Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 200

Capítulo 200: Capítulo 200: Peligros

Dax se detuvo a medio giro y clavó en el médico una mirada directamente salida del infierno.

El Dr. Bird se ajustó las gafas, un gesto que normalmente significaba malas noticias, noticias delicadas o noticias que al rey no le gustarían.

—Habla —dijo Dax, pareciendo estar a un latido de abalanzarse sobre el anciano por su vacilación.

Bird dio un paso adelante, deslizando un conjunto de gráficos hacia él con la suavidad de alguien que se acerca a un depredador alfa volátil.

—Se trata de los efectos persistentes de los supresores en su recepción de feromonas.

La mandíbula de Dax se tensó.

—Así que malas noticias.

—Sí —confirmó Bird—. Como informamos a Su Majestad y al Consorte hace tres meses, era casi imposible evaluar el alcance total del daño hasta que la medicación desapareciera de su sistema. —Hizo una pausa, mirando los gráficos como si pudieran salvarlo de la muerte—. Además del celo retrasado y los síntomas de abstinencia que ya superó… parece incapaz de reconocer aromas.

El silencio se apoderó de la habitación.

Los ojos de Andrew se ensancharon ligeramente.

Killian se quedó inmóvil junto al rey.

Nadia inhaló por la nariz como si se estuviera preparando para el impacto.

Dax se inclinó ligeramente hacia adelante. No mucho. Pero lo suficiente para que el aire se tensara.

—Acláralo —dijo.

Bird tragó saliva audiblemente.

—Los receptores olfativos de Cristóbal no se han recuperado completamente. Puede oler aromas ambientales fuertes: perfume, comida, humo… ¿pero las señales feromonales? —Negó con la cabeza—. No puede interpretarlas. Su cerebro no las recibe ni las procesa como debería.

La expresión de Dax no se movió.

Bird continuó rápidamente, como si estuviera huyendo del juicio.

—Es resultado del uso prolongado de supresores. Casi diez años de supresión química impidieron que sus receptores de feromonas se desarrollaran correctamente. Están despertando lentamente, pero son inconsistentes. A veces responden débilmente. A veces no responden en absoluto.

Nadia tomó el relevo con fluidez.

—Por eso a menudo parece confundido en grupos grandes. No puede percibir tensión, hostilidad o señales de dominancia como otros omegas. No puede detectar cambios en el aroma que normalmente lo advertirían del peligro.

Andrew maldijo por lo bajo.

Killian murmuró, con voz baja y sombría:

—Así que el Consorte ha estado navegando por este palacio medio ciego.

Los dedos de Dax se curvaron una vez contra la mesa. Un movimiento controlado y silencioso que transmitía más amenaza que un grito.

Bird continuó, casi disculpándose:

—Reconoce claramente un aroma, pero solo uno.

Los ojos de Dax se dirigieron hacia él.

—El mío.

—Sí, Majestad —dijo Bird rápidamente—. Su aroma atraviesa cualquier bloqueo que permanezca. Su perfil feromonal desencadena una respuesta neurológica completa… intensificada, de hecho. ¿Pero para cualquier otra persona? Le cuesta distinguir más allá de vagas impresiones.

Dax se reclinó por completo, cruzando los tobillos con el tipo de elegancia compuesta que hizo que Andrew se enderezara instintivamente. Su mirada se deslizó hacia la alta ventana, con los jardines del palacio reflejando un tenue dorado sobre la pulida mesa de conferencias.

—Puede usar sus feromonas dominantes en situaciones de angustia o peligro —murmuró Dax, casi para sí mismo—. Puede inmovilizar cualquier cosa si se esfuerza.

Bird asintió.

—Sí, Majestad. Esa vía no está afectada. Si acaso, su respuesta dominante está más intacta que la omega.

Nadia añadió en voz baja:

—Es instintivo. Evita los receptores dañados. No requiere que perciba a nadie… solo que reaccione.

Las cejas de Killian se fruncieron.

—Es decir, puede defenderse, pero no puede anticipar el peligro.

Andrew exhaló entre dientes apretados.

—Lo que es peor.

Bird miró de nuevo los gráficos antes de aclarar:

—La dominancia defensiva del Consorte es completamente funcional. ¿Pero su capacidad para detectar hostilidad feromonal, engaño, amenaza territorial o feromonas de celo? Disminuida casi a cero.

