Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 238

Capítulo 238: Capítulo 238: Arte Moderno y Dolor Mortal

Para cuando la obertura llegó a su primer crescendo caótico, Chris ya sentía que el alma intentaba salírsele del cuerpo.

La ópera era más movimiento que música, más neón que narrativa y contenía más gritos de los que cualquier producción culta debería incluir razonablemente. Los bailarines se deslizaban por el escenario como carillones de viento embrujados, mientras alguien en el foso de la orquesta no paraba de golpear una lámina de metal para crear un «efecto atmosférico».

Chris tomó otro sorbo lento de agua de limón.

Si esta noche tenía un salvavidas, era ese.

Dax se inclinó ligeramente hacia él sin perder la compostura. —¿Todavía estás bien?

Chris mantuvo la vista al frente. —Estoy sobrellevando el sufrimiento con dignidad.

—No tienes por qué sufrir —murmuró Dax, en un tono tan bajo que solo Chris pudo oírlo—. Solo di la palabra y nos vamos.

Chris se tensó ante la idea de ponerse de pie. Irse significaba caminar. Caminar significaba moverse. Moverse significaba un dolor que se extendía desde lugares que preferiría no reconocer en público.

—Estoy bien —susurró—. Soy un consorte sereno y culto sin absolutamente ninguna limitación física.

Dax enarcó una ceja, escéptico y divertido. —Estás agarrando el reposabrazos otra vez.

—Estoy participando en la tensión emocional de la escena —masculló Chris.

Otro artista se lanzó a un monólogo mientras estaba suspendido boca abajo. Chris sintió que su propia columna vertebral gemía en solidaridad.

Se movió con cuidado, tratando de aliviar la presión sin moverse realmente, la delicada estrategia de un hombre que fingía estar sereno mientras su cuerpo redactaba varias quejas formales.

Dax se dio cuenta.

Su mano se deslizó sutilmente entre sus asientos, y sus nudillos rozaron los de Chris en una silenciosa oferta de apoyo. Chris no la aceptó, eso habría requerido moverse, pero tampoco se apartó.

—Deberías apoyarte en mí —dijo Dax en voz baja—. Te ayudará.

Chris quería hacerlo. De verdad que quería.

Pero apoyarse implicaba cambiar su peso, lo que implicaba sus caderas, lo que implicaba un dolor que se negaba rotundamente a mostrar ante las cámaras. Las noticias nacionales no necesitaban imágenes del consorte haciendo una mueca de dolor como un octogenario después de una tormenta.

—Estoy bien —murmuró Chris, sentado tan quieto que prácticamente formaba parte de la tapicería.

La mirada de Dax se suavizó de una manera que hizo que Chris quisiera derretirse en el asiento o gritarle por ser demasiado amable. —Cristóbal, no tienes que demostrar nada.

—No lo hago —susurró Chris con tensión—. Solo estoy… estratégicamente inmóvil.

Un bailarín se arrojó por el escenario en lo que Chris sospechó que debía representar la caída de la democracia. El director, sentado varias filas más adelante, se giró con entusiasmo para ver la reacción de Dax.

Dax no tuvo ninguna.

Chris lo envidió profundamente.

Volvió a sorber su agua de limón. Le calmaba la garganta, le asentaba el estómago y le impedía ponerse de pie para protestar por el ataque vanguardista que se desarrollaba ante él.

—¿Cuánto más dura esto? —preguntó, moviendo apenas los labios.

Dax revisó el programa. —Dos horas.

Chris consideró la muerte como una alternativa.

Dax se acercó más. —Si te duele…

—Me duele, pero preferiría caer muerto antes de que las noticias se enteren de los estragos del celo —Chris suspiró—. Pídele a Killian los medicamentos.

La cabeza de Dax se inclinó casi imperceptiblemente hacia él. —No necesitas medicamentos para soportar una actuación, mi luna.

—No necesito los medicamentos para la ópera —masculló Chris—. Necesito los medicamentos para no salir de aquí caminando como si hubiera sobrevivido a un pequeño accidente de coche.

La mandíbula de Dax se tensó de una forma que le indicó a Chris que ahora estaba pensando en la lista exacta de lesiones que le había infligido durante el celo. Chris bebió rápidamente más agua de limón antes de que el rey decidiera caer en una espiral de remordimiento.

—Puedes pedírselos a Killian —dijo Dax en voz baja—. No te obligaré.

Chris hizo una mueca. —No puedo pedírselos yo. Me lanzará esa mirada.

—¿Qué mirada?

—La mirada de «estoy juzgando las decisiones de tu vida, pero a la vez respeto tu privacidad» —susurró Chris—. No puedo lidiar con esa mirada hoy.

Los labios de Dax se crisparon. Fue casi imperceptible, pero Chris lo sintió. Una calidez, una sombra de humor, escondida bajo toda esa compostura regia.

—Yo se los pediré —murmuró Dax—. Discretamente.

Chris exhaló aliviado, y luego hizo una mueca porque hasta respirar hondo hacía que sus costillas protestaran. —Gracias. Y, por favor, dile que no quiero los fuertes. Los fuertes me hacen sentir como si mi alma flotara tres centímetros por encima de mi cuerpo.

