Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 156

156: Capítulo 156: Demasiada información (Victoria-Victoria) 156: Capítulo 156: Demasiada información (Victoria-Victoria) El palacio había vuelto a su ritmo habitual o tan cerca de un ritmo como jamás había tenido.

Cinco horas de lecciones en lugar de doce se sentían casi como unas vacaciones.

Casi.

Chris estaba sentado en el sofá de la sala con su laptop abierta sobre las rodillas, un tobillo cruzado sobre el otro.

La luz de la tarde entraba inclinada a través de las altas ventanas, lo suficientemente cálida para suavizar los bordes de la habitación.

Había una taza de café a medio terminar en la mesa, su segunda o tercera.

Difícil de recordar.

Rowan estaba sentado frente a él, una mano apoyada en el brazo del sillón, la otra sosteniendo su teléfono.

No hablaba a menos que fuera necesario, lo cual Chris agradecía.

La presencia de Rowan era un escudo con músculos y una decente conciencia situacional, pero además, estaba callado la mayor parte del tiempo.

Chris podía respirar a su alrededor.

—Tu presión arterial no va a agradecer toda esa cafeína —dijo Rowan, sin levantar la mirada de cualquier informe que estuviera leyendo.

Chris hizo clic en algo en la pantalla.

—Mi presión arterial puede enviar un memorándum a mis niveles de estrés.

Rowan emitió un sonido bajo, que estaba entre la aprobación y la desaprobación.

El tipo de sonido que significaba anotado.

Chris exhaló, se reclinó y escribió: ‘costumbres tradicionales de compañero sahan’.

El primer artículo del Archivo Cultural Real era dolorosamente oficial, con una marca de agua del escudo y fuentes serif.

Iba directo a la vestimenta ceremonial omega, incluyendo una foto de referencia de las mismas túnicas de seda y tela lunar que Chris había visto en su armario semanas atrás.

Las que había jurado que nunca usaría.

Jamás.

No hizo una mueca, pero sus cejas se bajaron de una manera que implicaba gritos internos.

Rowan levantó la mirada ante el cambio de postura.

—¿Problema?

—Las túnicas —respondió Chris, con los ojos aún en la pantalla.

Rowan asintió de la manera lenta y comprensiva de alguien que también había experimentado trauma en forma de moda aristocrática.

Chris continuó desplazándose.

Otra página discutía el diseño del collar de consorte real, su historia y su conexión simbólica.

Su propio collar estaba catalogado como un espécimen moderno de una “banda de consorte integrada al legado”, notable por su valor material y su firma de bloqueo de feromonas vinculada al soberano reinante.

Valor: 27,8 millones de coronas
Materiales: Aleación de acero lunar heredado y platino, trabajo de crestería de Casa Altera, filigrana de soldadura fénix
Seguridad: Bloqueado a la firma de feromonas del Rey Evrin Dax.

Funcionalmente: Calidad de museo.

—Por favor, dime que no estoy usando una pieza de museo —suplicó Chris a los Dioses más que a cualquier otro humano.

Rowan se rió entre dientes.

—¿Así que lo descubriste justo ahora?

Chris cerró la laptop a medias, lo suficiente para ocultar lo peor de la pantalla, como si el precio del collar pudiera aumentar si lo miraba demasiado tiempo.

—Pensé que era…

caro —dijo, lento y cuidadoso, como alguien revisando decisiones tomadas durante un apagón—.

No pensé que fuera…

caro a nivel de tesoro nacional patrimonial.

Rowan dejó su teléfono.

—Está asegurado.

La tesorería del palacio se encargaría de la compensación si algo le sucediera.

Chris parpadeó.

—¿Si algo le sucediera?

Rowan, ¿exactamente qué crees que hago en un día que podría dañar una pieza de regalia que vale más que los derechos minerales promedio de una provincia fronteriza?

Rowan levantó una ceja.

—Te estrellaste contra una puerta hace dos días.

Chris pareció ofendido.

—La puerta era de vidrio.

—Estaba abierta —aclaró Rowan.

Chris lo miró fijamente.

—Se supone que tu trabajo es protegerme, no registrar mis tragedias.

—Te estoy protegiendo —dijo Rowan, con cara seria—.

Estableciendo precedentes.

Chris cerró los ojos porque discutir solo terminaría en recordar el sonido de ese golpe y la inhalación silenciosa y dolorida de Dax desde el otro lado del pasillo.

