Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 115

115: Capítulo 115: La purga (3) (Win-Win) 115: Capítulo 115: La purga (3) (Win-Win) El templo olía a cobre e incienso, una mezcla impía que se adhería a la piedra y hacía que el aire supiera viejo y equivocado.

Era el tercer lugar después de ocuparse de los dos más grandes el día anterior.

Dax estaba de pie en el centro, con los puños de la camisa enrollados y las mangas salpicadas de oscuro.

La sangre en sus manos se secaba en líneas irregulares.

Los sacerdotes yacían desplomados entre los bancos, sus cuerpos doblados en ángulos imposibles; sus ojos vidriosos, sus rostros flácidos.

Lo que había pasado por el santuario les había robado el aliento y los había dejado sin nada más que el recuerdo de la adoración.

Ninguno había corrido.

Ninguno había logrado arrodillarse.

El violeta en los ojos de Dax brillaba como vidrio fundido, cortando el silencio que había caído después del último grito.

Su presencia presionaba contra los supervivientes como una fuerza física, un peso invisible que los clavaba al suelo mientras sus pechos se agitaban y sus manos arañaban las cubiertas de los libros de oraciones.

Killian se apoyaba contra una columna, con las manos cruzadas a la espalda y una expresión tallada en piedra.

Su mirada gris tormenta examinaba la ruina con la paciencia clínica de un hombre que había visto este tipo de cosas antes y conocía el patrón que dejaban.

—Tres más confesaron —dijo Killian, con voz plana—.

El resto se quebró antes de poder responder.

Tu purga fue minuciosa.

—Hay más —murmuró Dax, con voz baja y pareja, una calma que llegaba más lejos que la furia.

Pasó por encima de una figura caída, sus botas susurrando en la oscuridad que se extendía, y miró hacia el altar como si lo hubiera traicionado personalmente—.

No hasta que la infección sea extirpada.

Olvidaron quién se interpone entre ellos y sus dioses.

Los hombres bajo el mando de Dax se movían con silenciosa eficiencia por los bordes de la capilla, separando a los vivos de los muertos, catalogando nombres y limpiando superficies donde se habían dejado rastros de ritual.

A pesar de todas sus profecías, los sacerdotes no habían visto esto venir.

Las puertas de la capilla habían sido bloqueadas horas antes; aun así, el olor a muerte se filtraba por las grietas y manchaba el aire exterior como humo.

Dax recorrió el pasillo lentamente, sus ojos violetas observando cada rostro.

Los supervivientes abrazaban sus rodillas o yacían exhaustos, mirando al techo, con sudor y rayas de sangre corriendo por su collar.

Cada respiración sonaba como una plegaria que había sido desestimada.

Se arrodilló ante un joven sacerdote que aún murmuraba fragmentos de salmos.

Los dedos de Dax se cerraron suavemente bajo el mentón del hombre y levantaron su rostro hasta que sus miradas se encontraron.

La presión invisible a su alrededor se intensificó; la respiración del sacerdote se volvió entrecortada, y sus palabras se ahogaron.

—¿Dónde —preguntó Dax suavemente, la quietud haciendo la pregunta aún peor—, se esconde tu maestro?

Los ojos del sacerdote giraron, lágrimas mezclándose con sangre en el borde de sus pestañas.

Intentó hablar, pero el sonido se atascó y desvaneció.

Dax lo observó con el mismo interés que se tendría por una cerámica agrietada.

Cuando el hombre finalmente quedó inmóvil, con la nariz sangrando donde la presión la había reventado, Dax se levantó sin mostrar emoción.

—Inútil —dijo.

—Tres dijeron lo mismo —observó Killian—.

La Eminencia huyó de Palatino en el momento en que Fitzgeralt comenzó a tirar de los hilos.

Se escabulló de su templo como cualquier rata cuando llegó el fuego.

Pensó que la distancia lo mantendría a salvo.

Dax tensó la mandíbula, pero su expresión permaneció compuesta.

—Corrió para ganar tiempo.

La boca de Killian se curvó, un gesto pequeño y seco.

—Quizás deberíamos enviarle la noticia a Trevor con un pequeño regalo: «Tu presa se escapó de su correa otra vez».

Le gustaría eso.

Los labios de Dax se movieron en algo que casi pasaba por una sonrisa.

—Me aseguraré de que Trevor se entere.