—No lo haré —dijo Dax, lo que en lenguaje de rey significaba «lo haré sin ninguna duda».

Chris le lanzó una mirada débil. —Dax.

—Mi luna.

—No me drogues delante de las cámaras.

—Jamás lo haría.

—Claro que lo harías.

Dax no lo negó. Lo cual era profundamente preocupante.

En el escenario, los artistas comenzaron una nueva secuencia que implicaba agitarse de forma interpretativa combinado con gritos operísticos. Chris miraba, no porque lo entendiera, sino porque cualquier otra cosa requería girar la cabeza, y girar la cabeza requería moverse, y moverse estaba actualmente fuera de discusión.

La parte baja de su espalda le palpitaba. Sus muslos protestaban por su continuo empleo. Sentía las caderas como si alguien le hubiera reemplazado las articulaciones con maquinaria mal lubricada.

Al menos su collar era lo suficientemente alto como para ocultar la evidencia de qué, exactamente, había causado el daño.

Tomó otro largo sorbo de agua de limón.

—Esto es culpa tuya —masculló.

—¿Cómo que es culpa mía? —preguntó Dax suavemente.

—Me hiciste caminar hoy.

—Tú insististe en caminar.

—Insisto en muchas cosas —dijo Chris, con la voz tensa—. No todas son sabias.

La mano de Dax volvió a rozar la suya, un ancla silenciosa escondida en la sombra entre sus asientos. —Apóyate, Cristóbal.

Chris vaciló.

Entonces, lentamente, muy lentamente, con el cuidadoso aplomo de un hombre que negocia los términos de la paz con sus propios músculos, se movió lo justo para que su hombro tocara el de Dax.

Dolió. Pero menos que todo lo demás.

Dax se quedó quieto, como si Chris le hubiera entregado algo frágil.

—¿Mejor? —preguntó el rey.

—No —susurró Chris con sinceridad—. Pero es tolerable.

Dax aceptó esa respuesta con un pequeño asentimiento.

—Dos horas —repitió Chris con un tono inexpresivo—. ¿Por qué dejas que estos directores se sientan creativos?

—Así se evita que organicen protestas —respondió Dax.

—Eso suena a soborno.

—Lo es.

Chris soltó una risa silenciosa.

La ópera continuó con furia, disonante, llena de neón y emocionalmente violenta de una manera que solo las producciones modernas se atrevían a intentar. Pero por primera vez esa noche, Chris se sintió un poco menos como si estuviera en caída libre a través de un sueño febril políticamente obligado.

—Puedo usar feromonas para calmarte —dijo Dax mientras enarcaba una ceja ante una parte especialmente extraña de la ópera.

—No, no es necesario; estás en el mismo estado que yo, solo que… eres mejor mentiroso.

Dax desvió la mirada del escenario hacia él, con un leve atisbo de diversión instalándose en sus ojos. —No estoy mintiendo.

—Sí que lo haces —dijo Chris, luchando contra el impulso de hundirse unos centímetros más en su asiento—. Caminabas con normalidad esta mañana, lo cual es sospechoso. Ningún hombre sobrevive a una semana como esa sin consecuencias.

—Tengo consecuencias —murmuró Dax—. Simplemente las estoy gestionando mejor.

—Eso —dijo Chris— es la definición de mentir.

Dax no discutió. Simplemente recolocó una rodilla, el ajuste sutil y medido de alguien que estaba claramente dolorido pero se negaba a reconocerlo en voz alta.

Chris le lanzó una mirada.

Dax le devolvió la misma mirada.

—Está bien —susurró Chris—. Somos un par de desastres.

—Desastres a juego —corrigió Dax.

—No lo hagas sonar romántico.

—Ya lo era.

Chris se terminó el resto del agua de limón antes de poder reaccionar a eso.

En el escenario, un artista envuelto en una tela resplandeciente comenzó a girar dolorosamente despacio en el aire, cantando algo que sonaba como una tesis académica leída al revés. El director en la primera fila se inclinó visiblemente hacia delante, con los ojos brillantes de orgullo.

Chris se acercó más a Dax. —¿Qué se supone que representa eso?

—La migración —respondió Dax sin dudar.

Chris entrecerró los ojos. —No lo sabes.

—No.

—Entonces, ¿por qué lo dices?

—Porque si le asigno un significado, sufro menos.

—Es justo.

Otro estruendo metálico resonó. Chris hizo una mueca a su pesar. La mano de Dax se crispó, pero la mantuvo entre los asientos, ofreciendo un apoyo silencioso sin llamar la atención.

—Sabes —murmuró Chris—, es muy posible que cometa un crimen diplomático antes de que esto termine.

—Te perdonaré.

—¿Y si provoco un incidente internacional?

—Te perdonaré dos veces.

Chris inclinó la cabeza lo justo para lanzarle una mirada cansada. —No puedes perdonar a alguien dos veces.

—Soy el rey. Puedo hacerlo.

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