Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 213

Capítulo 213: Capítulo 213: Inmediatamente

Chris miró fijamente a la pared como si le acabaran de entregar una profecía para la que, definitivamente, no se había ofrecido.

La voz de Andrew, firme y con la calma de un fiscal, atravesó el pánico creciente. —Cristóbal… respira. Te lo digo para que estés preparado, no para que te desplomes sobre la alfombra cara más cercana.

—Estoy a dos segundos de hacer exactamente eso —masculló Chris.

Cressida emitió un pequeño y orgulloso murmullo, como si desplomarse con gracia fuera la siguiente habilidad en la que podría instruirlo.

Chris la ignoró y se centró en el teléfono. —Vale. Así que ahora saben que soy un consorte. Saben que eres un Black. Y están oliendo una oportunidad.

—Huelen sangre —corrigió Andrew—. Pero son demasiado arrogantes para darse cuenta de que es la suya.

Chris parpadeó. —¿Eso es… casi reconfortante?

—Debería serlo —dijo Andrew—. Porque por primera vez en nuestras vidas, son ellos los que entran en una arena política que no pueden controlar. Tú eres un consorte real. Yo soy el heredero de los Blacks. Mia tiene a tres casas nobles listas para enseñarle los dientes a cualquiera que intente alguna estupidez.

Chris exhaló lentamente, la tensión desenredándose en pequeños y reacios hilos.

—Nunca se está preparado —dijo Andrew, sin acritud—. Por eso llamo.

Chris apoyó el hombro en el marco de la ventana, dejando que el frío cristal lo anclara. Cressida había dejado la taza de té por completo, observándolo con esa atención aguda, casi maternal, que fingía no tener.

—Chris —añadió Andrew, con más suavidad—, esto no es tan peligroso como cuando murieron nuestros padres. Sé por qué ocultaste tu género secundario, pero ahora, por una vez, no somos los que estamos abajo del todo.

La voz de Chris se redujo a un susurro ronco. —Aun así, se siente como si tuviera diecisiete otra vez, ¿sabes? Ellos, dando vueltas como buitres.

—Lo sé —dijo Andrew—. Pero no tienes diecisiete años. Eres un consorte coronado en todo menos en la ceremonia. Y tienes un alfa que declararía la guerra si alguien te mirara mal.

Chris echó un vistazo a la carpeta que tenía en las manos: la estúpida, pesada y meticulosamente preparada carpeta que Dax le había hecho y, a su pesar, se le escapó una risa. Cansada, pero real.

—Sí —murmuró—. Lo tengo.

—¿Y, Cristóbal? —añadió Andrew, en un tono seco pero cálido.

—¿Mmm?

—No te preocupes por los Maleks —dijo Andrew con parsimonia—. Están a punto de aprender que no eres tú quien necesita protección.

Los ojos de Cressida brillaron con una aprobación tan intensa que rayaba en la presunción.

Chris se frotó la cara de nuevo. —Andrew, voy a colgar antes de que me infles el ego lo suficiente como para que me asesinen.

—Bien. Ve a estudiar tu carpeta.

—Que te jodan.

—Yo también te quiero.

La llamada terminó.

Chris bajó el teléfono, con el corazón todavía un poco acelerado y el cerebro aún abrumado, pero más estable.

Cressida alzó su té a modo de saludo. —Bueno —dijo, sonriendo como un lobo—, esto va a ser divertido.

Chris gimió. —Por favor, no lo digas como si ya estuvieras planeando la distribución de los asientos.

—Absolutamente lo estoy haciendo.

—

Chris apenas tuvo tiempo de suspirar antes de que un suave golpe en la puerta rompiera el silencio. —Oh, no.

La puerta se abrió un segundo después sin esperar permiso, porque Killian nunca esperaba permiso cuando se trataba del consorte real, y el hombre entró con el paso tranquilo e imperturbable de alguien que ha sobrevivido a tres golpes de estado y un incendio en la cocina.

—Su Majestad solicita su presencia en la zona de conferencias del ala oeste —dijo Killian con fluidez. Su voz era tranquila, pero sus cejas tuvieron un tic minúsculo, el tic que significaba que ya lo sabía todo.

Chris entrecerró los ojos. —Killian… ¿has estado escuchando mi línea personal?

Killian no parpadeó. No se movió. Ni siquiera respiró de forma diferente.

