Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 74

74: Capítulo 74: Malos exámenes 74: Capítulo 74: Malos exámenes “””
Cuando el cielo sobre los jardines se había tornado a un ámbar opaco, Chris sintió el desgaste del día sobre él.

La comida había aliviado lo peor del dolor de cabeza, pero no había hecho mucho por el peso en sus extremidades.

Recogió su vaso vacío y se levantó; Rowan automáticamente alcanzó la cesta y se colocó a su lado mientras se dirigían hacia el ala privada.

—¿Ves?

—dijo Rowan, empujando la cesta con la cadera—.

Luz del sol.

Aire de verdad.

No te mató.

—Todavía —murmuró Chris, frotándose la nuca—.

Dale tiempo.

Casi habían llegado a la puerta lateral cuando el teléfono de Rowan vibró, un tono apagado que rompió el silencio del pasillo.

Miró la pantalla; la línea burlona de su boca se tensó.

—Horario para mañana —dijo en voz baja.

Chris miró de reojo.

—¿Y?

Rowan dudó, deslizando el pulgar por la pantalla.

Luego, sin decir palabra, giró el dispositivo y se lo extendió.

La notificación de la cita estaba en la parte superior: panel completo, imágenes, hormonas y escaneos glandulares.

Debajo, adjunto, estaba el resumen de sus últimos análisis.

Chris tomó el teléfono, examinándolo con ojos rápidos y distantes.

Números, siglas y marcadores en rojo.

Sintió que su estómago se revolvía, pero su rostro no se inmutó.

—¿Es malo?

—preguntó finalmente, con voz inexpresiva.

Rowan lo miró fijamente.

—¿Cómo puedes siquiera estar de pie?

—dijo antes de poder contenerse—.

No me extraña que estuviera tan empeñado en los supresores esta mañana.

Esos números…

—Se interrumpió y negó con la cabeza—.

Cristóbal…

Chris apartó la mirada, sintiendo calor subiendo por su nuca.

—Supongo que soy eficiente —murmuró, intentando hacer una broma y fracasando.

La pantalla se volvió borrosa en sus manos; se la devolvió a Rowan antes de que pudiera resbalar.

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Rowan guardó el teléfono, todavía observándolo con una expresión que Chris no podía descifrar, parte exasperación, parte admiración reluctante.

—Ni siquiera deberías estar caminando —dijo, más bajo ahora—.

Y estás haciendo bromas.

Chris hizo un pequeño encogimiento de hombros.

—¿Qué más se supone que debo hacer?

El pasillo volvió a quedar en silencio.

La voz de Marta se escuchaba débilmente desde algún lugar más profundo del ala.

Chris siguió caminando, repentinamente consciente de sus delgadas muñecas y del peso de la mirada de Rowan sobre él.

Más tarde, solo en las habitaciones que Dax le había dado, los números se negaban a abandonar su cabeza.

Se alineaban tras sus párpados como pequeños soldados, todos marcados en rojo: hierro, folato y cortisol.

Deficiencia severa.

Uso crónico.

Dependencia.

Una lectura encantadora para antes de dormir.

Sabía que estaba cansado, lo sentía en los huesos, pero verlo plasmado en tinta clínica era un golpe distinto.

Una pulcra traducción médica de ‘eres un desastre’, y ahora el rey también tenía la traducción.

Estaba acostado de lado, mirando el tenue resplandor del reloj en la mesita de noche.

Todo aquí afuera estaba en silencio.

Marta se había callado, y Rowan había desaparecido en cualquier rincón al que se esfumaba por la noche.

El palacio dormía.

Todos excepto, por supuesto, el hombre que lo dirigía.

Podía imaginar a Dax perfectamente sin esforzarse: mangas arremangadas, cuello abierto, cabello cayendo sobre su frente, pluma moviéndose como un arma sobre el papel.

Probablemente con un vaso de algo fuerte a su lado, porque por supuesto que podía sobrevivir solo con tinta y adrenalina.

«Y me llaman a mí el insalubre», pensó Chris, curvando sus labios a pesar de sí mismo.

Debería darse la vuelta, cerrar los ojos y dejarlo pasar.

Fingir que el escaneo de mañana no se avecinaba, fingir que el hombre que se había limpiado sangre de las manos horas antes no estaba ahora redactando un plan de rescate.

Eso sería sensato.

Sensato y silencioso.

Era bueno en eso.

Su mano ya estaba alcanzando el teléfono.