Tyler miró fijamente la mesa, con la mandíbula tensa.

—Así que es vulnerable a todo excepto al ataque directo.

—Sí —confirmó Nadia suavemente—. Si alguien estuviera detrás de él con intenciones hostiles, Chris no lo olería. No registraría picos de dominancia. No percibiría pánico ni agresión. No sabría si una habitación se vuelve en su contra. Solo sentiría las señales ambientales normales.

Los dedos de Dax tamborilearon una vez sobre la mesa, un sonido suave, casi elegante, pero todos en la habitación sintieron la advertencia que contenía.

—Y esto es por los supresores —dijo, con voz firme, letalmente tranquila.

—Sí, Majestad —respondió Bird—. El estasis químico impidió que sus receptores omega maduraran adecuadamente. La mayoría de los omegas desarrollan la interpretación del aroma durante su adolescencia tardía. Cristóbal pasó ese período… químicamente silenciado.

La mandíbula de Dax se tensó lo suficiente como para que el músculo saltara.

—¿Su capacidad de recuperación? —preguntó.

Bird dudó.

—Posible, pero impredecible. Puede tomar meses. Un año. Quizás más. Su sistema se está recalibrando lentamente, pero no podemos acelerarlo sin arriesgarnos a causar daño.

Nadia añadió:

—Puede recuperar la interpretación parcial del aroma antes, pero la sensibilidad feromonal completa… no podemos garantizarla.

Siguió un silencio largo y pesado.

Dax levantó la mirada de la ventana y la centró en la mesa. Sus ojos protectores de una manera que hizo que Killian se enderezara y Andrew cambiara su postura por puro instinto.

—Camina por este palacio incapaz de oler el peligro —dijo Dax—. Incapaz de percibir hostilidad. Incapaz de distinguir aliados de amenazas a menos que hablen.

Dax se levantó de su asiento en un movimiento fluido, el cambio de postura suficiente para hacer que todas las espaldas en la habitación se enderezaran.

—Tengo otra reunión sobre las fronteras del norte —dijo, con voz aún uniforme pero cargada de hielo—. Pero antes de irme…

Hizo una pausa.

Tyler contuvo la respiración.

Nadia se preparó.

El Dr. Bird tragó saliva.

—…preparen un informe completo.

Su mirada recorrió la mesa, perfectamente afilada, como si estuviera seleccionando objetivos.

—Todo lo que encontraron. Cada clínica vinculada a la cadena de suministro. Cada conexión que Vivienne Alostora tenía y cada riesgo al que Cristóbal se enfrenta ahora.

No elevó la voz, pero la temperatura bajó de todos modos.

—Quiero que esté compilado, verificado y entregado en mi ala privada para esta noche.

Nadie cuestionó el plazo. Porque nadie era suicida.

—Y —añadió Dax, entrecerrando los ojos una fracción—, asegúrense de que esté escrito claramente. Sin evasivas médicas ni frases burocráticas. El Consorte lo leerá.

Los labios de Andrew se separaron con sorpresa.

Los ojos de Killian se alzaron con rápida comprensión.

—¿Majestad? —preguntó el Dr. Bird con cuidado—. ¿Está seguro de que necesita saberlo todo?

La mandíbula de Dax se tensó, pero su voz se mantuvo firme.

—Debe conocer los peligros en los que se encuentra.

La habitación se quedó quieta de nuevo, diciéndoles a todos lo mismo:

Dax no estaba furioso porque Chris fuera vulnerable.

Estaba furioso porque Chris había sido vulnerable solo durante diez años.

Tyler inclinó la cabeza.

—Se hará, Majestad.

—Asegúrense de ello —dijo Dax, ya girándose hacia la puerta, su manto moviéndose detrás de él como una sombra hecha de autoridad y violencia.

Y con eso, abandonó la habitación, Rey de Saha en postura, ira en silencio, y preocupación enterrada bajo suficiente control como para aterrorizar a cualquiera que mirara demasiado de cerca.

Rowan lo miró fijamente. A Chris. Al universo.

—…Pago —repitió lentamente, como si intentara confirmar que la realidad no se estaba colapsando sobre sí misma.

