Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 201

Capítulo 201: Capítulo 201: Naturaleza

Rowan lo miró fijamente. A Chris. Al universo.

—…Pago —repitió lentamente, como si intentara confirmar que la realidad no se estaba colapsando sobre sí misma.

—Sí —dijo Chris, ya levantándose de su silla y sacudiéndose las mangas como si se estuviera preparando para una confrontación diplomática en lugar de un impulso alimentado por una crisis emocional—. Un estipendio. Un salario. Un paquete de compensación para consorte real. No me importa cómo lo llame, pero quiero uno.

La boca de Rowan se abrió. Se cerró. Se abrió de nuevo. —Chris… no necesitas dinero.

—Lo sé.

—Ni siquiera te gusta el dinero.

—Lo sé.

—Tienes un presupuesto para tu guardarropa más grande que una beca de investigación, un personal a tu servicio, comidas preparadas, una asignación para educación, un collar que vale más que el PIB de una pequeña nación y acceso sin restricciones a la bóveda del palacio.

Chris asintió con perfecta calma. —Aún así quiero un pago.

Rowan se pasó una mano por la cara. —¿Por qué?

La expresión de Chris se afiló en algo casi sereno, la tranquilidad que uno alcanza solo después de un colapso emocional completo. —Porque estabilicé una monarquía simplemente existiendo —dijo, ajustando su collar de diamantes con finalidad regia—. Merezco una compensación. Preferiblemente compensación monetaria. Me gusta el simbolismo.

Rowan lo miró sin parpadear durante cinco segundos completos. —Definitivamente eres amigo de Lucas —murmuró—. Ya no hay forma de negarlo.

Chris recogió su tableta y enderezó una pila de papeles que no tenía intención de leer. —Voy a preguntarle.

Logró dar tres pasos completos hacia la puerta.

Y eso fue todo lo que consiguió.

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La mano de Serathine aterrizó en su antebrazo con la tranquila autoridad de alguien que había entrenado monarcas, derribado jerarquías sociales y cargado con todo el sistema de etiqueta de una corte sobre sus hombros. —No, no lo harás —dijo, con voz calmada pero inamovible—. No así.

Cressida se movió para bloquear la puerta, postura elegante, sonrisa delgada como una navaja. —Chris, querido, definitivamente no puedes discutir sobre compensación en una cámara pública del consejo. Allí es donde se hacen los tratados, nacen los escándalos y los alfas pierden la capacidad de fingir ser dignos.

Chris las miró confundido. —¿Cuándo llegaron ustedes?

Cressida dobló sus manos delicadamente en su cintura. —Cuando te levantaste con asesinato en los ojos y dijiste que ibas a pedirle dinero al rey. Nos movimos rápido.

Serathine asintió una vez, imperturbable. —Fuimos informadas por el tono de voz de Rowan.

Rowan levantó una mano. —Yo no dije nada.

—No tenías que hacerlo —respondió Serathine—. Irradiabas la desesperación de un hombre viendo a un niño pequeño acercarse a un enchufe eléctrico.

Chris frunció el ceño. —No soy un niño pequeño.

—No —concordó Cressida, acercándose con una mirada lenta y evaluadora—, pero estás a punto de entrar en una sala de consejo y exigir pago a un alfa que, sin vergüenza alguna, ofrecería pagarte en…

—¡NO! —Chris interrumpió inmediatamente, con el rostro ardiendo—. No termines esa frase.

Serathine arqueó una ceja. —¿No lo dijo? Porque tu expresión sugiere que lo dijo.

—No lo hizo —murmuró Chris—. Pero lo haría.

Rowan asintió vigorosamente. —Absolutamente. Te pagaría en especie. Felizmente. Con orgullo. Con detalle.

Chris parecía personalmente traicionado por el universo. —Se suponía que esto era sobre justicia.

—Nunca lo es con los alfas dominantes —dijo Cressida con un suave suspiro—. Especialmente los enamorados. Creen que ofrecerse a sí mismos es una forma de moneda.

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—No lo es —espetó Chris.

—Para ellos sí —corrigió Serathine—. Y Dax en particular no sabe ser sutil. Si le pides algo en público, lo convertirá en una declaración.

Rowan levantó un dedo.

—Y entonces los ministros se desmayarán. Otra vez.

Chris se presionó ambas manos contra las sienes.

