Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 174

Capítulo 174: Capítulo 174: La gala (1)

Dax había estrechado veintisiete manos, recibido doce regalos, ignorado cuatro insultos velados, y sonreído al menos dos veces, por pura malicia política.

El salón de baile estaba obscenamente pulido. Cada pilar y cada centímetro de arco dorado y mármol retroiluminado había sido fregado hasta el límite. La luz brillaba lo suficientemente cálida para favorecer el tono de piel y lo suficientemente fría para parecer costosa. Casi se podía olvidar que estaban en un lugar construido para guerras de etiqueta y la ocasional vendetta declarada.

Y eso solo porque Dax puso sus manos en la distribución de los asientos después de que Killian la firmara como definitiva y estratégicamente colocó a enemigos en la misma mesa.

Dax se encontraba en lo alto del estrado, con una postura impecable, un traje tan perfectamente confeccionado que los militares podrían haberlo considerado una amenaza. Una chaqueta negra, hilo dorado a lo largo del collar, y el escudo de su familia en el hombro izquierdo como una quemadura. El Manto del Rey caía detrás de él, resplandeciendo en oro como una advertencia silenciosa.

No estaba prestando atención a los discursos.

Alguien de la delegación comercial vortheiana estaba diciendo algo sobre asociación económica y logística sostenible. Pero el rey ya no escuchaba, su mente estaba vagando en otro lugar.

Dax no era un tonto.

El palacio podría estar lleno de personas que fingían no notar cuando las cosas cambiaban, los registros de cifrado se redirigían, los permisos de acceso se alteraban silenciosamente y los envíos se etiquetaban bajo sello diplomático cuando claramente no lo eran, pero él lo notaba todo.

Especialmente cuando se trataba de Chris.

Algo se había estado moviendo bajo la superficie durante días. Su omega tenía ese brillo particular en sus ojos otra vez, ese que generalmente significaba problemas envueltos en seda y una atracción que realmente intentaba ocultar. Chris fallaba, pero Dax lo dejaba suceder.

Killian también estaba siendo sospechosamente eficiente, lo que nunca era una buena señal. Cuando Killian se comportaba demasiado bien, generalmente significaba que había una conspiración que le resultaba divertida.

Aun así, Dax lo dejaba suceder.

No porque no le importara, sino porque la idea de que Chris conspirara le deleitaba más de lo que le preocupaba.

Si acaso, era la única indulgencia que se negaba a arruinar.

El palacio, en la semana anterior a su gala de cumpleaños, se había convertido en un programa de guerra viviente, con reuniones militares por las mañanas, conferencias comerciales por las tardes e inspecciones estatales que se extendían hasta bien entrada la noche. Su temperamento estaba al límite, e incluso los ministros habían comenzado a estremecerse al escuchar el sonido de sus botas en el pasillo.

Ahora estaba pensando en una cosa: ¿Dónde demonios estaba Chris?

Porque Chris no solo llegaba tarde.

Llegaba tarde, sin paradero conocido y, según el último mensaje de Sahir, «bajo inspección final».

Eso significaba que Serathine y Cressida habían escalado al nivel nuclear de vestir al consorte.

La mandíbula de Dax se tensó una vez.

Su paciencia había pendido de un hilo desde el momento en que el tercer embajador le regaló otra daga ceremonial «inspirada en la estética histórica de Sahan», lo que en realidad significaba forjada en producción masiva y probablemente maldita.

El cuarto insulto velado no había ayudado.

Pero ¿el silencio después del último mensaje de Sahir? Eso había sido el colmo.

—¿Dónde está él? —murmuró entre dientes, lo suficientemente bajo como para que solo Killian, apostado cerca del estrado con precisión militar, pudiera escuchar.

Killian no apartó la mirada de su posición junto a la segunda columna. Pero Dax vio el más mínimo movimiento de sus hombros.

—Viene —dijo en voz baja, y si había un destello de diversión en su tono, Dax fingió no escucharlo—. Prepárate.

«¿Prepárate?»

«¿Qué demonios significaba eso?»

Dax no pudo preguntar, porque la entrada trasera del salón de baile se abrió con la silenciosa coordinación ceremonial que solo alguien como Killian, o peor aún, Sahir, podía lograr sin alertar a la orquesta o a la prensa.

Dax olvidó cómo respirar.

Chris entró al salón de baile con una elegancia que reescribió el cableado de su cerebro.