—Sí —dijo Chris, ya levantándose de su silla y sacudiéndose las mangas como si se estuviera preparando para una confrontación diplomática en lugar de un impulso alimentado por una crisis emocional—. Un estipendio. Un salario. Un paquete de compensación para consorte real. No me importa cómo lo llame, pero quiero uno.

La boca de Rowan se abrió. Se cerró. Se abrió de nuevo. —Chris… no necesitas dinero.

—Lo sé.

—Ni siquiera te gusta el dinero.

—Lo sé.

—Tienes un presupuesto para tu guardarropa más grande que una beca de investigación, un personal a tu servicio, comidas preparadas, una asignación para educación, un collar que vale más que el PIB de una pequeña nación y acceso sin restricciones a la bóveda del palacio.

Chris asintió con perfecta calma. —Aún así quiero un pago.

Rowan se pasó una mano por la cara. —¿Por qué?

La expresión de Chris se afiló en algo casi sereno, la tranquilidad que uno alcanza solo después de un colapso emocional completo. —Porque estabilicé una monarquía simplemente existiendo —dijo, ajustando su collar de diamantes con finalidad regia—. Merezco una compensación. Preferiblemente compensación monetaria. Me gusta el simbolismo.

Rowan lo miró sin parpadear durante cinco segundos completos. —Definitivamente eres amigo de Lucas —murmuró—. Ya no hay forma de negarlo.

Chris recogió su tableta y enderezó una pila de papeles que no tenía intención de leer. —Voy a preguntarle.

Logró dar tres pasos completos hacia la puerta.

Y eso fue todo lo que consiguió.

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La mano de Serathine aterrizó en su antebrazo con la tranquila autoridad de alguien que había entrenado monarcas, derribado jerarquías sociales y cargado con todo el sistema de etiqueta de una corte sobre sus hombros. —No, no lo harás —dijo, con voz calmada pero inamovible—. No así.

Cressida se movió para bloquear la puerta, postura elegante, sonrisa delgada como una navaja. —Chris, querido, definitivamente no puedes discutir sobre compensación en una cámara pública del consejo. Allí es donde se hacen los tratados, nacen los escándalos y los alfas pierden la capacidad de fingir ser dignos.

Chris las miró confundido. —¿Cuándo llegaron ustedes?

Cressida dobló sus manos delicadamente en su cintura. —Cuando te levantaste con asesinato en los ojos y dijiste que ibas a pedirle dinero al rey. Nos movimos rápido.

Serathine asintió una vez, imperturbable. —Fuimos informadas por el tono de voz de Rowan.

Rowan levantó una mano. —Yo no dije nada.

—No tenías que hacerlo —respondió Serathine—. Irradiabas la desesperación de un hombre viendo a un niño pequeño acercarse a un enchufe eléctrico.

Chris frunció el ceño. —No soy un niño pequeño.

—No —concordó Cressida, acercándose con una mirada lenta y evaluadora—, pero estás a punto de entrar en una sala de consejo y exigir pago a un alfa que, sin vergüenza alguna, ofrecería pagarte en…

—¡NO! —Chris interrumpió inmediatamente, con el rostro ardiendo—. No termines esa frase.

Serathine arqueó una ceja. —¿No lo dijo? Porque tu expresión sugiere que lo dijo.

—No lo hizo —murmuró Chris—. Pero lo haría.

Rowan asintió vigorosamente. —Absolutamente. Te pagaría en especie. Felizmente. Con orgullo. Con detalle.

Chris parecía personalmente traicionado por el universo. —Se suponía que esto era sobre justicia.

—Nunca lo es con los alfas dominantes —dijo Cressida con un suave suspiro—. Especialmente los enamorados. Creen que ofrecerse a sí mismos es una forma de moneda.

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—No lo es —espetó Chris.

—Para ellos sí —corrigió Serathine—. Y Dax en particular no sabe ser sutil. Si le pides algo en público, lo convertirá en una declaración.

Rowan levantó un dedo.

—Y entonces los ministros se desmayarán. Otra vez.

Chris se presionó ambas manos contra las sienes.

—Solo quiero que reconozca que mejoré los índices de aprobación.

