Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 229

Capítulo 229: Capítulo 229: Alerta máxima.

En todo el palacio, tres teléfonos vibraron a la vez.

Killian se quedó helado a medio paso en el pasillo superior, entrecerrando los ojos ante la intermitente alerta roja de prioridad en su pantalla. Rowan, apostado cerca de la escalera este, casi dejó caer la pila de informes de seguridad que tenía en las manos. Andrew Sink se detuvo por completo, murmurando algo que sonaba sospechosamente a una plegaria.

La alerta decía:

ALA REAL: CONFINAMIENTO INICIADO.

MOTIVO: EL REY ENTRA EN CELO. COMPAÑERO PRESENTE.

DURACIÓN ESTIMADA: 5-7 DÍAS.

PROTOCOLO: SELLADO COMPLETO, NIVEL IV.

Rowan se quedó mirándola durante dos largos segundos.

Luego masculló: —Joder…

Rowan soltó una sarta de maldiciones mientras desviaba la energía a las puertas automáticas del ala, observando cómo cada una se cerraba de golpe con un siseo metálico. Los guardias corrieron a sus puestos. Las cámaras de seguridad se bloquearon en un bucle restringido. El ala del palacio estaba oficialmente sellada.

Andrew le lanzó una mirada. —Concéntrate.

—Me estoy concentrando —espetó Rowan—. Me estoy concentrando en no imaginar lo que sea que esté pasando en esa cama ahora mismo.

—Deja de imaginarlo.

—¡Deja de imaginarlo tú!

Andrew gruñó por lo bajo e introdujo la anulación final. —Ala asegurada.

Rowan exhaló como si acabara de correr una maratón. —Esta vez no soy yo el que está de servicio con las cámaras. No después de lo del balcón.

La mandíbula de Andrew se tensó. —Bien. Porque no pienso volver a limpiar tu trauma psicológico.

Rowan lo fulminó con la mirada. —¡Fuiste tú quien sugirió la terapia!

—Necesitabas terapia.

—¡Necesitaba lejía para los ojos!

Andrew no se dignó a responder. Se giró hacia la sala de mando, con los hombros tensos y la expresión ya cambiando de la de un guardián sufrido a la de jefe de la seguridad real que tiene que gestionar un gobierno entero mientras su rey pierde la cabeza durante una semana.

—Ve —ordenó—. Asegúrate de que la patrulla interna sea redirigida. Nadie se acerca a menos de cincuenta metros de la suite real a menos que su placa diga que puede morir por ello.

Rowan saludó con firmeza. —Sí, señor. Y tampoco volveré a mirar a Chris a los ojos.

—Inteligente —masculló Andrew, marcando ya una línea secundaria.

—

Killian se dirigió directamente al ala administrativa como un hombre que camina hacia su propio funeral. No se molestó en llamar a la puerta del Primer Ministro, principalmente porque disfrutaba irritándolo, pero también porque el protocolo requería un contacto inmediato.

En el momento en que Killian entró, la pluma de Sahir dejó de moverse.

Muy lentamente. Como un depredador que olfatea una debilidad.

—¿Por qué —dijo Sahir sin levantar la vista—, estás en mi despacho fuera de horario? ¿Y por qué pareces un pollo que se ha escapado del carnicero?

Killian colocó su tableta en el escritorio con absoluta cortesía, lo que, entre ellos dos, era básicamente un acto de guerra.

—Se ha emitido una notificación real.

Sahir levantó la vista con una frialdad reservada solo para Killian.

—¿Y?

Killian tocó la pantalla. —Su Majestad ha entrado en celo.

Silencio.

Sahir parpadeó una vez. Dos. Luego se reclinó muy lentamente en su silla.

—…Celo —repitió, con la voz peligrosamente neutra—. ¿Tu rey? ¿El que puede controlar sus celos como el loco que es? ¿El que prometió avisarme con al menos una semana de antelación? ¿Ese rey?

—Sí.

Sahir se quedó mirando fijamente.

Killian le devolvió la mirada, perfectamente inexpresivo.

Sahir exhaló bruscamente. —¿Increíble. No pudo avisar a su propio Primer Ministro, pero te envió una notificación automática a ti?

La boca de Killian se torció en un tic. —Tengo un rango superior al tuyo en la jerarquía del palacio.

La mano de Sahir se cerró alrededor de su pluma de una manera que hizo que Killian se preguntara brevemente si debería retroceder.

—Killian —dijo Sahir con la voz de un abuelo agotado—, si dices una palabra más, haré personalmente que el palacio redacte una nueva jerarquía contigo en el último puesto.

Killian resistió el impulso de sonreír. —Quizás deberíamos pasar al detalle más urgente.

Sahir entrecerró los ojos. —¿Y cuál es?

—El Consorte Cristóbal —dijo Killian, carraspeando—, ha entrado en celo.

Sahir se quedó helado.

No un bloqueo normal por sorpresa o conmoción, no, un bloqueo político, del tipo que indicaba que alguien en el palacio estaba a punto de sufrir.

—…Cristóbal está en celo —dijo lentamente.

—Sí —respondió Killian.

—Y el rey no dio indicios de estar en su celo esta semana.

Killian carraspeó. —No en el momento de la alerta, no.

Una vena latió visiblemente en la sien de Sahir.

—Así que lo que me estás diciendo —dijo Sahir, con la voz peligrosamente tranquila—, es que el tratamiento de inducción del celo que Cristóbal ha estado siguiendo durante más de DOS MESES, después de casi DIEZ AÑOS de supresión total, finalmente ha hecho efecto…

Killian asintió.

