Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 188

Capítulo 188: Capítulo 188: Idea de cita

La sala de estar olía ligeramente a té de cardamomo y a tecnología de enfriamiento; cualquier purificador de aire que Dax hubiera encargado zumbaba silenciosamente en la pared como un fantasma educado, y la tenue luz de la lámpara de la esquina proyectaba suaves sombras ámbar sobre las baldosas oscuras.

Chris estaba sentado en la esquina del sofá, con una pierna doblada bajo él, la otra medio cubierta por un pantalón de pijama holgado. Su bata, de algodón fino y gris oscuro, colgaba abierta por delante. Se había quitado las zapatillas hacía una hora. La tableta sobre la mesa de café todavía mostraba un diseño pausado de las túnicas de gala, medio ensombrecido por un círculo de agua y una bebida apenas tocada.

No le importaba.

Estaba desplazándose por su teléfono con ese tipo de desafío pasivo reservado para las personas que saben que están ignorando algo importante.

Mia: «¿Te desmayaste o te moriste? Elige uno. Necesito saber cuántos asientos reservar».

Lucas: «Dijimos que no desaparecieras. ¿Estás enfurruñado o trabajando?»

Mia de nuevo: «Chris. Lo juro por Dios».

Lucas: «Cressida dijo que estabas ‘ocupado’. Eso significa peligroso. Llámame».

Silenció el chat grupal.

No respondió.

No tenía ganas de explicar que nada estaba mal, excepto que quizás todo estaba un poco torcido, y nadie podía arreglarlo con vino o sarcasmo. No esta noche.

Dejó caer el teléfono en su regazo y apoyó la cabeza contra el respaldo del sofá.

El collar seguía cerrado en su garganta, lo suficientemente ajustado como para sentirlo. Chris había pedido que se quedara puesto por la noche. No sabía por qué. Tal vez era solo costumbre ahora.

O tal vez era lo único que evitaba que sus pensamientos se desmoronaran.

Todo su cuerpo se sentía… extraño. Como un mensaje de advertencia a medio escribir. Nada doloroso. Nada dramático. Solo ese vago zumbido en el fondo, como si su sangre estuviera escuchando algo.

No se lo había dicho a nadie.

Lo cual probablemente era la razón por la que Dax lo encontró así, medio envuelto en sombras, con las piernas recogidas bajo él, el collar brillando demasiado intensamente bajo la luz de la lámpara, cuando la puerta se abrió sin aviso.

Dax se detuvo en la entrada.

Echó un vistazo.

Y arqueó una ceja.

Chris no se movió. —No lo digas.

—No iba a hacerlo —respondió Dax con suavidad, pero había un destello de algo en su voz—. Estás ignorando a Lucas y a Mia otra vez.

Chris le dirigió una mirada inexpresiva. —Eso no es ilegal.

—Todavía no.

Dax entró, una silueta casual con pantalones negros y una camisa azul marino con las mangas enrolladas. Se movía como si tuviera todo el tiempo del mundo y nadie pudiera impedirle usarlo.

Chris no volvió a hablar hasta que Dax se sentó frente a él.

—Te ves cansado —dijo el rey.

—Tú te ves caro —respondió Chris, frotándose la nuca—. Así que supongo que estamos a mano.

—No quieres saber lo que los medios están diciendo sobre la gala —dijo Dax, muy divertido.

Chris exhaló, lento y poco impresionado. —No, realmente no. Ya tengo a Lucas y Mia amenazando con violencia en tres plataformas.

Dax se inclinó ligeramente hacia adelante, con los codos apoyados en las rodillas, la mirada firme. —Lo están llamando el evento de la década. Al parecer, el diseño de la túnica del consorte provocó tres disputas entre casas de moda y un panel de emergencia en la radiodifusión pública.

—¿Eso fue antes o después de que Sahir amenazara con regular la profundidad de los escotes?

—Durante —dijo Dax, completamente serio—. Killian envió una transcripción. Está muy orgulloso de ti.

Chris gimió, pasándose una mano por la cara. —Dios. Solo quería una túnica. No un incidente diplomático con sastrería.