Abrió la laptop de nuevo.

Lo que fue un error.

El siguiente enlace era un blog privado: estética romántica sahan, banners de acuarela y encabezados en cursiva.

El título decía:
«Devoción Vestida en Tela: Las Túnicas como Expresión de Rendición y Soberanía».

Chris se arrepintió de respirar.

El artículo continuaba sobre cómo las túnicas ceremoniales no eran solo ropa sino un gesto.

Una declaración visible de «Elijo estar a tu lado», arraigada en prácticas de cortejo sahan que precedían a la mitad de sus actuales fronteras políticas.

También describía, con vocabulario demasiado soñador, cómo el soberano típicamente reaccionaba cuando su compañero las usaba.

Y dos desplazamientos más tarde se volvía extrañamente sexual.

Chris se desplazó más rápido.

Rowan no comentó, pero Chris podía sentir la conciencia al otro lado de la habitación.

Entrenamiento de seguridad o simplemente sentido alfa básico, difícil de decir.

El blog continuaba:
«…no es sumisión sino aceptación.

Las túnicas nunca fueron diseñadas para marcar propiedad.

Fueron diseñadas para señalar que el omega ha elegido al alfa de vuelta, así como para realzar la elegancia de su figura».

Chris no cerró la laptop de golpe, pero estuvo cerca.

Exhaló y se hundió en el sofá, con un brazo sobre los ojos como un hombre aceptando una broma divina injusta.

—Así que —dijo, con voz plana—, mi brillante plan romántico es usar las malditas túnicas.

Rowan esperó un momento.

—Lenguaje.

Chris bajó el brazo lo suficiente para mirarlo.

—No empieces.

Me permito una maldición.

Me gané una maldición.

Rowan asintió.

—Justo.

Chris se incorporó, con los hombros tensos de nuevo.

—Parecen vestidos…

—miró hacia las terrazas y el mar de verdes que marcaban los jardines reales—.

Si ordeno una, Dax lo sabría.

Rowan levantó la mirada.

—¿Quieres que le pregunte a Killian?

Él conocería las tradiciones mejor que internet.

Chris le dio una mirada plana.

—Killian le diría a Dax que estoy planeando algo, y entonces Dax esperaría a que confiese como un críptico presumido.

La boca de Rowan se crispó.

—Correcto.

Lo haría.

—No.

No puedo vivir con eso.

Si voy a hacer esto, Dax debería sufrir al menos unas horas.

La postura de Rowan se tensó.

—Cristóbal, no lo hagas.

Al rey le encantará, sí…

pero estás pidiendo riesgo.

Una revelación pública en una gala es un animal diferente.

Chris inclinó la cabeza.

—¿Por qué?

Las túnicas son bastante decentes.

—Oh, Dioses, ¿por qué acepté este trabajo?

—preguntó Rowan al techo.

—Por el pago, y porque Dax lo pidió.

—Sí, eso.

Ahora déjame vivir para poder cobrar mi salario.

—¿Por qué actúas como si fuera a incendiar el palacio?

—preguntó Chris, genuinamente confundido.

—Porque el rey se volvería salvaje cuando te viera en esas túnicas.

Rowan lo observó por un largo segundo, luego emitió un sonido que era mitad rendición y mitad risa.

—¿Te das cuenta de la imagen que proyectarías, verdad?

Los ministros lo interpretarán como lealtad, los periodistas idearán estrategias, y la mitad de las cadenas transmitirán análisis antes del postre.

Parecerá que él te reclama pública y permanentemente.

Eso cambia las cosas.

Chris no se inmutó.

Encontró la mirada estable y práctica de Rowan y fue deliberado en su respuesta.

—Lo sé.

Sé lo que significará.

Sé lo que él querrá cuando me vea.

Sé que es una declaración.

Sé que también es sexual para Dax, no solo simbolismo.

He pensado en eso.

La expresión de Rowan pasó de advertencia a incredulidad.

Abrió la boca para discutir y luego la cerró.

Se pellizcó el puente de la nariz como un hombre ensayando civilidad.

—Eres un omega sin instinto de supervivencia —murmuró, y luego abandonó el murmullo y dijo en voz alta:
— Bien.

Si vas a hacer esto, hagámoslo correctamente.

Chris dejó que la comisura de su boca se elevara.

—Ese es el plan.

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