Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 80

80: Capítulo 80: Correa 80: Capítulo 80: Correa El estudio estaba en silencio, salvo por el rasgueo de la pluma sobre el vitela, una pesada línea de tinta cruzando la última curva del boceto del joyero.

Dax estaba sentado en su amplio escritorio, su cabello rubio plateado captando la luz de la lámpara, sus ojos violetas fijos en la variedad de diseños frente a él.

El collar estaba terminado, un aro ininterrumpido de diamantes tallados unidos por platino templado.

Un símbolo.

Estaba listo para firmar la aprobación cuando el canal seguro cobró vida.

Solo un hombre tenía esa frecuencia.

Los ojos de Dax se estrecharon.

Dejó la pluma con cuidado, no sobre el boceto sino a un lado, como negándose a manchar la visión ante él con lo que estaba a punto de escuchar.

Con un movimiento de muñeca, la consola en el borde del escritorio se iluminó, una sola línea encriptada derramando las palabras de Trevor en la habitación.

Cuanto más leía Dax, más inmóvil se quedaba.

Diez años de traición, anidada dentro del núcleo de Palatino y, peor aún, en el hogar de su hermano jurado.

Compulsión enterrada en la fe.

La correa del sacerdote profundamente enroscada en el mármol y oro del corazón de la capital.

La Iglesia había jugado a largo plazo, y ahora su dios tenía una voz, un profeta, Benedicto, y ese nombre se había extendido como una enfermedad.

Y en el centro de todo estaba Lucas.

No como víctima esta vez, sino como un símbolo.

Como profecía.

Como el borde suave de algo que podría destruirlos o salvarlos a todos.

Dax se recostó en su silla, sus hombros presionados contra el cuero, sus ojos violetas entrecerrados contra la fría luz del monitor.

Recordaba la primera vez que vio a Lucas, un joven omega dominante que se casó con Trevor solo para escapar de él.

Se rio entre dientes ante la idea de que Serathine y Trevor lo presentaran como un demonio.

«No estaban equivocados».

Lucas tenía diecinueve años ahora, aunque sus ojos llevaban algo más viejo, más viejo de lo que incluso Dax quería reconocer.

Veintiséis, el tipo de edad de metal que no alcanzas viviendo una sola vez.

Había deseado una oportunidad, una vez.

Un pensamiento egoísta enterrado profundamente bajo el deber y su reino.

Había querido saber cómo habría sido reclamar a alguien tan intacto por el cálculo.

Alguien brillante, frágil y feroz en todas las formas en que este mundo no lo era.

Pero Lucas había elegido diferente.

Y Dax había aprendido, como siempre hacía, a transformar el deseo en disciplina.

Ahora estaba Cristóbal.

Y Cristóbal no era frágil.

Era una tormenta; necesitaba más que aire.

Su mente ya estaba llena de sombras y su paciencia se agotaba por horas, pero este omega temperamental le dio la tranquilidad que necesitaba en solo unos días.

Dax nunca dejaría que este se escapara de su alcance.

Se frotó la mandíbula con la mano, el leve raspado de la barba incipiente conectándolo con la realidad.

Los informes se difuminaban ante sus ojos, todos números y códigos y amenazas veladas.

Ya no estaba leyendo palabras; estaba viendo conexiones: el alcance de Benedicto a través de Palatino y el clero de Sahan, los fondos desviados del consejo y las cuentas desaparecidas.

Cada vínculo que debería haber pertenecido a la corona había sido redirigido a la Iglesia, al viejo orden que se negaba a morir.

Exhaló lentamente.

—No por mucho tiempo más —murmuró.

Había pasado años permitiendo que la Iglesia se mantuviera porque era conveniente, una estructura que pacificaba a las masas, que le permitía gobernar con una mano mientras aparentaba ser misericordioso con la otra.

Pero el mensaje de Trevor cambiaba eso.

La Iglesia ya no era una herramienta.

Era un cuchillo apuntando a su garganta, escondido detrás de un altar.

La línea de texto parpadeó una vez, el último segmento encriptado de manera diferente.

Reconoció la firma personal de Trevor en la modulación, un pequeño detalle, pero uno que siempre marcaba los mensajes destinados solo para él.

Tocó la pantalla.

Lucas de nuevo.

Agatha sin Rostro.

El círculo interno del sacerdote, el nombre que unía a todos los simpatizantes de Benedicto.

Sintió que la tensión regresaba a su mandíbula.

