Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 8

8: Capítulo 8: Sigue desplazándote en busca de un milagro.

8: Capítulo 8: Sigue desplazándote en busca de un milagro.

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Lo que comenzó como una búsqueda frenética bajo el calor de un estacionamiento se extendió a días, luego semanas, convirtiendo su historial de navegación en un cementerio de hilos a medio leer y artículos médicos guardados.

Las noches que le decía a Andrew que estaba estudiando, en realidad estaba inclinado sobre su teléfono, el brillo de la pantalla tallando líneas en su rostro cansado.

Andrew se lo creía, por supuesto.

¿Por qué no lo haría?

Desde su perspectiva, Chris era solo el típico adolescente adentrándose en la edad adulta, malhumorado, retraído e inquieto.

Pensaba que era lo normal, ese torpe forcejeo que viene con tratar de descubrir quién se supone que debes ser después de los dieciocho.

Y Chris dejó que lo creyera, permitió que el silencio transportara la mentira, porque era más fácil que explicar la verdad.

Mia tampoco se dio cuenta.

Estaba demasiado ocupada riendo con sus amigos, con su mundo girando alrededor de la escuela y pequeñas libertades, segura en la creencia de que sus hermanos mayores tenían todo bajo control.

A veces asomaba la cabeza y preguntaba:
—¿Quieres unirte?

Y él sonreía y decía:
—Estoy bien.

Siempre bien.

Pero no lo estaba.

Su pecho se oprimía, su respiración se volvía superficial, cada vez que abría otro hilo del foro que se convertía en historias de horror: personas que habían sido atrapadas comprando inhibidores no calibrados, arrastradas a los tribunales, despojadas de cualquier vida que tuvieran; rumores de convulsiones, fallo orgánico, glándulas de feromonas quemadas hasta la inutilidad.

Y peor aún, las publicaciones que no eran advertencias sino anuncios.

Promesas del mercado negro.

Supresión garantizada.

Borrado completo.

Sin necesidad de perfil.

Quería gritar, correr, destrozar el mundo solo para crear un espacio donde pudiera existir sin ser descubierto.

En su lugar, volvió a tomar el teléfono con manos temblorosas, la pantalla iluminando su rostro como un secreto.

Siguió desplazándose.

Se desplazaba cuando debería haber estado durmiendo, con los ojos inyectados en sangre y ardiendo, sus oídos aguzándose ante cada crujido del suelo por si Andrew venía a revisar.

Se desplazaba en el baño con la puerta cerrada y la ducha corriendo por si acaso.

Se desplazaba en el autobús, en clase y en cada segundo robado que podía arañar.

Y cada búsqueda lo llevaba más profundamente a la misma conclusión: necesitaba algo más fuerte que los medicamentos de venta libre.

Necesitaba precisión.

Calibración.

Una receta que nunca podría arriesgarse a pedir.

El pensamiento se enroscó con fuerza alrededor de sus costillas, como una serpiente apretando lentamente.

Si estaba equivocado, si el médico había pasado algo por alto, si «dominante» no era solo una palabra sino una trampa esperando cerrarse de golpe, entonces un día alguien lo sabría.

Alguien lo olería en él, lo vería en la forma en que su cuerpo reaccionaba, y todo habría terminado.

Se fue construyendo lentamente, como una tormenta acercándose cada día, hasta que la espera se volvió insoportable.

Semanas de desplazamiento se convirtieron en meses, el silencio dentro de él estirándose, frágil y listo para romperse por las costuras.

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Pensó en rendirse más veces de las que podía contar.

En eliminar las búsquedas y los marcadores, en fingir que nada de eso importaba.

Pero no podía, no cuando cada susurro de aroma en el aire le oprimía el pecho, no cuando la palabra «dominante» aún le raspaba como una hoja escondida bajo su piel.

Y entonces, una noche, enterrado tres pestañas demasiado profundo en algún foro olvidado, lo encontró.

No un anuncio, no un hilo casual.

Un laboratorio.

Marca limpia, promesas elegantes.

Pruebas privadas.

Sin preguntas.

Resultados garantizados.

Se le cayó el estómago.

Era lo que había estado buscando, lo que había tenido terror de encontrar.

El precio era obsceno.

Suficiente para hacer que la mayoría de la gente cerrara la página con disgusto.

Pero Chris tenía dinero.

No una fortuna, no un pozo sin fondo, pero suficiente ahorrado, escondido cuidadosamente donde Andrew nunca lo vería.

La tentación presionaba como una mano alrededor de su garganta.

