Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 183

Capítulo 183: Capítulo 183: Bebiendo (Ganar-Ganar)

Era, por todas las medidas, un día terrible para tener ojos.

Rowan estaba sentado rígidamente fuera del comedor privado, con una taza llena de café sin tocar enfriándose en sus manos, pretendiendo que todavía no veía las imágenes residuales de la grabación del balcón en sus retinas. El equipo de seguridad había permanecido en silencio desde el incidente, lo cual era inusual; el silencio no era normal. El silencio significaba trauma. Y lo que habían presenciado, aunque brevemente, había sido… contundente.

Él personalmente había eliminado la grabación.

—No me pagan lo suficiente para esto —murmuró, aunque técnicamente sí le pagaban. El triple de paga por peligrosidad no cubría daños psíquicos.

La puerta detrás de él permanecía cerrada, protegiéndolo felizmente de cualquier caos que se desarrollara dentro. Pero no podía bloquear la memoria.

Los sonidos.

El ángulo.

La parte donde Chris dijo «Dax» como si fuera a la vez una oración y un crimen de guerra.

Rowan tomó un lento sorbo de su café. Estaba amargo, frío, y de alguna manera seguía siendo preferible a recordar el momento preciso en que la barandilla del balcón entró en el encuadre.

Había eliminado la grabación menos de tres minutos después de que sucediera. No archivada. No marcada. No encriptada para revisión interna. Eliminada. De cada servidor, cada unidad, cada respaldo y cada nodo de drones en la red de seguridad del palacio.

Había mirado directamente a la lente de la traición, y luego eligió la supervivencia.

Al otro lado del pasillo, la Teniente Marlow no había hablado desde entonces. Estaba mirando al vacío como si acabara de presenciar una posesión divina y no estuviera completamente convencida de haberla sobrevivido.

—Creo que necesito una exención religiosa —murmuró Rowan.

Marlow no parpadeó. —Creo que todos la necesitamos.

Pasó un momento.

—¿Deberíamos decirle a Killian? —preguntó ella, con voz quebradiza.

Rowan negó lentamente con la cabeza. —¿Por qué no silencié el video antes de abrirlo…? —Se interrumpió cuando Andrew, el jefe de seguridad de Dax, salió del comedor con una expresión demasiado entretenida para un hombre que había sobrevivido a dos golpes de estado.

—¿Primera vez? —preguntó Andrew, con una sonrisa burlona rozando la traición.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Rowan, horrorizado de una manera que solo el trauma inducido por la memoria podía producir.

Andrew se encogió de hombros, apoyándose contra la pared como si no estuviera lanzando bombas psicológicas.

—Bueno, no es la primera vez que el Rey… se entusiasma durante un celo.

Rowan se atragantó.

—Qué.

—Ha tenido parejas antes —continuó Andrew, casi con cariño—. Más de unas pocas. Alfas, omegas… cualquiera que pudiera seguir su ritmo. O que pensara que podía. —Levantó una ceja—. La mayoría se arrepintió, pero el consorte actual es, sin duda, tan dominante como el rey.

La Teniente Marlow hizo un ruido como si estuviera disociándose activamente.

Andrew continuó, casual como el infierno.

—Hubo un alfa que intentó ‘igualar su energía’. Se rompió el fémur. Salió llorando.

Rowan dejó el café. Lentamente, como si pudiera necesitar ambas manos para cubrirse los oídos.

—Pero Chris… —continuó Andrew, con la mirada tornándose un poco más seria ahora—. Chris es diferente.

Rowan no habló.

Andrew inclinó la cabeza.

—Dax nunca se quedó con ninguno de los otros. Nunca los marcó. Nunca los dejó cerca de una gala pública. Nunca los presentó a Sahir, y mucho menos los llevó al Ala Este.

—Él… —La voz de Rowan se quebró—. Él lo mordió. En cámara.