Lucas no pertenecía a ese juego, no otra vez, no después de todo.

El tono de Trevor en el informe era demasiado controlado, demasiado clínico, como escribe un hombre cuando está aterrorizado y finge no estarlo.

Dax apagó la consola, la luz se extinguió dejando solo el zumbido constante de la lámpara del escritorio.

Su reflejo permaneció tenuemente en el cristal negro, rasgos afilados, ojos púrpura cansados, y el leve rastro de alguien que ya había decidido lo que debía hacerse.

Se reclinó, los codos apoyados en los brazos de la silla, y miró al techo por un momento, trazando el patrón de la luz a través del yeso.

Sus pensamientos se ralentizaron hasta que solo quedó uno, limpio y certero.

La Iglesia había confundido su misericordia con tolerancia y ese error terminaba esta noche.

Alcanzó el comunicador nuevamente, no para enviar su respuesta todavía, sino para colocar el sello junto a él.

La leve presión del metal contra su palma lo estabilizó.

—Quémenlos —murmuró, casi conversacionalmente—.

Y salen las cenizas.

Dax cerró la línea, su mano volviendo al boceto enjoyado.

Lo giró una vez, estudiándolo como si ya lo viera descansando sobre piel pálida, capturando la luz de una manera que ninguna corona podría.

Sus ojos violetas brillaron con algo entre hambre y certeza.

Dax dejó el boceto a un lado por fin, levantándose de la silla con la gracia de alguien que nunca necesitaba apresurarse para ser obedecido.

Sus pasos lo llevaron a través del suelo de mármol, cada paso medido.

En la pared lejana, presionó su palma contra un símbolo de hierro negro para convocar a sus hombres.

—Killian.

Las puertas se abrieron con un susurro de bisagras, y Killian entró como si el propio palacio se hubiera doblado para hacerle espacio.

Alto, de hombros anchos y vestido de negro, cortado con tanta precisión que parecía cosido a sus huesos, con un chal púrpura sobre su mano derecha.

Un hombre leal a Dax, su lengua y manos habían enterrado más enemigos de los que las armas jamás lo habían hecho.

—Mi rey —dijo, con voz baja, tan suave y seca como el brandy añejo.

Sus ojos gris tormenta se dirigieron una vez a los bocetos en el escritorio, la curva afilada de un collar de diamantes—.

¿Otro regalo para tu futuro compañero?

¿O una ejecución disfrazada?

Los labios de Dax se crisparon.

—Ambos.

—Ah —Killian inclinó la cabeza, el más mínimo borde de sarcasmo rozando la única sílaba—.

Entonces debería cancelar el funeral del joyero.

Lástima, estaba esperando las flores.

La consola segura todavía brillaba tenuemente, las palabras de Trevor flotando en el aire como humo.

Dax la tocó una vez, dejando que el mensaje se reprodujera, cada línea un hilo de traición y sangre.

La expresión de Killian no cambió, aunque la comisura de su boca se afiló en algo sin humor.

—Diez años —arrastró las palabras—.

Los sacerdotes tienen una paciencia notable.

Lástima que su dios no la comparta.

—Purga la Iglesia —dijo Dax, su tono parejo, su orden absoluta.

Killian alzó una ceja, como si Dax le hubiera pedido simplemente servir el té.

—¿Cuán exhaustivo?

¿Cantantes de himnos, campaneros, o solo aquellos que sangran demasiada piedad en sus casullas?

—Todos ellos —respondió Dax.

Sus ojos violetas brillaron como amatista captando fuego—.

La correa de Benedicto en Saha termina esta noche.

Hazlo…

silenciosamente.

Quiero que se dé cuenta del alcance de su pérdida solo cuando Trevor esté en su garganta.

Killian golpeó la esquina de su tablilla contra su palma, un leve ritmo de diversión.

—Una extinción silenciosa, entonces.

Seis meses, quizás menos.

Y cuando los himnos se detengan, Benedicto escuchará el silencio como su propio réquiem.

Hizo una pausa, deslizando su mirada gris tormenta de vuelta al boceto del collar que brillaba bajo la lámpara.

—Mientras tanto…

—Su tono cambió, el más mínimo matiz de burla entretejido en la sequedad—.

Confieso que quería ver la reacción de Cristóbal ante tu regalo para él.

Pocos hombres sabrían si agradecerte o temerte por semejante cadena.

Los labios de Dax se curvaron, su sonrisa una confirmación silenciosa.

—Ambos sabemos que me enfrentaría.

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