Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 112

112: Capítulo 112: En la iglesia por la mañana (Ganar-Ganar) 112: Capítulo 112: En la iglesia por la mañana (Ganar-Ganar) Killian suspiró, apoyándose más pesadamente contra el escritorio.

—¿Entonces, volverías al palacio?

—No, primero incendiaré al clero.

Necesito algo contra lo que descargar mi rabia.

¿Vienes?

El suspiro de Killian sonó como un permiso y una advertencia a la vez.

Se apartó del escritorio y se acercó hasta que la oficina pareció más pequeña, enroscada alrededor de ambos.

—¿Hablas en serio?

—preguntó, sin incredulidad en su voz, solo la pregunta práctica de cuánta sangre estaban dispuestos a derramar y quién la limpiaría después—.

¿Cuándo te ablandaste lo suficiente para preguntar en vez de ordenar?

—Culpa al agotamiento —dijo Dax, y la comisura de su boca se tensó en algo parecido a una sonrisa que no llegó a sus ojos.

Killian lo estudió por un momento, luego emitió un sonido que era mitad diversión, mitad aceptación.

—Pongamos a prueba si el dios de esta gente los está escuchando.

Dax se movió y agarró su abrigo del respaldo de la silla y deslizó su teléfono en el bolsillo.

—Ten una comida lista y llama al General Edward Rose; hazle saber que partiremos en media hora.

Killian asintió y salió de la habitación.

Dax podía sentir la tinta bajo su piel como arenilla, un mapa obstinado que no se podía borrar.

Por un largo segundo solo miró sus manos, luego las puso en movimiento.

Se quitó el abrigo, se arremangó las mangas y fue al baño.

La ducha estaba lo suficientemente caliente como para escocer al principio, el vapor llenando el baño, el agua arrastrando la tinta por sus muñecas hasta el desagüe.

Se frotó hasta que la piel de sus palmas hormigueó, hasta que lo negro se ablandó y se desvaneció en familiares líneas amarillentas.

Dejó que el calor liberara la tensión de sus hombros; durante unos minutos permitió que el agua hiciera lo que las órdenes y los papeles no podían.

Se afeitó rápidamente, la hoja susurrando a lo largo de su mandíbula, luego secó su rostro con una toalla traída desde la suite del palacio.

Por un momento la toalla olía ligeramente a jabón, sueño y lluvia, un aroma que le oprimió el pecho.

Se vistió con una camisa negra ajustada con mangas que podían arremangarse sin engancharse, pantalones oscuros con costuras reforzadas y botas gastadas y silenciosas.

Encima llevaba una chaqueta negra a medida con bolsillos interiores.

Enganchó un discreto auricular en su collar y deslizó unos guantes de cuero en el bolsillo interior.

Dax dudaba que los necesitaría.

Comió como un hombre que tenía la intención de ser violento, con huevos revueltos, pan tostado grueso y café fuerte; el desayuno preparaba el cuerpo para lo que vendría.

Killian se sentó frente a él, igualmente silencioso, con un espresso en la mano, observándolo comer con la misma presencia compuesta y atenta que había mostrado mil veces antes.

Al menos esta vez Dax escuchó y comió antes de empezar a desmantelar a sus enemigos.

Para cuando se abrochó el reloj y revisó su teléfono, las luces del convoy ya se entretejían a través del valle.

El convoy avanzaba, los motores zumbando bajo como bestias enjauladas, tragándose lo último del amanecer color lavanda.

Dax se sentó rígido en el asiento del pasajero, los dedos curvados alrededor de la carpeta en su regazo hasta que el papel crujió.

Killian subió al SUV principal detrás de ellos, con el rostro impasible, el teléfono activo con canales y confirmaciones.

Entre ellos se movía un silencio tenso y profesional de clics de radio, respiraciones y la diminuta música mecánica de hombres a punto de deshacer una casa.

La voz de Edward Rose llegó a través del auricular de Dax con un ladrido áspero y práctico.

Era un soldado de finales de los cincuenta con un rostro como un mapa de decisiones difíciles y el tipo de autoridad que hacía que la gente dejara de discutir y comenzara a moverse.

—Equipos en verde.

Perímetro asegurado.

Entrada a las catacumbas asegurada.

Unidad de evidencia en espera.

¿Quieres los techos calientes o silenciosos?

—Lo suficientemente calientes para evitar que alguien piense en rutas de escape —respondió Dax.

Mantuvo su tono plano; el filo vivía en sus ojos—.

Permanezcan en espera; yo me ocuparé primero de su líder.

