Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 148

148: Capítulo 148: No puedo.

148: Capítulo 148: No puedo.

Chris tenía la cabeza entre las manos.

El café frente a él estaba intacto, el vapor elevándose como una burla.

Su habitual latte había sido reemplazado por algo oscuro y despiadado a mitad de semana, después de que Dax declarara que «la leche no va a sobrevivir en mi corte».

Chris no discutió porque necesitaba la fuerza.

—No puedo hacerlo —murmuró, con la voz amortiguada contra sus palmas—.

No puedo volver allí.

Preferiría morir.

Solo mátame.

Que sea rápido.

Al otro lado de la mesa, Rowan y Nadia intercambiaron el tipo de mirada que la gente reserva para un amigo en medio de una crisis o, en este caso, un horario de entrenamiento real.

Rowan se reclinó en su silla, el movimiento lento, cuidadoso de no sobresaltar al omega frente a él.

El cabello rojo oscuro del alfa estaba ligeramente despeinado, y sus ojos color avellana eran agudos incluso con su habitual calma.

—Has sobrevivido siete días de profesores, ejercicios y ensayos de corte —dijo secamente—.

No puedes morir ahora.

El Rey mataría a todos los demás si lo haces.

Apenas he terminado de limpiar después de Hanna.

Chris levantó la cabeza y lo miró, inexpresivo.

—Olvidaste quién era la víctima aquí.

—No lo olvidé —respondió Rowan con serenidad—.

Pero el Rey también se deshizo de Cornelia Altera.

Ella era la mente maestra.

—¿Dax hizo qué?

—preguntó Chris, con voz elevada por la incredulidad.

—Cornelia Altera, la última consorte del antiguo rey, había planeado todo tu sufrimiento a través de Hanna —dijo Rowan como si fuera un Martes cualquiera—.

Él la mató.

Decir que el Rey estaba enojado es…

quedarse corto.

Ella también desvió el destino del collar hacia ti.

—Vaya…

—Chris se reclinó, una mano rozando instintivamente la plata en su garganta—.

Bueno.

Buen riddance.

No quería preocuparse por una mujer que nunca había conocido, que había retorcido su vida, creado divisiones, y casi lo había destruido desde adentro.

Si Dax fuera el tipo de hombre que ella había querido hacerle creer, pensó Chris, «Ya estaría muerto.

O peor».

Tragó saliva y se concentró nuevamente en el café.

«Menos mal que solo está medio loco…

la mayor parte del tiempo».

La boca de Rowan se contrajo, con el fantasma de una sonrisa apenas perceptible.

—Esa es una forma de decirlo.

Chris lo miró fijamente un momento más, luego suspiró y tomó un sorbo del amargo brebaje.

Golpeó como un castigo, todo filo y sin misericordia, pero tomó otro de todas formas.

—Recuérdame nunca subestimar lo rápido que actúa Dax cuando está enojado.

—Rápido —dijo Rowan suavemente— no es la palabra que yo usaría.

Nadia, que había estado revisando silenciosamente el registro de signos vitales en su tableta, finalmente levantó la mirada.

—Eficiente —ofreció—.

Despiadado, tal vez.

Pero no rápido.

Rápido implica que dudó, lo cual nunca hace.

Chris parpadeó.

—Ustedes hablan de asesinato como si fuera el clima.

—Riesgo laboral —dijo Rowan.

—Trabajamos para el Rey —añadió Nadia solemnemente.

Chris gimió, desplomándose hacia adelante nuevamente.

—Claro.

Por supuesto.

El mismo Rey que aparentemente mata personas entre reuniones y aún espera que sobreviva a tres horas de ejercicios de etiqueta con una mujer que piensa que parpadear demasiado es indigno.

Nadia sonrió ligeramente.

—Te estás adaptando bien.

—¿Adaptando?

—repitió Chris, incrédulo—.

Me estoy disolviendo.

—Semántica —dijo Rowan con cara seria.

Chris le lanzó una mirada.

—Estás disfrutando esto.

—Estoy vivo —respondió Rowan—.

Eso es suficiente disfrute para mí.

El omega se pasó una mano por el cabello, murmurando:
—Increíble.

Estoy rodeado de psicópatas con postura perfecta.

Nadia ignoró el insulto con gracia profesional y se inclinó hacia adelante, rozando con los dedos su muñeca mientras le quitaba un pequeño monitor adhesivo del brazo.

—Puedes dejar de preocuparte por el parche —dijo, colocándolo a un lado en la bandeja—.

Tus lecturas han sido estables toda la semana.

El collar está haciendo su trabajo manteniendo tus feromonas equilibradas, pulso regular y niveles de estrés dentro de lo razonable.

Chris arqueó una ceja.

—¿Dentro de lo razonable?

Ella sonrió.

—Para ti, sí.

Él gimió nuevamente.

—Santos, ayúdenme.

Rowan miró el reloj en la pared.

—Tienes veinte minutos hasta tu próxima lección.

La cabeza de Chris se levantó de golpe.

—No.

Absolutamente no.

No voy a volver al ensayo de la corte.

