Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 312

Capítulo 312: Capítulo 312: Antes de la boda

Los pasillos estaban en silencio para cuando Dax regresó al ala privada, y el palacio se sumía en esa quietud profunda y suntuosa que solo llegaba después de la medianoche. Los últimos informes habían sido firmados, las últimas llamadas terminadas y las últimas decisiones pospuestas para el día siguiente. Por una vez en el último mes, no había nada urgente que reclamara su atención.

En la entrada de su suite, el tigre blanco yacía estirado en el umbral como un centinela viviente, con su enorme cuerpo enroscado lo justo para caber, la cola pegada a él y la cabeza apoyada en las patas. Alzó la vista cuando Dax se acercó, con su mirada violeta, serena y alerta, y el grave rugido en su pecho fue más un saludo que una advertencia.

—Todavía de guardia —murmuró Dax, inclinándose ligeramente.

Extendió la mano y sus dedos rozaron el pelaje grueso e increíblemente suave que había entre las orejas del animal. El tigre se inclinó de inmediato hacia la caricia, complacido, y un ronroneo silencioso vibró bajo la palma de Dax. Objetivamente, era un superdepredador del tamaño de un coche pequeño. En la práctica, era un guardián devoto que prefería los umbrales, el calor y el consuelo de una presencia familiar.

—Bien —dijo Dax en voz baja—. Duerme.

El tigre volvió a acomodarse, satisfecho, con los ojos entrecerrados pero sin perder del todo la consciencia.

Dax lo pasó por encima con cuidado y entró en el dormitorio.

Las luces estaban bajas, las cortinas corridas y la ciudad al otro lado se reducía a un resplandor lejano y al silencio. La habitación olía ligeramente a té, a sábanas limpias y a algo inconfundiblemente Cristóbal. La cama estaba ocupada de la manera menos digna posible.

Chris se había quedado dormido hecho un enredo.

Tenía un brazo lanzado por encima de la cabeza y el otro enroscado alrededor de una almohada que claramente había robado en sueños. Su pelo era un desastre contra las sábanas, con rizos que se escapaban en todas direcciones. La manta estaba enroscada en sus piernas como si hubiera luchado contra ella y perdido. La elegante compostura que mantenía durante todo el día estaba completamente ausente; aquí estaba desprotegido, despreocupado y con una suavidad que nunca permitía que el mundo viera.

Dax se detuvo en el umbral, simplemente observando.

Había algo silenciosamente tranquilizador en esa imagen. Ni corte, ni peligro, ni política. Solo el hombre que amaba, dormido, respirando lenta y uniformemente, completamente a salvo.

Se acercó más, con cuidado de no despertarlo, y se sentó en el borde de la cama. Una de sus grandes manos le apartó con suavidad un rizo de la frente. Chris se movió en sueños, emitiendo un pequeño sonido, pero no se despertó. Solo se acurrucó un poco más cerca del calor, confiando instintivamente.

La expresión de Dax se suavizó.

—Parece que has sobrevivido al día de hoy —murmuró para sus adentros.

Apenas había terminado Dax de pensar eso cuando la mano de Chris se movió.

Fue un movimiento lento y sin foco, la forma en que el cuerpo busca lo que conoce antes de que la mente despierte del todo. Sus dedos encontraron primero la tela y luego la línea firme del collar de Dax debajo de ella, enroscándose allí. Tiró una vez.

Dax se quedó helado, profundamente divertido.

Chris se acercó más, con los ojos aún cerrados y las pestañas reposando en sus mejillas, pero su agarre se tensó ligeramente, atrayendo a Dax hacia abajo. No había urgencia en ello, ni intención consciente, solo el simple instinto desprotegido del sueño y la familiaridad.

Dax cedió.

Se inclinó sin oponer resistencia, dejándose guiar, y su gran cuerpo se dobló con facilidad. Sus frentes se rozaron, sus alientos se mezclaron y entonces los labios de Chris encontraron los suyos en un beso suave y desenfocado. Un contacto cálido y confiado, como si el cuerpo confirmara lo que el corazón ya sabía.