—…¿y el rey reaccionó como un lobo salvaje al que le presentan un bufé aromático?

—…sí.

Sahir volvió a sentarse muy lentamente, como si las rodillas simplemente lo hubieran abandonado.

—Oh, dioses —susurró—. Es demasiado pronto. No estamos preparados.

Killian parpadeó. —¿Para qué?

Sahir golpeó el escritorio con ambas manos. —¡PARA NIÑOS, KILLIAN!

Killian se atragantó de verdad. —Señor…

—No me vengas con «señor», maldito guardián de cortinas glorificado. ¿Sabes lo que esto significa? —exigió Sahir, paseándose ahora detrás de su escritorio—. Que la inducción del celo funcione significa que Chris es fértil otra vez. Fértil significa que Dax perderá la última pizca de autocontrol que posee. Y eso significa…

Ambos hombres lo dijeron exactamente al mismo tiempo:

—NIÑOS.

Killian inhaló lentamente, como si se estuviera preparando mentalmente para el tamaño de la granada política que estaba a punto de soltar. —Herederos, señor.

Sahir se quedó quieto. La palabra resonó en su interior, se asentó en un lugar pesado de su pecho y luego floreció con una sacudida de comprensión que casi lo derribó de nuevo en su silla.

—Herederos —murmuró, con el tono cambiando de la incredulidad a algo peligrosamente cercano a la reverencia—. Herederos reales. No herederos teóricos. No herederos de «quizás el año que viene». Herederos de verdad, biológicos, registrados en el palacio.

Killian, siempre tan tranquilo, no pudo mantener la boca cerrada. —Siguen siendo teóricos hasta los análisis de confirmación. Bueno, le dejaré a usted lidiar con el parlamento y yo informaré a Mia y a Andrew Malek sobre el retraso en su agenda.

Killian salió del despacho de Sahir y cerró la puerta tras de sí justo cuando el Primer Ministro mascullaba algo que sonaba sospechosamente a: —Necesitamos tres alas de guardería, como mínimo.

Killian lo ignoró.

Un colapso político superado, dos Maleks por delante.

Caminó hasta el ala de invitados, llamó una vez, y la puerta fue abierta de un tirón por Mia, que parecía haber estado paseándose por la habitación esperando que ocurriera algo dramático.

Detrás de ella, Andrew estaba de pie con una postura perfecta y una taza de té que claramente no confiaba que fuera a sobrevivir los próximos dos minutos.

—Killian —dijo Mia, con los ojos como platos—. ¿Por qué pareces un mensajero de la fatalidad?

Killian entró. —Hay una… actualización necesaria con respecto a su agenda.

Andrew enarcó una ceja. —¿La cena de mañana pospuesta?

—No.

Mia entrecerró los ojos. —¿Un escándalo? ¿Es un escándalo? Suena a escándalo.

Killian juntó las manos a la espalda. —El Consorte Cristóbal no está disponible actualmente.

Mia se quedó helada.

Andrew tomó un lento sorbo de té. —¿No disponible cómo?

—Celo —dijo Killian simplemente.

Mia dejó escapar un grito ahogado, agudo y dramático, de esos para los que se entrenan los cantantes de ópera.

—¡¿CHRIS ESTÁ EN CELO?! —chilló, agarrando el brazo de Andrew con tanta fuerza que la taza traqueteó.

Andrew, para su eterno mérito, no se inmutó. Solo suspiró. —Era inevitable que sucediera.

—¡No HOY! —espetó Mia—. ¡No cuando no estoy preparada emocionalmente!

Andrew dejó la taza antes de que ella le arrancara el asa. —Mia, no es que tengas precisamente un historial estelar manteniendo tu propio celo a raya. No olvides por qué Chris conoció a Dax en primer lugar.

Mia se quedó helada.

Abrió la boca. La cerró. Luego la volvió a abrir con una pequeña y desdichada mueca.

—…Porque no controlé mi celo y él tuvo que ir a la boda de los Fitzgeralt como camarero en mi lugar —masculló, frotándose la cara—. Que es donde conoció al desastre militar de dos metros que ahora es su esposo.

—Correcto —dijo Andrew.

Mia resopló. —Bien. BIEN. Como sea. ¿Cuánto va a durar esto?

Killian consultó su tableta, suspiró como un hombre que se resigna a su destino y los miró.

—De cinco a siete días —dijo—. Posiblemente ocho, dependiendo de lo agresivamente que reaccione Su Majestad.

Mia hizo un ruido a medio camino entre un gemido y una tetera moribunda. —¿UNA SEMANA? DAX SE LO VA A COMER.

Andrew le dio un codazo en el hombro. —Eso no ayuda.

—No estoy intentando ayudar, Andrew, estoy intentando procesarlo —siseó ella.

Killian carraspeó de forma deliberada. —Mientras lo procesan, hay otro asunto.

Ambos hermanos se le quedaron mirando.

Killian volvió a tocar la pantalla. —Hasta que el ala real reabra, ustedes dos tendrán que vigilar a los Maleks no deseados.

El rostro de Andrew se volvió inexpresivo. —Por supuesto.

Mia levantó las manos al aire. —¡¿Por qué siempre hay Maleks no deseados?!

—Porque su familia lejana —dijo Killian con sequedad—, se reproduce como mapaches en un contenedor de basura.

Andrew emitió un murmullo de asentimiento.

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