—Él ya lo sabe —dijo Serathine, su voz adoptando la cadencia paciente de alguien a punto de arrastrar a un alto funcionario por ejercicios de etiqueta—. Ahora, teníamos algo de qué hablar primero.

Chris se congeló ante sus palabras, con las manos aún agarrando sus sienes, la sospecha deslizándose en su expresión como una tormenta de movimiento lento.

—…¿Qué quieres decir con primero?

La sonrisa de Cressida se ensanchó un grado imperceptible.

—Oh, Cristóbal. ¿No pensaste que vinimos desde el Ala Este solo para evitar que te avergonzaras frente al consejo, verdad?

Rowan emitió un pequeño sonido de traición.

—¿Esa no era su única razón?

Serathine le lanzó una mirada fría.

—Rowan, por favor. Manejaste la crisis inmediata, sí. Pero vinimos porque Cristóbal ha llegado a la etapa de la mañana donde está lo suficientemente desestabilizado emocionalmente como para ser maleable.

Chris parpadeó.

—¿Ma… qué?

Cressida se acercó, tocando su tableta con una uña lacada.

—Antes de que vayas a irrumpir en una sala de ministros para exigir compensación a un rey que absolutamente ofrecería ‘saldar la deuda personalmente’, necesitamos discutir algo mucho más urgente.

Rowan se animó.

—¿Es sobre los medios? ¿Es sobre la postura? ¿Es sobre esa cosa que hizo con su collar escotado que casi causó un incidente diplomático?

Chris lo miró furioso.

—Fue SOLO UNA VEZ.

—Dos —corrigió Rowan suavemente—. Si tomas en cuenta el balcón.

Serathine los ignoró a ambos y colocó un montón de papeles elegantemente encuadernados en el escritorio de Chris, cada página nítida, anotada y aterradoramente organizada.

—Esto —dijo—, es tu primer expediente de etiqueta.

Chris lo miró como si fuera un peligro biológico.

—…¿Mi qué?

Cressida juntó sus manos.

—Tu expediente. Preparado conjuntamente por mí y Serathine. Cubre tu tono, tu postura, tu vocabulario público, tu número aceptable de pasos lejos del rey, cuánto tiempo puedes mantener contacto visual en entornos diplomáticos sin iniciar un rumor, y la nueva lista de cosas que nunca debes hacer de nuevo a menos que quieras que los nobles combustionen espontáneamente.

—¿Qué demonios aprendí en el último mes? —preguntó Chris como un hombre al borde de la locura.

—Lenguaje, querido —dijo Cressida mientras le daba palmaditas en la espalda—. Esos eran los fundamentos que todo noble conoce; ahora, como Alto Consorte, tienes otros protocolos que aprender.

Chris miró el expediente como si fuera un arma que alguien había envuelto cortésmente como regalo.

—¿Los fundamentos? —repitió, incrédulo—. ¿Te refieres a los fundamentos que he estado practicando durante un mes? Con tarjetas. Y cenas simuladas. Y debates simulados. ¿Y esos resúmenes de etiqueta de treinta páginas que ambas me hicieron memorizar antes de que me permitieran usar mi túnica en público?

Serathine inclinó la cabeza, con el más leve rastro de simpatía en su expresión, leve porque seguía siendo Serathine.

—Correcto. Has dominado el protocolo fundamental: saludos formales, jerarquías de asientos, el orden de tratamiento, etiqueta de aromas y las cuarenta variaciones aprobadas de una expresión neutral. Bien. Necesario. Esperado.

Cressida se acercó, tocando el expediente una vez con un dedo manicurado.

—Pero ser Alto Consorte requiere un conjunto de habilidades completamente diferente, querido. La etiqueta de la corte es meramente el esqueleto. Lo que aprenderás ahora es el músculo.

Rowan parpadeó ante eso.

—Eso suena ominoso.

—Lo es —dijo Cressida dulcemente—. Pero de una manera productiva.

Chris levantó la portada del expediente como si pudiera morderlo. La página del título estaba grabada en tinta dorada, nítida y aterradora.

Protocolo Avanzado de Consorte, Volumen Uno: Presencia, Precisión, Poder.

Su estómago se hundió.

—¿Volumen… uno?

Serathine asintió.

—Hay siete.

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