Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 356

Capítulo 356: Capítulo 356: El tipo de Consorte

La corta luna de miel había sido exactamente lo que Chris quería.

Mimos con un rey gigante y su tigre albino igualmente gigante. Había sido un escape del mundo, de los titulares, de los horarios de la corte, de ese maldito diario y de todo lo que Chris había aprendido en las últimas semanas sobre el poder, la dominancia y a lo que la gente creía que eso le daba derecho.

Había aprendido que Dax era más peligroso que medio mundo, y que la otra mitad solo sobrevivía porque Dax lo permitía.

Había aprendido que había otro alfa dominante, su primo de Alamina, lo bastante fuerte como para situarse en la misma categoría sin inmutarse. Y luego estaba Trevor Fitzgeralt, el segundo en alcance, o el tercero si alguien quería ser mezquino con el rango. También había otros, hombres del mismo nivel que no luchaban tanto por ideales como por una persona: Otto de Alamina… o el propio Dax.

Entonces la luna de miel terminó y la realidad regresó como una patada en la puerta.

Ensayos.

Reuniones que no se llamaban reuniones porque al palacio le gustaba fingir que no funcionaba a base de pánico controlado.

Chris se encontraba de pie frente a espejos mientras la gente le ajustaba telas, medía dobladillos y le decía dónde ponerse como si fuera un objeto ceremonial. Al tercer ensayo, Chris ya estaba considerando tener una pala en su despacho. No porque planeara usarla. En su mayor parte.

O quizá simplemente… ahora estaba cómodo, de una forma en que no lo había estado al principio. Como si el filtro que Serathine y Cressida se habían esforzado tanto en ponerle por fin se estuviera desvaneciendo. Chris no se estaba volviendo cruel.

Se estaba volviendo honesto sobre cómo era en realidad.

Killian aceptó los cambios con un único asentimiento, como si esa fuera simplemente la evolución natural de cualquiera que fuera compañero de Dax. Sin comentarios ni sermones. Solo silenciosos ajustes en el protocolo para que el palacio pudiera sobrevivir al humor de Chris.

Rowan lo sobrellevaba con humor, porque Rowan tenía veinte alfas bajo su mando, todo un aparato de seguridad y ahora también un omega dominante arisco que vigilar como si fuera el adorno de cristal más afilado del mundo.

Se quejaba constantemente.

Aun así, amaba su trabajo.

Le pagaban tan bien que podría jubilarse en dos horas si quisiera y, en cambio, estaba aquí, en un salón ceremonial, con su uniforme de gala, mirando a Chris como si estuviera viendo la historia suceder en tiempo real e intentando que su rostro no lo delatara.

Porque eso era lo que nadie decía en voz alta.

Hoy Chris no parecía un consorte.

Parecía que una corona le quedaría bien.

Rowan estaba de pie cerca de la primera línea de seguridad, sus ojos recorriendo la sala por costumbre incluso cuando la ceremonia comenzaba. Ministros. Delegaciones extranjeras. Nobleza. Cámaras. Mil maneras de convertir un momento en un desastre.

Dax ya estaba en el estrado, con una postura perfecta.

Con la expresión controlada de esa manera que hacía que todos en la sala recordaran sus modales. El rey no les sonreía.

Y entonces entró Chris.

Caminaba como si perteneciera a ese lugar, lo cual era lo más peligroso que un consorte podía hacer en una sala llena de gente que quería que se mantuviera como un mero adorno.

Rowan observó a la multitud seguirlo con la mirada. Observó los sutiles cambios; los que significaban cálculo, no admiración. Observó a los alfas de las delegaciones extranjeras medir a Chris como si intentaran decidir dónde estaba la ventaja.

«Buena suerte. No hay ninguna ventaja. Solo hay muerte», pensó Rowan con sequedad.

Chris llegó a su sitio. El oficiante de la ceremonia comenzó a hablar. Las palabras eran ensayadas, tradicionales, destinadas a sonar eternas incluso en un mundo moderno.

Rowan apenas las oyó.

Observó a Dax.

Porque Dax no estaba mirando a la multitud.

