Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 2

2: Capítulo 2: Los betas son aburridos.

2: Capítulo 2: Los betas son aburridos.

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El auto estaba cálido por el sol cuando se deslizaron dentro, Mia con un vestido de algodón amarillo que se abría alrededor de sus rodillas cada vez que se movía demasiado rápido.

Había insistido en traer una bolsa «por si la clínica se vuelve aburrida», lo que Chris sabía significaba que la había llenado de dulces que no se suponía que comiera antes del mediodía.

Chris suspiró pero la dejó hacer lo suyo.

No era una niña mala ni consentida, solo tenía once años y todavía estaba reconstruyéndose a sí misma de formas que nadie podía ver.

De los tres, ella fue la más afectada por la muerte de sus padres.

Un día habían estado riendo en el parque, peleando por quién había robado el último dulce, y al siguiente Andrew había llegado a casa para decirle que nunca más los volvería a ver.

Había sido un accidente.

Un camionero, obligado a trabajar demasiadas horas con muy poco descanso, había cerrado los ojos al volante.

El auto de su madre había estado en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Los tres, ambos padres y el conductor, murieron instantáneamente, la autopista tragándose sus vidas en un parpadeo.

La empresa que lo había contratado pagó una compensación, casi demasiado rápido, como si hubieran sabido exactamente cuántas leyes habían violado para forzar a ese hombre a salir a la carretera en primer lugar.

El dinero había sido suficiente.

Suficiente para que Andrew mantuviera la casa, los mantuviera a salvo y criara a dos hermanos sin desmoronarse él mismo.

Pero ninguna cantidad de cifras en un estado de cuenta podía arreglar el eco de aquella noche o el agudo recuerdo de la ausencia que nunca realmente se desvanecía.

Chris apoyó su mano en el desgastado volante, sus ojos negros mirando de reojo el reflejo de Mia en la ventana mientras desenvolvía un dulce con un secretismo exagerado.

Ella había sido una niña ese día.

Todavía lo era.

Pero había crecido de golpe cuando Andrew le dijo la verdad.

Así que la dejaba comer azúcar antes del mediodía.

La dejaba elegir el vestido más grande que tenía.

Se merecía al menos eso.

—Cinturón —dijo, encendiendo el motor.

Mia resopló, abrochándolo de todos modos.

—Suenas como Andrew.

—Ese es el punto.

—Le echó un vistazo a su trenza, que ya estaba suelta otra vez—.

Y arréglate eso antes de que lleguemos, o la enfermera pensará que te saqué de la cama sin avisar.

Ella le sacó la lengua pero obedientemente se alisó el cabello, su reflejo haciendo pucheros en la ventana.

El trayecto no fue largo.

El viejo auto de su padre traqueteaba cuando cambiaba de marcha, pero se movía constante y fiel, llevándolos por calles familiares.

La ciudad en verano estaba medio dormida: tiendas abriendo tarde, autobuses medio vacíos, aceras brillando con un calor que ni siquiera se había asentado completamente todavía.

Chris mantenía una mano suelta en el volante, los ojos negros fijos en el camino, la otra descansando casualmente en el marco de la ventana.

No se sentía nervioso por su evaluación de género secundario.

Sabía lo que era y ya se lo estaba ocultando a Andrew.

Su hermano mayor merecía paz por un tiempo.

Para cuando llegaron frente a la clínica, Mia estaba tarareando en voz baja, balanceando sus piernas con impaciencia.

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—Vamos, vamos —gorjeó, tirando de su manga en cuanto entraron.

El edificio estaba fresco, un alivio después del calor exterior, pero el aire olía a antiséptico, haciendo que Mia arrugara la nariz.

La sala de espera estaba alineada con sillas pálidas y carteles enmarcados que recordaban a los ciudadanos la importancia del registro temprano.

Chris examinó el mostrador, dio su nombre y le entregaron una tarjeta con un número.

Mia se desplomó a su lado, inmediatamente sacando una paleta de su bolsa.

—No puedes comer eso aquí —dijo Chris automáticamente.

—Mírame —murmuró ella alrededor del palito, sonriéndole con la boca ya manchada de azúcar.

Él puso los ojos en blanco, recostándose contra la silla.

Los minutos pasaban.

Las enfermeras llamaban nombres.

Los alfas entraban nerviosos y salían arrogantes.

Los omegas entraban con rostros pálidos y salían con las manos apretadas firmemente alrededor de sus tarjetas.

Los betas salían pareciendo aliviados, como si hubieran esquivado algo que no podían nombrar.

—Malek, Cristóbal —llamó finalmente una voz.

Él se levantó, alisándose innecesariamente la camisa, y Mia saltó detrás de él como una sombra.

La sala de examen estaba más fría que el vestíbulo, con paredes blancas y armarios llenos de kits.

