Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 65

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Para cuando regresaron a su suite, el sol ya estaba descendiendo, bañando las ventanas enrejadas con luz cobriza.

La cabeza de Chris estaba llena de pasillos, rotaciones secretas de seguridad y el leve dolor de haber caminado más de lo que había pensado.

Marta lo había dejado con una bandeja de frutas, pan y una cafetera, prometiendo una comida adecuada más tarde; Rowan tomó su puesto fuera de la puerta con la paciencia de una estatua.

Sobre la mesa baja había una única nota doblada sellada con el sello de Dax.

Chris la abrió con el pulgar y leyó el breve mensaje:
«Las reuniones se alargaron.

Estaré ocupado hasta tarde.

No me esperes despierto».

No había firma, solo la letra pesada, clara pero extrañamente elegante, cada trazo deliberado.

Y el aroma de especia oscura con un matiz cálido.

Chris miró fijamente el papel.

«Podría haberme enviado un mensaje de texto», pensó.

«Tenía mi número.

Tiene una docena de canales seguros.

Pero no, envía una nota como si estuviéramos en el siglo XVIII para que su aroma quede en ella cuando la toque».

Dejó que el papel colgara entre sus dedos, consciente de lo fácilmente que podría haber sido un simple mensaje en su teléfono en lugar de algo que lo envolvía como un fantasma de su presencia.

«Lo está haciendo a propósito.

Incluso ocupado, quiere que lo sienta aquí».

Dejó la nota, la suite extrañamente silenciosa sin esa presencia de especia oscura zumbando en las esquinas.

«Segunda noche aquí y ya estoy solo en su cama», pensó.

«Probablemente está en una sala destrozando el contrato de alguien mientras yo cuento candelabros».

Se desnudó hasta quedarse en camiseta y pantalones cortos, se cepilló los dientes y se deslizó bajo las sábanas frescas.

El colchón se sentía enorme sin el calor de Dax presionado contra su espalda.

Se acostó de lado, mirando el techo tallado durante mucho tiempo, el recorrido del día dando vueltas en su mente como un mapa que no podía dejar de redibujar.

Diez fantasmas en las paredes.

Las preguntas cuidadosas de Marta.

La honestidad franca de Rowan.

Los ojos violetas de Dax encontrándose con los suyos justo antes de irse.

Chris se giró sobre su espalda y exhaló.

«Debería intentar entender la jaula antes de decidir cómo vivir en ella».

Afuera, el palacio se asentaba en su ritmo nocturno: voces apagadas, el eco distante de una puerta cerrándose y el zumbido bajo de la ventilación.

Chris cerró los ojos; el débil aroma de la nota aún se aferraba a sus dedos hasta que, a pesar de sí mismo, se sumergió en el sueño solo en la vasta cama.

La mañana siguiente amaneció con un pálido baño de luz a través de las ventanas enrejadas.

Chris despertó parpadeando, su mano deslizándose sobre sábanas frías.

El lado de Dax estaba impecable, intacto, como si nadie hubiera dormido allí en absoluto.

Permaneció quieto por un momento, escuchando.

Desde algún lugar más profundo en la suite venía el leve siseo del agua, constante y amortiguado detrás de una puerta.

Una ducha.

Y solo había una persona en el palacio que estaría en su ducha a esta hora.

Chris se incorporó, frotándose la cara con una mano.

«Ni siquiera volvió a dormir», pensó.

«O lo hizo y no se molestó en acostarse».

El aroma de Dax aún persistía levemente en el aire, especia oscura diluida por el vapor.

Salió de la cama y cruzó hasta la cómoda que había reclamado como suya.

El cajón inferior emitió un suave crujido al abrirlo.

Anidado bajo las camisetas dobladas estaba el frasco naranja de pastillas.

Supresores.

Lo tenía desde la boda de Fitzgeralt, un hábito demasiado antiguo para romper.

Había saltado dosis en Palatino después de conocer a Dax, pero los últimos dos días habían sido una bruma de calor y aromas superpuestos, y sus dedos lo alcanzaron automáticamente.