Si Cressida me dice una vez más que la posición de mi mano es un reflejo de la dignidad del estado, voy a desertar.

Nadia reprimió una risa.

—¿Desertar a dónde?

—No lo sé.

A algún lugar sin tenedores con significado político asignado.

Rowan tomó un sorbo de café, imperturbable.

—Tendrás que acostumbrarte.

La corte ya te llama el estabilizador de Su Majestad.

Chris se quedó inmóvil.

—¿El qué de Su Majestad?

—Estabilizador —repitió Rowan, impasible—.

Al parecer, eres la razón por la que no ha ejecutado públicamente a nadie esta semana.

El rumor dice que tu presencia mantiene a raya el temperamento del Rey.

Chris lo miró fijamente.

—Así que he pasado de ingeniero estructural a tranquilizante humano.

—Esencialmente.

Todavía estaba procesando esa indignidad cuando un golpe los interrumpió.

La puerta se abrió antes de que alguien pudiera responder.

Cressida Fitzgeralt entró primero, postura inmaculada, su expresión ilegible.

Detrás de ella, Serathine D’Argente la siguió con toda la elegancia de una duquesa que no necesitaba presentaciones.

—Buenos días, Cristóbal —dijo Serathine, sus ojos ámbar brillando con silenciosa diversión mientras observaba la escena—.

Veo que tu entusiasmo sigue intacto.

Cressida colocó sus guantes sobre la mesa con cuidado.

—Lo necesitará.

Hemos venido temprano para comenzar su preparación.

Chris se enderezó, cauteloso.

—¿Preparación para qué?

—Para tu primera cena de estado —dijo Cressida simplemente—.

La reunión formal con el Primer Ministro y los aliados clave de Su Majestad antes de la celebración del cumpleaños del Rey.

Considéralo tu introducción a los verdaderos jugadores del Imperio.

Él parpadeó.

—Eso es en una semana.

La sonrisa de Serathine era toda gracia y silenciosa crueldad.

—Efectivamente.

Y es precisamente por eso que estamos empezando ahora.

Chris la miró como si acabara de sugerir una ejecución pública.

—No pueden posiblemente entrenarme para una cena de estado en siete días.

Cressida ajustó sus puños, su expresión tranquila e impenetrable.

—No tenemos que hacerte perfecto, Cristóbal.

Solo tenemos que hacerte presentable.

—Eso no es reconfortante —murmuró él.

—No pretendía serlo —respondió Cressida suavemente.

Se acercó a la mesa y colocó una carpeta pulcramente apilada, gruesa con notas, nombres y diagramas de asientos—.

Al Primer Ministro le gusta poner a prueba a los recién llegados, particularmente aquellos cercanos a Su Majestad.

Intentará provocarte.

No responderás a ello.

Chris parpadeó.

—Lo intentaré, pero no prometo nada.

—Esfuérzate más —dijo ella secamente.

Serathine, siempre la diplomática, ofreció una sonrisa más suave.

—La cena será pequeña.

Íntima, incluso.

Solo doce invitados: el Primer Ministro, tres ministros senior, los embajadores de Rohan y Palatino, y dos delegados comerciales.

Por supuesto, la prensa también estará allí disfrazada.

El estómago de Chris se hundió.

—Doce invitados y medio Imperio observando.

—Exactamente —dijo Cressida, completamente imperturbable—.

Estarás sentado a la derecha de Su Majestad.

El Primer Ministro directamente enfrente.

Los reconocerás por los colores que visten.

Serathine colocó su tableta y giró la pantalla hacia él.

La imagen mostraba un plano formal de asientos, elegante en su simplicidad pero codificado en colores.

Oro.

Violeta.

Plata.

Algunos tonos apagados de azul marino y esmeralda.

Chris entrecerró los ojos.

—¿Ahora están codificando a las personas por colores?

—En cierto sentido —dijo Cressida suavemente, ya desplegando un pequeño estuche de terciopelo que contenía muestras de tela de cada tono—.

Los colores de los mantos son símbolos de autoridad, una tradición mantenida desde el gobierno del abuelo de Dax.

Se usan solo durante asambleas oficiales, ceremonias o cenas de corte o de estado como esta.

Serathine asintió, su tono paciente.

—Fuera de las ocasiones oficiales, cualquiera puede usar estos colores libremente.

Pero durante reuniones formales, el manto o chal es la declaración de lealtad.

Es cómo la corte ve dónde está el poder.

Chris se reclinó, expresión escéptica.

—Así que es básicamente branding político.

—Una forma de decirlo —respondió Cressida, sin molestarse en fingir desacuerdo.

Señaló el primer cuadrado de tela dorada, ricamente bordado—.

El oro representa el trono.

Es el color exclusivo de Su Majestad.

El Rey lo usa como su manto, y nadie más tiene permitido usarlo durante funciones oficiales.

—¿Ni siquiera un acento?

—preguntó Chris—.

¿Ustedes dirigen una monarquía o un monopolio de colores?

Los labios de Serathine se curvaron ligeramente.

—Ambos, querido.

El manto dorado significa el dominio de la corona.

Usarlo de otra manera sería reclamar soberanía.

Eso es traición, incluso en seda.

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