Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 340

Capítulo 340: Capítulo 340: Horas de carruaje

Durante las siguientes horas, Chris aprendió dos cosas con absoluta claridad.

Una: el Príncipe Eryx de Draxil nunca había experimentado un silencio que no le hubieran impuesto.

Dos: la paciencia de Chris tenía una duración cuantificable y, en ese momento, se estaba desangrando sobre un banco tapizado en algún lugar entre el territorio de Belvare y el de Fitzgeralt.

Eryx trataba el tren como si fuera su patio de recreo personal y a Chris como si fuera la pieza de un museo interactivo. Las preguntas llegaban en ráfagas: rápidas, malcriadas, deliberadamente superficiales y lanzadas con la radiante confianza de alguien que jamás había sido castigado con el aburrimiento.

—¿Tienes una corona?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no soy el rey.

—Pero estás casado con él.

—Eso no me da una corona automáticamente. Además, todavía no soy la reina.

—Pues debería —declaró Eryx, ofendido en nombre de Chris como si se tratara de una cuestión de derechos humanos.

Chris se le quedó mirando, y luego fijó la vista en Dax.

Dax, como era natural en él, se había acomodado en su asiento con la calma de un hombre que podría quedarse dormido en un campo de batalla y despertar aún más atractivo. Tenía la carpeta abierta. Su postura era perfecta. Su expresión sugería que un niño jamás lo había importunado en la vida, porque, sencillamente…, no permitía que la realidad lo importunara.

Chris lo observó un momento, consumiéndose en silencio, y después se giró de nuevo hacia Eryx.

—No estás haciendo preguntas mejores —dijo Chris.

—Estoy haciendo muchas preguntas —lo corrigió Eryx, como si el que no era razonable fuera Chris.

—Eso no es ninguna virtud —replicó Chris.

Eryx se inclinó hacia adelante, con los codos apoyados en las rodillas. —Vale. Una mejor. ¿Cuántas habitaciones tienes?

Chris parpadeó. —¿En mi casa?

—Sí —dijo Eryx con entusiasmo—. O sea, el número de verdad.

Chris apretó los labios. —No lo sé.

A Eryx se le abrieron los ojos como platos, escandalizado. —¿Cómo que no lo sabes? Es tu casa.

—Es el palacio del rey —dijo Chris—. Es… grande.

Eryx se echó hacia atrás, muy poco impresionado. —Draxil es más grande.

Chris se le quedó mirando y acabó por darle la razón; no estaba de humor para discutir con un príncipe salvaje. —Por supuesto que lo es.

Eryx asintió, satisfecho. —Y tenemos un estanque de kois interior.

Chris hizo un gesto lento y sin emoción. —Enhorabuena.

Eryx volvió a inclinarse, sin el menor pudor. —¿Tenéis kois?

—No.

—¿Por qué no? —exigió Eryx, como si Chris estuviera privando personalmente al mundo de semejante lujo acuático.

Chris inspiró, contuvo el aliento y luego lo soltó con cuidado. —Porque como alguien nos regale otro animal, quemo un tratado.

A Eryx se le iluminaron los ojos con repentina alegría. —¿Así funciona la política aquí?

La sonrisa de Chris se afiló. —A veces.

Eryx pareció fascinado con el concepto de la diplomacia como incendio provocado.

Dax pasó la página.

El tren siguió su marcha. La luz exterior cambió; la tarde dio paso a la noche con esa lentitud implacable que adquiere el tiempo cuando uno está atrapado en una caja en movimiento con un niño que ha decidido que eres su entretenimiento.

En cierto momento, Eryx se esfumó del compartimento con la velocidad de un pequeño depredador, dejando tras de sí únicamente las expresiones resignadas de sus guardias y el eco de sus pasos por el pasillo.

Chris se echó hacia atrás, receloso.

—¿Adónde ha ido su príncipe? —le preguntó Chris a uno de los guardias.

El rostro del guardia permaneció impasible, pero sus ojos albergaban la silenciosa desesperación de un hombre que se había pasado años persiguiendo a ese niño por pasillos impolutos. —A conseguir… un refrigerio.

Chris entornó los ojos. —Conseguir.

Dax no levantó la vista. —Volverá.

Chris se le quedó mirando. —Hablas como si ya hubieras vivido esto antes.

La mirada de Dax se desvió fugazmente en dirección a Chris. —He tratado con niños.

La expresión de Chris se volvió inerte. —Eso no sirve de nada.

Eryx regresó veinte minutos después como un héroe conquistador, seguido por un pobre miembro del personal que parecía haber sido amablemente coaccionado hasta la rendición de un reino.

En las manos de Eryx había una bandeja.

Sobre la bandeja: una copa de cristal con helado, pálido y perfecto, con un costoso aderezo y una cucharilla que parecía forjada con el único fin de lograr un efecto dramático.

Chris lo miró fijamente. Después, miró a Eryx.

—Has conseguido helado —dijo Chris.

Eryx hinchó el pecho. —Sí.

—¿Cómo —preguntó Chris con lentitud— has conseguido helado en un tren diplomático de Sahan de alta seguridad?

Eryx se encogió de hombros con arrogancia despreocupada. —Lo pedí.

Chris se pellizcó el puente de la nariz con tanta fuerza que vio las estrellas. —Claro que sí.

Eryx le tendió la bandeja. —Es para ti.