«No lo hagas», se dijo a sí mismo, con el pulgar suspendido sobre el botón de llamada.

«No seas el idiota que llama al rey para regañarlo sobre dormir.

No le des otra apertura».

Presionó de todos modos.

La línea hizo un clic antes de conectarse.

Una voz baja y áspera:
—¿Cristóbal?

Chris cerró los ojos.

«Bien, felicidades.

Acabas de convertirte en ese idiota».

En voz alta dijo:
—¿Estás planeando no dormir otra vez?

—las palabras salieron más suaves de lo que pretendía, a medio camino entre una pregunta y una reprimenda.

Hubo un momento de silencio al otro lado.

Luego la risa de Dax, un bufido bajo y sorprendido.

—Me atrapaste —murmuró—.

¿Debo tomar eso como una orden?

Chris resopló quedamente contra la almohada.

«Sí, Su Majestad, considérelo un decreto real de su rehén malnutrido».

—Tómalo como quieras —dijo—.

Solo no colapses antes de mañana.

Otra pausa.

—¿Estás en la cama?

—preguntó Dax, con voz más baja.

—Sí —dijo Chris, y odió cómo sonó, demasiado doméstico, demasiado parecido a la respuesta que daría un amante.

«Perfecto», pensó.

«Ahora me está imaginando arropado mientras él firma decretos.

Mi humillación está completa».

—Bien —murmuró Dax—.

Quédate ahí.

Pasaré cuando haya terminado.

La línea se cortó.

Chris miró el teléfono un largo momento antes de devolverlo a la mesita de noche.

El palacio seguía en silencio, pero los números detrás de sus párpados habían perdido parte de su mordacidad, reemplazados por la imagen de unos ojos violetas entibiándose bajo el sol.

«Brillante.

Acabas de invitar a un rey de dos metros con una toalla asesina a tu dormitorio.

Eres un genio, Cristóbal».

Se cubrió la cabeza con la manta, pero la comisura de su boca se torció de todos modos.

El palacio había quedado en silencio hacía tiempo.

Incluso los guardias fuera del ala eran apenas sombras contra las paredes revestidas, sus botas apenas susurrando sobre el mármol.

El paso de Dax era silencioso mientras cruzaba el último tramo del pasillo, las mangas bajadas, las carpetas finalmente dejadas en su escritorio.

El leve aroma a tinta y jabón aún se aferraba a su piel.

Entró en la suite sin llamar.

La sala de estar estaba oscura, el portátil cerrado sobre la mesa baja como una herida sellada.

Más allá de la puerta entreabierta, el dormitorio brillaba tenuemente por la lámpara dejada en su intensidad más baja.

Chris estaba acurrucado de lado, un brazo extendido sobre la almohada, el cabello como un tajo oscuro contra las sábanas.

El teléfono yacía en la mesita de noche donde lo había dejado, con la pantalla apagada.

Su respiración era lenta, un poco desigual por el agotamiento pero lo suficientemente estable para tranquilizar.

Dax se detuvo en el umbral, la calidez bajo sus costillas agudizándose.

Esta era la primera vez en todo el día que Chris estaba completamente desprevenido; sin miradas duras ni bromas sutiles.

Solo un cuerpo demasiado delgado bajo una manta, los rasgos de su rostro suavizados por el sueño.

Se acercó más, silencioso como un animal grande, hasta que pudo ver las leves hendiduras en las sienes de Chris, las sombras amoratadas bajo sus ojos.

Los números del informe de John destellaron involuntariamente en su mente.

«Deficiencia severa.

Uso crónico.

Dependencia».

Y aun así el omega se había sentado con él junto a la fuente, respondiéndole frase por frase, preguntándole si estaba herido.

Por un momento Dax simplemente permaneció allí, con las manos sueltas a los costados, respirando el aroma a jabón y el más leve rastro de omega limpio como lluvia bajo la neblina de los supresores.

No lo tocó.

Solo se estiró, tiró de la manta un poco más arriba sobre el hombro de Chris, y rozó el borde del interruptor de la lámpara para que la luz se atenuara hasta desaparecer.

—Preguntaste si estaba herido —murmuró, demasiado bajo para que el omega dormido pudiera oírlo—.

Ya no.

Se enderezó, retrocediendo hacia la puerta con el mismo cuidado silencioso que usaba en las salas de guerra.

En la sala de estar se detuvo una vez, mirando hacia la puerta cerrada, antes de girar y desaparecer nuevamente en el pasillo, dejando solo el eco de sus feromonas y una manta cálida detrás.

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