¡Ayuda! Sácame de la Novela de mi Hermana - Capítulo 114

114: Más y Más Pesadillas 114: Más y Más Pesadillas Lucio no esperaba que el perdón llegara tan rápido, si es que llegaba.

Cuando Florián habló, no fue la dura reprimenda para la que se había preparado, ni el frío despido que temía.

—Lo dejaré pasar —dijo Florián, con voz medida pero firme—.

Pero no hagas que me arrepienta, Lucio.

Lucio parpadeó, momentáneamente desconcertado.

—¿Lo dices en serio?

—preguntó, con tono cauteloso, casi incrédulo.

La mirada de Florián no vaciló, aunque los signos de su agotamiento comenzaban a notarse.

—No tengo tiempo ni energía para perder en rencores —respondió simplemente—.

Hay demasiado que hacer antes de mañana.

Ahora, ¿vas a ayudar o no?

La pregunta era retórica, y Lucio no se molestó en responder con palabras.

Solo asintió, siguiendo a Florián mientras se movía rápidamente hacia la siguiente tarea.

Las horas pasaron en un torbellino de actividad.

Se daban y seguían instrucciones; se movían suministros, se verificaban y volvían a verificar.

Florián trabajaba con una concentración implacable, sus ojos agudos captando incluso las imperfecciones más pequeñas.

Lucio mantuvo el ritmo sin quejarse, igualando la silenciosa determinación de Florián con la suya propia.

A medida que el sol descendía, pintando el castillo con suaves tonos dorados y púrpuras, Florián sintió el peso del día presionando más fuerte sobre sus hombros.

Sus movimientos se ralentizaron, la agudeza de sus órdenes se embotó mientras la fatiga se apoderaba de él.

Lucio lo notó.

Por supuesto que lo notó.

—Estás exhausto —dijo, rompiendo el silencio.

—Estoy bien —respondió Florián, aunque incluso él podía escuchar lo poco convincentes que sonaban sus palabras.

Lucio frunció el ceño, interponiéndose en su camino para bloquearlo.

—No, no lo estás —dijo con firmeza—.

Ve a dormir.

Yo me encargaré de la actualización final para Su Majestad.

Florián dudó, su instinto de discutir burbujeando a pesar del cansancio que lo arrastraba.

Pero la mirada en el rostro de Lucio —una mezcla de silenciosa insistencia y algo no expresado— fue suficiente para detenerlo.

—¿Te encargarás tú?

—preguntó Florián, con voz más suave ahora.

Lucio asintió.

—Me aseguraré de que sepa todo lo que logramos hoy.

Has hecho más que suficiente.

Florián exhaló, rindiéndose mientras el puro peso del agotamiento tomaba la decisión por él.

—Está bien.

No lo arruines —murmuró, pasando junto a Lucio hacia su habitación.

En el momento en que su cabeza tocó la almohada, ni siquiera tuvo tiempo de pensar en el trabajo del día.

El sueño lo reclamó casi instantáneamente, profundo y…

…sin sueños.

Pero no fue así.

La oscuridad no era pacífica —era pesada, sofocante, como una cosa viva presionando el pecho de Florián.

Yacía en una cama desconocida, el colchón debajo de él demasiado suave, el peso de otro cuerpo presionado contra su costado.

Alguien dormía a su lado.

Podía sentir su presencia, oír el tenue ritmo de su respiración, pero su rostro era una mancha en la tenue y opresiva luz.

«¿Dónde estoy?»
El pensamiento apenas se había formado cuando un crujido rompió el silencio.

Su corazón se detuvo, el sonido tan agudo que parecía cortar el aire.

La mirada de Florián se dirigió hacia la puerta.

Una figura estaba allí, su silueta apenas visible, sus rasgos devorados por la sombra.

No podía ver su rostro, pero el peso de su mirada caía sobre él como una hoja a punto de golpear.

«¿Quién es?