—Entendido —dijo Edward—.

Entramos a tu señal.

El embargo de prensa se mantiene.

Los drones están activos para cobertura aérea en caso de resistencia improvisada.

La mano de Dax se tensó una vez y se relajó.

—Adelante.

El convoy se tensó, luego se dividió en hilos ensayados.

Los vehículos se abrieron en abanico alrededor de la manzana del templo; furgonetas sin identificar tomaron los callejones, coches blindados bloquearon la calle principal, y un solo vehículo municipal, una ambulancia obvia y de movimiento lento, esperaba a un lado en caso de que necesitaran una cobertura plausible.

El primer equipo se acercó a la entrada de servicio del templo: una puerta baja y achaparrada que olía a incienso viejo y dinero más reciente.

Las puertas del coche se abrieron al calor del verano que ya se elevaba a través de la lenta neblina de la lluvia.

Dax subió los escalones solo.

La lluvia se había convertido en una fina niebla, volviendo el mármol resbaladizo y el aire cargado con el perfume del incienso que nunca parecía desvanecerse de esta parte de la ciudad.

Para cuando llegó a las grandes puertas, los sacerdotes ya se habían reunido para saludarlo, sus túnicas inmaculadas y sus expresiones talladas en falsa serenidad.

El Alto Cardenal estaba esperando en el vestíbulo como si esperara elogios.

Tenía esa mirada practicada de un hombre que había convertido la santurronería en una profesión: túnica perfecta, cadencia perfecta, arrogancia perfecta.

Levantó sus manos en una bendición que tenía la facilidad cansada y aceitosa de alguien que pensaba que sus palabras eran talismanes.

—Su Majestad —arrulló el Cardenal, con voz como seda sobre piedra—.

Qué puntual.

Damos la bienvenida a la atención de la corona hacia la santidad.

Dax inclinó la cabeza como un caballero y se rio.

Fue un sonido que reencuadró la habitación como agudo, divertido y totalmente desprovisto de reverencia.

Un murmullo recorrió a los clérigos reunidos; sus manos fueron a cuellos y bolsillos, a las pequeñas cosas que los hombres guardan como seguro.

—Sabe —dijo Dax, con voz suave como una hoja—, la última misión de su iglesia me hizo reconsiderar mi fe.

Vine a cuestionar la suya.

La sonrisa del Cardenal se tensó, desapareciendo el aceite entrenado en los bordes.

Levantó una mano como para bendecir, como si el ritual pudiera reparar un libro de cuentas, y respondió con seda e insolencia:
—Su Majestad confunde la crítica con la hostilidad.

La misericordia debe tener límites, y…

—…la misericordia no es su libro de cuentas —interrumpió Dax, divertido, la risa en su garganta como un cuchillo siendo afilado.

Cerró la distancia con esa velocidad casual que hacía que los hombres se estremecieran antes de entender por qué.

La habitación se redujo a ellos dos: mármol, incienso y el suave zumbido de drones justo más allá de las vidrieras.

El Cardenal intentó las viejas defensas de santidad, indignación y la débil amenaza de un escándalo, y todas sonaron frágiles cuando Dax repitió las palabras que ya había escuchado en papel y veneno.

—Lo llamó caridad —dijo Dax, con voz baja y muy pública—.

Lo llamó salvación mientras vendía los cuerpos de nuestra gente por dinero.

¿Cómo se ve eso desde donde usted se arrodilla?

Un acólito junior se adelantó, con voz brillante de indignación; un puñado de los sacerdotes más viejos abrieron sus bocas, preparados para convertir esto en un espectáculo.

Por un momento la habitación vibró con la energía nerviosa de hombres que nunca habían rendido cuentas.

Dax dejó que aumentara como tensión y luego la liberó.

Presionó un dedo sobre la mano anillada del Cardenal, el mismo sello que había estampado manifiestos de cargamento y pasteles glaseados, y con un movimiento rápido y practicado lo retorció del dedo del hombre.

El anillo salió con un suspiro metálico.

Lo sostuvo frente a la cámara más cercana, el pequeño ojo de cristal que llevaría una imagen a los hogares de toda Saha, y sonrió.

—Bonito recuerdo —dijo suavemente—.

Lo registraremos.

—Su tono hizo que la palabra “registrar” sonara como un veredicto.

El rostro del Cardenal se contorsionó de furia, su verdadera naturaleza emergiendo bajo el aceite sagrado en el que se bañaba.

—¡¿Cómo se atreve?!

—Su voz clerical llenando todo el templo.

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