Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 175

Capítulo 175: Capítulo 175: La gala (2) (Victoria mutua)

Dax casi gruñó.

No lo hizo. Tenía suficiente autocontrol para mantenerlo alojado en su garganta, en algún lugar justo detrás de su orgullo y apenas delante de su racionalidad. Pero estuvo cerca.

Demasiado cerca.

Porque Chris olía a calor y desafío y algo mucho más peligroso que el perfume. Y parecía una amenaza envuelta en seda y satisfacción arrogante.

El susurro dejó una sensación fantasma contra la piel de Dax, suave e impenitente.

—Feliz cumpleaños, Su Majestad.

La orquesta comenzó el siguiente estribillo, como si el reino no hubiera estado a punto de ser reducido a cenizas por un omega con excelente estructura ósea y ninguna vergüenza.

Dax exhaló por la nariz, apenas.

—Lo planeaste —murmuró, demasiado bajo para la multitud pero no para Chris, quien sonrió como si supiera.

—Planeé llegar —dijo Chris, con los labios apenas moviéndose—, de manera oportuna. No es mi culpa que tu personal trate la tela como religión.

Dax no miró a la corte, a los embajadores, ni a las transmisiones de cámaras que sabía estaban grabando esto desde todos los ángulos sagrados.

Miró solo a Chris.

Y luego, todavía con una mano apretada a su costado, preguntó con una voz que debería haber sido prohibida:

—¿Era realmente necesario ese escote?

Los ojos de Chris brillaron.

—Oh —dijo suavemente—, absolutamente.

Las fosas nasales de Dax se dilataron. No dijo nada durante un momento completo. No porque no tuviera palabras, tenía muchas, sino porque ninguna de ellas era apropiada para el estrado real. Ni para una gala transmitida por todo el continente.

Su mirada bajó.

Solo brevemente.

Y Chris sonrió con suficiencia.

Fue pequeño. Apenas perceptible. Pero devastador.

—Recuerdas que esto es público —dijo Dax, con voz cortante, intentando sonar real y aterrizando en algún lugar del reino de la amenaza posesiva con corona.

El hombro de Chris se elevó medio centímetro en el encogimiento más indiferente jamás cometido sobre el mármol del palacio. —Estoy vestido según el protocolo —dijo, mintiendo—. Pregúntale a Sahir si no me crees.

Dax le preguntaría a Sahir.

Después.

Preferiblemente mientras lo estrangulaba.

Por ahora, se tragó todo, sus instintos, su orgullo, y el insoportable impulso de doblar a Chris sobre la superficie pulida más cercana, y volvió a mirar a la multitud.

Tenía que ser rey por unas horas más.

Solo unas pocas.

Chris estaba de pie junto a él como si nada estuviera mal, con expresión plácida, una mano apoyada ligeramente contra el borde bordado en bronce de su túnica, atrapando la luz como alguna criatura cruelmente concebida directamente de un mito de cortejo.

«Sé rey», se dijo Dax, con los dientes apretados.

Haz tu trabajo. Sobrevive a los próximos discursos. Y entonces…

Chris se movió ligeramente, y el escote volvió a bajar.

La mano de Dax se crispó.

Iba a quemar la túnica.

Iba a quemar la túnica, los zapatos, la plataforma que se atrevía a elevar a Chris así, y tal vez toda el ala este solo para estar seguro.

—Deja de mirarme así —murmuró Chris, todavía sonriendo a la multitud, con voz sedosa llena de problemas.

—Deja de vestir crímenes de guerra —respondió Dax entre dientes.

Chris no dejó de sonreír.

Ni siquiera parpadeó.

—Me lo quitaré —dijo con ligereza—, si dices por favor.

Dax no dijo por favor.

Pero la mirada que le dio habría hecho retroceder a hombres menos valientes, y que los dioses ayudaran al próximo noble que intentara iniciar una conversación.

Porque el Rey de Saha estaba en llamas.

Y lo único que evitaba que las llamas consumieran todo el salón de baile era el hombre que estaba a su lado.

El hombre con la clavícula expuesta como una invitación a la guerra.

El hombre que planeó esto.

Dax ajustó la caída de su manto con demasiado cuidado y se dirigió a la multitud con la confianza de alguien que iba a perder completamente la cabeza en el momento en que esta gala terminara.

Solo Chris convertiría una ceremonia de la corte en tortura emocional con un código de vestimenta.

Y Dax, Rey de Saha, El Rey Loco, invicto en la guerra, iba a permitírselo.

Por ahora.

