Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 100

100: Capítulo 100: Guardarropa del consorte real 100: Capítulo 100: Guardarropa del consorte real Pero oh, lo habían hecho.

Alguien, probablemente Hanna, posiblemente los dioses, había reorganizado todo su armario mientras no estaba mirando.

La mitad de los cajones ahora tenían placas grabadas con su nombre, como si eso lo mejorara:
CHRISTOPHER MALEK — GUARDARROPA DEL CONSORTE REAL.

Miró fijamente la etiqueta como si lo ofendiera personalmente.

—Esto es traición —murmuró.

Abrió bruscamente otro cajón.

Más túnicas.

Aún más elegantes que antes, el bordado dorado era tan detallado que parecía cobrar vida bajo las luces.

Otro cajón.

Más seda.

Más oro.

Lo cerró rápido, como si pudiera morderlo.

—Esto no es normal —le dijo al aire—.

Este no es un ambiente de trabajo saludable.

Probó con el baúl de almacenamiento cerca del espejo, rezando por encontrar algo familiar, jeans, camisas, o incluso un suéter negro sencillo.

A estas alturas se habría puesto hasta un saco de patatas.

Pero no.

Dentro había zapatos.

Los zapatos de Dax.

Alineados por altura, brillo y lo que Chris sospechaba era la fase de la luna.

Se presionó una mano sobre la boca y dejó escapar el gemido más pequeño y digno posible para un hombre al borde de la histeria.

—Así que así es como muero —murmuró—.

Muerte por guardarropa.

Se volvió hacia el espejo de cuerpo entero, esperando a medias que el reflejo se burlara de él.

Ahí estaba: descalzo, usando una de las sencillas batas oscuras de baño y mirando como alguien que hubiera perdido un duelo contra el diseño de interiores.

—Genial —se dijo—.

Fantástico.

Sin ropa, sin dignidad, solo alta costura real y una crisis hormonal.

Chris miró el espejo un momento más, luego señaló su propio reflejo como si fuera personalmente responsable.

—No —dijo rotundamente—.

No lo haré.

No voy a usar las cortinas reales.

No me importa si están tejidas a mano por ángeles o si tararea el himno nacional cuando caminas…

no.

El espejo, sin ser útil, no dijo nada.

Cuanto más tiempo permanecía allí, más comenzaba a sentirse crítico el silencio.

Alcanzó lo más cercano que parecía remotamente llevable, una de las camisas negras de Dax, dejada descuidadamente sobre una silla.

Era demasiado grande, el cuello resbalando bajo por un hombro, las mangas colgando casi hasta las puntas de sus dedos, pero olía ligeramente a humo y especias en lugar de a hilo dorado presuntuoso.

«Perfecto».

Metió los brazos en ella, murmurando todo el tiempo.

—Unidad simbólica, mi trasero.

No puedes forzar la asimilación cultural a través de la moda.

Eso es tiranía con bordados.

Para cuando logró abotonarla hasta la mitad, mal, porque la camisa podría haber servido para dos como él, escuchó el sonido de pasos, el tipo de pasos nítidos, agudos, del tipo voy-a-matarte.

Hanna.

Apareció en la puerta como la retribución divina en tacones.

—¿Qué —comenzó, con voz peligrosamente calmada—, estás usando?

Chris parpadeó inocentemente.

—Ropa.

—Eso no es lo que te traje.

—Me di cuenta —dijo alegremente, señalando las brillantes filas de túnicas detrás de él—.

En su lugar trajiste toda una industria textil.

Sus ojos se estrecharon hasta convertirse en rendijas.

—Las órdenes de Su Majestad fueron explícitas…

—Las órdenes de Su Majestad —interrumpió Chris—, no incluían despojar mi guardarropa de todo lo que no brille como una lámpara de araña.

—Es tradición.

—Es ridículo.

Por un momento, simplemente se miraron fijamente, la sastre real y el omega que no tenía interés en vestirse como una muñeca de colección.

Finalmente, Hanna exhaló por la nariz, murmurando algo que sonaba mucho a un insulto en tres idiomas.

—No puedes aparecer en público así —dijo—.

Esa camisa es el doble de tu talla.

—Entonces es una declaración artística —dijo Chris secamente—.

Masculinidad oversized.

—No me pongas a prueba, Christopher.

—Demasiado tarde —dijo.

Hubo una pausa larga y tensa, Hanna parecía estar decidiendo entre el homicidio y el profesionalismo, Chris cruzando los brazos como si ya hubiera ganado.

Entonces, para su leve sorpresa, ella suspiró.

—Bien —dijo entre dientes—.

Si insistes en avergonzar a la monarquía, al menos usa algo que no parezca robado.

