tiempo para dictaminar mi guardarropa entre casi darme un infarto y…

lo que sea que fue eso.

Ella levantó una ceja.

—Es tradición, Sr.

Malek.

—Es ridículo —replicó él, con la voz tensa—.

No voy a vestirme como un ornamento real para que me exhiban por los pasillos.

—Usted es el consorte real —dijo ella suavemente, como si las palabras pudieran calmarlo.

La mandíbula de Chris se tensó.

—Soy Christopher Malek, ingeniero civil, desempleado, hormonal, y actualmente a un pequeño inconveniente de quemar esas cosas para calentarme.

Hanna ni siquiera parpadeó.

—La orden vino de la oficina personal de Su Majestad, no de mí.

—Oh, no hagas eso —dijo él, más cortante ahora—.

No te escondas detrás de su sello y tu tablilla.

Si Dax quiere que me disfrace para la prensa, puede decírmelo él mismo.

Ya no seguiré órdenes transmitidas a través de intermediarios.

—Cuidado —le advirtió ella, en tono bajo—.

Puede que no le guste cómo responda.

—Tal vez no —dijo Chris—.

Pero al menos lo respetaría por decírmelo a la cara.

El silencio que siguió fue denso.

Incluso los asistentes cercanos dejaron de fingir que medían tela.

Hanna no respondió, solo lo observó durante un segundo largo y evaluador antes de girarse ligeramente hacia el perchero de túnicas.

—Fueron confeccionadas a tu medida —dijo en voz baja, como una concesión.

—Entonces véndelas —dijo él, ya dándose la vuelta—.

Alguien más puede disfrutar de su jaula dorada.

No esperó a que ella respondiera.

Su pecho se sentía demasiado oprimido, su pulso demasiado fuerte.

La ira era pesada y ardía lentamente, el tipo que venía después de semanas cediendo a cosas que no había elegido.

Su trabajo.

Su independencia.

Su maldito guardarropa.

Había sido paciente.

Había estado callado.

Un buen omega, por una vez en su vida.

Y esto…

esto…

era lo que recibía a cambio.

Para cuando llegó a la suite real, sus pensamientos estaban enredados, oscilando entre la frustración y algo demasiado crudo para nombrarlo.

Los guardias en la entrada se enderezaron cuando pasó, y apenas los reconoció.

Las puertas estaban abiertas.

Entró, listo para discutir, listo para lanzar palabras como piedras afiladas si eso era lo que se necesitaba para que Dax entendiera que no era una adquisición decorativa.

Pero las habitaciones estaban vacías.

El tenue olor a jabón y vapor persistía.

La toalla de Dax estaba colgada sobre la silla, su presencia marcada en el espacio como una sombra que aún no se había desvanecido.

Chris contuvo la respiración.

No tenía que preguntar.

El silencio le decía todo.

Se había ido.

Por un momento, todo el aire pareció abandonar la habitación.

La ira vacilaba, atrapada entre la humillación y algo peligrosamente cercano al dolor.

Dejó escapar una risa tranquila y temblorosa, presionando una mano contra su rostro.

—Por supuesto —murmuró—.

Por supuesto que se fue.

Chris se acercó a la consola junto a la cama y presionó el botón que había evitado como la plaga hasta ahora.

Killian apareció, con su habitual expresión pétrea.

—Señor Malek.

¿En qué puedo ayudarle?

—¿Dónde está Su Majestad?

—preguntó sin ocultar su frustración.

—Tuvo que marcharse por un asunto urgente con el clero.

Volverá en unos días.

Chris parpadeó, una, dos veces, como si las palabras necesitaran un segundo para aterrizar.

Unos días.

Miró más allá de Killian, a la habitación silenciosa que aún olía ligeramente a vapor y especias y a la arrogancia de un hombre que pensaba que el mundo se movía a su orden.

La toalla seguía en la silla.

Las sábanas seguían arrugadas.

Su corazón, molestamente, seguía latiendo demasiado rápido.

—Unos días —repitió Chris con tono plano—.

Por supuesto.

—Sí, Sr.

Malek.

—El tono de Killian era profesional y cuidadoso, del tipo reservado para manejar tanto explosivos como consortes reales irritados—.

Su Majestad me pidió que me asegurara de que estuviera cómodo en su ausencia.

La risa de Chris sonó quebradiza.

—Cómodo.

—Hizo un gesto vago hacia el montón de túnicas doradas todavía colgadas sobre el sillón—.

Sí, nada dice comodidad como ser abandonado en el sueño febril de un sastre.

La expresión de Killian no cambió, pero su silencio decía bastante: Ha oído cosas peores.

Posiblemente del mismo Dax.

—¿Algo más, Sr.

Malek?

Chris dudó por medio segundo, pero preguntó de todos modos.

—¿Dejó algún mensaje?

Killian negó con la cabeza una vez.

—Ningún mensaje escrito.

Solo instrucciones de que debía descansar.

—Descansar —repitió Chris, con voz plana, tranquila—.

Claro.

Porque evidentemente soy yo quien necesitaba tiempo libre después de que él iniciara la discusión.

Killian, sabiamente, no respondió.

Chris se frotó la cara con una mano, exhalando entre dientes.

—Puedes irte, Killian.

—Muy bien.

—El mayordomo inclinó la cabeza con gracia mecánica—.

La cena se servirá a las ocho.

Informaré a la cocina que cenará aquí.

—No tendré hambre.

—Entendido.

Killian desapareció tan eficientemente como había llegado, la puerta cerrándose tras él con un suave siseo que dejó la habitación demasiado grande y demasiado silenciosa otra vez.

Chris permaneció allí por un largo momento, mirando la puerta cerrada, el débil reflejo de sí mismo en el cristal de la consola.

Por supuesto que Dax se había ido.

Por supuesto que no había dicho nada.

El hombre podía encantar a una corte hasta silenciarla y luego desaparecer a mitad de frase, dejando el caos fermentando a su paso.

Chris se volvió hacia la silla, tomó una de las túnicas y dejó que la seda se deslizara entre sus dedos.

Era absurdamente fina, fresca, increíblemente ligera y atravesada por hilos que brillaban cuando captaban la luz.

Una obra de arte, en realidad.

Una jaula disfrazada de artesanía.

La dejó caer nuevamente.

—Bien —murmuró a la habitación vacía—.

¿Quieres jugar a la política, Altera?

Yo también puedo jugar.

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