Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 12

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—¿No puedes beber?

—se rio Ethan al otro lado, un sonido cálido y burlón—.

¿Qué, te convertiste en santo de la noche a la mañana?

¿Desde cuándo rechazas alcohol gratis?

—Desde que necesito mantener la cabeza clara para esto, aparentemente —murmuró Chris.

—Por favor.

Podrías beberte una botella de whisky barato y aún así superar a la mitad del personal allí.

Solo tienes miedo de que ella te acorrale —la voz de Ethan se suavizó un poco, bromista pero no cruel—.

Ya sabes, como solía hacer cuando ambos fingían que ese desastre contaba como una relación.

Chris gimió y presionó su frente contra el borde del gabinete.

—No me lo recuerdes.

—Oye, alguien tiene que mantenerte humilde —dijo Ethan alegremente—.

Piénsalo así: si ella está muy ocupada babeando por Fitzgeralt, tú quedas libre.

Demonios, tal vez hasta puedas divertirte.

O —añadió con astucia—, al menos robarte algo decente de las bandejas del catering antes de que desciendan los buitres.

Chris soltó una risa reluctante, el primer atisbo de humor a través de su molestia.

—Eres un idiota.

—Sí, pero soy tu idiota.

Llámame si sobrevives.

Chris cerró la llamada con el pulgar y arrojó el teléfono al sofá, dejándolo caer boca abajo.

Por un momento simplemente se quedó allí, con la mandíbula tensa, tratando de sacudirse el pensamiento de la risa estridente de Clara resonando por la Mansión Fitzgeralt.

Cuando la irritación comenzó a presionar demasiado cerca de sus costillas, hizo lo que siempre hacía…

moverse.

Arrastró las tazas medio vacías de su escritorio al fregadero, apiló los platos dispersos y pasó una mano sobre el desorden de papeles hasta que quedaron en pilas ordenadas.

El ritmo de estas acciones lo tranquilizó un poco.

Limpiar la encimera.

Tirar la basura.

Doblar la manta que había dejado retorcida al final de la cama.

Cada pequeño orden que imponía en la habitación reducía el ruido en su cabeza.

Para cuando el lugar parecía casi respetable, el filo más agudo de su frustración se había embotado.

Se duchó de nuevo rápidamente, más por el reinicio que por necesidad, y se puso ropa elegida con su habitual precaución: pantalones oscuros, una camisa gris suave y una chaqueta que había conocido días mejores pero que no atraía la mirada.

Nada lo suficientemente ajustado para delinear su figura, nada lo suficientemente llamativo para hacerlo memorable.

En la mansión de todos modos lo meterían en un uniforme, pero sabía que era mejor no darle a nadie una razón para mirarlo dos veces antes de eso.

Revisó su billetera, llaves y el frasco de pastillas que guardaba en el cajón de la cocina, deslizando una tableta en su bolsillo solo por si acaso.

Luego exhaló, largo y brusco, y se dirigió a la puerta.

El día no se volvería más fácil, pero al menos lo enfrentaría limpio, tranquilo y controlado.

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La pequeña ciudad se había transformado durante la noche.

Estandartes en crema y dorado colgaban de torres de oficinas y balcones de apartamentos, los floristas transportaban cubos de lirios y rosas a las esquinas de las calles, y las aceras rebosaban de gente buscando un vistazo de la historia.

Los vendedores ambulantes habían cambiado rápidamente, vendiendo de todo, desde pines de plástico estampados con el Escudo de los Fitzgeralt hasta máscaras de papel impresas en masa de la familia imperial.

Las vallas publicitarias digitales reproducían elegantes promociones de la boda como si fuera el lanzamiento de un nuevo producto tecnológico, completo con un reloj de cuenta regresiva y logotipos de patrocinadores desplazándose por la parte inferior.

Chris metió las manos en los bolsillos y mantuvo la cabeza agachada, abriéndose paso entre la multitud.

Todo este caos por una boda.

Suponía que tenía sentido, el Gran Duque Trevor Fitzgeralt no se casaba con cualquiera.

Un alfa dominante uniéndose a un omega dominante era histórico, pero más que eso, era comercializable.

Revistas enteras lo llamaban la fusión del siglo.

Incluso se rumoreaba que el Emperador y jefes de estado extranjeros asistirían.

La parada de autobús estaba atestada de gente.

La mayoría eran personal traído de las subsidiarias de Fitzgeralt, aferrándose a papeles doblados con asignaciones.

Algunos revisaban sus reflejos en el cristal oscuro del panel de horarios; otros practicaban nerviosamente saludos en voz baja.

Un tipo bromeó diciendo que se sentía como el día de incorporación en una nueva empresa.

Nadie estuvo en desacuerdo.

Chris permaneció al margen, sacando su teléfono para verificar el mensaje de Mia.

El autobús iría directamente desde el centro de la ciudad hasta la mansión sin paradas ni desvíos.

Supuso que cuando dirigías un imperio como el de Fitzgeralt, aprendías a hacer que la logística funcionara.

Cuando el autobús llegó, completamente nuevo, con la pintura reluciente y las ventanas tintadas, la fila avanzó en un movimiento de nervios y charlas.

Chris esperó hasta el último momento para unirse, deslizándose en un asiento cerca de la parte trasera, con expresión neutral, ya adoptando el papel del que Mia lo acusaba: fácil de pasar por alto, fácil de olvidar.

El viaje estuvo lleno de voces bajas.

—Si me mantienen después de esto, es básicamente un boleto dorado.

Los contratos de Fitzgeralt nunca terminan antes de tiempo.

—Mi primo trabaja en una de sus sucursales de logística y dice que pagan por encima de la escala gubernamental y ajustan por inflación cada trimestre.

¿Quién hace eso?

—Incluso tienen cobertura de salud interna.

Privada, sin papeleo estatal.

Mi padre ha estado en lista de espera durante años; dice que si Fitzgeralt dirigiera los hospitales, nadie volvería a quejarse de los impuestos.

Chris se recostó contra la ventana, dejando que sus charlas lo envolvieran.

No estaban equivocados.

Había trabajado para subsidiarias de Fitzgeralt antes, trabajos administrativos remotos, planes subcontratados e interminables hojas de cálculo.

Los plazos eran brutales, pero los contratos eran herméticos y el pago siempre llegaba a su cuenta exactamente cuando se prometía.

Duro, pero justo.

Despiadado, pero confiable.

Fuera del cristal, la ciudad parecía un evento de lanzamiento.

Balcones llenos de espectadores, drones de noticias zumbando sobre las intersecciones y cafeterías desbordando de clientes que estiraban el cuello para ver las caravanas esperadas para más tarde ese día.

Una boda, sí, pero también una demostración de poder: Fitzgeralt podía hacer que una ciudad entera se reorganizara de la noche a la mañana, y la gente les agradecía por ello.

Chris exhaló, la comisura de su boca contrayéndose con algo cercano a la diversión.

El respeto no era confianza.

Y la confianza ciertamente no era seguridad.

Sin embargo, mientras el autobús abandonaba los límites de la ciudad y el horizonte daba paso a carreteras abiertas, un escalofrío presionó la parte posterior de su cuello, la imagen de ojos violetas tras el cristal, la leve curva de una sonrisa que no había sido para él.

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