Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 170

Capítulo 170: Capítulo 170: Resistencia pasiva

Había un tipo particular de caos que solo podía nacer de encerrar a dos matriarcas, al Primer Ministro y a un diseñador de moda muy competente pero actualmente abrumado en una habitación llena de rollos de telas raras, tableros de inspiración, accesorios con joyas y la creciente presión de una fecha límite que se había convertido más en mito que en objetivo.

Chris estaba de pie en el centro del salón de sastrería con los brazos ligeramente levantados, el peso de la túnica a medio colocar cayendo de sus hombros como tinta derramada. No se inmutó cuando los asistentes lo rodearon con alfileres y cinta métrica; había sobrevivido a inspecciones de cimientos en tormentas de arena. Esto era más fácil. Incluso más silencioso, si no contabas las discusiones superpuestas que ocurrían justo detrás de él.

—La túnica necesita estrecharse en el dobladillo —dijo Serathine, su tono indulgente pero firme, como alguien que alguna vez reestructuró un linaje con solo levantar una ceja—. El peso actual arrastra la silueta hacia abajo. Deja que el bordado se eleve, no que lo ahogue.

—Entonces aumenta la densidad cerca de las rodillas y córtalo limpiamente —replicó Sahir, con los brazos cruzados, impecable en plateado—. Equilibrará los pantalones y hará eco al estrechamiento de las mangas. Y no olvides que tiene que moverse con esto, no tropezar.

—Se moverá perfectamente —dijo Cressida con tono cortante, su voz tan refinada como la copa de cristal tallado en su mano—. Lo que me preocupa es el escote. Es indecente. ¿Quién aprobó ese descenso?

El diseñador emitió un sonido entre una plegaria y un gemido.

Chris exhaló por la nariz pero no dijo nada. No era su lugar discutir sobre el diseño del escote con dos titanes políticos curtidas en la guerra y un jefe de gobierno. No cuando, por algún retorcido milagro, estaban unidos en la creencia de que su túnica debería hacer una declaración lo suficientemente fuerte para igualar la gala donde estaría al lado de Dax. La túnica, después de todo, no era solo ropa. Era simbolismo hecho vestible. De alguna manera, todos excepto Chris olvidaron que se suponía que era un regalo para Dax.

—Deja el escote —dijo finalmente Sahir, con el aire reluctante de alguien que concede un indulto nacional—. Alarga la línea del pecho y equilibra el ancla visual del collar.

Todos miraron el collar.

Fijado y brillante como una advertencia, el collar de torque enjoyado envolvía el cuello de Chris en un enrejado de diamantes entrelazados.

—Si quieres que me quiten el collar —dijo Chris con suavidad, encontrando la mirada de Cressida—, tendrás que arrancarlo con una palanca o hablar con Dax. No recomiendo ninguna de las dos opciones.

Eso le valió una risa baja de Serathine y un murmullo de aprobación de Sahir, quien hizo un gesto al asistente más cercano a las muestras de bordado.

—Bronce —dijo—. Nada de oro.

—Obviamente —respondió Cressida, agitando una mano—. No puede llevar oro hasta que sea coronado.

Chris no dijo nada; estaba rezando para que la prueba terminara. No que terminara bien, solo que terminara.

Serathine se inclinó hacia adelante, con voz lenta, porque claramente estaba disfrutando del caos.

—Mantén los motivos florales. Las enredaderas curvas a lo largo del dobladillo de la túnica deberían terminar a medio muslo, como los murales del Ala Oeste. No más que eso.

—Y añade perlas al collar —agregó Cressida—. El collar por sí solo es hermoso, pero él tiene que ser majestuoso. Debería decir «Soy poseído», no «Estoy accesoriado».

Chris le dirigió una mirada.

—Estoy en la habitación.

—Sí, y muy cooperativo hoy —respondió ella sin pestañear.

El diseñador, que había sobrevivido a toda la discusión con un lápiz tembloroso y los ojos inquietos de alguien que una vez intentó coordinar una boda para siete nobles y un tigre, finalmente dio un paso adelante.

