Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 248

Capítulo 248: Capítulo 248: Historia vaga (Ganar – Ganar)

El despacho de Chris estaba silencioso, tal y como a él le gustaba.

La puerta estaba cerrada, el pasillo en silencio, y el único sonido era el suave zumbido de los sistemas del palacio y el leve tictac del reloj incrustado en la pared del fondo. Su portátil estaba abierto sobre el escritorio, la pantalla llena de un texto lo suficientemente denso como para exigir atención en lugar de una lectura superficial. Dax estaba ocupado en otro lugar con informes militares y reuniones complejas, del tipo que requería presencia de mando en lugar de delicadeza diplomática. No era el papel de Chris. Todavía no.

Con el tiempo, participaría en ellas. Pero no sin preparación o sin contexto.

Así que leía.

Dax de Saha. Cuarto príncipe.

No era hijo de la reina, sino de una consorte que nunca había buscado influencia ni competido por el favor real. Tras la muerte del anterior rey, ella se había marchado de Saha discretamente, había regresado a su tierra natal y se había vuelto a casar dentro del Imperio Alamina. Seguía viva y se mantenía activamente distante.

Chris se detuvo en ese punto más de lo necesario. Nunca había oído a Dax hablar de ella.

La muerte del anterior rey se había dictaminado como natural. Las notas al pie no estaban de acuerdo. Registros no concluyentes. Testigos desaparecidos. Una sucesión que se produjo demasiado rápido para ser tranquilizadora.

Lo que siguió fue peor.

Los tres príncipes mayores heredaron un reino que había prosperado bajo el rey anterior y su predecesor, y lo despojaron por completo con una eficiencia notable. Monopolios comerciales repartidos. Tesorería vaciada. Contratos militares inflados e inútiles. Hambruna en las regiones exteriores. Disturbios contenidos por la fuerza en lugar de con políticas.

Para cuando Dax actuó, Saha ya estaba fracturada.

No negoció. Los mató en el momento en que decidió involucrarse en la política.

Chris siguió leyendo con la mandíbula apretada, recorriendo el lenguaje seco y factual que intentaba, sin éxito, higienizarlo. Ejecuciones durante una rebelión abierta. Los leales fueron purgados, pero no del todo. Un trono tomado por la fuerza y luego mantenido sin disculpas.

Y luego… Quince años de reconstrucción. Rutas comerciales restablecidas. Finanzas auditadas. Reducción de los costes del ejército permanente sin debilitar las fronteras. Obras públicas. Renegociación de la deuda. Un reino rescatado del colapso por alguien que había aprendido, muy joven, que la piedad sin control era solo otra forma de perderlo todo.

Chris se reclinó, exhalando lentamente.

Dax no había sido criado para gobernar. Había sobrevivido hasta llegar a ello.

La pantalla se atenuó ligeramente cuando el sistema se suspendió. Chris pulsó el teclado para reactivarlo y sus ojos volvieron a la última línea del resumen.

Estado actual: Estable. Económicamente resiliente. Políticamente volátil.

Chris cerró el archivo oficial.

—Maldita sea —murmuró abriendo un navegador en su lugar—. Tienes todos los motivos para ser un engreído.

Chris se alejó del registro oficial y se adentró en el ruido.

Foros. Debates archivados. Artículos de opinión que nunca estuvieron destinados a perdurar, conservados solo porque alguien, en algún lugar, se había negado a dejar que el recuerdo se desvaneciera. El tono cambió de inmediato, volviéndose menos cauto, menos pulido y cargado de rabia, agotamiento y la intimidad que la historia oficial nunca permitía.

Se desplazó lentamente por la pantalla.

Una y otra vez, la misma corrección aparecía con diferentes palabras.

No era rey entonces.

Chris se detuvo, subió por la página y releyó.

La publicación era antigua, fechada en el primer año después de las purgas.

«La gente sigue llamándolo Rey, pero no lo es. No quiere aceptar la corona».