Ha esperado lo suficiente para tener una excusa para destrozar a Benedicto.

Un sacerdote cerca del altar intentó arrastrarse hacia adelante, las uñas arañando la piedra como si el santuario mismo pudiera sostenerlo.

Dax permaneció inmóvil por un momento antes de permitir que la presión aumentara hasta que el hombre colapsó, jadeando.

Solo cuando los espasmos cesaron, Dax pasó junto a él, medido y sin prisa.

—Limpien este lugar —ordenó.

Su voz cortó la neblina de incienso como acero—.

Cada registro.

Cada transacción en el libro mayor.

Cada transferencia y fragmento, destrúyanlo.

No dejen ni una sombra que respire sobre esta ciudad.

Killian inclinó la cabeza, sus ojos gris tormenta estrechándose con un indicio de amarga diversión.

—¿Debo preparar incienso para el próximo sermón, o será suficiente con sangre?

—La sangre transmite un mensaje que los santos nunca podrían —respondió Dax, con voz plana.

Un teléfono vibró en el bolsillo de su pantalón, un pequeño zumbido incongruente en medio del pesado silencio.

Killian le ofreció a Dax una toalla, que aceptó sin mirar, limpiándose las manos y dejando hilos rojos en el lino.

El dispositivo zumbó de nuevo, persistente.

—Tu mensajero canta —observó Killian.

Dax sacó la pantalla, su pulgar dejando una mancha a través del cristal.

Un mensaje corto iluminó la pantalla, escueto y ansioso:
«Solo había una clínica lo suficientemente lejos de casa para que Chris no fuera notado.

No sé el nombre, solo la ciudad.

Quizás empieza por ahí.

— Mia»
Dax leyó la línea dos veces, la rabia en su pecho cediendo a una hoja de cálculo.

La toalla colgaba de su mano, húmeda e inútil.

—Útil —dijo al fin, la palabra como un veredicto.

—Una miga de pan —dijo Killian—.

Ella señala y te deja excavar.

Inteligente de su parte.

El labio de Dax se levantó la más mínima fracción.

—La inteligencia solo importa si la mantiene respirando.

Volvió a meter el teléfono en su bolsillo.

La cautela de Mia irradiaba desde el mensaje: suficiente para señalar, no suficiente para guiar.

Encajaba con todo lo que ya había sospechado: las órdenes, las líneas sintéticas y la manera en que el nombre de Benedicto había filtrado a través de los canales.

—Encontró la pista en dos días —murmuró Dax, con los ojos en la estatua manchada de carmesí sobre el altar, su rostro tallado congelado en una bendición eterna—.

Solo Cristóbal podría haberse movido tan rápido.

—Aumenta la seguridad del consorte —dijo, con voz mesurada, cada sílaba una orden—.

Refuérzala.

E informa al joyero que el collar debe estar terminado para final de semana.

Killian se separó de la columna, con pasos deliberados.

—A este ritmo —observó—, el chico se asfixiará con los guardias mucho antes de que lo haga bajo tu cuerpo.

La sonrisa de Dax era humorless.

—Respirará cuando yo decida que puede.

Por ahora, que aprenda que la ausencia es tan vinculante como la presencia.

—¿Y el collar?

—preguntó Killian, con una nota seca en su tono.

—Los diamantes ahogan con más cortesía que las cadenas —dijo Dax—, pero atan de igual manera.

—Atan con más fuerza —corrigió, con los ojos brillando mientras se alejaba del altar—.

Cuando lo lleve, nadie olvidará quién lo domó.

La capilla aún apestaba a cobre y humo, pero la atención de Dax ya se había movido más allá de los cuerpos que se enfriaban, más allá de los movimientos cuidadosos de Killian, y más allá del débil eco del mensaje de Mia.

Sintió la miga de pan como un pulso contra sus planes, una dirección para cavar más profundo.

—Cristóbal se cree astuto —murmuró Dax, sus ojos violetas brillantes y fríos—.

Esa arrogancia será instructiva.

Su omega le había contado a otra persona en dos días lo que él le había pedido durante semanas; Dax sentía envidia, a pesar de su mejor juicio.

Guardó el teléfono y, con la misma precisión indiferente que usaba para trabajos más oscuros, dejó que sus hombres terminaran el resto.

La ciudad fuera de las ventanas de la capilla todavía ardía bajo el sol de verano; dentro, el regusto de ritual y ruina persistía como un juramento.

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