¿Qué quieren?»
La figura no se movió al principio.

Luego, de repente, gritó —un alarido desgarrador y distorsionado que llenó la habitación, deformado como si estuviera sumergido bajo el agua.

No era humano.

No podía serlo.

El sonido raspaba los nervios de Florián, su cuerpo paralizándose de terror.

Y entonces se movió.

La figura se abalanzó hacia él, su forma creciendo, volviéndose más monstruosa con cada paso.

Los instintos de Florián le gritaban que corriera, que luchara, que hiciera algo, pero su cuerpo lo traicionó.

Estaba congelado, paralizado, mientras manos ásperas lo arrancaban de la cama con un violento tirón.

—No…

¡suéltame!

—intentó gritar, pero su voz se quedó atrapada en su garganta, sofocada por su propio pánico.

El otro cuerpo en la cama —la persona a su lado— también estaba siendo arrastrado.

Giró la cabeza, esforzándose por verlo, por entender lo que estaba sucediendo.

Pero no luchaba.

Ni siquiera se movía.

El silencio de su conformidad era ensordecedor.

La habitación se disolvió en caos, figuras sombrías entrando en tropel como una marea negra.

Florián se retorció en su agarre, pero era inútil, como intentar nadar contra una corriente de resaca.

El suelo cambió debajo de él, ya no suave y flexible sino frío e implacable como la piedra.

Estaba de rodillas.

Las cadenas se clavaron en sus muñecas, el metal dentado cortando su piel.

Sus brazos temblaban mientras luchaba contra las ataduras, su respiración superficial y entrecortada.

A su alrededor, un mar de figuras sombrías se alzaba, sus ojos brillando en la oscuridad como bestias depredadoras.

Silenciosas.

Observando.

Esperando.

—No —susurró Florián, la palabra apenas audible incluso para él mismo.

Un trono se alzó ante él, masivo y amenazador, tallado en piedra negra.

Sentada sobre él había otra figura.

Lentamente, las sombras se desprendieron, revelando a un hombre con cabello negro largo y lustroso, y ojos carmesíes que ardían como brasas.

Su rostro era inquietantemente hermoso, pero su expresión era fría, distante, desprovista de misericordia.

—Heinz.

El nombre ardió en la mente de Florián, inundándolo de un temor visceral, casi primario.

«¿Por qué está aquí?

¿Por qué estoy yo aquí?»
Intentó hablar, suplicar, pero su voz había desaparecido, tragada por el vacío.

La mirada de Heinz lo atravesaba, afilada y despiadada, como si Florián no fuera más que un insecto a punto de ser aplastado.

La multitud se acercó más, su presencia sofocante.

Una figura dio un paso adelante, sus movimientos deliberados, su silueta adquiriendo nitidez.

Llevaba una hoja—brillante, cruel, lista.

El corazón de Florián golpeaba contra sus costillas.

Se sacudió contra las cadenas, su cuerpo temblando violentamente, su pecho agitándose mientras gritos silenciosos lo desgarraban.

La hoja se elevó, la tenue luz resplandeciendo en su borde, y luego descendió en un arco hacia él
—¡Su Alteza!

La voz destrozó la pesadilla.

Los ojos de Florián se abrieron de golpe, su cuerpo incorporándose mientras un jadeo estrangulado escapaba de su garganta.

Su pecho se agitaba, desesperado por aire, como si hubiera estado ahogándose momentos antes.

El sudor cubría su piel, y sus manos temblaban violentamente, aferrándose a las sábanas húmedas debajo de él.

La habitación estaba tenue, iluminada solo por una vela parpadeante.

Pero era su habitación.

Reconocía las tallas ornamentadas en los muebles, el débil aroma de lavanda que persistía en el aire.

—Príncipe Florián.

La voz llegó de nuevo, más suave esta vez.

Una mano descansó firmemente en su hombro, anclándolo.

Se volvió, sus ojos amplios y aterrados fijándose en el rostro a su lado.