Dax tarareó y se sentó junto a Chris en el sofá. —Bueno, diste más que eso y el equipo de relaciones públicas de la casa real quiere que tengamos una salida pública.

—¿Una qué? Dax… apenas firmé los documentos hace tres días… y puedo caminar sin cojear desde ayer.

Dax solo sonrió. —Lo que significa que estás lo suficientemente recuperado para sonreír frente a una cámara.

Chris lo miró como si acabara de ser personalmente traicionado por la gravedad. —¿Sonreír? Acabo de sobrevivir a tu celo, a Serathine y Cressida, a una emboscada de Sahir, y a la lenta muerte emocional de mi chat grupal. ¿Y ahora quieres que sonría?

Dax se acercó, ajustando el pliegue de la bata de Chris con una calma exasperante. —Sí, mientras sales conmigo en una cita. Te mostraré la ciudad.

Chris lo miró fijamente. Solo lo miró.

—Déjame ver si lo entiendo —dijo finalmente, con la voz delgada por la incredulidad—. ¿Quieres que yo, tu consorte recientemente lisiado y semi-salvaje, que está a un trauma de comer masa cruda de galletas en la bañera, salga en una cita?

Dax inclinó la cabeza, completamente imperturbable. —Sí.

—Una cita pública.

—Correcto.

—Con cámaras.

—Muy probablemente drones.

Chris dejó caer la cabeza entre las manos. —¿Cómo llegué aquí, y por qué no estoy diciendo que no?

Dax sonrió como si fuera una victoria personal. —Porque me amas.

—Te tolero. Ocasionalmente. Con condiciones.

Chris se incorporó, señalando con un dedo. —De acuerdo, bien… pero solo si vamos casual. Y me refiero a casual de verdad. Sin convoy del palacio. Sin SUVs con cristales tintados. Sin escolta de drones que haga parecer que he sido secuestrado por la riqueza.

Dax se apoyó en el reposabrazos, fingiendo reflexionar. —¿Qué tal un coche privado y un perímetro de seguridad discreto?

Chris lo miró fijamente. —¿Te refieres a Rowan con gorra de béisbol y gafas de sol?

Dax no lo negó.

Chris gimió. —Dios. Está bien. Pero yo elijo la ropa. Y los zapatos. Y si alguien me llama ‘Su Gracia’ en la fila de la cafetería, fingiré una crisis nerviosa.

Dax se acercó y tiró de la manga de la bata de Chris con una delicadeza exasperante. —Eres muy exigente para alguien que todavía lleva pantalones de pijama.

Chris ni pestañeó. —Eres muy engreído para alguien a quien todavía no he pateado.

Dax sonrió. —Te gustará la ciudad, además hay una parada en una cafetería.

Chris entrecerró los ojos. —¿Crees que puedes sobornarme con cafeína?

—Sí —dijo Dax sin vergüenza—. Y pasteles. Tienen esos pequeños croissants de pistacho que te gustan.

Chris lo miró como si estuviera haciendo cálculos mentales y no le gustaran los resultados. —Te has memorizado mis preferencias de pastelería.

La sonrisa de Dax se volvió engreída. —Entre otras cosas.

—Te odio —murmuró Chris, ya alcanzando su teléfono para desplazarse por las fotos de sus atuendos.

—Me elegiste a mí.

—Estaba comprometido por las hormonas y la angustia existencial.

—Y sin embargo —dijo Dax, poniéndose de pie—, aquí estás. A punto de ponerte pantalones de verdad.

Chris le arrojó un cojín a la espalda.

Dax lo atrapó con una mano y ni siquiera disminuyó el paso. —Le haré saber a Killian que saldremos en treinta minutos. Ponte las gafas de sol. Las dramáticas. Sabes que son tus favoritas.

Chris gimió de nuevo, esta vez más fuerte. —Si esto termina en un blog de moda con el título ‘consorte fuera de servicio’, voy a incendiar algo.

—Solo sonríe una vez —gritó Dax desde el pasillo—. Haz que parezca que no te tengo como rehén.

Chris le gritó:

—¡Sí me tienes como rehén, alto y conspirativo amenazador!

No hubo respuesta. Solo el suave sonido del suspiro distante y resignado de Rowan.

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