Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 255

Capítulo 255: Capítulo 255: Galas y nuevos enemigos (Ganar-ganar)

Adonis Malek no disfrutaba de las galas.

Las soportaba.

El Vizconde de Clearstone estaba sentado un poco apartado de los corrillos más densos de conversación, con una postura serena, un codo apoyado en el brazo tallado de su silla mientras observaba la sala a través del ámbar de su bebida. La plata veteaba su cabello en las sienes, pulcramente peinado. El corte de su traje era impecable, una contención de dinero viejo refinada hasta convertirla en algo más afilado. Parecía un hombre que había sobrevivido a varias versiones del poder y había aprendido cuáles merecían la pena reconocer.

La corte de Saha relucía a su alrededor con risas pulidas, miradas calculadas y alianzas ensayadas entre sorbos de champán. Importante, sí. Necesaria, quizá. Interesante, nunca.

Levantó la copa, inhaló una vez y la volvió a dejar sin tocarla.

—Vizconde Malek.

La voz de Adelaide transmitía la calidez de alguien que creía que la proximidad podía fabricar relevancia. Se había colocado con cuidado, con los ojos brillantes de intención al inclinar la cabeza.

—Lady Adelaide —respondió Adonis, cortés y vacío.

Ella sonrió, sin inmutarse. —Pensé que quizá apreciaría saber que he hablado brevemente con Cristóbal.

Eso captó su atención por un breve instante.

Adonis giró la cabeza lo justo para mirarla directamente. Su mirada de bronce evaluaba a la mujer con la que apenas quería hablar. —¿Ah, sí? —dijo él.

—Sí. Solo un momento. Estuvo… cortés. —Se inclinó un poco y bajó la voz—. Muy sereno.

Adonis emitió un murmullo, sin mostrarse impresionado. —Eso suele pasar cuando un rey está al alcance de la mano.

Adelaide vaciló, pero se recuperó. —Aun así, es extraño… Claude hizo todo lo que pudo para mantenernos alejados de sus hijos. Ese testamento fue lo único que nos impidió descubrir que su hijo mediano era un omega dominante.

—Si crees que un trozo de papel era suficiente para alejarme de lo que quería —dijo Adonis con suavidad, en un tono casi conversacional—, entonces no me conoces en absoluto.

Finalmente levantó la copa, tomó un sorbo medido y dejó que el sabor persistiera mientras sus ojos permanecían fijos en Adelaide, sopesándola a ella en lugar de las palabras que había ofrecido. —El testamento de Claude no protegió a sus hijos —continuó—. Solo pospuso verdades incómodas.

La sonrisa de Adelaide flaqueó, aunque intentó recuperarla rápidamente, enderezando la postura como si eso pudiera compensarlo.

—El chico se escondió —prosiguió Adonis, sin prisa—. De la familia. De la corte. Incluso de Andrew. —Se le escapó una risa sorda y sin humor—. Eso requiere más que miedo. Requiere disciplina. Una comprensión muy deliberada de cuándo ser visto y cuándo desaparecer.

Volvió a dejar la copa a un lado, intacta tras ese único sorbo, como si el ritual importara más que la propia bebida.

—Y ahora —añadió, con la mirada desviándose brevemente hacia el centro de la gala, donde Cristóbal se encontraba bajo una protección silenciosa pero inequívoca—, Andrew Black, ahora heredero moral de Milo, si no el que él planeó, ha ascendido a mi nivel en cuestión de meses. Un vizconde. Prácticamente de la noche a la mañana. —Sus labios se curvaron ligeramente—. Eso no sucede por accidente.

Adelaide siguió su mirada, con una expresión que se tensó a su pesar. —Cristóbal está… bien custodiado.

—Sí —convino Adonis, en voz baja—. Lo que me dice exactamente lo valioso que es.

Se reclinó ligeramente, con un brazo apoyado en la silla, con una postura relajada pero intencionada, como si tuviera todo el tiempo del mundo. —Claude pasó su vida ocultando a sus hijos del escrutinio. Andrew heredó influencia. Mia heredó encanto. —Sus ojos se entrecerraron lo justo para indicar concentración—. Cristóbal heredó poder de negociación.

Ella vaciló, escrutando su rostro. —No pareces impresionado.

