Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 259

Capítulo 259: Capítulo 259: La pregunta detrás de la pregunta

Ethan había esperado que el despacho del Gran Duque le resultara intimidante.

No había esperado que se sintiera… silencioso; un silencio que de repente le hizo consciente de su propia respiración. La habitación era espaciosa sin ser ostentosa, el mobiliario elegido con un tacto que sugería que la persona que lo usaba no necesitaba recordatorios de su propia importancia. La luz entraba por altos ventanales en lugar de candelabros. Nada brillaba. Nada intentaba impresionar.

De alguna manera, eso empeoró aún más el humor de Ethan.

Trevor Fitzgeralt se levantó de detrás del escritorio cuando hicieron pasar a Ethan, y este se enderezó un poco sin querer. El hombre tenía exactamente el aspecto que Ethan imaginaba que debía tener un Gran Duque: sereno, indescifrable y con esa calma que proviene de estar muy acostumbrado a que le escuchen.

—Señor Miller —dijo Fitzgeralt, con voz neutra—. Gracias por venir.

Ethan asintió brevemente. —No parecía que tuviera mucha elección.

Para su sorpresa, Fitzgeralt no se erizó. En cambio, una leve sonrisa tiró de la comisura de sus labios.

—No —dijo simplemente—. No la tenía.

Esa honestidad ayudó, un poco.

—Por favor —añadió el Gran Duque, señalando la silla frente al escritorio—. Siéntese.

Ethan lo hizo, entrelazando las manos como hacía en las reuniones cuando no quería que le temblaran. Se sentía como si esperara un veredicto que aún no comprendía.

—No le retendré mucho tiempo —dijo Fitzgeralt, recostándose en su asiento—. Solo necesito que me diga lo que vio.

Eso, al menos, era territorio conocido.

—Usted fue quien encontró el apartamento de Cristóbal —continuó Fitzgeralt—. Aparte de los daños en el interior, ¿notó algo inusual? Gente alrededor del edificio. Vehículos. Señales de que hubieran forzado la entrada.

Ethan negó lentamente con la cabeza. —No. Y eso es lo que me molestó. —Dudó y luego continuó—. Por fuera, todo parecía normal. La puerta no estaba rota. Las cámaras funcionaban. Los vecinos no parecían alterados.

—Así que quienquiera que lo hiciera sabía lo que hacía —dijo Fitzgeralt en voz baja.

—Sí —respondió Ethan—. Y sabía lo que buscaba.

El Gran Duque asintió, como si eso confirmara algo que ya sospechaba.

Entonces preguntó, casi con indiferencia: —¿Después de que Cristóbal se fuera a Saha, alguien de la Iglesia se puso en contacto con usted?

Ethan parpadeó; sus pestañas doradas temblaban. —¿La… Iglesia?

—Cualquier miembro del clero —aclaró Fitzgeralt—. Cualquier representante. Cualquiera que se presentara con el pretexto de estar preocupado.

—No —dijo Ethan de inmediato, la confusión superando a la cautela—. Ninguno de los dos tenía nada que ver con la Iglesia. Nunca. Ni en lo personal, ni en lo profesional. Chris los evitaba siempre que podía. —Hizo una pausa—. Y yo también.

Esa respuesta pareció importar más de lo que a Ethan le hubiera gustado.

Fitzgeralt lo estudió por un momento, silencioso, pensativo. Ethan resistió el impulso de llenar el vacío con una explicación nerviosa.

—Ya veo —dijo finalmente el Gran Duque.

Ethan frunció el ceño. —¿Debería preocuparme que me pregunte eso?

Fitzgeralt lo miró a los ojos; aquellos malditos ojos púrpuras eran desconcertantes. —No. Debería alegrarse de que lo haga.

Eso no hizo que Ethan se sintiera mejor. Si acaso, confirmó su inquietud.

—¿Estoy… en peligro? —preguntó Ethan, sin rodeos. Hacía mucho tiempo que había aprendido que andarse con rodeos al hacer preguntas solo era una pérdida de tiempo. Era amigo de alguien importante en todos los sentidos. Puede que Chris aún no tuviera una boda formal, pero todo el mundo sabía que era solo cuestión de tiempo. Cristóbal se convertiría en la Reina de Saha.

—No —dijo Fitzgeralt de inmediato—. No mientras siga haciendo exactamente lo que ha estado haciendo.

—¿Y eso es? —inquirió Ethan, ladeando la cabeza, mientras su pelo rubio le caía sobre la frente.

—Prestar atención —respondió el Gran Duque—. Y decir la verdad.

Ethan asintió lentamente. —Puedo hacer eso.