—Sí —dijo Andrew, un poco más callado esta vez—. Y luego él mismo eliminó la mitad de la grabación antes de que tú siquiera llegaras a la terminal. El sistema registró una anulación. Desde su consola.

Rowan parpadeó.

—Espera, ¿eso no fue…?

—No —dijo Andrew—. El Rey se te adelantó. Tú solo limpiaste los nodos de los drones y las copias de seguridad. Él atacó el servidor principal.

—Santo…

—Lo sé.

Hubo una larga pausa. En algún lugar del pasillo, un sirviente dejó caer una bandeja. Ninguno de los dos se inmutó.

—No estoy entrenado para esto —dijo Rowan, con voz débil.

—Andrew se rió—. Ninguno de nosotros lo está. Por eso bebemos después de los turnos.

Al otro lado del pasillo, la Teniente Marlow finalmente reaccionó.

—¿Killian lo sabe?

—Oh, Killian siempre sabe —dijo Andrew.

Y como si fuera invocado, el hombre en persona salió del comedor como una sombra en seda, inmaculado, ilegible, y claramente preparado para cometer traición si fuera necesario.

Su mirada recorrió la mirada muerta de Rowan, los nudillos pálidos de Marlow, y la perezosa sonrisa de Andrew.

—Han visto la grabación —dijo Killian secamente.

El tono de Killian era imperturbable. Como alguien cuya paciencia había sido extirpada hace años por razones de seguridad nacional.

Rowan lo miró con ojos muertos.

—Sí.

—Partes de ella —murmuró Marlow, todavía traumatizada.

La expresión de Killian no cambió.

—¿Cuánto?

Rowan levantó una mano, palma abierta.

—Suficiente para saber que nunca volveré a dormir tranquilo.

Andrew hizo un ruido que podría haber sido una tos. Podría haber sido una risa. Difícil de decir.

Killian extendió una mano enguantada.

—La grabación. O lo que queda.

Rowan metió la mano en su abrigo, sacó una pequeña unidad encriptada y la colocó en la palma de Killian como si pudiera morderle.

—No hay nada en ella. Triple confirmado. Limpia. Higienizada. Incluso recé sobre los puertos.

Killian giró la unidad entre sus dedos.

—Bien.

Luego, con calma, la partió por la mitad.

Marlow saltó.

Andrew levantó una ceja.

—¿Exagerado?

—No —dijo Killian—. Eliminación apropiada.

Guardó los restos en su bolsillo como si nada hubiera sucedido.

Rowan solo lo miraba fijamente.

—¿Necesitamos… hablar sobre el hecho de que el Rey cometió un crimen de guerra digital?

Killian inclinó la cabeza.

—¿Te gustaría presentar una queja?

Hubo una pausa larga y pesada.

—No —dijo Rowan.

—Dios, no —añadió Marlow rápidamente.

—Sabio —murmuró Killian, ya dándose la vuelta. Se detuvo en la puerta, con una mano descansando ligeramente en el marco—. No habrá más discusión sobre lo de anoche. Ni en informes. Ni en bromas. Ni siquiera en sus sueños.

—¿Vas a borrar nuestros recuerdos también? —preguntó Rowan, demasiado cansado para filtrar sus palabras.

Killian miró hacia atrás.

—No. Pero si escucho aunque sea un juego de palabras susurrado, los reasignaré a seguridad de eventos del consorte en todo momento.

Rowan palideció.

—¿Con Cressida?

Killian sonrió.

—Con Cressida.

El pasillo cayó en un silencio atónito mientras desaparecía por el corredor.

Marlow lo rompió primero, con voz ronca.

—Ni siquiera hice un juego de palabras.

Rowan seguía mirando fijamente el aire donde Killian había estado.

—Sabía que lo estábamos pensando.

Andrew les dio una palmada en el hombro a ambos.

—Bienvenidos a la corte interna, novatos. Nosotros sangramos para que el Imperio no tenga que hacerlo.