Un médico estaba sentado en un pequeño escritorio, de mediana edad y cansado de la manera en que se ponen las personas después de demasiados años escuchando las mismas preguntas.

—Siéntate —dijo simplemente el médico—.

Empezaremos con una extracción de sangre y un panel de olor.

Chris se sentó.

El torniquete le apretó el brazo, la aguja se deslizó y el carmesí llenó el vial como si tuviera prisa.

Él no apartó la mirada.

«Rutina», se dijo a sí mismo, en voz alta esta vez.

Mia, encaramada en la silla extra, balanceaba los pies y entrecerraba los ojos mirando la máquina.

—¿Duele?

—preguntó.

—No —dijo Chris, aunque el pinchazo persistía—.

Ni se te ocurra desmayarte para hacer drama.

Ella resopló, sin impresionarse, y volvió a chupar su paleta, balanceando su trenza.

La enfermera etiquetó los viales, los llevó a un elegante analizador en la encimera y presionó una secuencia de botones.

La máquina zumbó, las luces parpadeando en un ritmo constante.

Chris golpeó sus dedos una vez contra su rodilla, luego los aquietó.

La máquina zumbaba, un ritmo bajo y constante como un corazón que no le pertenecía.

Chris se quedó muy quieto, sus ojos negros fijos en las luces parpadeantes hasta que la enfermera regresó con una pequeña impresión sujeta pulcramente a una tabla.

Se la entregó al médico con la indiferencia que viene de ver un centenar de nombres a la semana.

El médico escaneó la página, su ceño fruncido transformándose en algo molesto pero no alarmado.

Tocó la pantalla dos veces, murmuró entre dientes, y luego miró a Chris.

—Bueno.

Eso es irritante.

Chris arqueó una ceja.

—¿Qué ocurre?

El médico suspiró, dejando la tableta.

—El analizador señaló omega dominante.

Las palabras cayeron con el sonido silencioso de una roca.

Mia, ajena, estaba girando el palito de su paleta entre los dientes, pero Chris sintió que todo su cuerpo se quedaba inmóvil.

El médico, sin embargo, negó con la cabeza con la calma cansada de alguien que había visto esto antes.

—No es preciso.

El modelo que estamos usando está desactualizado; dentro de seis meses nos desharemos de él por completo.

Hasta entonces, le gusta arrojar falsos positivos.

Eres el cuarto esta semana —cerró la carpeta de un golpe, descartándola ya—.

Dada tu presentación, lo más probable es que sea un error de calibración.

Chris tragó saliva, con la garganta seca, pero mantuvo su voz firme.

—Entonces…¿?

—Por lo tanto —dijo el médico, ya sacando una nueva tarjeta del cajón—, te marcaré como beta.

Tus análisis están dentro de los límites normales, y no hay preocupaciones que justifiquen una verificación con un modelo más nuevo en la capital.

Si notas algo inusual, como cambios extraños o respuestas irregulares de olor, programa una reevaluación en seis meses cuando las nuevas máquinas estén instaladas.

Pero francamente, dudo que lo necesites.

Beta.

Una sola palabra, estampada en su vida como un escudo.

Chris logró asentir levemente.

—Entendido.

Mia se animó en su silla, balanceando las piernas.

—Entonces, ¿qué es él?

El médico la miró, un leve destello de diversión cruzando sus cansadas facciones.

—¿Oficialmente?

Beta.

Felicitaciones, joven.

Mia hizo un pequeño sonido dramático de decepción, como si hubiera esperado algo más emocionante.

—Te dije que los betas son aburridos —murmuró.

Chris esbozó una leve sonrisa, aunque sus manos estaban demasiado apretadas en su regazo.

—Lo aburrido es el sueño, ¿recuerdas?

La enfermera regresó con la tarjeta de registro impresa, letras negras y pulcras declarando Malek, Cristóbal: Beta.

Se la entregó, y Chris la deslizó en su billetera con dedos cuidadosos, el plástico ya cálido por el agarre de ella.

El médico ya estaba pasando a lo siguiente, ordenando papeles y llamando al próximo paciente.

—Puedes irte.

Cuídate.

Chris se puso de pie, sus extremidades desplegándose con la facilidad de un hombre que huye de una ejecución.

Colocó brevemente una mano en el hombro de Mia, guiándola hacia la puerta antes de que pudiera preguntar algo más.

En el pasillo, el aire fresco olía menos a antiséptico y más a polvo.

Chris caminaba con paso firme, una mano en el bolsillo, la otra todavía enroscada alrededor de su billetera.

Su pulso se había ralentizado, su rostro estaba tranquilo, pero la palabra persistía como humo detrás de sus dientes.

Omega dominante.

Descartado como error.

Etiquetado como beta.

«Seis meses», había dicho el médico.

«Si algo se siente raro, vuelve».

Chris ya sabía que no lo haría.

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