Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 128

128: Capítulo 128: Ya se acabó.

128: Capítulo 128: Ya se acabó.

La silla de Adrián crujió mientras se ponía de pie, extendiendo la mano hacia el hombro de Angus.

El chico más joven parpadeó confundido, susurrando algo, pero Adrián no respondió.

Simplemente lo acercó más, firme y silencioso.

La voz de Cornelia llenó la pausa como un perfume: empalagosa, calculada y diseñada para enmascarar el hedor del miedo.

—Estás enojado, y deberías estarlo —dijo suavemente—.

Tus sirvientes te fallaron.

Pero, Su Majestad…

—su tono se suavizó hasta sonar casi maternal—, dejaste a tu omega solo en ese palacio.

¿Qué esperabas que sucediera?

Las personas pierden el rumbo sin órdenes.

Sus palabras flotaron fácilmente sobre la mesa, ensayadas, calculadas para sonar como razón.

La frase estaba diseñada para parecer inofensiva hasta que se escuchaba lo que implicaba.

La cabeza de Dax se inclinó ligeramente, lo suficiente para que la luz de la lámpara captara el hilo dorado de su collar.

Su expresión no cambió, pero la quietud en la habitación sí, como si el aire mismo hubiera decidido contener la respiración.

Los dedos de Adrián se tensaron sobre el hombro de su hermano.

Ambos conocían esa quietud.

Cornelia siguió hablando, confundiendo el silencio con vacilación.

—No puedes culpar a quienes intentaron preservar el orden en tu ausencia.

El vínculo entre tú y tu consorte…

inquieta a la gente.

Les genera miedo.

Hanna actuó motivada por ese miedo, como cualquier súbdito leal.

Pensaba que te estaba protegiendo.

La mirada de Dax bajó hacia el cuchillo junto a su plato.

Lo giró una vez, lenta y deliberadamente, hasta que la hoja atrapó un destello de luz.

Luego volvió a mirarla.

—Ya veo —dijo suavemente.

Cornelia exhaló, confundiendo las palabras con una concesión.

—Siempre he sido leal al trono, Dax.

Lo sabes.

Incluso ahora, solo estoy tratando de proteger lo que es tuyo.

Dax se reclinó, con una mano apoyada ligeramente sobre la mesa.

Su voz sonó tranquila, casi cortés.

—¿Y quién protege lo mío de ti?

Cornelia parpadeó.

—¿Perdón?

Sonrió levemente, pero no había calidez en ello.

Solo la calma que hacía que cada latido en la habitación sonara demasiado fuerte.

La mano de Adrián se movió de los hombros de su hermano a sus ojos; su madre estaba demasiado ocupada tratando de justificar algo que incluso un niño sabía que era su culpa.

Nunca la entendió, poniendo todo en peligro solo por una corona; él ni siquiera quería ser rey.

Nunca lo quiso, pero Cornelia raramente se preocupaba por las opiniones de sus hijos.

—¿Sabes cuál es la diferencia entre el miedo y la obediencia, Cornelia?

—preguntó Dax—.

El miedo recuerda.

La mano de Adrián se tensó sobre los ojos de Angus mientras el imponente cuerpo de Dax permanecía inmóvil, sus ojos violetas fijos en Cornelia.

La habitación estaba tan quieta que el tictac de un reloj distante parecía resonar como una cuenta regresiva.

Cornelia, todavía intentando tejer su red de engaños, continuó:
—Su Majestad, solo quiero lo mejor para usted y el reino.

Hanna estaba equivocada, pero sus acciones nacieron de la lealtad.

Vio una amenaza y actuó para eliminarla.

La mano de Dax, que descansaba ligeramente sobre la mesa, comenzó a moverse.

Fue en cámara lenta, casi hipnótico en su elegancia.

Sus dedos se cerraron alrededor del mango del cuchillo junto a su plato y, con una fluidez que desmentía su tamaño, lo levantó.

La hoja brilló bajo la luz de la lámpara, una promesa de violencia que flotaba en el aire como una presencia física.