Rowan gimió.

—Voy a tener que empezar a beber.

—Ya lo hiciste —dijo Marlow sombríamente.

—Me refería a profesionalmente.

El golpe vino exactamente tres veces, medido, cortés y demasiado confiado para alguien que valoraba su autopreservación.

Chris gimió contra su almohada. —Si son los dioses viniendo por mí, diles que ya estoy en el infierno.

—No lo son —llegó la voz de Killian desde el otro lado de la puerta, suave, paciente y totalmente imperturbable—. Aunque, dado el estado de tu agenda, podría recomendar una jubilación anticipada.

El murmullo divertido de Dax fue la única advertencia antes de que dijera:

—Adelante.

La puerta se abrió con la silenciosa eficiencia de un hombre que había visto demasiado y no juzgaba nada de ello, al menos exteriormente. Killian entró, con postura inmaculada, sus ojos gris acero recorriendo la habitación una vez. Hizo una pausa por una fracción de segundo, observando el desorden de la cama, las sábanas medio caídas, y el tenue resplandor de luz dorada que aún flotaba en el aire como una quemadura, antes de volver a mirar a Dax como si nada estuviera fuera de lugar.

—Su Majestad —dijo uniformemente—. Está usted positivamente radiante hoy.

Chris emitió un sonido que solo podría describirse como sufrimiento.

Killian no esperó permiso para continuar. —El protocolo post-vínculo comienza con verificación médica. El médico del palacio llegará en breve para evaluar la estabilización de las glándulas, los marcadores de tensión física y la compatibilidad de aromas.

Chris, con la cara aún aplastada contra la almohada, dejó escapar un amortiguado:

—Absolutamente no.

Killian parpadeó. —Es el procedimiento estándar.

—No consiento nada que requiera ponerme de pie, hisopados o recordar lo de anoche —murmuró Chris—. Y si alguien intenta evaluarme, juro que falleceré en este colchón.

Killian miró a Dax. —¿Regreso cuando el consorte esté vestido?

—Siempre voy vestido de indignación —espetó Chris.

Dax se aclaró la garganta.

Chris giró la cabeza. —¿Qué? No voy a usar nada más que una bata durante toda una semana.

—Túnicas —dijo Dax pensativamente, como si la realización fuera nueva y condenatoria.

Chris parpadeó.

—¿Qué tienen que ver mis túnicas con…?

Y entonces Dax se quedó muy quieto. Muy quieto.

—La gala —murmuró, más para sí mismo—. Las túnicas. El nudo.

Chris levantó una ceja.

—¿Dax?

El ojo de Dax tuvo un tic.

—Necesito quemarlas.

Chris se quedó mirando.

—Dax…

—Necesito incinerarlas. Con fuego. Y sal. Posiblemente en terreno sagrado.

Killian parpadeó una vez.

—Si esto es respecto al conjunto ceremonial de consorte…

—Es un peligro biológico —dijo Dax, ya dirigiéndose hacia el armario como un hombre en una misión de un dios muy dramático.

Chris se pasó una mano por la cara.

—La doblaste.

—Entré en pánico —murmuró Dax, abriendo las puertas y entrando en el apartamento que llamaban armario—. Estaba comprometido. Estaba hormonal. Mis instintos estaban… cállate.

—No dije nada —dijo Chris dulcemente, sin moverse ni un centímetro—. Pero ya que estamos revisando crímenes, ¿puedo recordarte que me mordiste y luego seguiste como si fuera un triatlón?

Killian se aclaró la garganta.

—Como ambos están actualmente fuera de servicio, ¿puedo sugerir que canalicen su energía en cumplir con los requisitos post-vínculo? El médico llegará en breve para la evaluación inicial.

Chris no levantó la cabeza.

—Qué rico. Nadie me contó sobre eso durante las treinta horas de preparación para la gala. Ustedes me metieron en tacones y bordados y rezaron por la integridad estructural.