Las respuestas eran fragmentadas y contradictorias, pero llegaban a conclusiones extrañamente consistentes.

«Porque no confía en el Parlamento».

«Porque el trono está maldito».

«Porque sabe que intentarán matarlo en el momento en que lo haga».

Un hilo tras otro lo confirmaba. Durante cinco años, Dax había gobernado sin el título. Autoridad de emergencia. Consejos provisionales. Las actas de crisis se renovaban una y otra vez porque nadie más podía mantener la estructura unida el tiempo suficiente para que se formara algo permanente. Los ministerios fueron reconstruidos, las fronteras estabilizadas y la Tesorería fue arrastrada a la transparencia, todo sin la legitimidad de una corona que lo protegiera.

Luego vino el colapso financiero.

Chris sintió que se le tensaba la mandíbula al leer sobre ello, mientras la redacción pasaba de la opinión a la documentación. El Banco Central de Saha había intervenido con préstamos para la reconstrucción, reestructuración de la deuda y un respaldo internacional que podría haber evitado que el país se desangrara por completo. Pero los acuerdos finales requerían una única firma.

La firma y el sello de un rey.

Una cláusula arcaica, dejada por el padre de Dax, enterrada en los cimientos legales del Banco. La reliquia de un hombre que había conocido demasiado bien a sus hijos y había intentado, de la única manera que pudo, mantener lo poco que quedaba del reino fuera de sus manos. Los últimos recursos de Saha solo podían ser comprometidos por un monarca coronado.

Chris se reclinó lentamente, sintiendo el peso de todo aquello instalarse en su pecho.

Dax había aceptado la corona a los veinticinco años, no porque quisiera legitimidad, sino porque el país no podía sobrevivir sin ella.

El tono de los foros cambió a partir de ese momento, pasando de la especulación a una aceptación a regañadientes.

«Esperó a que los ministerios funcionaran».

«Hasta que las fronteras se mantuvieron firmes».

«Hasta que el país pudiera sobrevivir a que él se convirtiera en rey».

Una publicación permaneció en su pantalla más tiempo que las demás.

«Cinco años sin corona. Diez años con ella».

Chris se quedó mirando las palabras, dejando que los números se ordenaran correctamente en su cabeza.

Diez años como Rey.

No quince. No toda una vida de autoridad heredada. Una década superpuesta a cinco años de una reconstrucción tan brutal e ingrata que ya nadie discutía sobre la sangre derramada, solo sobre si el resultado había merecido la pena.

Otro hilo captó su atención, más discreto que el resto.

«Pudo habernos gobernado solo mediante el miedo», había escrito alguien. «Eso es lo que aterroriza a las viejas familias. No lo hizo».

Chris cerró el navegador lentamente.

—¿Qué estás haciendo? —la voz de Dax interrumpió el silencio del despacho.

Chris levantó la vista.

Dax estaba en el umbral de la puerta como si perteneciera a todas partes a la vez, vestido de manera informal, sin guardia, con una sencilla camiseta blanca que se ceñía ligeramente a sus hombros y unos pantalones deportivos oscuros que le caían sobre las caderas. Llevaba una toalla enrollada alrededor del cuello y, con una mano, se la pasaba por su cabello rubio hasta los hombros con movimientos distraídos, mientras el agua aún oscurecía la tela de su cuello.

Chris parpadeó una vez y luego se reclinó en su silla.

—Leyendo —dijo—. La versión de tu historia que no viene con sellos ni notas al pie.

Dax se detuvo a medio movimiento. Sus ojos se desviaron hacia el portátil y luego de vuelta a Chris. —Podrías haberme preguntado.

—Sí, pero entonces habría tenido que tolerar tu engreimiento. —Chris levantó las manos en una finta de rendición—. Merecido, no me malinterpretes, pero probablemente habrías pedido un pago.

—Te habría pedido un beso —dijo Dax, acortando la distancia entre ellos.

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