Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 4

4: Capítulo 4: La llamada 4: Capítulo 4: La llamada “””
El teléfono sonó justo cuando Chris estaba guardando los platos limpios, con el suave tintineo de la cerámica haciendo eco en la acogedora cocina iluminada por el sol.

Casi ignoró el número.

Las llamadas desconocidas rara vez significaban algo bueno.

Pero Mia estaba desparramada en el sofá con su tarea, golpeando el lápiz contra su cuaderno, y gritó sin levantar la vista:
—¡Contesta, Chris!

¡Es molesto!

Se secó las manos con una toalla y contestó.

—¿Hola?

—¿Christopher Malek?

—la voz al otro lado era enérgica y oficial—.

Le habla el Registro Médico de la Capital.

Nos ponemos en contacto con usted respecto a su evaluación de género secundario de hace seis meses.

Chris sintió que se le caía el estómago.

Su agarre en el teléfono se tensó antes de que pudiera encontrar voz para hablar.

—Ya me hice el examen.

Estoy registrado como beta.

—Sí —respondió el interlocutor, educado pero inflexible—.

Se ha descubierto que el modelo utilizado en su evaluación contenía errores de calibración.

Varias clasificaciones pueden ser inexactas.

Estamos llamando a las personas identificadas como potencialmente mal categorizadas para una reevaluación.

Su nombre está entre ellos.

El aire en la cocina pareció detenerse.

El abrigo de Andrew colgaba junto a la puerta.

Las zapatillas de Mia estaban medio metidas bajo la mesa.

El leve olor a limpiador de limón persistía desde la limpieza matutina.

Todo de repente parecía frágil, como una pila cuidadosamente equilibrada que podría derrumbarse si respiraba mal.

Su mandíbula se tensó.

«No hay manera de que lo sepan.

Ninguna jodida manera».

—¿Realmente tengo que hacerlo?

—preguntó al fin, con voz firme aunque su mano apartó la toalla.

—Entiendo la incomodidad que estamos creando —dijo el empleado, con una simpatía ensayada que suavizaba los bordes de la formalidad—.

Pero será breve y al punto.

Si su perfil se mantiene constante, ni siquiera será necesario realizar pruebas.

¿Puedo preguntarle…

ha notado alguna diferencia desde su evaluación?

¿Nuevos síntomas?

¿Cambios en los ciclos, quizás?

Chris soltó una risa brusca, áspera y sin humor.

—No.

Todo sigue tan aburrido como antes.

Nunca he tenido un ciclo.

—Luego, más suave, con el tono de frustración herida de un adolescente que quería creer en la reclasificación y se quemó con la decepción, añadió:
— No…

no quiero hacerme ilusiones otra vez.

“””
Hubo una pausa en la línea, como si el empleado estuviera marcando una casilla de un guion.

—Es comprensible.

Su asistencia es obligatoria, Sr.

Malek.

Por favor preséntese en la Clínica Santana este jueves a las nueve de la mañana.

Recibirá una carta de confirmación esta noche.

Chris tragó saliva, el sonido resonando en la silenciosa cocina.

—Bien.

La línea se cortó.

Bajó el teléfono lentamente, mirando los leves arañazos en la encimera.

Desde la otra habitación, el lápiz de Mia raspaba contra el papel, constante, despreocupado.

La casa estaba en silencio mientras su mente rugía de pánico.

Los últimos meses ya habían confirmado lo que no quería nombrar…

era más que un beta.

Sin ciclo aún, pero sus sentidos lo traicionaban.

Podía olerlo ahora, las sutiles líneas que dividían el mundo: alfas agudos y eléctricos, omegas cálidos y pesados, y betas ligeros y neutrales.

Podía distinguirlos sin esfuerzo.

Hasta ahora solo había conocido a un alfa y dos omegas recesivos, y cada encuentro había presionado los límites de su compostura, recordándole lo que estaba esperando.

Se aferró a la encimera, con los dedos temblando en el borde.

Tendría que fingir de nuevo…

enterrar lo que fuera esto, contenerlo y hacerse más pequeño.

Por Mia, por Andrew, por la frágil paz de esta casa que olía a limpiador de limón y seguridad.

Suspiró, expulsando el aire lentamente, como si el control pudiera exhalarse con él.

El jueves llegó más frío de lo que debería.

La escarcha se aferraba obstinadamente a las aceras, el aliento de la ciudad exhalando blanco en el aire matutino.

Chris metió las manos más profundamente en los bolsillos de su chaqueta mientras caminaba, el frío invernal penetrando por las costuras como si supiera exactamente cuán expuesto se sentía por dentro.

Había tomado todas las pastillas, todos los suplementos de venta libre sobre los que había leído desde esa maldita llamada, zinc, ginseng, estabilizadores hormonales a base de hierbas, cualquier cosa que los foros susurraban que podría atenuar los marcadores en su sangre.

Los había tragado diariamente con agua y terca esperanza, incluso mientras entraba en pánico cada noche pensando que no sería suficiente, que alguien lo descubriría.

Andrew había besado su sien distraídamente antes de conectarse al trabajo.

