Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 92

92: Capítulo 92: Donde pertenece 92: Capítulo 92: Donde pertenece Por un momento, el aire entre los dos alfas dominantes chispeó con la familiaridad de su rivalidad.

No la había visto en casi un año, pero la familiaridad volvió a su lugar con demasiada facilidad: el tono medido, la forma en que cuadraba los hombros cuando quería ocultar sus emociones, y la distancia que siempre mantenía entre el respeto y la rebeldía.

Dax era consciente de los sentimientos ocultos de Marianne Lancaster desde el momento en que se formaron, pero nunca le dio la oportunidad de expresarlos.

La respetaba demasiado como para dejar que la emoción destruyera su relación.

—Algo así —repitió ella, con voz firme incluso mientras tensaba la mandíbula—.

Tu aroma era ron y especias, pero ahora…

tienes un toque de lluvia en ti.

Los labios de Dax se curvaron ligeramente.

—Siempre has tenido un sentido del olfato excepcional.

—Siempre he tenido un sentido excepcional de ti —respondió ella, las palabras escapando antes de que pudiera moderarlas.

Su mirada se desvió hacia el horizonte, donde las banderas de Rohan se agitaban con el viento—.

Pero supongo que nunca fui yo quien debía entender este lado tuyo.

—Quizás no —dijo Dax con calma.

Su tono era amable, pero la distancia en él era implacable.

Marianne exhaló, lenta y silenciosamente, apretando sus manos enguantadas detrás de su espalda.

—Primero Trevor, ahora tú.

Ambos encuentran omegas dominantes y lo llaman destino.

Ninguno me dio la oportunidad de luchar.

—Su voz no tembló, pero algo crudo se filtró a través de ella: vieja fatiga y anhelo no confesado—.

Esperé una guerra que nunca llegó, Dax.

Y tú fuiste y encontraste paz sin mí.

—¿Renunciarías a algo que está haciendo retroceder tu locura?

—preguntó Dax, con los ojos brillando con su habitual crueldad, algo que había sido sofocado por la presencia de Chris hasta ahora.

—Justo —dijo Marianne, levantando las manos en señal de fingida rendición.

Sabía cuándo retroceder ante Dax—.

Tu embajada está lista para recibirte —señaló a los diplomáticos de Saha a pocos metros de distancia—, nuestro rey te recibirá en la fiesta de esta noche.

Dax asintió una vez, el movimiento elegante y controlado, pero su mirada se detuvo en ella por una fracción más de lo que el protocolo requería.

—Entonces te veré allí, Comandante.

Su voz llevaba el peso de la finalidad, la conclusión silenciosa de algo que nunca había comenzado.

Marianne inclinó la cabeza, su expresión era la perfecta máscara de compostura militar, aunque su pulso la traicionaba.

Podía sentirlo, el débil eco del omega que aún se aferraba a él, lluvia, ozono y calidez debajo de las especias.

No era abrumador, pero estaba presente, entrelazándose en cada exhalación como una marca.

Quienquiera que fuese, Dax no solo lo había reclamado.

También había sido reclamado.

La realización la golpeó como un golpe bien dirigido a las costillas.

Durante años, había visto a Dax como intocable, demasiado afilado, feroz y salvaje para pertenecer a alguien.

Sin embargo ahora, de pie bajo el sol, veía la prueba: ya no era solo el rey de Saha.

Le pertenecía a alguien.

Su mandíbula se tensó.

—Disfruta tu paz, Dax —dijo, el nombre apenas por encima de un susurro, con intención de sonar burlona pero quebrándose en algún punto—.

Aunque es extraño verte usarla como armadura.

Los labios de Dax se crisparon.

—La paz no dura sin armadura.

—Tampoco el amor —contrarrestó ella.

Por un latido, sus ojos se volvieron hacia ella, indescifrables, con esa peligrosa quietud que llevaba antes de las batallas, el tipo que hacía que la gente olvidara respirar.

—Entonces es afortunado que no necesite amor para ganar guerras.

—Quizás —dijo ella, con una sonrisa afilada y cansada—.

Pero parece que ya te está ganando a ti.

Lo vio en la forma en que su expresión vaciló, solo un poco, antes de volverse hacia el convoy que esperaba.

Killian ya estaba sosteniendo la puerta del coche abierta, Tyler murmurando en su comunicador a su lado.

El tono de Dax bajó, tranquilo pero definitivo.

—Deberías dejar de esperar una pelea, Marianne.

Se acabó.

Ella soltó una pequeña risa sin humor.

—Dices eso como si yo supiera cómo hacerlo.

Él no respondió.

Simplemente entró en el coche, el movimiento suave, desapegado, y con él se fue el último destello de calidez al que ella se había aferrado durante años.

Cuando la puerta se cerró, el leve aroma de lluvia y especias pasó junto a ella nuevamente, provocador y distante, como una tormenta alejándose hacia el mar.

