Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 73

73: Capítulo 73: Desvergonzado 73: Capítulo 73: Desvergonzado “””
Comieron sin ceremonias.

Rowan se sentó un poco apartado, haciéndose pequeño y silencioso, dejando que los dos intercambiaran comentarios sobre los sándwiches de Marta y lo absurdo de los topiarios del jardín.

Para cuando la canasta estaba medio vacía, la tensión en la postura de Chris había disminuido; seguía siendo espinoso y seco en su humor, pero no se había retraído en el silencio.

Dax le respondía frase por frase, cuidando de no presionar, saboreando cada pequeño destello de expresión como si fuera más raro que la comida.

Cuando Chris finalmente apartó su plato y alcanzó su agua, el sol había descendido más, iluminando el rocío de la fuente en tonos cobrizos.

Dax se limpió los dedos con una servilleta y se puso de pie, bajándose las mangas nuevamente.

—Gracias —dijo, con tono suave pero sincero—.

Marta puede reclamar la victoria por esta.

Chris no lo miró directamente.

—Díselo tú mismo.

Yo solo soy el rehén.

Dax sonrió ante eso pero no dijo nada.

Asintió una vez hacia Rowan, una instrucción silenciosa para quedarse con Chris, y se volvió hacia la puerta del seto.

En cuanto pasó bajo su sombra, el murmullo del palacio comenzó a cerrarse de nuevo: personal esperando, voces bajas, horarios ya alineados.

Lo sintió entonces, un extraño peso en su pecho que no era el resabio de la adrenalina.

Chris no lo había acusado de nada.

No había estallado sobre la sangre o sobre jaulas.

Lo primero que salió de su boca fue: «¿Estás herido?» El recuerdo permanecía cálido e inesperado bajo las costillas de Dax, como si alguien hubiera deslizado una brasa allí.

Desvergonzado como era, quería más.

Más de ese Chris, agudo, cauteloso, pero preocupado a pesar de sí mismo.

Más almuerzos sin muros, más preguntas hechas sin púas.

Dentro de su oficina, Tyler ya estaba esperando con una pila de carpetas.

Dax lo despidió con un movimiento de sus dedos y cruzó hacia el escritorio, apoyando ambas manos en el borde por un momento, con los ojos entrecerrados.

La calidez en su pecho persistía, y con ella una decisión.

—Tráeme a John —dijo en voz baja.

El guardia en la puerta se inclinó y se escabulló.

Dax se enderezó, curvando la boca una fracción mientras imaginaba a Chris allá afuera bajo el sol, su boca inteligente funcionando otra vez, sin silencio entre ellos.

Le gustaba esa sensación.

Quería más.

Y no iba a dejarlo al azar.

“””
Volvió a su escritorio.

La luz de la tarde se proyectaba sobre la madera pulida, destacando los bordes de las carpetas que Tyler había dejado en pilas ordenadas: acuerdos comerciales, actualizaciones de seguridad y firmas finales para la delegación de la próxima semana.

Se dejó caer en la silla, se subió las mangas una vez más hasta los codos y comenzó a trabajar metódicamente.

Pluma rayando, página volteando, cada firma un ancla que lo alejaba de la imagen de Chris en la fuente.

Cada pocos minutos se sorprendía mirando fijamente el secante en blanco, con los pensamientos volviendo a la primera pregunta del omega: «¿Estás herido?»
«¿Quién me pregunta si estoy herido?» Nadie le preguntaba si él era quien estaba herido cuando tenía sangre en las manos, nadie excepto Cristóbal.

Un golpe en el marco de la puerta.

—Adelante.

John entró, cerrando la puerta tras él.

El hombre mayor llevaba una delgada carpeta negra, su expresión tan tensa como Dax jamás la había visto.

—Su Majestad —dijo, inclinándose ligeramente—.

El informe sobre los supresores, como solicitó.

Incluye los análisis que realizamos cuando el consorte llegó a Saha.

Dax se reclinó, con la pluma aún entre los dedos.

—Continúa.

John abrió la carpeta, el papel susurrando.

—Después del incidente anafiláctico con las semillas de amapola sin procesar, hicimos un panel completo.

No surgieron otras alergias.

Sin embargo…

—vaciló, mirando la página—.

Los análisis confirman una severa deficiencia de hierro y múltiples deficiencias vitamínicas.