Mia había salido corriendo por la puerta con su mochila medio abierta, quejándose de los exámenes de matemáticas.

Ninguno de los dos lo sabía.

Ninguno de los dos podía saberlo.

La clínica se alzaba pálida contra el cielo matutino, las puertas de cristal deslizándose con un siseo impersonal.

Dentro, todo olía fuerte y estéril: desinfectante, mascarillas de papel y acero frío escondido bajo laminado blanco.

El mostrador de recepción brillaba, y la enfermera detrás sonrió con distanciamiento profesional cuando Chris dio su nombre.

—¿Evaluación secundaria?

—confirmó ella, haciendo clic en su pantalla—.

Tome asiento.

Lo llamarán en breve.

Él asintió, con la garganta apretada, y cruzó hacia la sala de espera.

Sillas de plástico alineadas contra la pared, cada una ocupada por alguien fingiendo no estar nervioso.

Un chico con acné pellizcando su manga, una chica golpeando su pie demasiado rápido, y un hombre fingiendo desplazarse por su teléfono mientras miraba a la nada.

Chris se sentó, con cada músculo tenso.

Los suplementos pesaban en su estómago, como si la culpa misma se hubiera asentado allí.

Se repetía una y otra vez: aún beta, aún aburrido, aún seguro.

Pero cuando la enfermera finalmente llamó, —Christopher Malek—, las palabras lo atravesaron como hielo rompiéndose.

Se levantó, con las piernas rígidas, y la siguió por un pasillo brillante que olía demasiado limpio, hacia una puerta que bien podría haber sido el borde del mundo.

La sala de examen era casi idéntica a la de hace seis meses: paredes pálidas, el leve zumbido de la ventilación y el brillo estéril que hacía que todo se sintiera expuesto.

Y entonces el médico se giró, el mismo hombre que antes.

Su cabello se había reducido aún más, el blanco de la edad más pronunciado, pero sus ojos marrón claro estaban serenos, profesionales.

La última vez, Chris no había pensado dos veces en él.

Ahora, la verdad lo golpeó como una bofetada…

era un alfa.

Chris lo sintió antes de admitirlo, ese peso bajo y constante en el aire, la leve corriente que hacía que su piel se erizara.

No lo había reconocido la última vez.

¿Cuánto ha cambiado para poder verlo tan claramente?

Su pecho se tensó.

«Mierda».

—Sr.

Malek —dijo el médico con el mismo tono educado de antes, hojeando su expediente en la tableta—.

De vuelta, veo.

Errores de calibración en la máquina.

Un inconveniente desafortunado, pero debería tomar poco tiempo aclarar las cosas.

—Ya veo.

Supongo que a la máquina no le caigo bien.

El médico soltó una leve risa, distraído mientras dejaba la tableta a un lado y señalaba hacia la silla.

—La mayor parte de este alboroto comenzó después de que Trevor Fitzgeralt, de su edad, recién nombrado Gran Duque, fuera clasificado como beta, solo para entrar en celo dos meses después.

Bastante peligroso, dada su posición.

Ahora están revisando cada archivo para asegurarse de que nadie más haya sido pasado por alto.

Chris se congeló durante medio segundo antes de recomponerse, su boca torciéndose en una sonrisa torcida y forzada.

—Sí, bueno…

bien por él, supuesto.

Intentaré no combustionar espontáneamente frente a usted.

Los ojos del médico se elevaron, divertidos por el comentario seco pero ya ocupado con sus instrumentos.

—Esperemos que no.

Para la mayoría, es solo un error en papel.

Nada de qué preocuparse.

Chris asintió, reclinándose en la silla como si no pudiera importarle menos, pero su pulso martilleaba en su garganta.

Trevor Fitzgeralt.

Por supuesto tenía que ser alguien así, un noble, rico, intocable, quien recibiera la atención por su “sorpresiva reclasificación”.

Ahora todo el registro médico estaba en alerta máxima, peinando los registros como lobos olfateando sangre.

Apretó la mandíbula mientras el manguito se tensaba alrededor de su brazo para tomar los signos vitales.

Sus suplementos habían atenuado sus marcadores; había leído suficientes foros oscuros para creer que debería funcionar.

Sin embargo, sentado bajo el peso de la presencia de un médico alfa, con el zumbido de máquinas estériles a su espalda, se sentía expuesto.

—¿Algún cambio desde la última vez?

—preguntó el médico con suavidad, introduciendo datos en la tableta—.

¿Olores, sensibilidad, cambios en el apetito?

—No —la respuesta de Chris fue rápida, cortante.

Se forzó a encogerse de hombros con pereza—.

Sigo siendo aburrido.

Sin ciclos.

Solo un beta común y corriente.

Las palabras sabían a hierro en su boca.

No dejó que su expresión cambiara.

El médico murmuró, poco convencido o simplemente minucioso; Chris no podía decirlo.

—Lo veremos en los análisis de sangre.

Súbase la manga, por favor.

Chris obedeció, con los dedos torpes con la tela.

No podía permitirse resbalarse, ni siquiera una fracción.

Porque Trevor Fitzgeralt podía permitirse prender fuego al mundo con su género secundario.

Chris Malek no podía.

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