Lancelot.

El caballero estaba sentado al borde de su cama, con su sencilla túnica arrugada, su cabello ligeramente despeinado.

No llevaba su armadura.

Se sentía incorrecto—todo en este momento se sentía incorrecto.

—¿Qué…

qué estás haciendo aquí?

—logró decir Florián con voz ronca, apenas por encima de un susurro.

El ceño de Lancelot se frunció con preocupación.

—Estoy vigilando tu ala esta noche —dijo suavemente—.

Su Majestad ordenó mayor seguridad después de los incidentes de esta semana.

Cuando te oí gritar…

—Su voz se apagó, sus ojos examinando a Florián cuidadosamente—.

Pensé que alguien había entrado.

Florián parpadeó, tratando de procesar las palabras.

Su corazón aún latía aceleradamente, los ecos de la pesadilla arañando los bordes de su mente.

—¿Estaba gritando?

—preguntó, con la voz temblorosa.

Lancelot asintió, su mirada firme.

—Parecía que te estaban atacando.

¿Estás herido?

¿Qué pasó?

—Estoy bien —dijo Florián rápidamente, demasiado rápido.

Las palabras eran agudas, defensivas, pero sus manos temblorosas lo traicionaban—.

Solo fue…

una pesadilla.

—Estás temblando —señaló Lancelot, su voz tranquila pero inflexible—.

Príncipe Florián, sea lo que sea que viste…

—¡Dije que estoy bien!

—espetó Florián, apartándose bruscamente del contacto del caballero.

Pero Lancelot no se movió.

Su mano permaneció firme en el hombro de Florián, sus ojos inquebrantables.

—No estás bien —dijo en voz baja, su tono amable pero resuelto—.

Estás temblando tan fuerte que puedo sentirlo a través de la cama.

Florián abrió la boca para discutir, pero las palabras se atascaron en su garganta.

Su mandíbula se tensó, sus manos se cerraron en puños alrededor de las sábanas.

El agarre de la pesadilla no se había aflojado—todavía estaba ahí, una sombra al borde de su visión, susurrando sus horrores.

—Solo respira —instó Lancelot, su voz firme—.

No tienes que hablar de ello, pero necesitas calmarte.

Respira, Príncipe Florián.

Ahora estás a salvo.

Las palabras golpearon a Florián como una ola, cayendo sobre él, arrastrándolo hacia las profundidades de su agotamiento.

Sus hombros se hundieron, sus respiraciones temblorosas e irregulares mientras luchaba por volver al presente.

Lancelot permaneció en silencio, su presencia un ancla inamovible en la tormenta del miedo de Florián.

La pesadilla aún persistía, sus garras enterradas profundamente en su mente.

Las imágenes—los gritos, las cadenas, la hoja—destellaban tras sus ojos cada vez que parpadeaba.

Pero lentamente, a medida que los momentos se convertían en minutos, Florián se obligó a concentrarse en el sonido de su respiración y en la presencia tranquila y constante a su lado.

No era mucho, pero era suficiente para mantener las sombras a raya—por ahora.

Entonces…

Una mano se posó ligeramente sobre la suya, sobresaltándolo.

Sus ojos, grandes y atormentados, se dirigieron a Lancelot.

—¿Necesita algo, Su Alteza?

¿Agua?

—preguntó Lancelot, con voz baja y tranquila, como si hablar demasiado alto pudiera destrozar la frágil compostura de Florián.

Florián se quedó inmóvil, su mente acelerada.

«Por qué…» Sus pensamientos eran lentos, enredados con los restos del terror.

Su mirada se detuvo en Lancelot, sus manos temblorosas aún aferrando las sábanas debajo de ellos.

La pesadilla todavía estaba demasiado fresca, pero algo en el toque del caballero—suave, firme—cortó a través de la niebla que nublaba su mente.

«…¿por qué está siendo tan amable últimamente?»

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