—No lo estoy —dijo Adonis con calma—. Estar impresionado sugeriría sorpresa. Esto es simplemente una confirmación.

Adelaide respiró hondo con cuidado. —Si desearas hablar con él…

—No lo deseo —la interrumpió Adonis con delicadeza, no con rudeza, pero con firmeza—. Todavía no.

Entonces volvió a centrar su atención en ella, estudiándola con una precisión que dejaba claro que aquello también era una evaluación. —Si quiere mi interés, Lady Adelaide, repetir fragmentos de conversación no será suficiente. Cristóbal Malek es intocable bajo la protección de Dax, y todo el mundo en esta sala lo entiende.

Hizo una pausa, permitiendo que el peso de la sala se asentara a su alrededor: la música, las risas, la calma cuidadosamente orquestada.

—Pero la protección —añadió, en voz más baja— no es lo mismo que el aislamiento.

Adelaide tragó saliva, un sonido apenas audible.

—Si pretende ser útil —terminó Adonis—, tendrá que hacer algo más que observar. Tendrá que moverse con intención.

—¿Y si no puedo? —preguntó ella.

La expresión de Adonis permaneció inalterada, su atención ya se desviaba de nuevo hacia el tablero más grande. —Entonces esta conversación termina aquí.

Se reclinó, con la decisión tomada, mientras la gala seguía reluciendo a su alrededor, sin saber que Adonis Malek ya no observaba el espectáculo en sí.

Observaba los puntos de presión bajo la superficie, lo bastante paciente como para esperar la primera fractura.

—

La sensación llegó sin previo aviso.

No era miedo, exactamente, ni el filo agudo del peligro que Chris había aprendido a reconocer y catalogar. Era algo más sutil, una conciencia lenta y desagradable que le trepaba por la columna, la inconfundible sensación de ser observado.

Chris no se giró.

Mantuvo la postura relajada, los hombros sueltos, la expresión serena que la vida en la corte exigía, aun cuando su atención se agudizaba hacia dentro. La gala continuaba a su alrededor, con la música creciendo, las risas tintineando, las copas chocando, pero algo en el ambiente había cambiado, y él confiaba en ese instinto mucho más que en el espectáculo.

Rowan se dio cuenta antes de que Chris hablara.

El perímetro se estrechó de forma casi imperceptible, los guardias ajustando su distancia por centímetros, las líneas de visión reduciéndose sin llamar la atención. Rowan no merodeaba. Simplemente existía donde más se le necesitaba, con su presencia calibrada para señalar protección.

Dax solo se había alejado brevemente, arrastrado a una conversación por necesidad más que por elección, y Chris era muy consciente de esa ausencia. No porque se sintiera desprotegido, sino porque quienquiera que lo estuviera observando también se daría cuenta.

Al otro lado de la sala, Mia se tensó.

Chris lo captó por el rabillo del ojo, la forma en que su mirada se clavó en una figura familiar cerca del borde de la multitud, la agudeza que reemplazó su sonrisa social en un instante. Adelaide Malek.

Mia se inclinó, con voz baja. —¿Quieres que yo…?

—No —dijo Chris en voz baja, sin mirarla.

Ella hizo una pausa, claramente sorprendida.

—La veo —añadió, todavía tranquilo—. Y quiero ver qué hace.

Mia estudió su rostro, buscando vacilación, y luego exhaló por la nariz. —Estás disfrutando de esto.

—Siento curiosidad —corrigió Chris—. Hay una diferencia.

Su mirada se alzó por fin, barriendo la sala con deliberada despreocupación, y solo por una fracción de segundo, se permitió encontrar la dirección de esa atención.

Quienquiera que fuese, estaba observando con atención.

«Bien», pensó Chris. «Que lo hagan».

Rowan se acercó un poco más, lo justo para recordar a cualquiera que estuviera prestando atención que Chris no estaba solo. El mensaje era claro sin ser estridente.

Mia se reclinó, cruzando los brazos con holgura. —Los Maleks nunca se mueven sin un objetivo.

—Lo sé —dijo Chris en voz baja—. Por eso los estoy dejando.

Tomó un sorbo de su bebida, con un gesto pausado, y permitió que la más leve curva de una sonrisa asomara a sus labios.