Dax permaneció quieto, dejando que sucediera, permitiendo que Chris marcara la distancia y el ritmo. Una mano se posó con ligereza en el borde de la almohada cerca de su cabeza, próxima, mientras la otra permanecía en su pelo.

Tras un instante, Chris suspiró contra su boca y se relajó, y la tensión en sus dedos disminuyó. Su mano se deslizó del collar de Dax y volvió a caer sobre la almohada, y su respiración se normalizó de nuevo mientras el sueño lo reclamaba.

Dax se demoró un segundo más, lo bastante cerca para sentir su calor, lo bastante cerca para estar seguro.

Entonces le dio un beso silencioso en la frente y susurró, tan bajo que apenas perturbó el aire: —Estoy aquí.

Chris no se despertó.

Pero se movió, solo un poco, acomodándose más cerca, como si lo hubiera oído.

—

El alba aún no se había decidido a existir del todo, y Cristóbal tampoco.

Estaba de pie en el centro del vestidor, envuelto en seda, oro y demasiadas opiniones, con los ojos entrecerrados y el cerebro funcionando a medio camino entre el instinto y la pura terquedad. La túnica, la túnica, colgaba de él como una promesa y una amenaza, con su profundo escote que no pedía disculpas y sus bordados capturando la tenue luz de las lámparas en suaves y peligrosos destellos. Las joyas en su garganta pesaban de esa forma que significaba «importante», y su pelo había sido peinado en un orden elegante por manos que no aceptaban un no por respuesta.

Serathine lo rodeaba como un general inspeccionando un campo de batalla. Cressida revoloteaba cerca del espejo, ajustando un pliegue de tela que no necesitaba en absoluto ningún ajuste. Mia permanecía cerca, esforzándose mucho por ser útil y consiguiéndolo la mayor parte del tiempo al entregar las cosas que le pedían. Y Heather…

Heather estaba vibrando.

—Creo que es perfecto —anunció por quinta vez en diez minutos, con los ojos brillantes—. Parece que está a punto de adentrarse en una leyenda.

Cristóbal parpadeó lentamente ante su reflejo y luego hacia las cuatro mujeres que lo rodeaban. —Estoy a punto de adentrarme en un café —dijo con voz ronca—. ¿Alguna de vosotras tiene café?

—En absoluto —replicó Cressida al instante—. La cafeína antes de una ceremonia es un desastre en potencia.

—Todo lo de hoy es un desastre en potencia —murmuró Cristóbal—. Solo es cuestión de organizarlo.

Serathine le sonrió con una aterradora ternura. —Lo estás haciendo de maravilla, Chris. Quédate quieto.

—Estoy quieto —protestó débilmente, justo cuando ella le ajustaba la caída de la manga por un milímetro.

Mia se inclinó, estudiándolo con una suave admiración. —Pareces… irreal.

Heather asintió enérgicamente. —Como un santo que podría arruinar imperios.

Cristóbal cerró los ojos un segundo. —Por favor, no digas eso donde el palacio pueda oírte.

Cressida retrocedió para admirar la imagen completa, con los labios curvados en señal de satisfacción. —Oh, Dax va a perder toda la compostura que le queda.

—Bien —dijo Heather, alegremente—. Debería sufrir un poco. Es romántico.

Cristóbal emitió un sonido leve y exhausto. —Sufrirá él. Sufrirán los muebles. Sufrirá el estado.

Serathine finalmente se colocó frente a él y le levantó la barbilla con delicadeza para que no tuviera más remedio que mirarla a los ojos. Su expresión se suavizó. —Estás listo. Eres hermoso. Y no estás solo en esto.

Por un momento, la habitación se quedó en silencio.

Entonces Heather susurró, muy sinceramente: —Sigo enfadada porque no me dejas tirar flores.

A Cristóbal le tembló la comisura de los labios a su pesar. —Tendrás otras oportunidades para sembrar el caos, te lo prometo.

