Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 75

75: Capítulo 75: Mundo ruidoso 75: Capítulo 75: Mundo ruidoso Para cuando la pálida luz se coló por las cortinas, el palacio ya estaba en movimiento.

Alguien se desplazaba por la sala de estar; se oía el tenue tintineo de cristal y el roce de tela, y Chris supo, incluso antes de que se abriera la puerta, que su breve paz había terminado.

—Arriba —dijo Rowan, con una voz demasiado enérgica para la hora—.

Vamos tarde.

Chris gruñó contra la almohada.

—Tú llegas temprano.

—Técnicamente cierto —dijo Rowan, sin impresionarse—.

Ahora muévete.

—Las cortinas fueron abiertas más ampliamente, inundando la habitación de oro.

Chris siseó como un vampiro y se giró sobre su estómago.

—Vete.

Rowan suspiró, sufrido.

—Debes estar en el ala clínica en cuarenta minutos.

Dúchate, vístete, y por el amor de todo, no te desmayes a medio camino.

Chris emitió un sonido ambiguo que podría haber sido consentimiento o podría haber sido su alma abandonando su cuerpo.

Solo entreabrió un ojo cuando el aroma del café llegó hasta él.

Era sospechosamente oscuro y no presentaba ningún interés para el paladar de Chris, que solo bebía café con leche.

—No puedes tomar nada excepto agua.

Este es mío.

Chris hizo un ruido ahogado contra la almohada.

—Tortura —murmuró—.

Esto es auténtica tortura.

Rowan no dignificó eso con una respuesta.

Simplemente dejó su taza en la cómoda con un suave tintineo y cruzó hacia la cama, tirando de la manta con toda la ternura de alguien desenvolviendo contrabando.

—Siéntate.

—No.

—Sí.

Chris entreabrió un ojo, y luego el otro.

—Eres muy mandón para alguien que ni siquiera está en la nómina que acepté.

Rowan arqueó una ceja.

—Si te desplomas antes del panel completo, es mi cabeza, no la tuya.

Arriba.

Refunfuñando, Chris se incorporó, la manta amontonándose en su cintura.

El palacio parecía más ruidoso hoy, cada crujido del suelo y cada tintineo desde la sala de estar era demasiado fuerte, como si hubieran subido el volumen durante la noche.

Le palpitaba la cabeza.

La piel le hormigueaba.

Extendió la mano automáticamente hacia la mesita de noche, y luego recordó: nada de pastillas.

Nada hasta después del panel.

Cerró los dedos en un puño en su lugar.

—Eres cruel —dijo, con voz inexpresiva.

—Soy eficiente —corrigió Rowan.

Extendió una botella de agua como una rama de olivo—.

Bebe.

Despacio.

Chris la tomó, sintiéndose absurdamente como un gato al que intentan sacar de debajo de una cama—.

Odio esto.

—Lo sé.

El agua estaba fresca contra su lengua, pero incluso eso se sentía extraño, las texturas demasiado nítidas, el sabor metálico.

Tragó y se frotó la nuca—.

Todo huele raro.

Rowan le lanzó una mirada de reojo—.

Has estado suprimido durante años.

Esta es tu línea base.

Solo parece mal porque no estás acostumbrado.

Chris lo miró fijamente por encima del borde de la botella—.

Lo haces sonar como si estuviera pasando por la pubertad a los veintitantos.

La boca de Rowan se curvó—.

No andas muy desencaminado.

Antes de que Chris pudiera replicar, el pestillo hizo clic.

El aroma llegó primero, oscuro y especiado, enloquecedoramente oscuro y cálido.

Rodó por la habitación como humo, cortando a través de cualquier otro olor hasta que fue lo único que quedaba.

Los pulmones de Chris se agitaron.

Sus dedos se apretaron alrededor de la botella.

Conocía el aroma de Dax y había aprendido a leer su densidad como se lee una tormenta que se aproxima.

Pero esto era diferente; sentía deseos de sumergirse en él.

Rowan se enderezó, con un destello de alarma en su expresión.

Dax atravesó el umbral como una sombra que hubiera tomado forma.

Tenía la chaqueta desabotonada, las mangas arremangadas, y los ojos aún medio en cualquier sala de guerra que hubiera dejado atrás—.

Buenos días —dijo, con voz baja y cálida como para raspar.

Chris no pudo responder.

El sonido vibraba contra sus costillas, y el aroma se le pegaba a la piel.

Sin supresores, lo golpeó como un camión, embriagador y abrumador, dulce y peligroso, como si alguien le hubiera quitado la alfombra debajo de sus nervios.