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Nueve años de alcanzarlo sin pensar.

Girar, sacudir, tragar, respirar.

Abrió la tapa con un movimiento practicado, la pastilla chocando contra el plástico.

Antes de que pudiera inclinarla hacia su palma, otra mano se cerró sobre la suya, grande y cálida por el agua caliente e imposible de quitar.

Chris se quedó inmóvil.

El aroma de Dax llegó primero, más fuerte ahora con el vapor del baño aún adherido a su piel.

Su cabello estaba húmedo, las hebras pálidas oscurecidas a oro plateado en las raíces.

No elevó la voz.

Simplemente envolvió sus dedos alrededor de la muñeca de Chris y el frasco, sus ojos violetas indescifrables.

—¿Qué —dijo en voz baja—, estás haciendo?

La pastilla descansaba en el cuello del frasco entre ellos, un único punto de hábito e historia.

El corazón de Chris latía contra sus costillas; la rutina destrozada bajo el peso de ese agarre y la pregunta.

Suspiró.

—Estoy tomando un supresor —respondió finalmente, con los ojos fijos en la gran mano que cubría la suya—.

Estoy abrumado por los aromas y las feromonas.

Dax no se movió, ni siquiera parpadeó.

El agua aún goteaba en sus clavículas donde el borde de una toalla se aferraba a sus caderas, su cabello húmedo cayendo en mechones pálidos sobre su frente.

La visión del frasco en la mano de Chris, tan pequeño y ordinario, había borrado la perezosa diversión de su rostro.

Su pulgar acarició una vez a lo largo de los nudillos de Chris, no para tranquilizar, sino de manera deliberada.

—Esos —dijo en voz baja—, no están recetados por mis médicos.

La garganta de Chris se tensó.

—No.

Los…

he tenido desde la boda de Fitzgeralt.

—Intentó retirar su mano, pero los dedos de Dax solo se flexionaron, suaves pero firmes—.

Los he estado tomando durante años.

Es solo una rutina.

—Años —repitió Dax, como saboreando la palabra.

Chris le había contado sobre los supresores, pero verlo llevarlos a su hogar era como un golpe en el estómago.

Sus ojos violetas se elevaron desde el frasco hasta el rostro de Chris, el calor contenido en algo más serio—.

Te has estado adormeciendo a través de esto durante nueve años, ¿y crees que tragar otra en mi cama te va a ayudar?

Chris intentó usar el sarcasmo, pero su voz salió más delgada de lo que quería.

—Me ayuda a no sentir que me estoy ahogando.

Dax inclinó ligeramente la cabeza, el movimiento casi felino.

—No te estás ahogando —murmuró—.

Estás respirando mi aire.

Hay una diferencia.

Tomó el frasco de la mano de Chris con un movimiento lento y deliberado, colocándolo en la cómoda fuera de su alcance, pero sin soltar aún la muñeca de Chris.

—John analizará tus laboratorios y te dirá qué es seguro.

Hasta entonces, no más de estas.

—Su tono se mantuvo suave, pero Chris casi se estremeció ante la finalidad de la orden—.

Si estás abrumado, me lo dices.

No te envenenas a ciegas.

—Yo…

—comenzó Chris, pero la palabra se quebró antes de que pudiera formar el resto.

Dax se movió antes de que pudiera retroceder.

Con un suave tirón, Chris estaba contra él, el peso cálido por la toalla del alfa cerrándose alrededor de su figura más pequeña.

El cabello húmedo rozó su sien; el aroma de especia oscura y agua limpia lo envolvió hasta que la habitación desapareció.

La cabeza de Dax se inclinó, acurrucándose en la curva de su cuello, el gesto extrañamente gentil a pesar de toda su posesividad.

—Tomaste una ayer.

—No era una pregunta.

Las palabras eran bajas contra la piel de Chris, casi un ronroneo, pero el filo debajo hizo que su pulso saltara.

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