Chris parpadeó. —Es… para mí.

Eryx asintió con entusiasmo. —Estás cansado. Te mereces algo rico.

La irritación de Chris se quedó en suspenso, desconcertada por un instante ante la inesperada delicadeza. Entonces Eryx añadió, con el tono exacto de un niño malcriado de doce años que negocia para conseguir un juguete: —Pero quiero sentarme contigo. El rey es aburrido.

Chris se le quedó mirando.

Entonces, sin decir palabra, le quitó el helado de las manos al príncipe y lo dejó sobre la mesa a su lado como si fuera el pago de un peaje.

—Puedes sentarte —dijo Chris—, si entiendes que este helado ahora es mío.

A Eryx se le abrieron los ojos como platos. —Me lo has robado.

Chris sonrió con dulzura. —Te he cobrado un impuesto.

Eryx puso una cara como si acabara de descubrir su forma de gobierno favorita. —Es increíble.

Chris tomó una cucharada con una calma controlada. Estaba obscenamente bueno: cremoso, frío y, probablemente, importado de un país que le ponía aranceles a la alegría.

Eryx lo observó comer como si Chris estuviera llevando a cabo un ritual sagrado.

—¿Está bueno? —susurró Eryx.

Chris tragó saliva. —Está muy bueno.

Eryx sonrió de oreja a oreja. —¿Ves? Soy de gran ayuda.

—Me estás sobornando —lo corrigió Chris.

Eryx se encogió de hombros, sin darle importancia. —Sigue siendo de ayuda.

Chris se comió tres cucharadas más en un silencio sombrío, porque si admitía en voz alta que era reconfortante, el universo se lo arrebataría solo por fastidiar.

El atardecer se fundió con la noche.

El tren se volvió más silencioso, no porque a Eryx se le agotara la energía, sino porque hasta él acabó llegando al límite de preguntas que podía formular antes de que su cerebro se convirtiera en pura estática. Se desplomó en su asiento, sin dejar de hablar, pero ahora en voz más baja; sus palabras se fueron apagando hasta convertirse en comentarios ociosos sobre las luces de la ventanilla, la forma de las estaciones, si el territorio de Fitzgeralt tendría castillos, si le caería bien a Lucas y si Trevor le dejaría ver al bebé.

Chris respondía con monosílabos, ahorrando saliva.

En cierto momento, Eryx se quedó dormido a media frase, con la boca entreabierta, el pelo cayéndole sobre los ojos y una mano aún curvada sin fuerza, como si se aferrara a la idea de ser un incordio incluso en sueños.

Sus guardias exhalaron como si les acabaran de conceder la libertad condicional.

Chris se quedó mirando al príncipe dormido durante un buen rato, y después a Dax, quien, para su mayor irritación, parecía llevar durmiendo ocho horas cada noche desde el día en que nació.

—Eh, tú —dijo Chris en voz baja.

Dax alzó la vista. —¿Sí?

—Te odio —susurró Chris.

Los labios de Dax se curvaron levemente. —No, no es verdad.

Chris entornó los ojos. —Ahora mismo, sí.

Dax alargó la mano y le tocó el interior de la muñeca, una sola vez; una presión íntima, no una actuación para nadie. —Duerme.

Chris bufó, pero su cuerpo lo traicionó. La adrenalina se había consumido hacía horas. La irritación se había convertido en un dolor sordo. El ritmo del tren era una nana diseñada por ingenieros que entendían lo que era el agotamiento.

Durmió a intervalos.

Soñó con suelos de mármol teñidos de rojo.

Lo despertó el susurro de Eryx —¿Crees que el bebé tendrá los ojos púrpuras?—, y tuvo que hacer un esfuerzo consciente para no lanzarle una almohada.

Aun así, la noche pasó.

Y la mañana llegó con una luz pálida y lenta que se filtraba por las ventanillas tintadas.

El tren redujo la velocidad. El zumbido cambió. El mundo exterior se transformó en la geometría pulcra de la infraestructura controlada por los Fitzgerald: vallas, puestos de vigilancia y vías férreas privadas que parecían trazadas con regla.

Chris se levantó, pesado y agarrotado, y se puso ropa limpia sin molestarse en que le quedara perfecta. No se alisó bien la camisa. No se arregló el pelo más allá de un nivel «no vergonzoso». Se limitaba a existir.

A su lado, Dax parecía descansado.

De nuevo.

El traje le sentaba como si se lo hubieran hecho a medida esa misma mañana. Su pelo estaba perfecto de esa forma tan injusta. Tenía los ojos despejados. No parecía haber pasado el último día lidiando con intentos de asesinato, diplomacia y un niño hiperactivo que había conseguido helado a base de pura audacia.

Chris se le quedó mirando con un resentimiento agotado.

Dax le sostuvo la mirada un segundo y luego la desvió como si aquello no fuera su problema.

El tren por fin se detuvo.

Las puertas se abrieron.

El aire frío de la mañana entró de golpe, limpio y cortante.

En el andén, un convoy de seguridad aguardaba en perfecta formación: vehículos de los Fitzgerald, oscuros y relucientes, con los motores emitiendo un zumbido grave. Los guardias permanecían inmóviles como estatuas. La escena al completo parecía el dinero personificado decidiendo que ese día iba a estar a salvo.

Chris fue el primero en bajar, porque no pensaba esperar ni un segundo más.

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