Dax miraba a Chris como un hombre mira a lo único en la sala que importa. No posesivo de una manera vulgar. Posesivo de una manera objetiva, como: esto es mío para proteger, mío para honrar, mío para estar a su lado.

Chris tampoco miró a la multitud. Mantuvo la mirada al frente, con los hombros rectos y la barbilla en alto.

Rowan había visto a Chris furioso. Lo había visto juguetón. Lo había visto agotado.

Esto era diferente.

Era Chris eligiendo la contención en público y prometiendo violencia en privado.

Presentaron la corona.

Un objeto simbólico con un peso ridículo, porque el simbolismo siempre era pesado en Saha.

Chris no se inmutó cuando se la acercaron a la cabeza. No hizo una reverencia como si estuviera agradecido. No parecía que estuviera pidiendo permiso.

Simplemente se quedó quieto, permitiendo que el ritual se completara, como si dejara que el mundo se pusiera al día con lo que ya era una verdad.

Cuando la corona se posó en su cabeza, Rowan sintió que la sala reaccionaba en una sutil oleada.

Entonces Chris giró la cabeza ligeramente y miró a Dax.

Fue un movimiento pequeño, casi nada, pero Rowan vio la expresión de Dax cambiar lo justo para ser legible.

Satisfacción. Orgullo. Esa alegría silenciosa y peligrosa que provenía de tener por fin lo único que había querido, puesto donde nadie podía disputárselo.

Rowan exhaló por la nariz.

Y entonces, como el universo no podía resistirse a ser molesto, la sala encontró un nuevo punto de atención: el consorte estaba coronado y ahora todo el mundo quería ver qué clase de Reina sería.

Chris respondió a esa pregunta sin hablar.

Cuando llegó su turno, dio un paso al frente y se enfrentó a la asamblea con la mirada más aburrida que pudo reunir.

Rowan casi se rio, porque sí, ahí estaba. La energía de la pala. La energía de «se acabó el filtrar». La energía de «te enterraré socialmente y me darás las gracias por la tumba».

Chris habló, y su voz se proyectó con nitidez por todo el salón.

—Hoy me planto junto al pueblo de Saha —dijo, tranquilo—. Y seguiré haciéndolo mientras respire.

Rowan observó a la primera fila reaccionar de maneras pequeñas e involuntarias: algunos con alivio, otros con cálculo; unos cuantos rostros se tensaron como si se hubieran dado cuenta demasiado tarde de que esta no iba a ser la era de un consorte decorativo.

Dax no se movió. El rey permanecía allí como un muro, pero sus ojos estaban fijos en Chris con una concentración que dejaba claro que la sala podría derrumbarse y él aun así no apartaría la mirada.

Chris continuó, con la mirada al frente.

—No he venido aquí para ser un símbolo. He venido aquí a trabajar.

Una pequeña onda recorrió las primeras filas: alivio en algunos rostros, cálculo en otros.

—Y no fingiré que el deber es blando —añadió Chris—. El deber tiene un coste. Pero también protege. Se asegura de que nadie decida a puerta cerrada quién importa y quién no.

Rowan vio a algunos ministros removerse ante eso.

—Así que si se preguntan qué clase de consorte seré —terminó Chris, con voz serena—, esto es lo que hay.

Surgió un aplauso, controlado al segundo. Dax dio un paso al frente, lo justo para volver a poner orden en la sala, y la procesión comenzó a avanzar.

Rowan se mantuvo en el flanco, con el comunicador silencioso en su oído, barriendo el lugar con la mirada. Al otro lado del pasillo, vio a un hombre acercándose demasiado.

Rowan hizo una señal a dos guardias. La mirada de Dax se clavó en el hombre como una advertencia.

El hombre se congeló.

Rowan se interpuso en el ángulo con fluidez, bloqueándole el paso con una sonrisa educada. —Señor, este pasillo es restringido.

El hombre murmuró una felicitación y retrocedió.

Chris no alteró el paso. Tampoco Dax.

Rowan los escoltó hasta la salida, las puertas se cerraron tras ellos, y solo entonces se permitió respirar.

—Ruta despejada —murmuró alguien en su auricular.

Rowan no sonrió. —Revisen de nuevo —ordenó—. Que nadie se acerque.

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