«Que planeen», pensó.

A Killian no le gustaban las reuniones de personal.

Las toleraba cuando eran necesarias, las soportaba cuando se las ordenaban y le molestaban cuando no deberían haber sido requeridas en absoluto.

Este era uno de esos momentos.

El salón reservado para las reuniones informativas del personal de la casa estaba lleno, todos los rangos presentes, desde asistentes sénior hasta doncellas júnior, desde guardias asignados a rotaciones interiores hasta ayudantes que rara vez salían del ala administrativa. Estaban de pie en filas ordenadas, con la espalda recta y la mirada al frente, la viva imagen de la disciplina en gris oscuro y púrpura.

Debería haber sido suficiente.

Killian estaba al frente, con las manos entrelazadas a la espalda y una expresión serena que había hecho que departamentos enteros se reorganizaran sin mediar palabra. El manto púrpura de su cargo descansaba pesadamente sobre sus hombros, un recordatorio inequívoco de dónde empezaba y terminaba la autoridad en la casa real.

El rey y su consorte estaban ausentes en la gala.

Ese solo hecho hacía necesaria esta discusión.

Killian esperó a que el salón se calmara por completo antes de hablar.

—He recibido instrucciones —comenzó con voz neutra— de recordarles estándares que no deberían necesitar recordatorio.

Una oleada de inquietud recorrió la sala.

—Fueron entrenados para servir a la Corona —continuó Killian, con voz calmada—. No para observarla. No para comentarla. Y ciertamente no para narrarla.

Su mirada recorrió las filas, sin detenerse en ningún lugar, sin perderse nada.

—Su Majestad ha tenido que recordarme que el personal no debe hacer ninguna de esas cosas —prosiguió Killian, sin alzar ni suavizar la voz—. Lo cual es… sorprendente, considerando que estos son los principios más básicos que se enseñan a cualquiera que sirva a la Casa Real de Altera.

Hizo una pausa, inclinando la cabeza de forma inexpresiva, lo que provocó escalofríos en la espina dorsal del personal.

—¿Debería recordarles también —continuó con calma— que Su Majestad oye mejor que nadie en este reino? ¿Que las conversaciones que creen privadas no lo son, de hecho, en absoluto?

La inquietud en la sala se intensificó. Una doncella en la tercera fila bajó la mirada demasiado rápido. Killian se dio cuenta y entrecerró los ojos.

—Ha habido cotilleos —dijo—. Sobre el Rey. Sobre el Consorte. Sobre sus costumbres, sus movimientos y sus momentos juntos. —Su tono no cambió, lo que hizo que las palabras tuvieran un impacto mayor—. Solo eso ya merecería una corrección.

Dejó que el silencio se prolongara antes de añadir—: Pero lo que más me preocupa es la familiaridad.

Killian dio un paso medido hacia adelante.

—Algunos de ustedes han hablado del Consorte y del Jefe Rowan como si fueran conocidos —dijo—. Como si estar cerca del poder otorgara igualdad. Como si el servicio borrara el rango.

Su mirada se agudizó por fin.

—Rowan no es su colega —declaró Killian—. Es el Jefe de Seguridad del Consorte. Me rinde cuentas directamente a mí. Yo le rindo cuentas directamente a Su Majestad. —Una pausa—. No hay ambigüedad en esa cadena.

Nadie se movió.

—No son amigos —continuó Killian—. No son confidentes. No son observadores de la intimidad, el afecto o la vida privada. —Sus ojos recorrieron de nuevo la sala—. Son personal.

Se enderezó por completo.

—Si oigo otra discusión sobre la relación de Su Majestad —dijo con voz neutra—, o sobre el comportamiento del Consorte, o sobre significados imaginarios tras su presencia juntos, el individuo responsable será despedido inmediatamente.

Killian tenía más trabajo que nunca y esperaba una sola cosa de su personal: que hicieran su trabajo.

—Pero, mayordomo… —continuó la doncella, envalentonada por el silencio, en un tono a medio camino entre la defensa y una familiaridad fuera de lugar—. Es imposible no hablar cuando suceden cosas extrañas. Y el Consorte Cristóbal…

Killian se giró entonces.