Los ojos de Cornelia se ensancharon ligeramente, pero continuó, su voz un intento desesperado de razón.

—Puedes confiar en mí, Dax.

Siempre he sido leal.

Solo intento ayudarte a ver la verdad.

La mirada de Dax nunca abandonó la suya mientras se ponía de pie, su silla raspando suavemente contra el suelo de mármol.

Era una figura imponente, su vestimenta negra y el filigrana dorado lo hacían parecer casi sobrenatural.

El cuchillo en su mano era una extensión de su brazo, una parte natural de su ser.

El agarre de Adrián sobre Angus se intensificó al percibir la violencia inminente.

La confusión del chico más joven se transformó en miedo, su respiración llegando en jadeos cortos y agudos.

Adrián susurró algo inaudible, una promesa o una súplica, pero sus ojos permanecieron fijos en Dax.

Las palabras de Cornelia vacilaron cuando finalmente se dio cuenta del peligro en que se encontraba.

—Dax, por favor…

En un solo movimiento fluido, Dax se abalanzó hacia adelante, el cuchillo trazando un arco en el aire.

La hoja se hundió en el espacio entre la clavícula y el cuello de Cornelia, un golpe preciso y mortal.

La sangre floreció en sus ropas de omega, un fuerte contraste con la delicada tela.

Los ojos de Cornelia se ensancharon por el shock y el dolor, pero ningún sonido escapó de sus labios.

Se tambaleó hacia atrás, sus manos alcanzando el cuchillo, pero Dax lo mantuvo firme, su agarre inflexible.

La habitación se llenó de un silencio pesado, interrumpido solo por los suaves y húmedos sonidos de las respiraciones agónicas de Cornelia.

Dax mantuvo su mirada, sus ojos violetas sin parpadear, hasta que sus esfuerzos cesaron y su cuerpo quedó inerte.

Retiró el cuchillo con un movimiento lento y deliberado, la hoja brillante de sangre.

Cornelia se desplomó en el suelo, su vida desvaneciéndose en un charco carmesí.

Dax se volvió hacia Adrián y Angus, su expresión ilegible.

—Recuerden esto, caballeros.

La traición tiene un precio y siempre se paga con sangre.

Adrián bajó lentamente la mano de los ojos de Angus, su rostro pálido pero compuesto.

La respiración del chico más joven llegaba en ráfagas superficiales, sus dedos aferrándose a la manga de su hermano como si el contacto por sí solo pudiera mantener estable el mundo.

El leve tintineo de los cubiertos sobre la porcelana resonó como el último aliento de una habitación que había olvidado cómo vivir.

Dax se detuvo en el umbral, su silueta enmarcada por la suave luz ámbar que se derramaba desde el corredor.

No miró atrás, pero cuando habló, su voz fue mesurada, casi lo suficientemente quieta para confundirse con misericordia.

—Quédense en la finca —dijo suavemente—.

Killian se encargará de los arreglos.

Y luego se fue, con un susurro de tela y el sonido de una puerta cerrándose sin vacilación.

El silencio que siguió vació el sonido.

Las arañas de luz arriba parpadearon débilmente, su luz captando la filigrana dorada de la vajilla, el vino a medio servir y el asiento todavía ligeramente apartado de la mesa.

Angus presionó su rostro contra el hombro de Adrián, el temblor silencioso de un chico tratando de darle sentido a algo mucho más allá de sus años.

Adrián no hizo ningún movimiento para consolarlo, aún no.

Sus propias manos también temblaban, aunque su expresión ya se había endurecido en algo peligrosamente sereno.

Miró fijamente la puerta vacía durante mucho tiempo antes de hablar, su voz baja y tensa.

—Se lo dije —dijo—.

Él la advirtió una vez.

Le dijo lo que pasaría si alguna vez tocaba lo que era suyo.

Angus emitió un pequeño sonido, no exactamente un sollozo, sino más bien un respiro entrecortado.

Adrián finalmente lo acercó más, obligando a su tono a mantenerse firme.

—Ya terminó —murmuró—.

¿Entiendes?

Ya terminó.

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