Rowan se aclaró la garganta cuidadosamente.

—No ha tomado nada todavía, señor.

La mirada de Dax se dirigió hacia Chris, aguda y evaluadora, y luego se suavizó con algo más tranquilo.

Se quedó donde estaba, pero su presencia seguía llenando la habitación.

Chris se presionó la palma contra la frente.

—Estoy bien —dijo, lo que era una mentira, y ambos lo sabían.

El rey no se movió, pero su voz sonó más suave esta vez, modulada como una mano extendida.

—Cristóbal.

Chris cerró los ojos.

El aroma a ron y humo volvió a expandirse contra sus sentidos, oscuro y dulce, y su pulso se aceleró.

Nunca le habían enseñado a vivir así, a manejar esta inundación sin medicamentos, solo a apagarla.

—No te acerques —logró decir, con voz deshilachada.

La expresión de Dax no cambió, pero el aire se alteró sutilmente mientras recogía sus feromonas, conteniéndolas con un esfuerzo visible.

—De acuerdo —murmuró—.

Ahora debería estar mejor.

Los hombros de Chris se hundieron con alivio en el instante en que el aire se diluyó.

No desapareció, el aroma de Dax persistía como el eco del calor después del fuego, pero al menos podía respirar sin que sus pulmones se agitaran.

El sabor metálico en su boca se desvaneció hasta convertirse en algo casi dulce, y eso era, de alguna manera, peor.

Abrió los ojos.

—Eres aterrador —dijo con voz ronca, intentando hacer una broma y errando por unos centímetros.

La boca de Dax se curvó.

—¿No lo sabías ya?

—Sí, pero esta vez realmente lo sentí.

—Chris se frotó la sien.

Su cuerpo todavía no había alcanzado a su cerebro.

El cambio de feromonas lo había dejado tembloroso, como si su propio pulso hubiera olvidado su ritmo—.

Dios, odio esto.

Es como si el mundo se hubiera vuelto demasiado ruidoso de la noche a la mañana.

—Eso es lo que pasa cuando dejas de drogarte casi hasta la muerte —dijo Rowan, moviéndose para recoger la botella de agua vacía—.

Te acostumbrarás.

Chris lo miró con furia.

—Qué inspirador.

—Inspírate en la ducha —dijo Rowan, dejando la botella—.

Nos vamos en veinte minutos.

La mirada de Dax se dirigió hacia Rowan, luego de vuelta a Chris.

—Que sean treinta —dijo en voz baja.

Rowan dudó.

Parecía querer discutir, lo pensó mejor y asintió una vez antes de desaparecer en la sala de estar.

La puerta se cerró detrás de él con un discreto clic.

El silencio que siguió no era silencio en absoluto, vibraba, denso y cargado, lleno del zumbido residual de las feromonas de Dax y el eco del latido del corazón de Chris.

—No dormiste mucho —dijo Dax, avanzando lo justo hasta la luz para que esta rozara el borde de su mandíbula.

—Tú tampoco —respondió Chris, porque desviar el tema era más fácil que admitir lo cerca que estaba de desmoronarse—.

Y antes de que lo digas, sí, te llamé anoche como un idiota.

Los ojos de Dax se suavizaron.

—Lo hiciste.

—Y de todos modos viniste.

Una leve sonrisa tiró de la boca de Dax.

—Me dijiste que no colapsara antes de mañana.

Lo tomé como una orden.

Chris gimió y enterró su rostro entre sus manos.

—Eres imposible.

—Quizás —murmuró Dax.

Su tono había cambiado, más suave ahora y cuidadoso, y Chris podía sentir la diferencia, no solo oírla.

El aire ya no era aplastante; era cálido, denso con algo que hacía que su piel hormigueara y su estómago se retorciera en igual medida.

—No sabía que era así —dijo Chris después de un momento, las palabras escapándose antes de que pudiera detenerlas—.

Oler cosas.

Sentirlas.

Es como…

—vaciló, buscando la comparación correcta—…

como si todo me tocara a la vez.

La voz de Dax bajó.

—Se supone que es así.

Simplemente nunca te han permitido sentirlo.

—Eso no es reconfortante.

—No pretendía serlo —dijo Dax simplemente.

Chris lo miró, con los ojos aún ligeramente desenfocados.

—Estás disfrutando esto.

—No lo estoy —dijo Dax, aunque el leve brillo en sus ojos sugería lo contrario—.

Estoy…

aliviado.

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