Su mirada la encontró sin esfuerzo, clavándola en el sitio con la atención de un hombre que hacía que la gente se olvidara de cómo respirar. Estaba en la tercera fila, con las manos entrelazadas con demasiada fuerza delante de su delantal, la barbilla alzada con la frágil confianza de quien ha confundido el acceso rutinario con la relevancia.

—Continúe —dijo Killian con calma.

Ella tragó saliva. —Anoche, me asignaron la limpieza del apartamento del guardarropa. El suelo. —Se le escapó una risa nerviosa—. Estaba… bueno. Estaba claro lo que había ocurrido allí. Todo el mundo sabe que el Rey y el Consorte…

—Eso será suficiente —dijo Killian.

La doncella titubeó, dándose cuenta demasiado tarde de que había cruzado la línea de la explicación a la confesión. —Solo quería decir… la gente habla. El Consorte oye cosas. Si él no quisiera…

Killian dio un paso adelante.

—Le asignaron limpiar —dijo, pronunciando cada palabra como si estuviera hablando con un niño especialmente lento—. No inferir ni especular. Y desde luego, no discutir.

Ella abrió la boca de nuevo.

Killian levantó una mano. Ella se detuvo.

—Acaba de demostrar —continuó con voz neutra— por qué exactamente era necesaria esta reunión. —Su mirada no se apartó del rostro de ella—. También ha demostrado por qué Su Majestad tenía razón en estar preocupado.

Ahora, la sala estaba en completo silencio.

—Usted cree —prosiguió Killian— que por haber limpiado un suelo, tiene derecho a un contexto. Que por haber reconocido la intimidad, se le permite narrarla. —Una pausa—. No es así.

Su rostro perdió todo el color.

—El apartamento del guardarropa es una residencia privada —dijo Killian—. Lo que allí ocurre no es «extraño». No es un espectáculo. No es de su incumbencia. El ala privada es el hogar del rey y su consorte.

Giró la cabeza ligeramente, dirigiéndose a la sala sin perderla de vista por completo. —Que esto quede claro para todos los presentes. Limpiar la evidencia de la intimidad no es una invitación a discutirla. Es la prueba de que se confió en su silencio.

Volvió a mirarla.

—Ha fallado.

La palabra resonó suavemente.

—Queda despedida del servicio con efecto inmediato —dijo Killian—. Deberá entregar su insignia antes de abandonar este salón. Seguridad la escoltará para recoger sus efectos personales.

Se le cortó la respiración. —Mayordomo, por favor…

—No —replicó Killian.

Los guardias ya se estaban acercando a ella.

Killian no la vio marcharse.

En su lugar, se encaró al resto del personal, con la decepción posándose, fría e inconfundible, sobre sus facciones.

—Esto —dijo en voz baja— es lo que sucede cuando confunden la cercanía con el permiso.

Dejó que el silencio se prolongara, asegurándose de que la lección se grabara adecuadamente.

—El Rey no estaba siendo cauto —añadió Killian—. Estaba siendo meticuloso. Sabía que si tan solo uno de ustedes se sentía con derecho a hablar, el Consorte lo oiría.

Una pausa.

—Sospecho —agregó, con voz mesurada— que ya lo hizo. Y eligió no avergonzarlos públicamente.

Eso impactó más que cualquier reprimenda.

—No confundan la contención con la ignorancia —dijo Killian—. Y no confundan la piedad con la tolerancia.

Se enderezó, y el manto se asentó sobre sus hombros con una silenciosa firmeza.

—El resto del personal se someterá a un reentrenamiento sobre el protocolo fundamental —continuó—. Discreción. Jerarquía. Silencio. —Su mirada se endureció—. Si ocurre otro desliz, no habrá discusión. Serán apartados del servicio inmediatamente.

Nadie se movió. Nadie se atrevió a hablar.

—Este palacio no es un mercado de rumores —concluyó Killian—. Es un hogar. Y lo tratarán como tal.

Dejó que su mirada se detuviera un momento más, asegurándose de que la comprensión fuera total.

—Pueden retirarse.

El salón se vació en perfecto orden.

A solas, Killian exhaló lentamente, con la mandíbula tensa.

Dax no había sido excesivo.

Había tenido razón.

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