Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 191

Capítulo 191: Capítulo 191: Beso

El café quedó en silencio por un latido atónito.

Luego el mundo estalló.

Los teléfonos se alzaron como una marea metálica brillante, los obturadores disparando en ráfagas frenéticas como si toda la capital hubiera decidido colectivamente convertirse en paparazzi en el mismo momento exacto. Alguien gritó. Alguien dejó caer su bebida. Alguien susurró: «Dios mío, besó al Rey», con el tipo de asombro generalmente reservado para apariciones religiosas.

Dax se quedó paralizado solo el tiempo suficiente para procesar el hecho de que Chris había iniciado un beso en público, y entonces fue como si algo dentro de él simplemente se rompiera de la manera más catastrófica y deliciosa. Sus manos subieron con fuerza, deslizándose hacia la cintura de Chris antes de que una se moviera instintivamente más abajo, extendiéndose ampliamente por la parte baja de su espalda mientras lo atraía, levantándolo lo suficiente para que sus cuerpos se alinearan de una manera que no dejaba dudas sobre quién pertenecía a quién.

Chris contuvo la respiración, sus dedos curvándose en el frente de la camisa de Dax mientras se inclinaba más, profundizando el beso hasta que cualquier compostura que Dax hubiera estado fingiendo mantener simplemente se disolvió bajo la presión de la boca de Chris.

Jadeos se extendieron como ondas de calor por toda la terraza.

Una silla chirrió. Un niño chilló.

Alguien al fondo susurró: «Esto va a salir en la televisión nacional», con la reverencia de una profecía.

Dax le devolvió el beso como si hubiera estado esperando este momento exacto desde que salieron del palacio. Lo suficientemente lento para saborearlo, lo suficientemente hambriento para arruinarlo, una mano deslizándose más arriba por la columna de Chris, la otra anclando su cadera con una posesividad que era a partes iguales rey, compañero y hombre empujado más allá del punto de contención.

Chris rompió el beso primero, apenas, sus bocas todavía rozándose como si el aire entre ellos no pudiera decidir existir.

Su voz era un susurro de calor contra los labios de Dax.

—¿Estás loco?

La respuesta de Dax fue un ronroneo bajo y complacido que vibró a través de ambos.

—Sí.

Chris ya se estaba arrepintiendo de haber preguntado.

—Y ahora —murmuró Dax, sus labios rozando la comisura de su boca como si estuviera a un segundo de volver a atraerlo frente a media ciudad—, vamos a regresar al coche.

Chris parpadeó, conteniendo el aliento, las gafas de sol resbalando por su nariz con la indignación de un hombre que sabía perfectamente lo que significaba ese tono y que absolutamente no debería responder a él en público.

—¿En el coche? —siseó, intentando y fallando en alejarse cuando la mano de Dax se tensó sutilmente en su cadera.

Dax inclinó la cabeza, su expresión irritantemente tranquila para alguien que acababa de levantar a su consorte del suelo a plena luz del día.

—Sí —dijo, lo suficientemente bajo para que la multitud observadora no pudiera oír—, antes de que olvide que estamos afuera.

Chris lo miró fijamente.

La mano de Dax se deslizó una fracción más abajo.

La multitud, benditas sean sus entrometidas y ansiosas almas Sahan, comenzó a vitorear.

Chris inhaló entre dientes. —…Eres increíble.

—Y tú empezaste —murmuró Dax, juntando sus frentes durante el más breve y más íntimo segundo antes de soltarlo lo suficiente para dejarlo ponerse de pie nuevamente.

La ciudad no había dejado de filmar.

Chris retrocedió solo lo suficiente para enderezar su camisa, mandíbula tensa, mejillas más calientes de lo que el calor del verano justificaría. —Bien —dijo, su voz más afilada que la luz del sol reflejándose en las ventanas del café—. Entonces sácame de aquí antes de que alguien venda postales de esto.

Dax ofreció su mano nuevamente, luciendo demasiado satisfecho para ser un hombre al que arrastraban lejos de una audiencia.

Chris la tomó.

Chris intentó caminar normalmente.

De verdad lo intentó.

Pero el problema con hacer cualquier cosa “normalmente” mientras sostenía la mano de un monarca de dos metros, rubio platino y ojos púrpura que acababa de besarte hasta dejarte sin sentido en medio de un café era que nada se sentía normal ya. El aire zumbaba. El pavimento vibraba con escándalos susurrados. Cada persona en un radio de dos manzanas los estaba grabando como si estuvieran presenciando la Segunda Venida en trajes a medida.

Rowan, que había estado apostado en la esquina como un leal muro de ladrillos vestido de negro, miró sus manos unidas y la multitud aturdida y conmocionada detrás de ellos y murmuró:

—No me pagan lo suficiente para esto —antes de teclear rápidamente en su comunicador.

Los otros guardias avanzaron, formando un buffer sutil pero muy necesario mientras Chris y Dax caminaban hacia el coche.

Chris mantuvo la barbilla en alto, las gafas de sol puestas y la postura erguida.

