Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 88

88: Capítulo 88: Edición de lujo 88: Capítulo 88: Edición de lujo Chris se despertó con la tenue luz que se colaba por las cortinas, dibujando suaves líneas a través de la habitación.

Por un momento, no se movió.

Su cuerpo estaba cálido, pesado con una sensación de seguridad que no podía explicar, y le tomó un lento y confuso latido darse cuenta del porqué.

Estaba apretado contra Dax.

El brazo del alfa lo cubría, pesado y protector, su respiración un ritmo constante contra el cabello de Chris.

El aroma era inconfundible: especias, con leves rastros de vino aún adheridos a su piel.

El tipo de aroma que se asentaba profundamente, que hacía que el mismo aire se sintiera más pesado.

Chris miró fijamente la extensión del pecho de Dax frente a él, el subir y bajar, el poder silencioso incluso en reposo.

Debería haberse movido.

Debería haberse alejado.

Pero su cuerpo no parecía entenderlo, cada instinto, cada nervio aún sensible por estar sin supresores, se inclinaba hacia el calor a su lado como si fuera gravedad.

Parpadeó, lenta y cuidadosamente, su mente poniéndose al día con lo que su cuerpo ya sabía.

Las sábanas eran suaves, frescas donde no tocaban la piel, y la tenue luz de la mañana hacía que los bordes de la habitación se difuminaran.

Dax se movió en su sueño, apenas un poco, su mano flexionándose contra la cintura de Chris antes de volver a asentarse.

El movimiento detuvo la respiración de Chris.

Su pulso tropezó una, dos veces, luego se estabilizó, demasiado fuerte en la habitación silenciosa.

Se dijo a sí mismo que se moviera, que recuperara el centímetro de espacio entre ellos, pero el pensamiento se disolvió en el momento en que Dax exhaló, su cálido aliento rozando la nuca de Chris.

«Eres ridículo», pensó Chris.

«Esta es la parte donde te levantas, no donde te derrites».

Pero no lo hizo.

El calor que emanaba del alfa era algo constante y reconfortante que hacía que su cuerpo se volviera suave y dócil.

El aroma de él, esa fuerte mezcla de especias y tormenta, envolvía a Chris como una marea de movimiento lento.

Ni siquiera era que su cuerpo quisiera quedarse; era que cada célula en él recordaba cómo se sentía la seguridad y no quería devolverla.

«¿Por qué soy tan terco?», se preguntó mientras se acostumbraba a la sensación.

«Dax está respetando mis límites…

Bueno, no todos, pero lo que importa».

Exhaló silenciosamente, tratando de no moverse demasiado.

Lo último que necesitaba era despertar a la encarnación ambulante de la tentación detrás de él.

—Deberías levantarte —se dijo—.

Ve.

Dúchate.

Haz algo productivo.

No te quedes…

marinando aquí como una especie de gato casero mimado.

Pero el pensamiento se evaporó en el momento en que los dedos de Dax se crisparon contra su cadera nuevamente, probablemente solo un reflejo, pero de todos modos envió una corriente por su columna vertebral.

Su pulso tropezó consigo mismo, y odiaba lo fácilmente que su cuerpo respondía, como si hubiera estado esperando permiso.

—Perfecto —murmuró entre dientes—.

Síndrome de Estocolmo, edición de lujo.

Debería haberse movido.

Eso era lo lógico.

Levantarse e ir a pararse en algún lugar que no fuera a quince centímetros de un hombre que podía derretir sus huesos con una mirada.

Pero en el momento en que lo intentó, la mano de Dax se flexionó DE NUEVO contra su cadera, solo un poco, como si su cuerpo ya supiera que Chris estaba pensando en irse.

Chris se congeló.

«Está dormido», se dijo a sí mismo.

«Definitivamente dormido.

Probablemente.

Por favor, solo…

quédate así».

Se quedó quieto al final.

La parte inteligente de él, la que había sobrevivido años fingiendo ser un beta, gritaba sobre límites, control y la larga lista de razones por las que esto era una mala idea.

El resto de él, el omega recién desenmudecido, confundido por las feromonas, solo quería hundirse de nuevo en el calor y fingir que el mundo no existía.

Y maldita sea, el mundo sí se sentía mejor así.