Está funcionando prácticamente con vapores.

La mandíbula de Dax se tensó.

—¿Y los supresores?

La boca de John se comprimió en una línea delgada.

—No regulados.

La dosis varía ampliamente de píldora a píldora.

Varios están mezclados con compuestos secundarios diseñados para aumentar la dependencia y reducir los síntomas de abstinencia.

Es obvio ahora, mirando los datos, que lo han mantenido con ellos deliberadamente.

El patrón es consistente con alguien tratando de crear una correa química.

La pluma de Dax golpeó una, dos veces, contra el secante.

—¿Estás seguro?

—Sí, señor.

No es solo un suministro descuidado.

Es intencional —John cerró la carpeta y la colocó sobre el escritorio—.

Ha estado funcionando con una mezcla que dejaría plana a la mayoría de las personas.

El hecho de que esté de pie es…

notable.

Dax exhaló por la nariz y se levantó de su asiento.

—Espero que su fertilidad también esté afectada.

John cambió de posición, con los dedos aún apoyados en el borde de la carpeta.

—No podemos darle una respuesta definitiva sobre eso, Su Majestad —dijo en voz baja—.

Ha estado tomando estas píldoras durante más de ocho años.

Cada lote es diferente.

Son lo suficientemente pequeñas para contrabandear y fáciles de reetiquetar, y para cuando las analizamos, la mayoría de los compuestos activos ya se habían descompuesto en su sangre.

Sin imágenes completas, paneles hormonales y ultrasonidos de sus glándulas y útero, solo estamos adivinando.

La mirada violeta de Dax se alzó.

—Por eso programé la cita para mañana.

John inclinó la cabeza.

—Sí, señor.

Todo está preparado.

Una vez que tengamos las exploraciones, sabremos cuánto daño se ha causado y si es reversible.

Dax se volvió hacia la ventana, la mandíbula tensa.

Afuera, la última luz se extendía por los setos, captando una forma pálida en la fuente.

Chris, todavía sentado con Rowan, aún sin saber de la carpeta en el escritorio.

—Casi nueve años de píldoras no reguladas —dijo en voz baja—.

Y todavía está de pie.

John asintió.

Dax respiró lentamente, forzando un tono de voz nivelado.

—Asegúrate de que cualquier medicamento que tome de ahora en adelante sea entregado por el personal real.

John asintió una vez.

—Ya hemos retirado los frascos de sus habitaciones.

Nada que no haya sido aprobado por nuestro equipo llegará a él.

—Bien —Dax se apartó de la ventana y volvió a su silla, con las palmas planas sobre el escritorio.

La carpeta yacía abierta frente a él, negra y silenciosa como una herida—.

Después de mañana quiero un protocolo completo, comida, suplementos y infusiones si es necesario.

No solo estabilizarlo; quiero que sea reconstruido.

—Estaremos listos —dijo John—.

El panel y las imágenes nos darán una línea de base.

A partir de ahí puedo elaborar un plan con el médico del palacio.

No será de la noche a la mañana, pero…

podemos deshacer gran parte de lo que se ha hecho.

Los dedos de Dax tamborilearon una vez sobre el secante.

—Deshazlo —dijo en voz baja—.

Todo.

No invertí cientos de millones en medicina para escuchar que no pueden.

John inclinó la cabeza.

—Sí, Su Majestad.

Dax permaneció sentado mientras el hombre salía, la puerta cerrándose con un suave clic.

Durante un largo momento, miró fijamente el espacio vacío donde había estado John.

Afuera, a través de la ventana abierta, apenas podía distinguir el perfil de Chris junto a la fuente, Rowan hablando con las manos, y la canasta de picnic todavía abierta entre ellos.

El calor bajo sus costillas se profundizó, lento y constante, más peligroso que la ira.

Tenía sangre en las manos y firmas aún esperando en su escritorio, pero todo lo que podía pensar era en la voz seca y sobresaltada preguntando: «¿Estás herido?»
Deslizó la pluma en su soporte y apartó la carpeta.

Mañana comenzarían las pruebas, y después la reconstrucción.

Cualquier cosa que hubiera sido introducida en esas píldoras, cualquier correa que hubiera estado envuelta alrededor de Chris durante casi nueve años, sería cortada aquí.

Y Dax, desvergonzado como era, tenía la intención de ser quien sostuviera el cuchillo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com