Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 184

Capítulo 184: Capítulo 184: Quémalo (Gana-gana)

El golpe vino exactamente tres veces, medido, cortés y demasiado confiado para alguien que valoraba su autopreservación.

Chris gimió contra su almohada. —Si son los dioses viniendo por mí, diles que ya estoy en el infierno.

—No lo son —llegó la voz de Killian desde el otro lado de la puerta, suave, paciente y totalmente imperturbable—. Aunque, dado el estado de tu agenda, podría recomendar una jubilación anticipada.

El murmullo divertido de Dax fue la única advertencia antes de que dijera:

—Adelante.

La puerta se abrió con la silenciosa eficiencia de un hombre que había visto demasiado y no juzgaba nada de ello, al menos exteriormente. Killian entró, con postura inmaculada, sus ojos gris acero recorriendo la habitación una vez. Hizo una pausa por una fracción de segundo, observando el desorden de la cama, las sábanas medio caídas, y el tenue resplandor de luz dorada que aún flotaba en el aire como una quemadura, antes de volver a mirar a Dax como si nada estuviera fuera de lugar.

—Su Majestad —dijo uniformemente—. Está usted positivamente radiante hoy.

Chris emitió un sonido que solo podría describirse como sufrimiento.

Killian no esperó permiso para continuar. —El protocolo post-vínculo comienza con verificación médica. El médico del palacio llegará en breve para evaluar la estabilización de las glándulas, los marcadores de tensión física y la compatibilidad de aromas.

Chris, con la cara aún aplastada contra la almohada, dejó escapar un amortiguado:

—Absolutamente no.

Killian parpadeó. —Es el procedimiento estándar.

—No consiento nada que requiera ponerme de pie, hisopados o recordar lo de anoche —murmuró Chris—. Y si alguien intenta evaluarme, juro que falleceré en este colchón.

Killian miró a Dax. —¿Regreso cuando el consorte esté vestido?

—Siempre voy vestido de indignación —espetó Chris.

Dax se aclaró la garganta.

Chris giró la cabeza. —¿Qué? No voy a usar nada más que una bata durante toda una semana.

—Túnicas —dijo Dax pensativamente, como si la realización fuera nueva y condenatoria.

Chris parpadeó.

—¿Qué tienen que ver mis túnicas con…?

Y entonces Dax se quedó muy quieto. Muy quieto.

—La gala —murmuró, más para sí mismo—. Las túnicas. El nudo.

Chris levantó una ceja.

—¿Dax?

El ojo de Dax tuvo un tic.

—Necesito quemarlas.

Chris se quedó mirando.

—Dax…

—Necesito incinerarlas. Con fuego. Y sal. Posiblemente en terreno sagrado.

Killian parpadeó una vez.

—Si esto es respecto al conjunto ceremonial de consorte…

—Es un peligro biológico —dijo Dax, ya dirigiéndose hacia el armario como un hombre en una misión de un dios muy dramático.

Chris se pasó una mano por la cara.

—La doblaste.

—Entré en pánico —murmuró Dax, abriendo las puertas y entrando en el apartamento que llamaban armario—. Estaba comprometido. Estaba hormonal. Mis instintos estaban… cállate.

—No dije nada —dijo Chris dulcemente, sin moverse ni un centímetro—. Pero ya que estamos revisando crímenes, ¿puedo recordarte que me mordiste y luego seguiste como si fuera un triatlón?

Killian se aclaró la garganta.

—Como ambos están actualmente fuera de servicio, ¿puedo sugerir que canalicen su energía en cumplir con los requisitos post-vínculo? El médico llegará en breve para la evaluación inicial.

Chris no levantó la cabeza.

—Qué rico. Nadie me contó sobre eso durante las treinta horas de preparación para la gala. Ustedes me metieron en tacones y bordados y rezaron por la integridad estructural.

Killian parpadeó, luego asintió una vez mientras luchaba contra el impulso de sonreír.

—Ah. La distracción de la túnica.

Chris gimió de nuevo.

—Había perlas, Killian. Broches de perlas.

—Bueno… tú los elegiste —le recordó Killian a Chris sin vergüenza y con deseos de ver el mundo arder hoy.

Dax encontró la túnica y se congeló. No como un hombre dudando, sino como un depredador que acababa de redescubrir lo que inició la guerra.

Chris inclinó la cabeza lo suficiente para verlo.

—¿Qué?

Dax no respondió. Su mirada estaba fija en la túnica, doblada con reverencia, aún forrada con bordados de bronce, arrogantemente indemne por el caos que había causado.

—La gala —dijo en voz baja—. La túnica. La plataforma. Los tacones. El balcón. —Repitió como si estuviera perdiendo la cabeza en tiempo real.

La frente de Chris se arrugó.

—Dax.

Pero él ya se estaba moviendo.

Killian se hizo a un lado, dejando pasar al Rey de Saha como si esta fuera solo otra decisión ejecutiva, que, en cierto modo, lo era.

—Estás de descanso —le recordó Chris—. Oficialmente. No puedes ejecutar telas en tu tiempo libre.

Dax no dignificó eso con una respuesta.

Abrió la rejilla de la chimenea en la esquina de la habitación, todavía ligeramente cálida por la mañana de verano tardío, y dejó caer la túnica dentro como si hubiera ofendido personalmente a sus antepasados.

Luego metió la mano en el bolsillo interior de su bata y sacó un pequeño objeto brillante, dorado, de bordes afilados y claramente personalizado.

Chris parpadeó.

—¿Tienes un encendedor de oro? ¡Ni siquiera fumas!

Dax no levantó la mirada.

—Fue un regalo —dijo con grim propósito, abriéndolo con un clic que sonó demasiado ceremonial—. De Sahir. Para emergencias diplomáticas.

Chris parpadeó lentamente.

—¿Qué tipo de emergencias diplomáticas?

Dax encendió la llama.

—Es control de daños post-diplomáticos.

El fuego prendió instantáneamente. La seda se enroscó, el hilo de bronce chisporroteó, y el ornamentado bordado, cosido a mano por los sastres imperiales durante el transcurso de diez exasperantes días, se desmoronó como traición hecha tangible. El aroma de perfume quemado y culpa cara llenó la habitación.

Killian, para su crédito, no comentó. Simplemente inclinó la cabeza para asegurarse de que la llama no activara los sensores de humo orientales.

Chris se incorporó a medias, dejando que las sábanas se deslizaran para revelar un hombro amoratado.

—Estás exagerando; solo fue un regalo para ti.

—Voy a usarlo para calentarme entonces —respondió Dax.

—Era una túnica —espetó Chris.

—Era una amenaza para la estabilidad nacional.

Chris dejó escapar un lento suspiro.

—Dax. Tenía perlas.

—Tenía intención —corrigió Dax—. Llegaste con ella, sonreíste, y me torturaste con ese escote durante más de tres horas de eventos oficiales en la gala.

Chris entrecerró los ojos.

—Sigues hormonal.

—Estoy de luto por mi autocontrol —gruñó Dax.

La túnica se desplomó en cenizas, y el rey permaneció inmóvil frente al fuego, observando cómo el último hilo de bronce se desintegraba como la gota que colmaba un vaso muy, muy cargado.

La túnica se desplomó en cenizas, y el rey permaneció inmóvil frente al fuego, observando cómo el último hilo de bronce se desintegraba como la gota que colmaba un vaso muy, muy sobrecargado.

Chris estuvo callado por un momento.

Luego, secamente:

—Entonces. La próxima vez que te dé un regalo, debería apuntar a menos escote.

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