—Alteza, ¿puedo confirmar los detalles finales antes de ser consumido por la diplomacia textil?

Chris inclinó ligeramente la cabeza, la túnica moviéndose como una sombra líquida alrededor de su forma.

—Adelante.

El diseñador asintió, revisando su tableta.

—Base: terciopelo negro. Camisa interior: seda marfil, escote profundo en V. Pantalones: ajustados, de talle alto, estrechamiento pronunciado. Bordado: floral en bronce, terminando a medio muslo y desvaneciéndose hacia las mangas. Túnica: larga hasta el suelo con cola ingrávida. Collar: preservado como está, con detalles adicionales de enrejado de perlas. Zapatos: cuero de obsidiana, sin patrón.

Levantó la mirada.

—¿Aprobado?

Chris miró al espejo una última vez. Su reflejo le devolvió la mirada, tranquilo y compuesto. Elegante. Intencionadamente así. El profundo escote era una vulnerabilidad calculada, el bordado un guiño al legado, y el collar una afirmación innegable. Cada elemento descansaba donde debía, las líneas de carga invisibles para cualquiera que no hubiera estudiado estructura.

Dax lo entendería en el momento que lo viera.

Chris asintió una vez. —Aprobado.

Fuera del salón, el palacio zumbaba con tranquila anticipación.

Dentro, el futuro rey consorte de Saha permanecía inmóvil en su prueba final, inconfundiblemente elegido, descaradamente atado y absolutamente preparado.

Chris estaba sentado de lado en uno de los largos sofás de la sala de estar del Ala Este, vestido con una camisa suelta y pantalones cortos de pijama. Sus piernas estaban desnudas bajo la bata, ligeramente recogidas bajo él, una mano descansando perezosamente alrededor de un vaso de té frío que no tenía interés en terminar.

El aire olía ligeramente a sándalo y cítricos. Le gustaba esta habitación. Era uno de los pocos lugares en el palacio no abrumados por la política o la historia, y las altas ventanas se dejaban abiertas lo suficiente para que la brisa atravesara las cortinas transparentes como un suspiro.

Dax entró sin aviso, es decir, completamente a propósito.

La presencia del rey llenó la habitación de feromonas y arrogancia. Cruzó el umbral, sus ojos posándose en Chris como si todavía estuviera evaluando el nivel de amenaza de su futuro consorte descalzo en seda de emisión estatal.

Su mirada se demoró un poco demasiado.

Luego:

—¿Por qué pareces estar esperando para iniciar una guerra?

Chris alzó una ceja sin girarse. —He terminado una. El traje de gala fue elegido y estoy vivo.

Dax arqueó una ceja, dejando que la puerta se cerrara tras él con un suave chasquido. —¿Dejaste que ellos decidieran?

Chris no respondió de inmediato. En su lugar, estiró las piernas, la bata deslizándose ligeramente para revelar el tenue brillo de su collar bajo la luz tenue, aún cerrado, aún vibrando con las feromonas de Dax como una firma privada.

—Les dejé discutir —corrigió—. Luego les dejé creer que habían ganado. Fue más rápido.

Dax se rió por lo bajo. —Estás aprendiendo.

Chris inclinó su vaso en un falso saludo. —Tuve excelentes maestros en manipulación y resistencia pasiva.

Dax se acercó, su mirada recorrió a Chris, sobre los pliegues sueltos de seda y la piel desnuda entre ellos, y algo brilló detrás de sus ojos. Posesivo. Complacido. Ligeramente suspicaz.

—¿No vas a decirme cómo se ve, verdad?

—No.

—¿Es porque estás avergonzado o porque quieres matarme con la suspense?

Chris sonrió con suficiencia. —Sí.

Antes de que Dax pudiera insistir, un golpe los interrumpió, tres suaves toques en la madera de la entrada lateral.

Chris ni se molestó en incorporarse. —Adelante.

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