Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 149

149: Capítulo 149: Muerte en tacones 149: Capítulo 149: Muerte en tacones Chris miró la siguiente muestra de color, que era de un violeta profundo y majestuoso.

—¿Y esa es para su círculo interno, ¿verdad?

Cressida inclinó la cabeza.

—Sí.

El Manto de la Casa.

Solo aquellos directamente vinculados al Rey, su consejo personal, oficiales principales y miembros selectos de la familia pueden vestir violeta en capacidad oficial.

Representa lealtad a la persona, no al estado.

—Como Killian —murmuró Chris, recordando el familiar color que colgaba sobre el hombro del hombre.

—Precisamente —confirmó Serathine—.

Significa proximidad al poder y confianza.

La mirada de Chris se desplazó al siguiente color, un plateado frío y penetrante.

—Entonces el plateado debe ser del Primer Ministro.

—Correcto nuevamente —dijo Cressida con aprobación—.

El plateado marca la Oficina Ejecutiva y sus ministros afiliados.

Simboliza estructura, diplomacia y continuidad estatal, el contrapeso gubernamental al trono.

—Así que el Rey en oro, su gente en violeta, el Primer Ministro en plateado —dijo Chris, enumerándolos como una lista—.

¿Quién usa azul marino?

—Embajadores y dignatarios extranjeros —explicó Serathine—.

El azul marino representa neutralidad, una declaración de que actúan en nombre de sus soberanos, no del nuestro.

—¿Y el esmeralda?

—Consejo de comercio y economía —dijo Cressida, abriendo otra pestaña en su archivo—.

Son los comerciantes y representantes financieros.

Nunca confíes en alguien vestido de esmeralda, están sonriendo mientras calculan.

Chris soltó una risa silenciosa.

—Anotado.

Serathine sonrió, complacida.

—Estás aprendiendo rápido.

Tú vestirás de negro, neutral pero con autoridad.

Asegura el oro del Rey mientras recuerdas a todos que no eres parte del gabinete ni del círculo interno.

Eres un eje entre ellos, pero no en sumisión.

Chris parpadeó.

—Entonces, para resumir: todos en esa mesa estarán vistiendo señalización política muy cara, y yo estaré sentado allí esperando no desencadenar una crisis diplomática con mi atuendo.

Cressida le dio una mirada serena.

—Exactamente.

Estás aprendiendo.

Exhaló lentamente, frotándose el puente de la nariz.

—Ustedes llaman a esto una cena, pero suena más como una negociación de rehenes con mejor vajilla.

La risa de Serathine fue baja y melodiosa.

—Bienvenido a la política del Imperio, Cristóbal.

Cressida verificó la hora en su reloj y cerró su carpeta.

—Tienes seis días para memorizar cada título, afiliación y orden del manto.

Los sastres traerán tu atuendo para la prueba esta tarde.

Chris golpeteó con el dedo sobre la mesa y formuló la pregunta que realmente no quería hacer.

—¿Qué color vestiría yo…

como consorte o reina?

Serathine y Cressida se miraron por un momento.

La voz de Serathine era más suave ahora, aunque su expresión permanecía compuesta.

—El blanco y el marfil están reservados para el futuro consorte o la reina reinante.

Simbolizan equilibrio junto a la corona, pureza de juicio, no necesariamente inocencia.

Cressida asintió, cruzando los brazos mientras añadía:
—El oro y el negro son abrumadores por sí solos; el blanco los templa.

Cuando se ven juntos, la corte reconoce que uno gobierna mientras el otro mantiene la estabilidad.

Chris se quedó inmóvil.

Su dedo dejó de golpetear.

—Así que…

blanco para el control.

Oro para el caos.

—Precisamente —dijo Serathine, con un leve tono de diversión en su voz—.

Por eso esos colores solo se llevan juntos cuando la corona y su consorte aparecen como una sola autoridad.

Serías la única persona con permiso para reflejar la paleta de Su Majestad.

Miró sus manos, repentinamente consciente del collar en su garganta que reflejaba la luz.

—Claro.

Porque nada dice ‘equilibrio’ como vestirse para complementar a un hombre que una vez apuñaló a alguien con un bolígrafo.

Los labios de Cressida se curvaron, pero solo levemente.

—Entonces entiendes la tarea perfectamente.

—Estaba siendo sarcástico —dijo secamente.

—Yo no —respondió Cressida.

Serathine se inclinó ligeramente hacia adelante, su tono bajando a algo que casi sonaba amable.

—No subestimes el mensaje del color, Cristóbal.

La corte tiene memorias largas y lenguas más afiladas.

Cuando estés junto a Dax, estarás reescribiendo medio siglo de tradición simplemente por existir en ese espacio.

Chris frunció el ceño.

—Eso suena…

dramático.

—Lo es —dijo Cressida simplemente—.

Ese es el punto.

La tradición existe para ser desafiada, y tú eres el primer consorte masculino en tres generaciones.

Inclinó la cabeza, estudiándolas a ambas.

—¿Y qué pasa si me equivoco?