Dentro de su cabeza estaba gritando.

Dax, por otro lado, parecía un hombre que había sido personalmente bendecido por los catorce dioses Sahan. Ni siquiera intentó ocultarlo; su pulgar acarició los nudillos de Chris como si estuviera memorizando su forma, su andar suelto y depredador, absolutamente sin disculpas.

Alguien gritó:

—¡Larga vida al Rey!

Alguien más gritó:

—¡Larga vida al consorte!

Otro gritó:

—¡YO VI EL AGARRE DE CADERA!

Chris inhaló bruscamente. —Te juro que si ellos…

—Lo harán —dijo Dax, perfectamente sereno—. Ya lo están haciendo.

—Fantástico. Maravilloso. Nunca volveré a salir de casa.

Dax se inclinó ligeramente, su voz deslizándose a ese registro bajo y peligroso reservado para espacios privados y terribles ideas. —Lo dices como si eso me molestara.

Chris casi tropieza.

Rowan tosió lo suficientemente fuerte para ser escuchado sobre la multitud.

—Majestad, Alto Consorte… el coche está literalmente a tres metros. Por favor, compórtense.

Dax lo ignoró por completo.

Llegaron al sedán blindado, un vehículo negro obsidiana y elegante que parecía haber sido construido específicamente para hacer salidas dramáticas. Rowan abrió la puerta trasera con la solemnidad de un hombre preparándose para una catástrofe pública.

Chris entró primero, con la intención de sentarse como un ser humano civilizado y respirar durante cinco benditos segundos.

Dax lo siguió inmediatamente.

No “después de una pausa cortés”.

No “siguiendo el protocolo”.

Inmediatamente.

La puerta se cerró tras ellos, sellando los vítores, las cámaras y el caos.

Y el mundo quedó en silencio.

Chris apenas había registrado el clic de los seguros cuando sintió la mano de Dax en su muslo, grande y cálida, con los dedos curvándose con esa clara intención.

Chris le señaló con un dedo admonitorio.

—No. No empieces algo. Estamos en transporte público con ventanas.

—Están polarizadas —dijo Dax, inclinándose, con voz baja y fundida—. Y tú me besaste primero.

—Eso fue diferente.

—¿Lo fue?

La nariz de Dax rozó su mejilla, lentamente, derritiendo cada nervio a su paso. Su pulgar acarició el interior del muslo de Chris.

Chris tragó saliva. Con fuerza.

—Dax —advirtió.

—Sí —murmuró Dax, sus labios rozando su mandíbula—, di mi nombre así.

La respiración de Chris se entrecortó.

La voz de Rowan crepitó por el intercomunicador, sonando como un hombre al borde del abismo.

—Podemos oírlos. Hay cámaras. Tienen una reunión en diecisiete minutos. Por favor… por favor… solo esperen hasta que lleguemos al palacio.

Chris se atragantó con la nada.

—Rowan, ¿tienes deseos de morir? —preguntó Dax, su mano subiendo más por el muslo de Chris.

La respuesta de Rowan fue el equivalente verbal de arrojarse al tráfico que viene en sentido contrario.

—Preferiría morir antes que explicarle a Sahir o Killian por qué ustedes dos entraron al Ala Este luciendo como si hubieran cometido un delito en la comitiva motorizada.

Chris se cubrió la cara con una mano.

Dax no movió su mano en absoluto; de hecho, la movió más arriba.

Chris respiró hondo, lo que definitivamente contaba como un disparo de advertencia.

—Dax…

Dax sonrió con esa sonrisa lenta y depredadora que no tenía derecho a existir fuera de habitaciones cerradas y paredes insonorizadas.

—Diecisiete minutos es tiempo más que suficiente.

—¿Suficiente…?! —La voz de Chris se quebró. Se quebró. Quería que la tierra se abriera y se lo tragara. Preferiblemente antes de morir de vergüenza.

El suspiro de Rowan llegó a través del altavoz como el de un hombre que había envejecido diez años en los últimos tres minutos.

—Majestad, Alto Consorte, estoy solicitando formalmente piedad.

Dax lo ignoró por completo.

Giró el rostro de Chris hacia él con el más ligero toque de sus dedos, sus ojos oscureciéndose de esa manera inconfundible que significaba que el futuro de Chris estaba a punto de involucrar decisiones cuestionables y todo un personal fingiendo no ver nada.

—Me besaste en público —murmuró Dax—. Encendiste la mecha. Esta es la consecuencia.

Chris lo fulminó con la mirada, lo que habría sido más efectivo si su pulso no estuviera haciendo cosas catastróficas bajo su piel.

—La consecuencia puede esperar hasta que no estemos en un ataúd diplomático en movimiento con cámaras.

Dax se inclinó, sus labios rozando la comisura de su boca.

—No estoy de acuerdo.

El corazón de Chris intentó huir de su cuerpo.

—Dax.

—¿Sí?

—Para.

—Bien. No eres nada divertido.

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