Todas las cabezas se giraron. Las conversaciones murieron. Los cubiertos se detuvieron en el aire. Una araña de cristal en algún lugar brilló más agresivamente.

Y Dax…

Dax ardió.

La túnica no era menos que un acto de guerra. Negro medianoche y bronce, envuelta alrededor de su compañero como una tentación cosida en tela. El drapeado sobre un hombro exponía la línea de su clavícula y el pecho suficiente como para incitar un incidente internacional. Su collar captaba la luz como una declaración de propiedad, una marca que el mismo Dax había puesto allí.

Diamantes y perlas brillaban en su garganta.

Su cabello estaba peinado en algo demasiado perfecto, una corona de suave rebeldía y estilo cortesano, y el maquillaje…

Que Dios le ayudara, Chris llevaba maquillaje. Era sutil, elegante y aterrador por lo hermoso que se veía ahora el omega. Diseñado para resaltar cada línea de ese rostro… esos ojos, esa boca.

Chris no solo iba vestido para impresionar.

Iba vestido para matar, y luego enfrentar el juicio por ello, luciendo absolutamente impenitente.

Dax no podía sentir sus piernas.

Había un zumbido en sus oídos, una interferencia débil y estática como en una línea segura. Había recibido balas en el brazo con menos conmoción emocional. Había negociado alto el fuego en estados menos comprometidos de claridad mental.

Chris caminó dentro del salón de baile como si le perteneciera.

Y así era.

Porque Dax se lo habría entregado, junto con el palacio, el reino y cualquier país lo suficientemente tonto como para cuestionarlo.

El terciopelo negro se plegaba sobre sus hombros con un peso fluido como el pecado, estrechándose hacia abajo en bordados de bronce que se curvaban como humo a lo largo de sus mangas y dobladillo. Los pantalones a medida cortaban bruscamente en el tobillo, dejando expuesta solo la punta del zapato.

Y el escote…

La profunda caída en V de seda marfil atraía la mirada directamente hacia el centro de su pecho, dejando muy poco a la imaginación y aún menos a la misericordia. El alma de Dax abandonó su cuerpo nuevamente ante el escote, ya mentalmente preparado para matar a cualquiera que mirara demasiado.

Y los zapatos.

Con tacón. No mucho, solo lo suficiente para dar forma al zapato, pero suficiente para provocarle.

Dax no sabía quién había autorizado el calzado formal con tacón, Killian, mataría a Killian, pero Chris los llevaba como si hubiera nacido con ellos, con la columna recta, el mentón alzado, la mirada cortando a través de la atónita corte con toda la misericordia de una guillotina.

En algún lugar de la sala, un embajador dejó caer una copa de champán.

A nadie le importó.

Porque Chris ya estaba cruzando el suelo, escoltado únicamente por Sahir, que parecía estar conteniendo apenas una sonrisa, y dos matriarcas de rostro pétreo que seguían detrás, claramente orgullosas de sus crímenes.

Dax no podía moverse.

No podía parpadear.

No podía respirar.

Cada parte de él, cada instinto alfa, cada orden forjada en fuego y criada en guerra, se enroscó como un puño en su pecho. El aroma de Chris era tenue bajo el peso del perfume y el pulido, pero estaba allí, entrelazado con calidez y ozono, hilado con una confianza que Dax solo había visto cuando Chris estaba planeando su caída en tiempo real.

Para cuando Chris llegó a la base del estrado, la única razón por la que Dax no había saltado de la plataforma como un general abandonando su rango eran los siglos de etiqueta Sahan grabados en sus huesos.

Chris subió las escaleras lentamente, a propósito, cada movimiento silencioso y elegante, hasta que estuvieron frente a frente, con todo el reino observando.

La mirada de Chris no vaciló.

Tampoco la de Dax.

—Llegas tarde —dijo Dax, con voz baja y afilada, como si hubiera raspado contra el interior de su garganta para formar palabras.

Chris inclinó ligeramente la cabeza, lo suficiente para que la luz de la araña captara el destello de sus pendientes. —Me estaban envolviendo para regalo.

La mandíbula de Dax se tensó. Sus manos le picaban.

Quería tocar.

Quería reclamar.

Quería…

Chris se inclinó, sus labios rozando apenas el borde de la oreja de Dax, y susurró:

—Feliz cumpleaños, Su Majestad.

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