¿Si uso el tono incorrecto o algo así?

Cressida pareció poco divertida.

—Entonces el Imperio asume división interna, la prensa lo publica como una crisis, y Su Majestad probablemente mata al sastre.

—Encantador —murmuró Chris—.

Realmente un ambiente de trabajo reconfortante.

Serathine rió suavemente.

—Sobrevivirás, querido.

Has manejado cosas peores.

Y con el tiempo, aprenderás que el miedo de la corte a la mala interpretación es la correa que los mantiene civilizados.

Chris exhaló, hundiéndose ligeramente.

—¿Y qué mantiene a Dax civilizado?

—¿Actualmente?

—dijo Cressida secamente—.

Tú.

Parpadeó, sin saber si sentirse halagado o profundamente preocupado.

—Eso no es…

tranquilizador.

—No pretendía serlo —dijo ella—.

Ahora termina tu café.

Los sastres llegan a las tres, y espero que recuerdes al menos la mitad de la lección de hoy antes de que empieces a quejarte de nuevo.

Serathine sonrió por encima de su taza de té, con ojos ámbar brillantes.

—Trata de no mirar con demasiada hostilidad durante la prueba, querido.

Los diseñadores se asustan fácilmente.

Chris levantó su taza en un falso saludo.

—No prometo nada.

Para cuando el reloj marcó las tres, Chris había perdido la capacidad de distinguir si había sobrevivido al día o simplemente había dejado de resistirse.

Las lecciones habían continuado sin interrupción desde las 8:30: etiqueta, retórica, alineación postural, geografía política, y un ejercicio de dos horas con Cressida que podría haberse calificado como guerra psicológica.

Serathine lo había llamado “pulido”.

Chris llamaba a Cressida “muerte en tacones”.

Ahora, de pie frente a un espejo de cuerpo entero en el probador, no podía decidir qué era peor: el agotamiento o el inquietantemente buen resultado final.

Los sastres habían trabajado casi en silencio, rodeándolo como buitres meticulosos mientras sujetaban, ajustaban y corregían cada pliegue de la tela.

El traje negro de tres piezas era la perfección sobria: de corte ajustado y a la medida de su figura.

El chaleco se ceñía perfectamente y la camisa no necesitaba corbata.

En su garganta, el collar plateado brillaba, un tenue pulso metálico que captaba la luz y se negaba a ser ignorado.

Serathine se encontraba a pocos pasos de distancia, con los brazos cruzados mientras lo estudiaba como un cuadro siendo tasado para una subasta.

—Mejor —dijo finalmente—.

Mucho mejor.

La estructura te sienta bien.

Autoridad sin arrogancia.

Cressida ajustó ella misma uno de los gemelos, con la mirada penetrante.

—Necesitarás la chaqueta abierta durante la cena.

Cerrada es demasiado formal para este contexto; parece defensivo.

Abierta indica comodidad en el poder.

Chris la miró fijamente en el reflejo del espejo.

—¿Te escuchas a ti misma, ¿verdad?

—Lo hago —dijo ella—.

Y harías bien en empezar a hacerlo tú también.

La sonrisa de Serathine era leve y aprobatoria.

—Has mantenido bien tu postura.

Hombros rectos, mirada al frente.

Pareces alguien a quien el Rey escucharía.

—Es atrevido asumir que él escucha alguna vez —dijo Chris con sequedad, aunque el cumplido, o quizás la verdad en él, hizo que la comisura de su boca se contrajera.

Cressida lo ignoró.

—Camina.

Lo hizo, una vuelta a lo largo del pulido suelo y de regreso.

La tela se movía con él, silenciosa y fluida, con un brillo sutil.

El peso del collar se hacía notar cuando giraba la cabeza, fresco contra su piel.

Los sastres murmuraban entre sí con satisfacción.

Serathine inclinó la cabeza.

—El color es perfecto.

El negro ancla el oro del Rey.

Juntos, se verá como un equilibrio intencional.

Chris encontró su mirada a través del espejo.

—¿Quieres decir que no parecerá que me arrastraron aquí bajo amenaza?

—Eso depende de cómo te comportes durante la cena —dijo Cressida, con su tono tan suave como siempre.

Suspiró y ajustó la camisa, mientras su reflejo le devolvía la mirada.

—Recuérdenme por qué acepté esto.

La respuesta de Serathine fue suave pero directa.

—Porque te importa él, aunque aún no lo hayas dicho.

El aire se quedó quieto por medio segundo.

La mano de Chris se detuvo en su collar.

Apartó la mirada.

—Esa es una interpretación generosa.

—No es mía —dijo ella—.

Solo una observación.

Cressida miró su reloj, aparentemente inmune a la repentina tensión.

—Tienes dos horas antes de la cena con Su Majestad.

El coche te llevará a la suite privada a las siete en punto.

Te entregarán otro traje; trata de no arrugar la chaqueta al desvestirte; es de seda a medida, y no quiero ver llorar a otro sastre.

Chris exhaló, asintiendo.

—Sí, señora.

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