Desde el otro lado del salón de baile, Cressida bebía su vino con una expresión que rayaba en el desprecio encantado.

—¿Sabías —dijo con indiferencia, girando la cabeza hacia Sahir sin mirarlo realmente—, que el terciopelo cae mejor sobre la rabia que sobre el miedo?

Sahir no parpadeó. —Tenía una teoría.

Los dos permanecían junto a la balaustrada de mármol en el lado oeste del salón de baile, perfectamente posicionados para observar todo y fingir que era una coincidencia. Por primera vez en mucho tiempo, su conversación no llevaba púas, solo un tranquilo y mutuo respeto envuelto en seca diversión.

—Lo dejaste salir así a propósito —dijo Cressida, observando cómo la postura de Dax se había bloqueado con control militarista.

—Como si tú no hubieras añadido los tacones y las perlas —dijo Sahir, haciendo girar su vino con movimientos suaves.

—Bueno, hicimos un trabajo maravilloso, si me permiten decirlo —añadió Serathine mientras se unía a ellos con la gracia pausada que solo las matriarcas y los verdugos podían lograr en la corte.

Su sonrisa era descaradamente complacida, el lápiz labial rojo intenso intacto a pesar de una hora completa de guerra social.

Sahir no discutió.

Cressida le dio una mirada de soslayo, con la ceja arqueada como una hoja finamente afilada. —Lo hiciste lucir como un pecado imperial.

Serathine murmuró. —Él es uno.

Todos miraron hacia el estrado.

Chris se mantenía como la realeza moldeada del anochecer y el desafío silencioso, con la columna erguida, los ojos entrecerrados, la viva imagen de la insubordinación elegante. Dax no se había movido, pero su energía ondulaba como una tormenta contenida.

La distancia entre ellos era menos que un suspiro.

¿El espacio alrededor de ellos? Nuclear.

Cressida inclinó su copa hacia la pareja real. —Va a combustionar.

—No aquí —murmuró Sahir—. Pero sí.

Serathine ni siquiera fingió desaprobar. —Mientras esperen hasta el pasillo.

Sahir levantó una ceja. —No lo harán.

Cressida terminó su vino. —Nunca lo hacen.

Rowan, apostado diez pasos detrás de la línea principal de guardia, levantó un dedo hacia el pequeño pin de comunicación en su cuello. Su voz era tranquila, pero había una sonrisa escondida detrás de cada palabra.

—Activen la autorización del ala este en aproximadamente tres horas.

Hubo una pausa, justo el tiempo suficiente para que alguien al otro lado comprobara el horario de la gala.

Entonces la voz de Andrew crepitó por la línea. —¿Tres horas? ¿Tan tarde?

La sonrisa de Rowan se profundizó. —Está intentando comportarse.

—¿Intentando? —repitió Andrew, como si fuera la mentira más optimista que había escuchado en toda la semana.

La mirada de Rowan se desvió hacia el estrado donde Dax estaba demasiado quieto, con la mano solo una fracción demasiado tensa a su lado. Chris se movió junto a él, con expresión tranquila y ojos convertidos en armas.

—Dale tres horas —dijo Rowan de nuevo, más bajo esta vez—. Terminará la gala a tiempo.

—Hmm.

Se oyó el sonido de alguien exhalando, probablemente Andrew reclinándose en su puesto con toda la resignación de un hombre que había visto este reino sobrevivir a docenas de intentos fallidos de asesinato y aun así encontraba esta la situación más peligrosa hasta ahora.

Rowan ajustó el puño de su manga, con los ojos siguiendo la lenta inclinación de la cabeza de Dax hacia Chris como si la gravedad ya no fuera opcional.

—¿Confirman ruta asegurada? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta.

Andrew respondió sin dudar. —Pasillo norte, ascensor este, acceso privado. Sin civiles, sin prensa. Personal médico en espera por si el Rey olvida que sus extremidades no son, de hecho, desmontables.

Rowan dejó escapar un suspiro bajo, algo cercano a una risa. —No seas dramático.

—Me estás pidiendo que evacúe dos alas y desvíe la orquesta —dijo Andrew secamente—. Lo dramático ya abandonó el edificio con tacones y bordados de bronce.

Al otro lado del salón de baile, Chris se movió de nuevo, lo suficiente para que el escote se deslizara medio centímetro más abajo.

Dax se crispó como si alguien hubiera lanzado una declaración de guerra.

Rowan tocó de nuevo el comunicador. —Que sean dos horas y media.

Un momento de silencio.

—…Anotado.

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