Se quedó allí mucho después de que los motores se desvanecieran, con el sol intenso sobre su uniforme, la mandíbula tan apretada que dolía.

—Siempre dejaste el campo de batalla demasiado limpio —murmuró en voz baja, su voz tragada por el viento de Rohan.

Luego, enderezando los hombros, la Comandante Marianne Lancaster giró sobre sus talones y regresó hacia los hangares, de vuelta a su deber, de vuelta a fingir que su pecho no estaba lleno de fantasmas.

—Dax no había dicho mucho desde que entró en el coche.

No necesitaba hacerlo, la sonrisa que descansaba cómodamente en su rostro hablaba más fuerte que las palabras.

Killian estaba sentado frente a él, impecable como siempre, vestido con un traje negro a medida con un leve brillo en el chal de seda que cubría su hombro derecho.

Sus ojos plateados no revelaban nada, aunque el mínimo tic en la comisura de su boca sugería que estaba profunda, casi espiritualmente, harto de las payasadas de su rey.

Había permanecido en silencio durante todo el vuelo, probablemente rezando para que Dax olvidara lo que había ocurrido esa mañana.

Dax no tenía tal intención.

—Estás muy callado —dijo Dax por fin, con voz suave, claramente satisfecho con cómo iba el día.

Se recostó en el asiento de cuero, con un brazo perezosamente extendido sobre el respaldo, cada centímetro de él compuesto de indulgencia—.

¿Algo de esta mañana te impactó?

El tono de Killian fue cortés, inmaculado.

—Impactarme, no, Su Majestad.

Traumatizarme, quizás.

La sonrisa de Dax se profundizó, el tipo de sonrisa que hacía sudar a los diplomáticos.

—Entraste en el momento equivocado.

—Entré en el momento exacto —corrigió Killian con precisión, cerrando la carpeta de cuero en su regazo—.

Y perdone mi falta de entusiasmo cortesano, pero es difícil apreciar la buena sincronización cuando me recibe el sonido de mi soberano siendo devorado vivo.

—¿Devorado?

—repitió Dax, divertido—.

Lo haces sonar mucho menos romántico de lo que fue.

La ceja de Killian se crispó, el equivalente mayordomo de gritar.

—Su Majestad, eran las seis de la mañana.

—¿Y?

—Había sábanas involucradas.

—Caras —sonrió con suficiencia Dax—.

Deberías estar orgulloso de la eficiencia con la que mantienes mi imagen.

Killian inhaló lentamente, el tipo de respiración profunda y medida que normalmente precedía a un silencio sufrido.

—¿Debo añadir “teatro matutino” al horario diario, entonces?

¿Justo después de “correspondencia estatal” y antes del “brunch diplomático”?

La risa de Dax rodó baja en su pecho, imperturbable, completamente satisfecho consigo mismo.

—Tú eras el que insistía en que tomara más omegas el mes pasado.

La compostura de Killian vaciló lo suficiente como para mostrar su sonrisa burlona.

—Estaba hablando de tu celo, no de entrar en los aposentos reales desarmado —ajustó sus gemelos aunque estuvieran perfectos, su voz suave como la seda—.

Debería emitir un memorándum: ningún miembro del personal entra antes de las ocho.

El rey, después de todo, podría ejecutar a cualquiera que interrumpa su tiempo con el omega rebelde.

La sonrisa de Dax se ensanchó, afilada y desvergonzada.

—Rebelde le queda bien.

Killian se permitió un silencioso murmullo de diversión.

—Estoy impresionado, sin embargo.

Menos de dos semanas, y ya ha cedido.

—No cedió —corrigió Dax, con la voz cayendo en algo oscuro y casi reverente—.

Eligió.

Killian inclinó ligeramente la cabeza, sus ojos plateados levantándose en un gesto que mezclaba curiosidad y advertencia.

—Y ahora que ha elegido, ¿todavía planeas darle el collar?

Dax se quedó inmóvil.

La sonrisa perezosa permaneció en sus labios, pero algo en sus ojos cambió.

Por un momento, incluso Killian, que había visto al hombre a través de derramamiento de sangre y coronación, sintió un silencioso escalofrío de inquietud recorrer su espina dorsal.

Dax dirigió su mirada hacia la ventana del coche, donde su reflejo titilaba débilmente en el cristal tintado, los ojos violetas brillando, enmarcados por la más leve curva de satisfacción.

—Por supuesto.

—Por supuesto —repitió Killian, con un tono deliberadamente suave—.

¿Lo enviarás por adelantado, entonces?

—No.

Dax giró ligeramente la cabeza, su sonrisa aún en su lugar pero más fría ahora, posesiva de una manera que no necesitaba palabras.

—Lo cerraré yo mismo —dijo Dax suavemente—.

Alrededor de su cuello.

Donde pertenece.

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