Aun así…

¿y si adivinaban?

¿Y si le echaban un vistazo a él, a sus números, y llamaban a las autoridades?

¿Y si lo vendían antes de que siquiera obtuviera los resultados?

No podía arriesgarse a eso.

Así que lo jugó lo más inteligentemente que pudo con casi diecinueve años.

Los contactó de todos modos, pero no para el perfil completo.

Solo para el panel de feromonas…

lo mínimo indispensable.

El diseñado para alfas que querían comprobar su virilidad, para betas curiosos sobre su sensibilidad.

El tipo que no profundizaría demasiado, que no encendería señales de alarma.

Envió el mensaje con manos temblorosas, redactándolo para que sonara despreocupado, incluso arrogante.

«No tengo fondos para el panel completo todavía, estoy en medio de una demanda contra el estado por identificarme incorrectamente…

larga historia, papeleo defectuoso.

Solo necesito lo básico mientras se resuelve».

Cuando llegó su respuesta, cortés, eficiente y casi aburrida, casi dejó caer el teléfono.

«Podemos hacerlo.

Sin problema.

Pago por adelantado».

Chris exhaló con fuerza, con los hombros temblando, su pecho apretado con alivio y temor a la vez.

Presionó la pantalla contra su frente nuevamente, susurrando al brillo como si pudiera contener las palabras por él.

—Esto es todo.

Solo el panel.

Nada más.

Pero incluso mientras lo decía, una parte de él sabía que este no era el final de la espiral.

Era solo el comienzo.

La clínica era más pequeña de lo que esperaba.

No una operación sórdida en un callejón, pero tampoco el resplandeciente mármol y cromo de los hospitales aprobados por el estado.

Algo intermedio.

Una clínica privada con licencia y lo suficientemente cara para aquellos desesperados por alivio.

Seguía esperando la trampa.

Que alguien levantara la mirada desde el mostrador y entrecerrara los ojos, que llamara a seguridad, que lo llevara a una habitación y le hiciera preguntas que no podía responder.

Pero una vez que pasó su tarjeta, todo cambió.

La sonrisa de la recepcionista se volvió cálida, el tono de la enfermera se suavizó, el médico apenas lo miró más allá del formulario en la tableta.

El dinero lo suavizaba todo, como siempre.

El proceso fue inesperadamente fácil.

Una habitación estéril, un brazalete en su brazo, un vial de sangre.

Sin charla trivial, nadie preguntando cómo sucedió esto y por qué.

Solo el agudo pinchazo de la aguja, una tira de cinta adhesiva y el débil zumbido de una centrífuga en el pasillo.

—Los resultados estarán listos en unos veinte minutos —dijo la enfermera, y desapareció con la muestra.

Chris se quedó inmóvil en el banco cubierto de papel, su corazón intentando martillar a través de sus costillas.

Cada sonido, pasos, puertas cerrándose, el murmullo bajo de voces, enviaba su pulso disparándose.

Su mente divagaba, imaginando que habían descubierto lo que era solo por el color de su sangre.

Que lo arrastrarían lejos de la vida que conocía con un collar y un nuevo nombre.

Cuando el médico finalmente regresó, solo sostenía una delgada tarjeta.

No un archivo, no una carpeta, solo un rectángulo de papel rígido, azul pálido con el emblema de la clínica estampado en la esquina.

Receta.

Chris la miró fijamente, esperando a medias que le quemara la piel cuando la tomara.

Ni siquiera estaba personalizada.

Sin nombre, sin número de identificación, nada que pudiera vincularlo a él.

Solo la firma del médico garabateada en la parte inferior, el nombre del medicamento, su composición e instrucciones precisas sobre la dosis.

—¿Eso es todo?

—preguntó Chris antes de poder contenerse.

—Eso es todo —el médico volvió a guardar la tableta en su bata, su tono ya despectivo—.

Solo podrás usarla en nuestras farmacias asociadas, pero cubrirá lo que necesitas.

Caro, pero eficaz.

La mano de Chris se apretó alrededor de la tarjeta, los bordes clavándose en su palma.

Sin preguntas.

Sin sospechas.

Solo otro cliente con dinero.

Salió de la clínica con la tarjeta presionada contra su pecho como una marca secreta, cada paso ligero y hueco.

Por primera vez en meses, el peso en sus pulmones se alivió.

No desapareció, pero se desplazó, amortiguado por el agudo alivio de que nadie lo había detenido, nadie lo había descubierto.

A nadie le importaba quién era.

Mientras pagara, podía existir.

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