Chris parpadeó.

—Espera, ¿en serio?

—Haré que te devuelvan parte de tu ropa antigua —dijo, ya volviéndose hacia la puerta—.

Pero no pienses ni por un segundo que esto significa que has ganado.

Cuando Su Majestad regrese, tendrá opiniones.

Chris no dudaba eso ni por un segundo.

—Fantástico —dijo—.

Prepararé un discurso de defensa.

—Prepara una disculpa —replicó Hanna—.

Y quema esa camisa antes de que la prensa la vea.

Cuando se fue, el aire se sintió más ligero, aunque solo ligeramente.

Chris se vio a sí mismo en el espejo otra vez: la camisa de Dax colgando de él, las clavículas visibles, las mangas tragándose sus manos.

Suspiró, medio resignado, medio desafiante.

—Sí —murmuró, tirando de la tela más ajustada alrededor de su cintura—.

Que tenga opiniones.

Porque entre usar la ropa de Dax y ser metido en seda ceremonial, preferiría enfrentar la ira del rey que darle a Hanna, o a quien estuviera detrás de ella, esa satisfacción.

Era despecho.

Pero el despecho, como resultó, era un excelente instinto de supervivencia.

Y mientras Chris se hundía en el borde de la cama, mirando con furia las túnicas doradas que brillaban en la esquina, un pensamiento cortó a través del caos como una cuchilla:
«No le daría a Dax Altera el placer de verme vestido como una propiedad.

Ni ahora.

Ni nunca».

El zumbido de los motores era el único sonido que quedaba para llenar la cabina.

Suave, constante y bendecidamente libre de Rohan.

Dax se reclinó en su asiento, con los dedos descansando ligeramente contra el reposabrazos mientras el avión diplomático atravesaba un tramo de nube blanca y delgada.

Afuera, el mundo era un baño de luz solar y cielo, interminable, y exactamente lo que necesitaba después de cinco días de diplomacia perfumada y extorsión apenas velada.

Exhaló por la nariz, por fin, estaba dejando atrás a Rohan y a su inútil rey.

La risa aceitosa de Varlen aún resonaba débilmente en su cabeza.

El hombre tenía la columna política de una medusa y el control moral de un pato borracho.

Dax había soportado sus banquetes, sus «ofertas» y sus ridículos discursos sobre la unidad.

Había estrechado manos con personas que deberían haber sido arrastradas fuera en cadenas.

Pero ahora…

ahora, al menos, estaba en el aire.

Por encima de todo.

Cerró los ojos por un momento, dejando que la baja vibración de la cabina lo atravesara.

La tensión en sus hombros comenzó a desvanecerse.

Entonces, de repente, lo sintió.

Una ondulación, un cambio subiendo por la nuca como el fantasma de una tormenta.

Abrió los ojos.

Alguien, en algún lugar, estaba pensando en él.

Intensamente.

Frunció el ceño ligeramente.

Había aprendido a lo largo de los años a confiar en ese sentimiento.

Y el sabor distintivo de irritación entrelazado le decía todo lo que necesitaba saber.

Christopher Malek estaba despierto.

Y furioso.

La boca de Dax se curvó, lenta y peligrosa, en algo cercano a una sonrisa.

Casi podía verlo: Chris paseando por la suite, murmurando para sí mismo, posiblemente lanzando algo.

Tal vez la sastre o Nadia estaban involucradas.

Apostaría su corona a que era la sastre.

Hanna tenía una forma de provocar a las personas al borde del homicidio con nada más que tela y etiqueta.

Dax alcanzó el vaso de agua en la mesa junto a él, haciéndolo rodar distraídamente entre sus manos.

—¿Qué hizo esta vez?

—murmuró a nadie en particular.

La voz del piloto crepitó por el intercomunicador, baja y formal:
—Su Majestad, estaremos cruzando al espacio aéreo de Sahan en aproximadamente tres horas.

Vuelo tranquilo desde aquí.

—Bien —dijo Dax, dejando el vaso—.

Manténlo así.

Se reclinó nuevamente, dejando que el zumbido de los motores tragara la cabina una vez más.

Su mente, sin embargo, se negó a permanecer quieta.

Volvió al palacio, al ridículo omega que de alguna manera se había convertido tanto en un problema como en una necesidad.

Había dejado a Chris con una llamada que había terminado demasiado suavemente, un tono que no coincidía con la reputación del hombre que gobernaba un reino.

Y ahora, con el peso de la distancia presionando contra su pecho, lo sentía, ese extraño e irracional tirón que le hacía querer aterrizar más rápido.

—Tres horas —dijo en voz baja.

Casi sonaba divertido.

—Intenta no quemar el lugar antes de que llegue, Christopher.

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