Ella sonrió de oreja a oreja.

En algún lugar más allá de los muros, el palacio estaba despertando, el mundo se estaba reorganizando en torno a una ceremonia que uniría dos fuerzas. Y en medio de todo, envuelto en seda blanca, oro y demasiadas expectativas, Cristóbal permanecía de pie, aturdido pero firme, dejándose sostener por manos que se preocupaban por él.

—Que alguien —dijo en voz baja—, por favor, me recuerde que respire.

Mia le tomó la mano. —Lo haremos.

La antecámara contigua al salón ceremonial estaba en silencio, impregnada de los cuidadosos movimientos de los asistentes, el suave susurro de las telas y el eco lejano de unas campanas que se probaban una y otra vez.

Dax estaba de pie junto al alto espejo, ya vestido.

El marfil y el oro de su levita formal captaban la luz como si estuviera tallada a la medida de su cuerpo, con bordados que trazaban fuerza y linaje a lo largo de sus hombros y por su pecho. El corte realzaba su altura, su complexión y la calma imposible de un hombre que había lucido coronas y armaduras con la misma naturalidad. Solo el manto era diferente: negro y dorado, pesado con los símbolos de Saha, y colgaba de un brazo como un recordatorio de lo que él era más allá de los votos de ese día.

Killian daba vueltas a su alrededor con la ansiedad concentrada de un hombre que había supervisado dispositivos de seguridad, cenas de Estado e intentos de asesinato, y que había encontrado todo aquello menos estresante que una boda.

Ajustó la caída del manto una vez. Luego otra. Después, alisó una arruga invisible en el hombro de Dax, retrocedió, frunció el ceño y se acercó para realinear un broche de oro que, de hecho, no se había movido.

—Killian —dijo Dax con suavidad, observándolo en el espejo—, si lo ajustas otra vez, le va a dar un complejo.

—Estoy garantizando la integridad estructural —respondió Killian, completamente serio—. Esta tela representa la soberanía de la corona y la continuidad del Estado. Debe caer correctamente.

Andrew, apoyado en la pared con las manos en los bolsillos, observaba la escena con diversión socarrona. —Pareces una evaluación de amenazas muy cara.

Killian lo ignoró.

Sahir se mantenía un poco apartado, con las manos entrelazadas a la espalda y los ojos fijos en Dax con una expresión demasiado tierna para un hombre que una vez había dirigido operaciones de inteligencia en dos continentes. Había orgullo en su mirada y algo peligrosamente cercano a las lágrimas.

Andrew se dio cuenta.

—Te das cuenta —dijo con ligereza, porque nunca manejaba los momentos emotivos de otra manera—, de que ya están casados. Sobre el papel, al menos. Esta es solo la versión televisada y aprobada por la constitución.

Sahir ni siquiera lo miró.

—Hoy —dijo en voz baja— es cuando el mundo reconoce lo que ya era verdad.

Andrew abrió la boca y volvió a cerrarla, retirándose sabiamente de ese campo de batalla.

Se movió, inquieto. —Todavía no entiendo por qué estoy atrapado de tu lado y no con Chris. Es mi hermano. Estadísticamente, es más probable que necesite apoyo emocional. O que le prenda fuego a algo por accidente.

—Estás aquí —respondió Dax con calma— porque esta es la tradición en Saha y porque alguien tiene que sufrir conmigo. Yo también quiero ver a mi esposo.

Andrew bufó suavemente. —¿Sufrir? Pareces a punto de entrar en una pintura renacentista y dejar en bancarrota personalmente a media industria de la moda. Esto no es sufrir.

—Lo es —replicó Dax al instante— cuando la pintura está separada de su otra mitad y se ve obligada a esperar.

—Esa —dijo Andrew con sequedad— es la forma más dramática en que alguien se ha quejado jamás del protocolo de una boda.

La boca de Sahir se curvó, apenas, aunque sus ojos permanecieron fijos en Dax. —La tradición existe para recordar a los gobernantes que algunas cosas no dependen de su conveniencia.