Odiaba eso.

El silencioso zumbido en el aire ya no era sofocante.

Su piel no se erizaba.

Incluso la luz que se filtraba por las cortinas se sentía más suave, como si todo lo que había estado arañándolo durante días de repente hubiera bajado algunos niveles.

Frunció el ceño contra la almohada.

—Oh no.

No me vas a decir que esto es terapia.

Porque lo era, ¿no?

El estúpido aroma de Dax, esa presencia constante, la forma en que podía hacer que el caos en el cerebro de Chris se callara con una sola mirada…

estaba funcionando.

Él era la razón por la que todo se sentía soportable de nuevo.

Lo cual era…

aterrador.

Y profundamente molesto.

«Sobreviví nueve años con supresores», pensó, amargado.

«Y ahora mi sistema nervioso se mantiene unido por un alfa sobredesarrollado y su jabón».

Arriesgó una mirada por encima de su hombro.

Dax se veía irritantemente tranquilo, con el cabello rubio blanquecino desordenado, la mandíbula relajada y los labios carnosos curvados ligeramente.

Como si no hubiera perdido casi el control anoche.

Como si no se hubiera detenido cuando podría haberlo tomado todo.

Chris tragó saliva.

Su pecho se tensó.

El recuerdo lo golpeó más fuerte de lo esperado…

el calor, el peso, la forma en que la voz de Dax había bajado cuando dijo «de acuerdo».

No debería haber significado nada.

Pero lo hizo.

Había visto el poder antes.

Poder cruel, frío, transaccional.

Pero esto era diferente.

Dax no necesitaba tomar.

Simplemente era.

Y cuando se había echado atrás, cuando había elegido no hacerlo, algo dentro de Chris se había agrietado de la manera más inconveniente.

«No caigas en eso», se advirtió.

«Así es como la gente muere en trágicos romances palaciegos.

Te enamoras del rey, él arruina tu vida, y luego un coro canta sobre ello».

Pero incluso mientras lo pensaba, no se movió.

Porque la verdad era que confiaba en Dax.

O al menos, estaba empezando a hacerlo.

Y esa realización era más peligrosa que cualquier otra cosa.

Suspiró suavemente, cerrando los ojos de nuevo.

—Bien.

Tú ganas —susurró entre dientes, demasiado bajo para despertarlo—.

Pero si me rompes el corazón, te voy a atormentar.

Dax no respondió, todavía dormido, probablemente, pero su brazo se apretó ligeramente alrededor de la cintura de Chris.

Chris gimió.

—Oh, por el amor de Dios.

Dax se había despertado mucho antes de que la primera luz golpeara las cortinas; apenas necesitaba dormir para descansar, y normalmente ya estaría trabajando, pero hoy no.

El calor constante presionado contra su pecho le decía todo lo que necesitaba saber.

Chris, su obstinado, mordaz, imposible omega, seguía allí.

Respirando uniformemente.

Envuelto en sus brazos.

Sin luchar contra él.

Para un hombre que había vivido la mitad de su vida rodeado de silencio, salas de guerra y miedo, esa única verdad se sentía como el tipo más raro de paz.

Había tenido la intención de levantarse hace horas, revisar los informes y prepararse para la partida hacia Rohan, pero en algún lugar entre el ritmo tranquilo de la respiración de Chris y el tenue zumbido de los sistemas matutinos del palacio, la urgencia se había desvanecido.

En cambio, se quedó quieto, escuchando.

Y entonces Chris comenzó a hablar.

Al principio, eran solo murmullos, apenas audibles, el tipo de palabras que la gente deja escapar cuando piensan que nadie está escuchando.

Dax casi sonrió.

Luego vinieron los suspiros, el sarcasmo y las confesiones susurradas que golpearon como un golpe que no esperaba.

«Síndrome de Estocolmo, edición de lujo».

Dax tuvo que contener una risa.

Dioses, amaba la boca de este hombre.

Pero entonces las palabras cambiaron.

El humor se suavizó.

Debajo de ello, había algo más…

algo crudo y cuidadoso.

Una tranquila línea de pensamiento sobre seguridad, sobre confianza, sobre él.

Dax no respiró durante un minuto completo.

No se atrevió.

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