Killian parpadeó, luego asintió una vez mientras luchaba contra el impulso de sonreír.

—Ah. La distracción de la túnica.

Chris gimió de nuevo.

—Había perlas, Killian. Broches de perlas.

—Bueno… tú los elegiste —le recordó Killian a Chris sin vergüenza y con deseos de ver el mundo arder hoy.

Dax encontró la túnica y se congeló. No como un hombre dudando, sino como un depredador que acababa de redescubrir lo que inició la guerra.

Chris inclinó la cabeza lo suficiente para verlo.

—¿Qué?

Dax no respondió. Su mirada estaba fija en la túnica, doblada con reverencia, aún forrada con bordados de bronce, arrogantemente indemne por el caos que había causado.

—La gala —dijo en voz baja—. La túnica. La plataforma. Los tacones. El balcón. —Repitió como si estuviera perdiendo la cabeza en tiempo real.

La frente de Chris se arrugó.

—Dax.

Pero él ya se estaba moviendo.

Killian se hizo a un lado, dejando pasar al Rey de Saha como si esta fuera solo otra decisión ejecutiva, que, en cierto modo, lo era.

—Estás de descanso —le recordó Chris—. Oficialmente. No puedes ejecutar telas en tu tiempo libre.

Dax no dignificó eso con una respuesta.

Abrió la rejilla de la chimenea en la esquina de la habitación, todavía ligeramente cálida por la mañana de verano tardío, y dejó caer la túnica dentro como si hubiera ofendido personalmente a sus antepasados.

Luego metió la mano en el bolsillo interior de su bata y sacó un pequeño objeto brillante, dorado, de bordes afilados y claramente personalizado.

Chris parpadeó.

—¿Tienes un encendedor de oro? ¡Ni siquiera fumas!

Dax no levantó la mirada.

—Fue un regalo —dijo con grim propósito, abriéndolo con un clic que sonó demasiado ceremonial—. De Sahir. Para emergencias diplomáticas.

Chris parpadeó lentamente.

—¿Qué tipo de emergencias diplomáticas?

Dax encendió la llama.

—Es control de daños post-diplomáticos.

El fuego prendió instantáneamente. La seda se enroscó, el hilo de bronce chisporroteó, y el ornamentado bordado, cosido a mano por los sastres imperiales durante el transcurso de diez exasperantes días, se desmoronó como traición hecha tangible. El aroma de perfume quemado y culpa cara llenó la habitación.

Killian, para su crédito, no comentó. Simplemente inclinó la cabeza para asegurarse de que la llama no activara los sensores de humo orientales.

Chris se incorporó a medias, dejando que las sábanas se deslizaran para revelar un hombro amoratado.

—Estás exagerando; solo fue un regalo para ti.

—Voy a usarlo para calentarme entonces —respondió Dax.

—Era una túnica —espetó Chris.

—Era una amenaza para la estabilidad nacional.

Chris dejó escapar un lento suspiro.

—Dax. Tenía perlas.

—Tenía intención —corrigió Dax—. Llegaste con ella, sonreíste, y me torturaste con ese escote durante más de tres horas de eventos oficiales en la gala.

Chris entrecerró los ojos.

—Sigues hormonal.

—Estoy de luto por mi autocontrol —gruñó Dax.

La túnica se desplomó en cenizas, y el rey permaneció inmóvil frente al fuego, observando cómo el último hilo de bronce se desintegraba como la gota que colmaba un vaso muy, muy cargado.

La túnica se desplomó en cenizas, y el rey permaneció inmóvil frente al fuego, observando cómo el último hilo de bronce se desintegraba como la gota que colmaba un vaso muy, muy sobrecargado.

Chris estuvo callado por un momento.

Luego, secamente:

—Entonces. La próxima vez que te dé un regalo, debería apuntar a menos escote.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com