Dax inclinó la cabeza. —Soy consciente. Simplemente no me gusta.

Killian hizo un último y decisivo ajuste al manto y retrocedió, satisfecho al fin. —Su Majestad, todo está en orden.

—Entonces el destino es puntual —murmuró Andrew.

La puerta de la antecámara se abrió y entró una mujer con una tableta y un auricular, moviéndose con la enérgica y contenida urgencia de alguien que se ganaba la vida gestionando horarios imposibles.

—Su Majestad —dijo, haciendo una ligera reverencia—, estamos listos para su entrada. Según el programa, usted procederá primero.

—

Al otro lado del palacio, en una suite que había sido declarada temporalmente un campo de batalla de seda, nervios y tradición, Cristóbal permanecía muy, muy quieto.

Lo cual, considerando el número de personas que orbitaban a su alrededor, era poco menos que heroico.

Serathine acababa de terminar una última inspección, sus agudos ojos recorriendo cada línea de la túnica, cada pliegue de la tela y cada joya que ahora descansaba sobre su piel con peso ceremonial. Cressida revoloteaba a su lado, ya preparada para intervenir si la realidad se atrevía a arrugar algo. Mia se mantenía cerca, con las manos entrelazadas, como si la proximidad física pudiera anclarlo. Heather, que prácticamente vibraba de emoción contenida, se esforzaba mucho por no dar saltitos.

Sobre el oscuro cabello de Cristóbal descansaba la tiara.

Una obra maestra de ingeniería y exceso, de platino y cristal, cuya piedra central de un violeta profundo y luminoso atrapaba la luz y la retenía, claramente a juego con los ojos del rey de Saha. Cincuenta millones de coronas de devoción y simbolismo se posaban allí con una arrogancia natural, perfectamente equilibrada, como si siempre le hubiera pertenecido.

—Estás listo —dijo Serathine al fin, con voz tranquila y decidida—. No queda nada que ajustar.

Cristóbal parpadeó. —Eso es lo que dijiste hace diez minutos.

—Sí —respondió Cressida con serenidad—. Y, sin embargo, el tiempo continuó, y también mi preocupación.

La mirada de Mia no dejaba de volver a la tiara, un poco asombrada. —Es… mucho.

Heather asintió enérgicamente. —Es como si alguien hubiera tomado amor, dinero y malas decisiones y los hubiera forjado en un solo objeto.

Cristóbal soltó una risa suave. —Esa es una descripción incómodamente precisa de mi esposo.

Una asistente apareció en la puerta, con un aire discreto y oficial, el auricular en su sitio y una postura impecable. Inclinó la cabeza.

—Su Alteza, el Rey está siendo llamado para entrar. Usted lo seguirá en breve, según el programa.

Cristóbal inspiró lentamente, una de esas bocanadas de aire que tomaba antes de entrar en un tribunal, una negociación o un campo de batalla de política y expectativas. Solo que esta vez, lo que estaba en juego era… diferente. Más personal. Más aterrador de un modo en que ninguna sesión informativa de guerra lo había sido jamás.

Mia le tomó la mano sin pensar. Él le devolvió el apretón, agradecido.

Heather lo miró, con los ojos brillantes. —Va a verte en un minuto.

La boca de Cristóbal se curvó en un gesto suave y casi incrédulo. —Sí. Y, de alguna manera, eso es más aterrador que el hecho de que el mundo entero esté mirando.

Serathine se acercó y, con mucha suavidad, se aseguró de que la tiara estuviera perfectamente alineada, con la gema violeta centrada sobre su frente como una estrella silenciosa y desafiante. —Entrarás con la cabeza alta. Te reunirás con él en el centro. Y el mundo entenderá lo que Saha ya ha aceptado.

Cristóbal se enderezó.

—De acuerdo —dijo en voz baja—. Vamos a casarnos con un rey. Otra vez. Como es debido esta vez.

Las puertas de enfrente aguardaban.

Y tras ellas, Dax.

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