—Lo sé —dijo Fitzgeralt, poniéndose de pie—. Le alojarán en un lugar seguro, cerca de su lugar de trabajo. Su rutina se mantendrá intacta tanto como sea posible.

Rutina. Ethan casi se rio de eso.

Mientras lo escoltaban de vuelta hacia la puerta, un único pensamiento no dejaba de dar vueltas en su mente, pesado e inquietante.

Si la Iglesia importaba lo suficiente como para que le preguntaran por ella…

Entonces, lo que fuera que le hubiera pasado a Chris no había empezado con la corona.

Y, definitivamente, no había terminado en ese apartamento.

—

Unos días después, Ethan estaba de pie, con el polvo y la grava hasta los tobillos y el casco bajo el brazo, escuchando al jefe de obra explicar, de nuevo, por qué el programa de mantenimiento debía retrasarse otra semana.

La presa se cernía tras ellos, su hormigón marcado por décadas de presión del agua y del clima, el tipo de estructura que exigía respeto, creyeras o no en el simbolismo. Ethan lo prefería así: tensión medible, desgaste visible y problemas que podías señalar y solucionar si eras lo bastante paciente.

—Esta sección de aquí —dijo el jefe de obra, tocando una tableta con un dedo grueso—, necesitaremos reforzarla antes de tocar las compuertas del aliviadero. De lo contrario, nos arriesgamos a…

—Microfracturas a lo largo de la cara sur —terminó Ethan automáticamente, con la mirada siguiendo la línea de hormigón—. Sí. Las vi en el último escaneo. Tendremos que apuntalarlo primero o solo estaremos buscando problemas.

El hombre asintió, aliviado. —Bien. Me alegro de que estemos de acuerdo.

Lo estaban. Esa parte de la vida de Ethan todavía tenía sentido.

Estaba a punto de sugerir una redistribución de carga revisada cuando uno de los obreros se acercó trotando, con el casco torcido y una expresión incierta, como la de quien no sabe muy bien cómo decir algo.

—Eh… ¿Ingeniero Miller? —dijo el hombre—. Siento interrumpir.

Ethan se giró. —¿Qué pasa?

—Hay… alguien aquí que pregunta por usted.

El jefe de obra frunció el ceño. —¿Un inspector?

El obrero negó con la cabeza. —No, señor. Dice que es… —vaciló, mirando hacia las oficinas temporales al borde de la obra—. Un sacerdote.

La palabra sonó mal.

Ethan lo sintió de inmediato, la forma en que su estómago se contrajo antes de que su cerebro lo asimilara, un eco tardío de la tranquila pregunta de Trevor Fitzgeralt días antes.

«¿Alguien de la Iglesia se puso en contacto con usted?»

—No —dijo Ethan automáticamente, y luego se detuvo. Se frotó la nuca con una mano—. ¿Dónde está?

—Junto a la caseta de administración —respondió el obrero—. No ha intentado entrar en la obra. Solo… está esperando.

Eso, de alguna manera, lo empeoró.

Ethan exhaló lentamente y le entregó su casco al jefe de obra. —Déme cinco minutos.

El hombre le estudió el rostro. —¿Quiere que yo…?

—No —dijo Ethan, más bruscamente de lo que pretendía. Suavizó el tono—. Está bien. Yo me encargo.

Caminó sobre la tierra apisonada hacia las casetas, con el crujido de sus botas y la mente ya dando vueltas a posibilidades que no le gustaban. Chris no había sido religioso. Ninguno de los dos lo era. Ni bautizos, ni templos, ni bendiciones sobre planos o cimientos.

«Entonces, ¿por qué ahora?»

El sacerdote estaba de pie justo fuera de la sombra de la caseta, con las manos pulcramente cruzadas por delante y la túnica limpia a pesar del polvo y el calor. Parecía fuera de lugar sin parecer incómodo, con una postura relajada y una mirada serena. Era mayor de lo que Ethan había esperado, con el pelo veteado de gris y una expresión apacible que parecía ensayada.

Cuando Ethan se acercó, el hombre inclinó la cabeza cortésmente.

—Señor Miller —dijo—. Gracias por aceptar verme.

Ethan se detuvo a unos metros. —Usted me buscaba.

—Sí —respondió el sacerdote con amabilidad—. Esperaba que pudiéramos hablar. En privado.

Ethan se cruzó de brazos, más a la defensiva de lo que pretendía. —¿Sobre qué?

Los ojos del sacerdote se desviaron brevemente hacia la presa y luego volvieron a Ethan. —Sobre su amigo —dijo—. Cristóbal.

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