Atrapado por el Rey Alfa Loco - Capítulo 99

99: Capítulo 99: Graves problemas 99: Capítulo 99: Graves problemas Chris estaba en serios problemas.

De ese tipo de problemas que no se podían resolver con sarcasmo, cafeína o fingiendo estar muerto bajo la manta.

Miraba su reflejo en el espejo del baño como si lo hubiera traicionado personalmente.

—Oh, no —murmuró con voz débil—.

No, no, no…

absolutamente no.

El reflejo no estaba de acuerdo.

Le devolvía la mirada con la misma incredulidad, el cabello desordenado, la piel sonrojada de formas que no estaba preparado para discutir con nadie y, lo más condenatorio, su parte inferior insistiendo en que sí, esto definitivamente estaba sucediendo.

Todavía podía sentir el fluido deslizándose por sus muslos.

Era normal, había dicho Nadia.

Recalibración biológica.

Su cuerpo había estado adormecido por los supresores durante años; la eliminación de estos eventualmente “permitiría que las respuestas naturales resurgieran”.

Lo había dicho como un médico explicando alergias al polen.

No había mencionado que “respuestas naturales” significaba casi ahogarse en vergüenza porque un solo olor a ropa limpia había cortocircuitado su cerebro.

Chris presionó ambas manos contra el mostrador, respirando con dificultad.

En la silla detrás de él, medio doblado, estaba el problema.

La camisa de Dax.

Una de las de seda, estúpidamente suave y con olor a especias, ron y algo caro e injusto.

La había recogido del respaldo de una silla del armario hace una hora, con la intención de echarla en la lavandería.

Apenas la había rozado contra su rostro cuando todo su sistema nervioso decidió amotinarse.

Ahora estaba ahí parado, húmedo, desorientado y completamente sin posibilidad de negación plausible.

—Oh, perfecto —siseó, mirando con furia su propio reflejo—.

Fantástico.

La evolución realmente dijo: sorpresa, eres patético.

Agarró la toalla más cercana y hundió su cara en ella, como si asfixiarse con algodón pudiera borrar la realidad.

No ayudó.

Todavía podía olerlo, el leve calor de la piel de Dax, esa mezcla de humo, sal y arrogancia.

Su cuerpo respondió como si hubiera estado esperando años para obtener permiso.

Una nueva ola de fluido comenzó a deslizarse.

—No —le dijo rotundamente—.

No vamos a hacer esto.

Somos civilizados.

Pagamos impuestos.

Nosotros…

Se detuvo.

Ya no pagaba impuestos.

Vivía en un palacio.

Con el presupuesto de Dax.

Eso de alguna manera lo empeoraba.

Abrió el grifo al máximo, salpicando agua fría sobre su cara, pecho, muñecas y cualquier lugar que pudiera engañar a sus hormonas para que se retiraran.

—No eres salvaje —murmuró entre dientes castañeteantes—.

Eres un adulto con respeto propio.

Fue entonces cuando la voz de Nadia llegó débilmente desde la habitación exterior.

—¿Sr.

Malek?

¡Desayuno en diez minutos!

Chris se quedó paralizado.

—Dios me odia.

No podía enfrentarse a nadie así, ni a Nadia, ni a Rowan, y definitivamente no a Hanna, quien probablemente olería la debilidad como un tiburón que detecta sangre.

Ya estaba en guerra con ella por la situación de la bata de hace dos días; aparecer luciendo recién profanado por una camisa destruiría cualquier ilusión de control que le quedara.

Se apoyó contra el mostrador, gimiendo entre sus manos.

Su piel estaba demasiado caliente, su pulso vergonzosamente fuerte, y odiaba que su cerebro siguiera reproduciendo fragmentos de la noche anterior, el sonido de la voz de Dax, baja y tranquila por teléfono, y esa constante diversión cuando dijo:
—Solo quería escucharte antes de dormir.

—Dax había llamado por unos minutos antes de que Killian lo arrastrara de vuelta a sus obligaciones.

Chris dejó caer su cabeza contra el frío mármol.

—Tú hiciste esto —murmuró al aire vacío—.

Tú y tu ridícula diplomacia de bañera.

No ayudaba que su cuerpo recordara exactamente cómo sonaba Dax cuando estaba divertido.

El ligero ronquido, la pausa entre palabras, y el tono que se deslizaba bajo la piel como miel caliente y se quedaba allí.

Gimió de nuevo.

—Nadia va a matarme.

Rowan se va a reír.

Y Hanna…

Hanna va a quemar esta camisa como una amenaza nacional.

En algún punto entre la autocompasión y la crisis, se vio nuevamente en el espejo.

