Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 7

7: Capítulo 7: Tic-Tac 7: Capítulo 7: Tic-Tac La enfermera lo dejó solo de nuevo.

La habitación se cerraba a su alrededor, estéril y zumbando levemente con las luces del techo.

Chris se sentó rígidamente en la silla, con los brazos fuertemente cruzados sobre el pecho, cada músculo tenso como un alambre.

El silencio era insoportable, cada tic del reloj de pared como una uña arrastrada sobre un cristal.

Tic.

Tac.

TiC.

TaC.

TIC.

TAC.

Se obligó a no mover nerviosamente la pierna, a no morderse el labio y a no delatar la inquietud que sentía en el pecho.

«¿Qué me pasará si lo descubren?

¿Cuánto tiempo me queda?»
«Si me llevan, ¿qué pasará con Andrew?

¿Con Mia?»
«No.

No.

No.»
«Solo estoy entrando en pánico; todo estará bien.»
Se repetía una y otra vez, saldrá bien, tiene que salir bien, no es nada.

Pero las palabras no lograban acallar los latidos en sus oídos.

Cuando finalmente se abrió la puerta, se sobresaltó, solo un poco.

El médico entró con una tableta en la mano, su expresión serena, casi insípida de puro profesionalismo.

—Bien —dijo, mirando una vez los números antes de dejar el dispositivo—, esto lo aclara todo.

—Su tono no transmitía ninguna emoción, como si esto no hubiera estado pendiendo sobre Chris como una espada—.

La repetición confirma que eres beta.

Perfectamente normal, aunque con un poco más de sensibilidad que el promedio.

Si acaso, te acercas más a lo que llamaríamos un perfil recesivo, pero incluso eso no es definitivo.

Chris tragó con dificultad, con la garganta seca.

El alivio le punzó agudo y caliente, como si hubiera estado conteniendo la respiración demasiado tiempo y finalmente la hubiera soltado.

Se desplomó en la silla, forzando una sonrisa burlona, aunque sus manos seguían demasiado apretadas.

—¿Recesivo, eh?

—Su voz estaba ronca, pero la hizo sonar como una broma—.

Supongo que significa que me toca la pajita más corta de todos modos.

El médico permitió una curva educada en su boca, ya cerrando el archivo.

—Significa que estás bien.

Chris asintió una vez, bruscamente, tratando de no parecer como si acabaran de decirle que el mundo no se estaba acabando.

Salió de allí en piloto automático, por el pasillo, a través de las puertas de cristal, hacia el calor y el ruido del estacionamiento.

Su cuerpo se movía, pero sentía que su cerebro se había quedado atrás, atrapado en la habitación estéril con el reloj haciendo tic-tac.

Cuando se deslizó en el asiento del conductor, el peso de todo se desplomó sobre él.

Sus manos agarraron el volante con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos, pero aun así temblaban.

Apoyó la frente contra el cuero, su respiración saliendo en ráfagas irregulares.

«Soy Beta.

Estoy bien.

Cálmate.»
Las palabras resonaban en su cráneo, vacías, inútiles.

Dejó escapar una risa que se quebró en los bordes, amarga y rota, y de repente había lágrimas nublando su visión.

No había llorado desde el día en que enterraron a sus padres.

No podía.

No cuando Andrew ya llevaba demasiada carga, no cuando Mia lo miraba como si fuera el último pedazo de tierra firme que tenía.

—Mierda —respiró, quizás pensó, quizás dijo en voz alta, no podía saberlo, y golpeó con la base de la mano el volante.

El dolor le subió por la muñeca, profundo y agudo, anclándolo por un segundo.

“””
No duró.

Los sollozos vinieron bajos y temblorosos, del tipo que se abren paso a pesar de uno mismo.

Presionó su mano derecha firmemente sobre su boca, ahogando el sonido, sofocándolo como si pudiera evitar que se volviera real si nadie lo escuchaba.

Sus hombros temblaban, la frente apoyada en el volante, el aliento caliente e irregular contra su palma.

Su respiración raspaba contra su palma, el pecho agitándose hasta que el dolor lo obligó a parar.

Lentamente, con cuidado, bajó la mano, aunque sus dedos seguían temblando.

Necesitaba…

algo.

Un plan.

Una tabla de salvación.

Con manos torpes, sacó el teléfono de su bolsillo.

La pantalla se veía borrosa a través del velo de lágrimas, y tardó tres intentos en desbloquearla.

Su contraseña, memoria muscular y facilidad normalmente quedaron fuera de su alcance.

Escribió mal, maldijo en voz baja, se limpió la mano en los vaqueros y volvió a intentarlo.

Finalmente, la pantalla de bloqueo se abrió.

El navegador.

Era lo único en lo que podía pensar.

Respuestas.

Opciones.

Su pulgar se deslizó por el teclado, inestable pero decidido: inhibidores de feromonas.

Los enlaces aparecieron al instante.

Artículos, foros, fragmentos médicos.

Hizo clic en el primero, escaneando líneas que ondulaban entrando y saliendo de foco.

Supresores, inhibidores y amortiguadores, diferentes nombres para lo mismo.

Píldoras, parches e inyecciones.

La mayoría están disponibles sin receta.

La mayoría.

Pero el tipo especial, el calibrado exactamente para un perfil de feromonas, necesitaba receta.

Personalizado, controlado.

Solo se entregaba después de pruebas.

Chris tragó con dificultad, la garganta en carne viva.

Su reflejo le devolvía débilmente la mirada desde los bordes oscuros de la pantalla, pálido, manchado y asustado.

Cerró los ojos, presionando el teléfono contra su frente.

Si necesitaba uno de esos, estaba jodido.

Abrió los ojos de nuevo, sin querer detenerse.

Su pulgar arrastró la página hacia abajo, enlace tras enlace.

Inhibidores baratos vendidos en máquinas expendedoras.

Seguros para betas, sin receta, para manejo de ansiedad.

Neutralizan rastros de olor no deseados.

Cavó más profundo, haciendo clic en hilos que parecían más antiguos, foros con formato medio roto.

Las palabras se mezclaban, anécdotas intercambiadas como contrabando.

«No arriesgues con los personalizados a menos que confíes en tu médico».

«Los lotes no calibrados pueden freír tus canales».

«Una dosis demasiado fuerte y estarás en urgencias antes de que haga efecto».

Su estómago se retorció, el calor subiendo por la nuca.

Su dedo se cernía sobre otro enlace.

Kits de apagón, fuentes no rastreables, y sin perfil de feromonas requerido.

La publicación tenía tres años.

Las respuestas habían desaparecido, ya eliminadas por el tiempo o los usuarios.

Chris dejó caer el teléfono sobre su muslo, mirando fijamente al tablero.

Su reflejo parecía pálido como un fantasma en el cristal negro del parabrisas.

Cuanto más tiempo permanecía sentado allí, más se cernía la clínica a sus espaldas, una sombra en el espejo retrovisor.

Si estaba equivocado, si lo que el médico dijo era solo la superficie de algo más profundo, entonces todo esto podría venirse abajo en el segundo en que alguien lo notara.

Una mirada equivocada, un olor equivocado, y estaría atrapado.

Poseído.

Utilizado.

Su pecho se oprimió, respiración superficial.

Quería gritar, correr, destrozar el mundo solo para crear un espacio donde pudiera existir sin ser encontrado.

En cambio, recogió el teléfono con manos temblorosas, la pantalla iluminando su rostro como un secreto.

Siguió desplazándose.

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