—Consorte, su línea personal pasa por la seguridad del palacio —respondió con ese tono paciente que los adultos usan con los niños pequeños—. No la monitorizo. Simplemente recibo alertas automáticas cuando las conversaciones incluyen hostilidades políticas, amenazas familiares, picos emocionales notables o la palabra «tormenta de mierda» dicha más de tres veces.

Chris se le quedó mirando. —Yo no he dicho «tormenta de mierda».

—Lo pensó usted muy alto.

Cressida soltó una risita sofocada y encantada detrás de su taza de té.

Chris abrió la boca, la cerró y luego levantó la carpeta como un escudo. —Vale. Siguiente pregunta. ¿Lo sabe Dax? ¿Escuchó la llamada?

Killian juntó las manos a la espalda en su clásico gesto de «prepárese, consorte».

—Su Majestad ha sido informado.

Chris sintió que la sangre se le iba del rostro. —¿Informado cómo?

Killian hizo una pausa, solo por un instante, pero fue suficiente para confirmar el desastre.

—Killian —dijo Chris, con la voz subiendo de tono.

—…De inmediato.

Chris soltó un gritito. —¡¿Se lo dijiste de inmediato?!

—Fue prudente —respondió Killian con un leve suspiro—. Los Maleks están intentando… evaluar su nuevo estatus. Su Majestad prefiere adelantarse a cualquier intento de manipulación. O de contacto. O de respirar en su dirección general sin permiso.

Cressida masculló: —Ah. Así que estamos en una situación de «primero vuelco una mesa y luego el palacio entero».

Killian inclinó la cabeza. —Correcto.

Chris gimió, con la cara hundida en su carpeta. —¿Por qué el ala oeste? Ahí es donde se reúne con los generales.

—Sí —dijo Killian—. También es donde es menos probable que sus arrebatos de ira destruyan las estructuras de carga. El ala este tiene más cristal.

Cressida se animó. —¿Ves? Práctico.

—¿Está enfadado? —preguntó Chris, haciendo ya una mueca de dolor.

Killian lo sopesó como un hombre que elige entre dos venenos.

—Está… concentrado.

—Oh, mierda.

—Y caminando de un lado a otro —añadió Killian.

—Oh, mierda, no.

—Y afilando un abrecartas.

Chris se tapó la cara con una mano. —Killian…

—Es ceremonial. —Hizo una pausa—. En su mayor parte.

Cressida dejó su taza de té con el regocijo de una mujer que ve su drama favorito desarrollarse en directo. —Me encanta un hombre que se pone accesorios para la batalla.

Chris se apartó del marco de la ventana, con los hombros tensos. —Bien. Iré. Antes de que decida derribar él mismo las puertas del ala este.

—Eso sería desafortunado —murmuró Killian—. Acabo de repararlas del último incidente.

Chris se quedó helado. —¿Qué último incidente?

Killian se aclaró la garganta cortésmente. —El episodio del balcón con el Ministro Draven.

El alma de Chris abandonó su cuerpo por un segundo. —Killian, te juro…

Killian lo interrumpió con suavidad. —Su Majestad no está enfadado con usted, Consorte. Está… altamente motivado para abordar la situación.

Chris parpadeó. —¿Por mis parientes?

La expresión de Killian se suavizó solo una fracción, lo más cerca que Killian estaba nunca del afecto.

—No, Cristóbal. Porque alguien le ha causado angustia.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una mecha encendida.

Continuó, en un tono casi conversacional:

—Y el Rey de Saha no tolera eso. Nunca.

Cressida soltó una risa chispeante y encantada. —Esto va a ser delicioso.

Chris gimió mientras salía al pasillo y Killian le indicaba que lo siguiera. —Si rompe otra pared, Cressida, llamaré a Sahir y te haré asistir a la reunión sobre el presupuesto de reparaciones.

Cressida se limitó a sonreír con aire de suficiencia, como si la destrucción fuera un juego previo.

Killian abrió más la puerta.

—¿Vamos, Consorte? Su Majestad está… caminando de un lado a otro con determinación.

—Oh, genial —masculló Chris—. Está de ese humor.

Los labios de Killian se crisparon. —Así es. El humor en el que reorganiza el mundo político.

—Y los muebles —refunfuñó Chris.

—Y ocasionalmente las paredes —reconoció Killian.

Chris gimió. —Llévame con él antes de que decida anexionar la casa de la familia Malek.

Killian asintió una vez. —Como desee.

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