—Solo quiero que reconozca que mejoré los índices de aprobación.

—Él ya lo sabe —dijo Serathine, su voz adoptando la cadencia paciente de alguien a punto de arrastrar a un alto funcionario por ejercicios de etiqueta—. Ahora, teníamos algo de qué hablar primero.

Chris se congeló ante sus palabras, con las manos aún agarrando sus sienes, la sospecha deslizándose en su expresión como una tormenta de movimiento lento.

—…¿Qué quieres decir con primero?

La sonrisa de Cressida se ensanchó un grado imperceptible.

—Oh, Cristóbal. ¿No pensaste que vinimos desde el Ala Este solo para evitar que te avergonzaras frente al consejo, verdad?

Rowan emitió un pequeño sonido de traición.

—¿Esa no era su única razón?

Serathine le lanzó una mirada fría.

—Rowan, por favor. Manejaste la crisis inmediata, sí. Pero vinimos porque Cristóbal ha llegado a la etapa de la mañana donde está lo suficientemente desestabilizado emocionalmente como para ser maleable.

Chris parpadeó.

—¿Ma… qué?

Cressida se acercó, tocando su tableta con una uña lacada.

—Antes de que vayas a irrumpir en una sala de ministros para exigir compensación a un rey que absolutamente ofrecería ‘saldar la deuda personalmente’, necesitamos discutir algo mucho más urgente.

Rowan se animó.

—¿Es sobre los medios? ¿Es sobre la postura? ¿Es sobre esa cosa que hizo con su collar escotado que casi causó un incidente diplomático?

Chris lo miró furioso.

—Fue SOLO UNA VEZ.

—Dos —corrigió Rowan suavemente—. Si tomas en cuenta el balcón.

Serathine los ignoró a ambos y colocó un montón de papeles elegantemente encuadernados en el escritorio de Chris, cada página nítida, anotada y aterradoramente organizada.

—Esto —dijo—, es tu primer expediente de etiqueta.

Chris lo miró como si fuera un peligro biológico.

—…¿Mi qué?

Cressida juntó sus manos.

—Tu expediente. Preparado conjuntamente por mí y Serathine. Cubre tu tono, tu postura, tu vocabulario público, tu número aceptable de pasos lejos del rey, cuánto tiempo puedes mantener contacto visual en entornos diplomáticos sin iniciar un rumor, y la nueva lista de cosas que nunca debes hacer de nuevo a menos que quieras que los nobles combustionen espontáneamente.

—¿Qué demonios aprendí en el último mes? —preguntó Chris como un hombre al borde de la locura.

—Lenguaje, querido —dijo Cressida mientras le daba palmaditas en la espalda—. Esos eran los fundamentos que todo noble conoce; ahora, como Alto Consorte, tienes otros protocolos que aprender.

Chris miró el expediente como si fuera un arma que alguien había envuelto cortésmente como regalo.

—¿Los fundamentos? —repitió, incrédulo—. ¿Te refieres a los fundamentos que he estado practicando durante un mes? Con tarjetas. Y cenas simuladas. Y debates simulados. ¿Y esos resúmenes de etiqueta de treinta páginas que ambas me hicieron memorizar antes de que me permitieran usar mi túnica en público?

Serathine inclinó la cabeza, con el más leve rastro de simpatía en su expresión, leve porque seguía siendo Serathine.

—Correcto. Has dominado el protocolo fundamental: saludos formales, jerarquías de asientos, el orden de tratamiento, etiqueta de aromas y las cuarenta variaciones aprobadas de una expresión neutral. Bien. Necesario. Esperado.

Cressida se acercó, tocando el expediente una vez con un dedo manicurado.

—Pero ser Alto Consorte requiere un conjunto de habilidades completamente diferente, querido. La etiqueta de la corte es meramente el esqueleto. Lo que aprenderás ahora es el músculo.

Rowan parpadeó ante eso.

—Eso suena ominoso.

—Lo es —dijo Cressida dulcemente—. Pero de una manera productiva.

Chris levantó la portada del expediente como si pudiera morderlo. La página del título estaba grabada en tinta dorada, nítida y aterradora.

Protocolo Avanzado de Consorte, Volumen Uno: Presencia, Precisión, Poder.

Su estómago se hundió.

—¿Volumen… uno?

Serathine asintió.

—Hay siete.

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