Se veía sonrojado, despeinado y muy obviamente omega.

La realización cayó como un golpe.

Durante años, había sobrevivido siendo olvidable, lo suficientemente neutral para que nadie lo mirara dos veces.

¿Pero ahora?

Ahora su biología aparentemente había recordado lo que se suponía que debía ser.

Respiró profundamente y alcanzó su teléfono.

Dudó sobre el nombre de Dax durante diez segundos completos antes de lanzarlo boca abajo sobre el mostrador.

—Absolutamente no —se dijo a sí mismo—.

No voy a enviarle un mensaje al hombre responsable de este crimen de guerra.

El teléfono vibró inmediatamente con un nuevo mensaje.

De: Rowan
«Desayuno en diez.

Nadia dice que si no apareces, enviará un equipo médico».

Chris respondió con una mano mientras aferraba la toalla como armadura.

«Dile que morí.

Dile que fue pacífico».

La respuesta de Rowan llegó segundos después.

—Se lo dije.

Dijo que resucitará el cadáver.

Chris gimió de nuevo, más fuerte esta vez.

Miró la camisa, todavía colgada en la silla como una cómplice satisfecha.

—Vas a volver a la lavandería —le advirtió, como si amenazar a la tela pudiera restaurar el orden—.

Tú y tu…

tu terrorismo hormonal.

Entonces, porque todavía le quedaba un vestigio de dignidad que mantener, la metió en el cesto de la ropa sucia con más fuerza de la necesaria.

Así fue como Nadia lo encontró cinco minutos después, vestido con una bata, el pelo húmedo, tratando de parecer casual mientras se mantenía sospechosamente lejos de la ropa sucia.

—¿Mañana difícil?

—preguntó con suavidad.

—No tienes idea —murmuró Chris.

Ella sonrió con esa sonrisa clínica y aterradora.

—Bien.

Eso significa que tu sistema se está normalizando.

Exactamente como se predijo.

—Define normalizar —dijo él con tono neutro.

Nadia arqueó una ceja.

—¿Oliste algo y reaccionaste?

—Algo.

—Progreso —dijo alegremente.

Chris la miró fijamente.

—Eres una mala persona.

—Enfermera —corrigió—.

Ahora come algo con proteína antes de que te desplomes.

Obedeció, principalmente porque discutir requeriría oxígeno que ya no confiaba en usar responsablemente.

Y mientras picoteaba el desayuno, fingiendo estar bien, un pensamiento giraba por su cabeza como una maldición: «Si una camisa me hizo esto…

¿qué pasaría cuando Dax regresara?»
Chris se limpió las manos con la servilleta y apartó la bandeja antes de que su cerebro volviera a traicionarlo.

Necesitaba moverse, hacer algo práctico, normal y no hormonal.

Como vestirse.

La ropa era segura.

La ropa limpia no olía a nadie.

Salió de la sala de estar, decidido a olvidar que su cuerpo se había vuelto rebelde, y se dirigió al apartamento que todos en el palacio llamaban cariñosamente el armario.

No era realmente un armario.

Era un ala entera disfrazada como uno.

Habitación tras habitación de paredes con espejos, vitrinas y cajones cuidadosamente etiquetados.

Dax tenía más trajes que sentido común, cada uno ordenado por color, temporada y probable estado de ánimo.

Chris empujó las puertas dobles y entró.

El leve aroma a especias y lino limpio lo golpeó como un recordatorio de todo lo que trataba de no sentir.

—Concéntrate —murmuró para sí mismo—.

Encuentra una camisa.

Preferiblemente una que no desencadene una crisis existencial.

Cruzó hasta su sección habitual, escondida detrás de una de las divisiones con espejo, lado izquierdo, tercera fila.

La zona segura.

Su ropa.

Excepto…

Se quedó helado.

Estaba vacío.

Todas las perchas brillaban desnudas bajo la luz filtrada.

Los pocos cajones que abrió no contenían más que túnicas cuidadosamente dobladas en tonos dorados apagados, cremas y negros, ropa ceremonial de Sahan, todas impecables, todas inconfundiblemente no suyas.

Chris parpadeó.

Luego parpadeó de nuevo.

—No —susurró—.

No, no, no…

esto no está pasando.

Probó la siguiente sección.

La de Dax, obviamente.

Filas y filas de trajes a medida, camisas de seda y lino, y la ocasional túnica oscura ribeteada con hilo dorado.

Todo de Dax.

Cada último bit irradiando ese aroma irritante.

Chris se pasó una mano por el pelo, tratando de procesar lo absurdo.

—No lo hicieron.

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